Las profecías de Nostradamus y el 2022..

                                                                                     

Te desnudas igual que si estuvieras sola

y de pronto descubres que estás conmigo.

¡Cómo te quiero entonces

entre las sábanas y el frio!

Te pones a flirtearme como a un desconocido

y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.

Pienso que soy tu esposo

y que me engañas conmigo.

--Sabines--

Los finales de cada año son épocas propicias para vaticinios, augurios y pronósticos sobre lo que va a ocurrir en el próximo; la mayor parte de las veces son de carácter catastrofistas.. Aún se oye hablar de las profecías de Nostradamus..

Nostradamus fue un boticario francés el siglo XVII que escribió un libro “Las Profecías” en el que daba una serie de datos muy genéricos de hechos a suceder en el futuro. Mucha gente se los creyeron a pies juntillas..

-La sangre de los justos será derramada en Londres.. Esto lo escribió en su libro.. Y acertó porque en el año 1666 hubo un gran incendio en la ciudad en la que murieron miles de personas..

--Cinco décadas y siete no frenaran la carrera del gran león céltico.. Aquí predijo el asesinato del rey Enrique IV de Francia..

--Cerca de las puertas y dentro de dos ciudades, habrá dos azotes como nunca jamás se ha visto.. Dicen los expertos nostradamundistas que se refería a las ciudades de Hiroshima y Nagasaki cuando quedaron destruidas por las dos bombas atómicas..

--El gran rayo cae de dia, mal y predicho por portador postulado.. ¿Predijo la muerte de Kennedy?..

--Cinco y cuarenta grados el cielo arderá, fuego acercándose a la gran ciudad nueva.. ¿Sabía ya del atentado de las torres gemelas de Nueva York?.. 

En fin, allá cada cual.. Fijaos lo que tenemos para este año según las profecías de Nostradamus...

--Bajo el clima babilónico opuesto, grande será sin derramamiento.. ¿Nos espera en este 2022 terribles sequías, aguaceros, incendios?..

--Templos sagrados del tiempo romano, rechazarán los cimientos de su fundación.. ¿Se nos irá al garete la Unión Europea, igual que el Brexit, e igual que cayó el Imperio Romano?.

--La muerte repentina del primer personaje, será cambiado y pondrán a otro en su reino.. ¿Morirá un personaje de primer orden?. ¿Un presidente de gobierno? ¿Un artista importante?

--Alrededor de la Gran Ciudad habrá, habrá soldados alojados en campos y suburbios.. ¿Alude a la guerra en Ucrania? ¿Invasión de Ucrania por parte de los rusos?..

Lo dicho, hasta el rabo todo es toro, esperemos a que termine este 2022 y veamos si Nostradamus era un mago, de verdad o un fantoche...

Joaquín

La chica ingenua y el memo de su marido..

                                                                                   

Ved de cuán poco valor

son las cosas tras que andamos

y corremos,

que, en este mundo traidor,

aun primero que muramos,

las perdemos:

Decidme, la hermosura,

la gentil frescura y tez

de la cara,

el color y la blancura

cuando viene la vejez,

¿Cuál se para?

Las mañas y ligereza

y la fuerza corporal

de juventud,

todo se torna graveza

cuando llega al arrabal

de senectud.

--Jorge Manrique--

--Lo has adivinado Joaquín, la terraza está llena, así que, me temo tardaremos mucho en comer---me auguró disgustada mi amiga---

Bebió un sorbo de cerveza, se subió las gafas y se repantingó en su silla. Casi anochecía ya, pero aún hacía calor. Tomábamos unas cervezas en la terraza de un bar del Paseo del Prado, frente al museo, en Madrid..

