Sé infiel, pero mira con quien..

                                                                                      

Tu mirada vivaz es de paloma;

como la adormidera del desierto,

causas dulce embriaguez, hurí de aroma

que el cielo de topacio abandonó;

mi suerte es dura, mi destino incierto:

Sé más feliz que yo.

--Juan Arolas--

--No te lo vas a creer---le decía a mi amiga la otra tarde al salir de la Catedral de la Almudena---pero una vez pillaron in fraganti a todo un Papa de Roma en la cama con Eloísa, una mujer casada---

--¡Uy, pero qué me dices, Joaquín!. Será una broma, ¿no?---contestó ella sorprendida--- 

Paseábamos por el centro. Despues de patear la plaza de España y la de Oriente nos acercamos hasta la catedral, entramos y tras de admirar su interior, salíamos enfrascados en una conversación sobre los Papas. Todo vino a cuento al ver la efigie Juan Pablo I presidiendo la puerta de salida..

--Pues créetelo porque es verdad---le dije yo---el marido de la mujer infiel se negaba a creer que su señora, lozana y hermosa pero casta, yaciera en la cama nada menos que con el mismísimo Papa de Roma. Pero ante pruebas tan evidentes que le proporcionó su amigo Desiderio, ujier del Vaticano para más señas, no tuvo más remedio que ir a comprobarlo con sus propios ojos---

--¿Cómo es posible? ¿Todo un Papa? ¿Dónde retozaban? ¿En el mismo Vaticano?---me acosó a preguntas--

--Ya te digo. Mira:---le expliqué---cierto día y gracias a la inestimable ayuda que le proporcionó su amigo el ujier, fue capaz de traspasar los controles que daban acceso a los aposentos papales. Entró sigilosamente en la cámara privada del Papa y los pilló. Si amiga---proseguí intentando hacerme el interesante---allí estaban los dos duro que te pego. No sabemos qué le pasó por la cabeza del cornudo del marido, pero tuvo que ser algo muy gordo. Primero se puso rojo de ira y, luego, a punto de reventar del cabreo, se lio a palos con el Sumo Pontífice hasta dejarlo tullido a golpes, jajaja--concluí a carcajadas---

--Jajaja, pobre hombre, y todo por tener un desliz. Te lo digo por el Papa. ¿Te imaginas, Joaquín, que pasara eso hoy en día y pillaran a Francisco con una ?. Perdona, dime: ¿Cómo acabó la cosa?---me preguntó muy interesada tras la risa--

--Pues la cosa acabó mal---continué detallándole sin demora---¡menuda somanta! quizás un báculo papal expuesto en alguna vitrina del Vaticano le viniera al marido engañado que ni de perlas para agarrarlo con la mano y soltarle la retahíla de garrotazos. El Pontífice garañón apenas tuvo tiempo de saltar de la cama, tapar sus vergüenzas con su túnica, calzar sus desnudos pies y salir por patas de aquel infierno de mamporros que le caía encima, jajaja---terminé entre risas--

--¡Madre mía! No me imagino a un Papa huyendo a calzón quitado y molido a palos---se carcajeó mi amiga---¿de verdad era un Papa oficial?---me rogó que le dijera--

--Juan XII era el nombre del Papa apaleado---le referí---y te aseguro que no le quedaron ganas de repetir la hazaña, y menos en carne ajena. Pero no tuvo tiempo el pobre de arrepentirse de su furor sexual, estuvo postrado en cama sin poder mover ni las pestañas del dolor. Agonizó durante tres largos días tras la tunda de palos---concluí ya más serio---

--Parece mentira que hayan pasado estas cosas, Joaquín. ¿No hacen juramento de abstinencia carnal?---se intereso mi amiga--

--Bueno, sí, en teoría ellos tienen que ser célibes---le expliqué---no deben casarse ni mantener relaciones sexuales, pero ya sabes. Ésta historia que te cuento sucedió realmente en el año 964. Fue una época muy triste para el Papado, pues surgieron unos cuantos Papas un pelín golfetes. Hoy todo eso sería impensable. No me imagino al Papa Francisco haciendo nada de eso, jajaja--- 

Hablando hablando nos pusimos en la calle Mayor, llena de gente a esas horas de la tarde. Luego nos escabullimos entre el inmenso gentío vespertino de la Puerta del Sol..

Joaquín..

                                                                      

                                   catedral de la Almudena, donde se originó la conversación

                                                                              

                                                 calle Mayor, por donde regresamos a casa

                                                                         

                            

Llueve sobre mojado..

                                                                                      

La sangre llueve siempre boca arriba, hacía el cielo

Y las heridas suenan, igual que caracolas,

cuando hay en las heridas celeridad de vuelo

esencia de las olas..

--Miguel Hernandez--

Nada, nada, ya estamos otra vez inmersos en otra guerra en Europa, no escarmentamos. Parece mentira que con los sufrimientos pasados en las dos últimas guerras mundiales y la reciente, en la antigua Yugoslavia, con sus millones de muertos, desplazados y desaparecidos, no hayamos aprendido nada..

Nunca tiene más sentido que hoy ese dicho de que, "el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra"; lo hacemos no dos, sino tropecientas veces..

Y ha coincidido esto con una camada de políticos mediocres, como ocurrió en otras guerras, porque, digo yo, ¿no se podrían haber puesto de acuerdo antes de llegar a este punto?..

