Sin él la vida no sería lo mismo..

No nos queda sino morir juntos. Ahora ya de nada sirve razonar conmigo; no puedo más tengo que morir. Por tu amor era dulce la vida, pero sin ti ya no pinto nada en este mundo; hemos de morir juntos..

(Fragmento de una Carta encontrada entre los objetos personales de Edgar Allan Poe a su muerte.. Su mujer Virginia, murió de tuberculosis a los 24 años de edad..)

En Boston, la hermosa capital más europea del estado norteamericano más europeo de todos, Massachussets, nació el 7 de octubre de 1809, un tipo al que la humanidad le debe mucho. Él fue el pionero de una clase de escritura, de novelas, de relatos.. que luego ha dado mucho juego.. Se llamaba Edgar Allan Poe e imagino que todos más o menos, sabemos algo de él.. No obstante me atrevo a adelantarles por mi cuenta que fue el padre de la novela policíaca, modificó la de terror y creó la del miedo psicológico..

Miren qué cosas nos decía en uno de sus terroríficos relatos titulado “El corazón delator”...

--¡Es verdad! Siempre fui nervioso, demasiado nervioso, terriblemente nervioso. Pero ¿porqué ustedes sostienen que estoy loco?.. La enfermedad había aguzado mis sentidos en vez de derruirlos o anebrarlos. Mi oído era el más agudo. Percibía cuanto era audible en la tierra y en el cielo. Muchas cosas oí del infierno..Entonces ¿Como puedo estar loco?.. Escuchen y aprecien la cordura, la calma con que les narro mi historia..

Ciertamente Poe fue un genio, y qué pena que el alcohol y el opio acortaran su vida a tan solo 40 años; hubiéramos disfrutado de un montón más de obras maestras suyas, seguro..

Os contaré algo de su vida, poco para no cansar. Se quedó sin padres muy de niño y lo adoptó un tío suyo que lo llevó a Inglaterra donde vivieron durante más de una década.. Volvieron a los Estados Unidos y pronto, el joven Edgar, no tuvo más remedio que ganarse la vida por su cuenta porque su tío le cortó el grifo económico al ver el mal camino que llevaba el chico con el alcohol y las drogas..

Al verse sin blanca se fue a Baltimore –500 kms al sur de Boston-- a sablear a una tía suya que tenia una hijita pequeña, Virginia.. Allí en Baltimore empezó a escribir sus primeros poemas (él quería ser poeta) y sus primeros relatos publicados por entregas en un periódico que enseguida fueron un éxito.. Mas adelante fue, incluso, redactor jefe del ese periódico, pero la afición a la bebida hizo que fuese despedido...

Con 32 años se casó con su sobrina Virginia de sólo 16. Pero esta murió no mucho más tarde de tuberculosis, lo que agravó más si cabe su adicción al alcohol.. Por culpa de la bebida tuvo que dejar todos los trabajos que le salían, a pesar de que los editores de periódicos y revistas le apreciaban un montón por los excelentes relatos que escribía.. Al poco de cumplir los 40 años, una noche se lo encontraron tirado en un calle de Baltimore con un ataque de “deliriums trements” debido al alcohol ingerido.. Lo llevaron al hospital donde murió dos días más tarde.. Aun así, su muerte aun es un misterio..

Poe escribió mucho y bien, tiene relatos deliciosos que mantiene atentos y expectantes al lector hasta el final. Su obra influyó poderosamente en la mayoría de escritores y novelistas que vinieron después, desde Dostoyesvski, Kafka, Borges, Maupassant, Conan Doyle, Cortazar o incluso Rubén Darío, todos ellos mamaron de su ingenio y trabajo..

Novelas y relatos como “Los crímenes de la calle Morgue” “El cuervo” “Mensaje encontrado en una botella” “La casa Usher” “El gato negro” “La carta robada” “El barril de amontillado” o “El escarabajo de oro”, son algunos de sus maravillosos relatos más conocidos.

La lectura de Poe además del misterio, la intriga, o el terror que siente uno al meterse de lleno y quedar cautivado en la trama del relato, sorprende la naturalidad y sencillez de su estilo. Apuesto que no les sorprendería, --porque también será el vuestro-- si les digo que es uno de mis autores favoritos.. Por cierto, a su entierro solo acudieron siete personas...

Dicho queda..

Joaquín Yerga