--¿Ves el museo ahí enfrente con sus grandes columnatas en la entrada y la estatua de Velázquez? Bien, pues que esté ahí se lo debemos a una mujer desgraciada---le dije yo por hablar de algo mientras esperábamos al camarero--

--¿Y cómo es eso?---se sorprendió ella--

--Mira---le dije dispuesto a complacerla---Tuvimos una vez un rey, quizás el peor que hemos tenido nunca, Fernando VII, seguro que algo sabrás de él; pues éste pájaro se casó en segundas nupcias con Isabel de Braganza, una chica portuguesa no muy agraciada físicamente. “Fea, pobre y portuguesa.. ¡chúpate esa!”, cantaba la gente de manera cruel---

---Jajaja, recuerdo haber oído ese estribillo---me interrumpió mi amiga---

--Sí, se hizo muy famoso---respondí---pues resulta que Fernando era un golfo de aúpa y maldito caso le hacia a la pobre, Isabel. Además se juntaba con un par de amiguetes tarambanas como él y menudas parrandas se corrían los tres.. De incognito salía de palacio por las noches y frecuentaba los tugurios más infectos de Madrid. Durante una temporada le dio por visitar el tugurio de Pepa “la malagueña”, una andaluza resalá y de preciosas hechuras---

Mientras le contaba esto se presentó el camarero y nos acercó la carta de los aperitivos. Pedimos unos calamares fritos, una ensalada para ella, y otras dos cervezas. En cuanto se fue proseguí.

---Como te iba diciendo, Isabel se enteró de las andanzas de su marido y de las juergas con la malagueña, así que, ¡inocente ella!, creyendo que al memo de Fernando le gustaban así las mujeres, una madrugada le esperó vestida con un traje de faralaes y un clavel en el moño, ¡pobrecilla!.. ¿Y sabes qué hizo el majadero?---

--No me lo digas que me lo imagino, Joaquín---se adelantó mi amiga--

--Pues eso, ni puto caso le hizo. Es más---le insistí---el mamón se descojonó de risa, con desprecio la apartó de la puerta y fue a contarle a sus amigotes la escena.. Imagínate el despanzurre de los tres a costa de la chiquilla, porque era una chiquilla.. Aunque la pobre Isabel tuvo que seguir aguantando las majaderías de este lelo sólo dos años más, porque murió a los 21 años, al parir a su segunda hija.

--¡Pobre mujer!, pero.. ¿y esto qué tiene que ver con el Museo del Prado?---me señaló cariacontecida y con razón, mi amiga-

--¡Ah, es verdad, perdona, me fui por los cerros de Úbeda!---le respondí riéndome---Isabel fue la que convenció al felón de Fernando, el rey, para que utilizara ese palacete como museo nacional---concluí---

Según terminaba la historia, vimos llegar al camarero con nuestras viandas. Fue colocar los platos encima de la mesa y empezamos hacer buena cuenta de ellas, teníamos un hambre atroz.

Joaquin

La comedia ha terminado, aplaudid..

                                                                                     

En aquel tiempo el maternal cariño

como un Edén el mundo me pintó;

yo lo miré como lo mira un niño,

y mejor que un Edén me pareció.

Mi vida resbalaba entre delicias

prodigadas, ¡oh madre! por tu amor.

¡Cuántas veces, entonces, tus caricias

acallaron mi llanto y mi clamor!

¡Cuántas veces durmiendo en tu regazo,

en pájaros y flores yo soñé!

¡Cuántas me diste, oh madre, un tierno abrazo

porque alegre y risueño te miré!

--Espronceda--

La noche en la que murió Octavio Augusto (el fundador de Mérida) en el año 14, Tiberio, su hijastro, y su madre Livia, estaban presentes durante el óbito. Ambos pudieron escuchar sus últimas palabras “Acta est fabula, plaudite”.. O lo que es lo mismo “la comedia ha terminado. ¡Aplaudid!”..

Esto es rigurosamente cierto. A partir de ahí, Tiberio, que había sido un buen general, se convirtió en un emperador triste y amargado.. “El más apesadumbrado de los hombres” llegaron a decir de él..

Tiberio (segundo emperador romano) fue un tipo alto, de tez muy blanca y tenia un ojo de cada color. Se quedó calvo desde joven, lo que le creó un complejo enorme. La calvicie acentuó su timidez hasta el punto de negarse a que le vieran la cara.. A los catorce años de llegar al poder se retiró a la isla de Capri y desde allí gobernó hasta el fin de sus días el inmenso imperio..

