Blancas manos de ensueño que cuidasteis
del jardín de mis últimos amores,
¿por qué, por qué dejasteis
secar las ramas y morir las flores?.
--Francisco Villaespesa--
Este de abajo es un relato basado en hechos irreales, Cualquier parecido con la cotidianidad es pura coincidencia.
Querido Diario:
Martes 3 de septiembre.
Hoy, paseando por la zona, he creído haber visto humo saliendo de un agujero próximo al Cerro Gordo, en la Miranda. Espero que mis predicciones fallen y solo sea una falsa alarma, pero no las tengo todas conmigo.
Viernes 6 de septiembre.
Anoche leí en alguna parte de la existencia de un ramal de la placa tectónica africana en el subsuelo de Fuente de Cantos, y hasta la posibilidad de que ésta choque con la placa europea, lo que provocaría un gran terremoto y erupción de volcanes. Pero aún soy optimista, quiero creer que ese humo que veo desde hace unos días, se deba a otras circunstancias.
Sábado 7 de Septiembre.
Mis peores augurios se están cumpliendo, existe un volcán dormido desde hace miles de años bajo el suelo del Cerro Gordo. Lo he leído en un libro de geología. Incluso creo que puede reventar de un momento a otro.
Domingo 8 de septiembre.
Esta mañana he madrugado y me he acercado a la zona. Acabo de ver ya una gran columna de humo negro.. Es dantesca la visión. Me he asustado. Voy ahora mismo al Ayuntamiento a avisar de esta terrible circunstancias. Aunque la gente, celebrando la festividad de la Hermosa como está, poco caso me va hacer.
Lunes 9 de septiembre.
A pesar de todo, anoche se celebró la Puja, pero noté cierta preocupación entre la gente. Hoy todo el pueblo está avisado y expectante. Algunos aún no se creen lo terrible de la situación y achacan lo del humo negro a una antigua mina de carbón.
Martes 10 de septiembre.
Esta noche mientras dormíamos, un cráter, cerrado e inadvertido posiblemente durante milenios, ha abierto un boquete por el norte y la lava rodea ya al pueblo. ¡No tenemos posibilidad de escapar!.. ¡Estamos todos asustados, atemorizados!.. La humareda que envuelve al pueblo hace imposible que nadie llegue a rescatarnos, ni por tierra ni por aire.. ¡Las telecomunicaciones han fallado!... ¡¡Dios nos ampare, estamos aislados!!..
Martes 10 de septiembre, diez de la mañana.
Las campanas de la torre tocan a arrebato sin cesar desde bien temprano.. Tañen el bronce con sonido a muerto.. Las cenizas han formado una fina capa sobre calles y tejados; el ambiente en el pueblo es lúgubre, siniestro.. triste..
Martes 10 de septiembre, cinco de la tarde.
Me cuentan de mujeres y hombres abrazados a sus hijos llorando desesperadamente en sus casas. Las puertas de la Parroquia y de la Hermosa están abiertas de par en par, mientras decenas de mujeres enlutadas entran y salen con la cara de espanto reflejadas en sus rostros. Desde el púlpito, el cura arenga a la multitud congregada. Con el ceño fruncido señala y amenaza con su dedo índice a los asustados feligreses; les conmina a rezar y pedir perdón por los muchos pecados cometidos; a ellos culpa del desastre.
Martes 10 septiembre, ocho de la noche.
Recitando cánticos religiosos sube por la calle Llerena una procesión con el Cristo Crucificado. Un grupo de hombres atemorizados portan la efigie. Se cruzan a la altura del Zaguan de la Plata con otra de mujeres que baja con la Virgen de la Hermosa a cuestas. Suplican piedad a la Madre de Dios. Algunas, visiblemente afectadas, se rasgan sus vestidos mientras gritan al unísono ¡¡Misericordia!!.¡¡Misericordia!!..
Martes 10 de septiembre, nueve de la noche.
¡¡Esto es el fin!!. por calles, oscurecidas por el humo, de Cuatro Caminos y por callejones solitarios del Caño y del Canal, grupos de jóvenes casi borrachos y “ciegos” de mariguana han dejado su último Botellón y se entregan a orgías desenfrenadas; fornican sin parar, ¡y discuten!, ¡y pelean!, ¡y se apalizan!. Son conscientes del poco tiempo que les queda y quieren aprovechar..
Martes 10 de septiembre, diez de la noche.
¡El pueblo permanece efervescente, trágico!; ¡Ya no hay tiempo! ¡No hay solución! ¡¡Esto se acaba!!. ¡¡El volcán amenaza!!.. A lo lejos, en la carretera, oigo derrapar un coche de alta gama; posiblemente robado a su legítimo dueño. Alguien que intenta una imposible huida después de cometer alguna fechoría.. En el Calvario algún pendenciero que se la tenia jurada aprovecha el dislate y acaba de matar a palos a un odiado vecino. Me lo acaban de comunicar.
Martes 10 de septiembre, once de la noche.
Los bares y las tiendas están saqueadas. Algunos glotones henchidos de gula zampan los manjares que soñaron, y robaron ¡Ya da igual engordar.! ¡Y hasta algún depravado violador acecha en la oscuridad de la Plaza o la calle Martínez, a asustadas chicas que, gritando, buscan a sus madres en la Iglesia o en la procesión.. ¡¡Dios, qué terrible situación!! ¡¡El Apocalipsis!!..
Martes 10 de septiembre, doce de la noche.
Hace ya unas horas que los policías municipales han huido a sus casas a proteger a sus familias, ¡No hay control ni seguridad!.. Incluso los guardias civiles, desbordados por el terror, han desertado del cuartelillo. ¡Nada hay ya que proteger!.
Miércoles 11 de septiembre, una de la madrugada.
¡¡Dios mío, lo veo lo veo!!, ¡¡Desde mi azotea veo al volcán vomitar lava a lo bestia!! ¡¡Mirad, mirad el volcán, el humo alcanza el cielo!!.. ¡Se presagia el final!. ¡¡Está a punto de estallar!!. ¡¡¡Qué horror!!!...
Miércoles 11 de septiembre, una y media de la madrugada. .....
Postdata..
Este de arriba es el diario de Joaquín Yerga. Se encontró entre las escasas pertenencias que pudieron rescatar sus familiares. Fue después de anunciar una hecatombe a producir por un supuesto volcán "Cerro Gordo". Sus paisanos, en masa, entraron en su casa y le sacudieron de lo lindo.
Se desconoce su paradero..
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