Con el tiempo Tiberio se fue recluyendo más y más en si mismo, padeciendo lo que aquí llamamos el “Síndrome de la Moncloa”. Apenas conocía el sentir del pueblo, y veía complots y conspiraciones por todos lados. Él lo solventaba ejecutando a miles de sospechosos. Su método preferido de torturar a los reos era darle de beber mucho liquido, mientras se le hacia un nudo en el pene con una cuerda.. Los pobres reventaban, ¡claro!..

Tiberio en plena crisis de desconfianza sustituyó por motivos organizativos al prefecto de Roma en Judea, Poncio Pilatos sólo un año después de la crucifixión de Jesucristo.. Fijaos lo que son las cosas: si lo hubiese hecho un poco antes y puesto a otro en su lugar que se hubiera implicado más: ¡posiblemente Jesús no hubiese muerto en la cruz! 

Desde luego todo hubiera sido muy distinto; tal vez ni hubiera existido el cristianismo.. Y entonces ni catedrales, ni iglesias, ni cultura cristiana, ni Semana Santa, ni curas, ni... ¿Os imagináis?.

Claro, que Tiberio ni se enteró de que en un lugar lejano, en una esquina de su inmenso Imperio un hombre que iba a revolucionar el mundo y los siglos, había muerto por la desidia de Poncio Pilatos, un subordinado suyo.. ¡Lo que es la vida!..

Joaquín 

                                                                             

                                                    calle Carrera, hace unos días

                                                                           

                                                 Paseo de Extremadura, hace unos días

                                                                         

                                                      Plaza del Olmo, un día de estos

                                                                           

                                                                calle Felipe Checa

                                                                            

                                                                  calle Almendralejo

                                                                                     

                                                                         Fontanilla

La reina, su amiga y el sirviente

                                                                                   

         

          Mis caricias pagaste con exceso,

como pagan las flores al abril;

mil besos, ¡ay, madre! me dabas por un beso,

por un abrazo mío tú me dabas mil..

--Espronceda--

Cayetana además de ser inmensamente rica era una cachonda de mucho cuidado. Una tarde se acercó a palacio a ver a la reina María Luisa, eran amigas. Allí se encontró a la duquesa de Benavente y la de Osuna que chismeaban sobre modas. Saludó a todas con un gesto de indisimulada indiferencia, y entró de lleno en la conversación. La reina que sujetaba en ese momento una prenda sobre el brazo, se dirigió a Cayetana diciéndole:

--Mira, Cayetana, qué traje más bonito me ha regalado el embajador de Francia. Me ha dicho que es el último grito en lujo y elegancia de París. Lo voy a estrenar en la fiesta de Navidad que vas a dar en tu palacio de Buenavista---recalcó para que no hubiera dudas. 

A Cayetana se le activó su habitual sentido del humor y enseguida ideó una broma. Pero no dijo nada. Agasajó a María Luisa como era preceptivo, diciéndole que efectivamente era precioso el vestido.

Animada por los piropos, la presumida reina María Luisa se probó el traje delante de las amigas, y quedó entusiasmada. Las tres se deshicieron en halagos a la reina. 

Pero a Cayetana no se le iba de la cabeza su broma. Miró hábilmente todos los detalles del vestido y observó, meticulosa, la etiqueta. Se fijó especialmente en la que indicaba la casa de moda donde se fabricó el traje.. Luego desplegó una sonrisa maliciosa, se excusó y salió a toda prisa del Palacio Real..

Ya en su casa se reunió con Constante, su fiel administrador, y urdieron un plan..

--¿Te has enterado bien del asunto?---le dijo al sirviente al acabar de explicarle---pues dispondrás de lo necesario para que todo salga a pedir de boca.

A la mañana siguiente, unos criados suyos reventando caballos y abreviando noches de sueño salen hacía Paris. Mucho dinero pone en manos de las costureras parisinas.. Y en un par de semanas de vuelta a Madrid con las mismas prisas y con la mercancía preparada.. Todo está arreglado. Ahora a esperar a la gran fiesta de Navidad en su palacete y a recibir a lo más granado de la realeza y aristocracia española.

Y llega el día de Navidad.. El salón está exultante, luces, guirnaldas, mesas engalanadas y vajillas de oro y plata. Van entrando los invitados, pero, ¡chistssss!, silencio, llegan los reyes. María Luisa, la reina, guapísima con su nuevo traje causa admiración.

--¡Oh, qué vestido! ¡Qué elegante! ¡Qué original!---exclaman algunos.

Cayetana con un lindo traje verde y grana recibe a los reyes.. les hace la reverencia.. 

Se acomodan los monarcas.. Todo el mundo se sienta en los lugares designados.. Se da la orden para la cena. Entran las camareras con sus bandejas dispuestas a servir las mesas, pero, se oyen murmullos..

--¿Qué pasa?---preguntan sorprendidos algunos invitados. Se levantan y miran a las camareras..

--¡¡Dios mío, las camareras vienen vestidas con el mismo traje que la reina de España!!---comentan alucinados.

Sí, amigas, lo que habéis oído, Cayetana vistió a sus criadas con unos vestidos exactamente iguales que el de la mismísima reina; con ese traje, "tan especial" que el embajador de Francia le había regalado!.. La burla le costó un pastón a Cayetana, pero eso a ella ni le importaba.

Por cierto, ni os cuento la cara de la reina María Luisa. Por supuesto no tardó ni dos segundos en abandonar el salón de Cayetana.. Cogió la mano del rey y salieron echando leches del palacio de Buenavista.. El estupor general fue apoteósico. 

Todo esto es absolutamente verídico..

         Joaquín    

      

                                                         

                                                         Cayetana, duquesa de Alba

Ese oscuro objeto del deseo..

                                                                                  

¡La sombra! ¡Los recuerdos! La luna no vertía

allí ni un solo rayo. Temblabas y eras mía.

Temblabas y eras mía bajo el follaje espeso,

una errante luciérnaga alumbró nuestro beso,

al contacto furtivo de tus labios de seda.

--José A. Silva--

¡Menudo es el conde, todo el mundo en Madrid o lo ama o le teme!. Lo de amarlo lo digo por las damas, ya fueran solteras o casadas. Lo de temerlo, los maridos porque, o bien se inquietan si se acerca demasiado a sus mujeres, o se asustan si son diana de sus dardos poéticos.

El conde es un tipo especial, apuesto, inteligente y encima poeta, y buen poeta, no creáis, escribe versos satíricos y desvergonzados. A parir pone al que le pille con ganas. Lo dicho, amigas, le temen más que a un nublado..

Fijaos cómo será el conde de atrevido, que incluso a enamorado a la mismísima reina de España. ¡Sí, lo que oís, ha tenido la desfachatez de engatusar a Isabel!. 

La gente no es tonta y ata cabos ¿Sabéis qué se oye por calles y plazas? Pues que toda la corte y el mismo rey Felipe están con la mosca tras la oreja. Sobre todo a raíz del suceso aquel del incendio del teatro..

--¿Ah, que no lo sabéis?.. Escuchad..

Si, amigas, la obra que se representaba la había escrito el conde, y la reina era la principal invitada a la función. En mitad de la misma hubo un conato de incendio en unos cortinajes del escenario, nada grave, pero enseguida salió el conde, cogió a la reina por el talle y se la llevó a un reservado, para protegerla dijo.. ¡Ya ya, para protegerla! ¡A saber qué harían los dos tanto tiempo apartados y a oscuras!..

Y si a este curioso episodio le añadís ese otro del baile en presencia de los reyes, la cosa se pone que arde. Lo de esto último supongo que os acordáis. ¡¡Mira que aparecer en el baile, tan distinguido y con un collar de letras de oro en su cuello que decía “mis amores son reales!”!! 

Dicen que al exclamar la reina, ¡qué guapo y elegante el conde!. Se oyó decir al rey Felipe con cara de enfado.. ¡Sí sí, elegante pero pica alto!.. Apuesto que esto ha sido su sentencia de muerte...

--¿Qué por qué os digo todo esto?..

--¿No os habéis enterado?.. ¡Acaban de matar al conde!..

--¿Qué quién ha sido?.

Pues no se sabe, un tipo le salió al encuentro mientras paseaba con su coche por la calle Mayor y le asestó tres puñaladas en el pecho. Quiso defenderse pero ya no pudo. Allí mismo ha caído muerto; apenas 39 años cumplía el mozo.

--¡Sí, sí dicen que la orden llegó de arriba!. Yo acabo de hablar con Góngora y con Quevedo que eran íntimos amigos suyos: todos dicen que es obra del rey Felipe IV celoso del conde..  

Isabel, la pobre reina, ha sufrido un ataque emocional, estaba muy enamorada.. Esto lo sé porque me lo ha dicho una doncella que trabaja en palacio..

--¡Pobre conde de Villamediana, tan guapo, tan atrevido!. Pero, acordaros lo que os digo, se hablará de esto durante muchos años, sino al tiempo..

Joaquín

                                         Isabel de Francia, esposa de Felipe IV y amante del Conde

                                                                            

                                                           conde de Villamediana

Ese tipo que disfruta arreando a las mujeres

                                                                                   

 

Bellas mujeres de ardientes ojos,

de vivos labios, de tez rosada,

¡os aborrezco! Vuestros encantos

ni me seducen ni me arrebatan.

A mi me gustan las niñas tristes,

a mi me gustan las niñas pálidas,

las de apacibles ojos oscuros

donde perenne misterio irradia;

las de mirada que me acarician

bajo el alero de las pestañas.

--Amado Nervo--

Era el Marqués de Sade de fina estampa: esbelto, ojos azules y de cabellos dorados. De perlas le vino su belleza física para atraer a toda clase de mujeres. Incluso llegó a seducir a su cuñada con la que huyó una temporada a Italia. 

Por su licenciosa vida privada y por los escandalosos libros que escribió, el tipo estuvo en la cárcel más de la mitad de su existencia, exactamente veintiocho años; muchos de ellos en celdas de castigo. 

Sus libros estuvieron prohibidos por la iglesia por inmorales. Leer al Marqués, ¡os advierto!, es un acto de esperada inquietud, por su dureza. 

Del libro, “120 jornadas de Sodoma” recomiendo mucha templanza, pues se describen escenas de coprofilia, violaciones y demás filias muy fuertes. De “Filosofía de tocador” quizás se quede sólo en terriblemente obsceno y pornográfico, pero de “Justine” ¡Ay, dios!, de "Justine" preparaos para lo peor..

Sadismo (derivado de Sade) nos ha quedado como la palabra más universal para describir la obstinación máxima del malvado para hacer daño. Aunque en un principio, Sádico, aludía sólo al placer sexual que sentía el torturador fustigando a otro, o a otra.

Lo dicho, no os aconsejo leer la extensa obra del Marqués de Sade; pudiéranse, los más timoratos, verse afligidos en su estabilidad emocional, incluso sexual. Eso sí, saber y conocer un poco de lo que va la cosa es un acto de sabiduría.

También es verdad que la realidad de los tiempos que corren supera con creces la depravada imaginación del Marqués. Salvando las distancias, ahí tenemos al mosquita muerta ese del Errejón..

En fin...

Joaquín 

                                                                                  

Si llega a saber el resultado, jamás le hubiera puesto los cuernos

                                                                                     

          Llamé a mi corazón. Nadie repuso.

Nadie adentro. ¡Qué trance tan amargo!

El bosque era profuso,

negra la noche y el camino largo.

Llamé, llamé. Ninguno respondía.

Y el murmurado castillo taciturno,

único albergue en el horror nocturno,

era mi corazón.. ¡Y no me abría!.

--Rufino Blanco--

Paseaba el rey Alfonso montado en su caballo por los alrededores de la iglesia de Santiago, era principios de abril. Por casualidad, en un balcón cercano una chica morena de muy buen ver tendía su colada. Le llamó la atención por lo hermosa. Se acercó a ella y le habló:

--¿Señora o señorita?.

--¡Señorita, caballero!. María Dolanda para servirle---contestó la moza muy resuelta ella.

Al rey Alfonso le cayó en gracia aquella atrevida chiquilla.

--¿Sabéis quién soy?---le preguntó esperando sorprenderla

--No señor, pero por vuestra rica vestimenta yo diría que un caballero importante---replicó la descarada

Le gustó aquella mujer, y su osadía..Ordenó sin demora que se hicieran cargo de la joven y dispusieran una entrevista con ella.. 

Y así fue cómo la convirtió en su amante..y fue un romance apasionado el que tuvieron.. María llegó a tener un hijo suyo, pero.. ¿Hubo amor entre ellos o sólo sexo?.. Lo digo porque el rey Alfonso era ya mayor, tenía casi sesenta años y María apenas diecisiete..

Asuntos importantes retenían la atención del rey Alfonso. A veces pasaban meses sin pasar por la casa, con lo que María se echó un amante joven.

Pero fue un amante imprudente, porque un día lo vieron en la taberna con un hermoso lazo de oro persa en su solapa, lazo que todos sabían que el rey Alfonso había regalado a María.. La infidelidad de María llegó a oídos rey

Una madrugada salía el joven de la casa de María después de haber gozado de las mieles de su cuerpo durante la noche. Al pasar por una oscura callejuela diez navajazos acabaron con su vida.. Varios individuos le asestaron atroces puñaladas mortales. 

Allí quedó tendido y desangrado cuan largo era. El lazo empapado en sangre lo encontraron al alba, no muy lejos del cadáver..

María creyó enloquecer por el amor perdido, y de miedo. Huyó con lo puesto temiendo la terrible venganza.

Por cierto, no os lo he dicho, Alfonso es muy conocido por todos, se trata, nada menos, que del muy noble" Alfonso X, "el sabio" Un rey que ha pasado a la historia como un tipo culto y refinado. De María jamás se supo.

Cuando vayáis a Madrid preguntad por la calle del Lazo. Allí, muy cerquita de la Plaza de Ópera, se encontró la bonita alhaja ensangrentada..

Joaquín

    

Quien calla otorga.

                                                                                   

¿Quién del olvido es culpable?
Ni ella ni yo: la distancia...
¿Qué pensará de mis versos?
tal vez mucho, quizá nada.
No sabe que en mis tristezas,
frente a la imagen de plata,
invento unas oraciones,
que suplen las olvidadas. 

--Fco. A. de Icaza

Teníamos mi amiga y yo la intención de subir por Gran Vía y llegar hasta Callao, incluso bajar luego hasta Sol. Nada mas entrar en esa espectacular calle me recordó que llevaba un buen rato sin hablar. Yo me defendí diciéndole que iba entretenido mirando las fachadas.

--Sí si, pero, conociéndote, me extraña que pases tanto tiempo sin decir ni pio, ¿te pasa algo, Joaquín?---se interesó preocupada.

--Jajaja, no me pasa nada. Tú te aburres y lo que quieres es palique----le dije carcajeándome

--Ahora que hablas de palique, ¿sabías que el debate es masculino y la conversación es femenina?. Vosotros los hombres nunca conversáis, simplemente discutís por llevaros el gato al agua, jajaja.

--No te falta razón, pero una buena conversación no consiste en decir cosas ingeniosas, sino en saber escuchar tonterías, y no lo digo por ti, jejeje----le rebatí con cachondeo

Las aceras de Gran Vía estaban a rebosar de gente a pesar del fresquito de la tarde. Incluso tuve que subirme el cuello del abrigo, pues a esa altura de la calle soplaba una leve brisa casi helada. Seguíamos caminando despacio observando los escaparates engalanados con luces y guirnaldas navideñas.. Tras un buen rato en silencio mirando aquí y allá, retomé yo la conversación. 

--Leí una vez que, en el amor, lo de menos son los insultos; lo grave es cuando empiezan los bostezos. Bueno, en el amor y en la amistad, jajaja---le objeté riendo. 

--Conseguí hacerte hablar, y ya no paras---me endilgó mohína---si lo sé te dejo que siguieras mirando los edificios y las luces, jajaja

Entre bromas y yéndonos de un tema tras otro llegamos a Callao, tan bonito en estas fechas. Luego bajamos por la calle Preciados atestada de gente, hasta Sol. Por allí cerca nos tomamos unos pinchos y unas cervezas y se acabó el paseo. Al salir cogimos el metro hasta el barrio de Chamberí, donde habíamos dejado el coche. 

Joaquín

                                                 paseando por Gran Vía

                                                                               

                                                                                Callao

                                                                                   

                                                Gran Vía esquina Montera, atestada de gente

                                                                             

                                                        

                                                                              

                                                                                     

                                                           

                                                                                       

                                                                    

                                                                                        

                                                                                     

Llorar por llorar..

                                                                                     

 

Venid, tristezas de pupila turbia,

venid, mis enlutadas,

las que viajáis por la infinita sombra,

donde está todo

lo que se ama.

Vosotras no engañáis; venid tristezas.

¡Oh mis criaturas blancas,

abandonadas por la madre impía

tan embustera,

de la esperanza!.

Venid y habladme de las cosas idas,

de las tumbas que callan,

de los muertos buenos y de ingratos vivos...

Voy con vosotras,

vamos a casa..

--M. Gutiérrez--

--Veo que te emocionas Isabel-- le dije a mi amiga mientras veíamos en la tele el final de la película, "Los puentes de Madison"-- -¿te brillan lo ojos o estás llorando?--

Indecisa estaba Francesca en la furgoneta sentada junto a su marido bajo una lluvia de justicia. Fuera esperaba Robert, su amante, expectante y ansiando que ella se bajara del auto y se fuera con él. No lo hizo y eso hizo llorar de emoción a mi amiga.

--Ya sabes Joaquín, que soy de lágrima fácil-- -me anunció ella son los ojos inundados-- -de todas maneras decía una cita que las lágrimas que hayas hecho derramar durante tu vida manarán de menos a la hora de tu muerte-- -concluyó--

--Es posible que nos lloren poco cuando nos vayamos al otro barrio, Isabel, pero, ¿A quién le importa una vez muerto cuánta gente vaya a nuestro entierro?-- --le repliqué yo-- -aún perdura en nuestro subconsciente la idea de que la muerte es poco menos que otra etapa más en la vida, sin darnos cuenta que es el final de ella; ¡anda coge esta servilleta y sécate los ojos!-- -le previne acercándole el papel--

--Gracias-- -me dijo ella--  --con la de cosas que hay por las que llorar y yo sufriendo por una tontería. El otro día leí no sé donde que quien no ha vertido lágrimas en la soledad no sabe cuáles son las lágrimas verdaderamente amargas. Lo decían por los viejos que mueren solos en sus casas en la soledad más absoluta-- afirmó ya más calmada--

--Pues ya que estamos en plan tristón, mira lo que decía Bécquer-- le rebatí yo poniéndome poético-- -"Y es cada lágrima un poema de ternura infinita", y él sabia llorar, Isabel, te lo aseguro; lo hizo y mucho, pero lo hacía, no con húmedas y escurridizas lágrimas de las que resbalan por las mejillas y empapan pañuelos, sino con poemas tristes y amargos que llegan al alma y provocan que muchos lloremos con él--

--¡Qué bonito!. Me encanta Bécquer. Fíjate dónde no llegará el arte de llorar, Joaquín que hay incluso quien lo aprende con gracia” Te recuerdo ese oficio tan “sui generis” de antaño como era el de las plañideras. Ovidio, el autor de la frase, tuvo que conocer muchas, no en vano Roma estaba cuajada de ellas. En España las hubo hasta principios de los sesenta, pero tú no llegaste a verla, ¡claro!, eres un niño todavía, jajaja-- -me soltó riendo--

--No te quejes, tú tampoco las abras conocido, Isabel, aquí la niña eres tú. Por cierto-- le advertí-- --decía el escritor Eduardo Marquina: manad dentro, lágrimas serenas. Aunque hoy en día no sería muy recomendable seguir éste consejo; no, porque lágrimas que no salen anegan el alma--

--Uy, qué bien te ha quedado eso, amigo-- --me interpeló-- -pero dejemos ya las lágrimas que tampoco es para tanto. Ya se me ha pasado el pequeño bajón, Joaquín.. Lo raro es que he visto la peli muchas veces y siempre acabo llorando en este pasaje, no puedo evitarlo-- -me dijo limpiándose dos lagrimillas rebeldes que aún osaban resbalar por sus mejillas-- Luego se levantó y se fue, no sin antes advertirme que se le  hacía ya muy tarde..

Joaquin Yerga

El año que vivimos peligrosamente juntas

                                                                                     

Me rebelo a morir, pero es preciso...

¡El triste vive y el dichoso muere!

¡Cuando quise morir, Dios no lo quiso,

hoy que quiero vivir, Dios no lo quiere!

¡Os amo, sí! Dejadme que, habladora,

me repita esta voz tan repetida,

que las cosas más íntimas ahora

se me escapen de los labios con mi vida.

--Campoamor--

Me quedé impresionada cuando vi que bajaban por la escalera a Frida, la señora, en una camilla y vestida de tehuana. Los mariachis tocaban y todos bebían tequila. Frida me invitó a quedarme a dormir, pues yo vivía lejos de Coyoacán..

--¡Quédate niña, estás muy sola y no sabes nada de la vida, quédate en mi casa!---me dijo

Frida siempre estaba pintando, lo hacía de maravilla, y yo cantaba..

Conste que jamás la intimidé ni la insinué ni la seduje. Cómo iba hacerlo si yo era una niña. Ella fue la que vino a mi, ella era la diosa, la amada. Yo una simple aprendiz de cantante a la que le gustaban las mujeres..

Fijaos lo que de mi dijo ella.. Se lo contó a un amigo común, escritor para más señas, Carlos Pellicer:

“Conocí bien a Chavela, extraordinaria lesbiana. Se me antojó erótica. No sé si ella sintió lo mismo que yo, pero creo que es una mujer bastante liberal que si me lo pide no dudaría un segundo desnudarme ante ella. ¡Ojalá quisiera acostarse conmigo!.. ¿Acaso es un regalo que el cielo me envía?”.. 

Años después Carlos me refirió esa anécdota.

Un año vivimos juntos, Frida, su marido Diego Rivera el pintor, y yo, en la misma casa, y os aseguro que fue el año más feliz de mi vida. Frida y Diego tenían sus cositas. A veces se daban mimos y otras se daban mamporros. Reconozco que eran tal para cuál.. admiración, amor y odio a la vez..

Frida era bellísima, nada que ver con los retratos que ella misma se hacia, por eso el día que me propuso hacer el amor fue el día más dichoso de mi vida..

Aquella mañana Diego había volado a Nueva York, a una exposición de pintura. La pareja pasaba por malos momentos. Yo lo sabia ¡cómo negarme!, y me aproveché.. Desde aquel día lo supe, Frida Kahlo era la mujer de mi vida.. Aunque de sobra sé que yo para ella sólo fui algo pasajero..

Murió muy joven. A mi me partió el corazón. Yo tenía entonces 34 años, y, aunque hacía mucho tiempo que apenas nos veíamos y estaba lejos, fui a su entierro..

No pude estar mucho tiempo presente por el dolor de verla así, muerta.. Cuando vi salir su féretro envuelto con la bandera mexicana me sentí más sola que nunca. Me quedé en la calle llorando durante horas. Nada me consolaba, pero tenía que seguir..

Mas tarde triunfé con mis canciones y con mi estilo, y he vivido, y bebido, y amado a otras mujeres, pero jamás olvidé a Frida.

Joaquín

                                                          Frida Kahlo y Chavela Vargas

                                                                          

                                      Frida Kahlo y Chavela Vargas, el año que vivieron juntas