Rusia no es un país al uso, como otro europeo democrático, tiene sus peculiaridades y debemos aceptarlas. Es también un país dolido por la historia, receloso de occidente, apartado de las grandes decisiones mundiales y recluido sobre sí mismo a pesar de ser el más grande del mundo y con las reservas energéticas más ubérrimas del planeta.

Si todo es porque Rusia no quiere que Ucrania, con la que comparte, historia, consanguinidad, idioma y tantas cosas más, no ingrese en la OTAN, temiendo que sea aposento de misiles y otras armas apuntándole directamente, ¡qué más nos da que no sea miembro de ésta organización!, dejémosle entrar en el Mercado Común, para que su economía se modernice y prospere y olvidémonos el tema militar, ¡coño!.

Si cada uno hubiéramos puesto un poco de nuestra parte no pasaría lo que está pasando.. Tampoco Estados Unidos quiere misiles nucleares en Cuba, tan cercana a sus costas, y todos lo comprendemos.. En fin, esto no quita para reconocer quién ha empezado todo.. ¡pobres ucranianos! 

Joaquín

Había una vez un convento en Fuente de Cantos que...

                                                                                     

Decir adiós.. La vida es eso.

Y yo te digo adiós y sigo...

Volver a amar es el castigo

de los que amaron con exceso.

Amar y amar toda la vida,

y arder en esa llama.

Y no saber por qué se ama...

Y no saber por qué se olvida.

Coger las rosas una a una,

beber un vino y otro vino

y andar y andar por un camino

que no conduce a parte alguna.

--José A. Buesa--

Pues tuvimos un primer convento en Fuente de Cantos, el de San Diego de Alcalá, aunque los monjes que lo habitaban y gestionaban eran de la orden de los franciscanos. Supongo que sabéis que el principal cometido de los franciscanos era hacer ver que el trabajo, la humildad y la pobreza debía ser el leitmotiv de un buen cristiano. 

Esto de la pobreza y el sacrificio lo llevaron algunos cristianos tan a gala que, por ejemplo, ¿Sabéis qué comía Simón Estilista, que vivía en una columna de veinte metros de altura, y encima de ella, sobre una plataforma se postraba de rodillas unas mil veces al día?, Pues un mendrugo de pan que le subían con una canasta.

Claro que lo de San Hilarión era de traca, comía exclusivamente cuatro cucharadas de lentejas diarias, y el caso es que llegó a viejo. 

Y tomad nota del menú de otro convento, no el nuestro de San Diego, sino en uno de Francia; el abad era San Martín de Tours. El menú consistía en: tres aceitunas, cinco guisantes secos, dos ciruelas pasas y un higo, más un poco de sal por barba.

Por cierto, los veinticinco o treinta franciscanos de nuestro convento tenían a su disposición una buena huerta, donde primorosamente cultivaban de todo lo sembrable, asi que no creo que pasaran hambre..

Joaquín

                                                          

                                            

Un niño de Fuente de Cantos

                                                                                       

         A la luz tibia del otoñal ocaso

entre marchitos árboles torcía

mi errante senda. ¿Acaso,

deidad hermosa y triste, te

hallé a mi paso? Eras tú, melancolía.

--Teodoro Llorente--

Era un niño especial, su padre, un adinerado aristócrata, era un tipo muy estricto y de ideas fijas. Pensaba que la mente de un niño era una pizarra en blanco y que si lo educabas de una determinada manera había muchas posibilidades de que llegase a ser un genio. Así que.. 

Decidió darle clases a su hijo en casa, asegurándose de que no perdiera el tiempo jugando con otros niños de su edad ni aprendiendo malos hábitos de ellos ¡Imaginaros qué barbaridad.

El  padre mantuvo alejado a su hijo de otros niños. Lo hinchó a clases particulares de griego, latín o álgebra y lo hizo participar en conversaciones con adultos extremadamente inteligentes..

El niño, como era de esperar, salió una eminencia.. A los tres años de edad estaba estudiando griego antiguo. A los seis escribió una historia de Roma y a los siete podía entender los diálogos de Platón. A los ocho se puso con el latín y a los doce era ya la repera; había adquirido profundos conocimientos de economía, de ciencia y de política, y podía resolver sesudos problemas matemáticos o filosóficos. Su padre tenía razón, hizo del niño un prodigio.. pero.. 

John Stuart Mill, el niño prodigio, fue uno de los pensadores más importante de su siglo. El problema fue que esa peculiar educación le hizo ser un tipo muy solitario.. El criarse al margen de otros niños, de los juegos y de la vida social propia de la niñez, le hizo ser un hombre raro y huraño. El experimento salió bien sólo a medias, pues como intelectual fue un verdadero genio, pero como persona  un desgraciado. Siempre lo decía él mismo..

Al niño John le robaron su infancia, el bien más preciado de una persona.. 

--¿Os imagináis no haber vivido la niñez y juventud tan feliz que vivimos los fuentecanteños, por lo menos los de mi época?..

--¿Os imagináis no haber corrido como locos jugando a la bríndola por el Calvario o la Fontanilla; a los bolindres en el Canal? ¿No haber pisado nunca el cine de Don José o el de Carloto y gamberreado en aquellas sobadas butacas de madera?.. ¿No haber comprado golosinas en el "Nueve"?

--¿Os imagináis no haber pelado la pava con las chicas en el parque Zurbarán? ¿No haber bailado "con las manos en tu cintura", de Adamo, en la pista de verano de la discoteca de Hocicoperro?.. ¡No!, yo, desde luego, ni me lo imagino..

Jamás cambiaría mi infancia y juventud por nada del mundo; ni por haber sido el mejor filosofo de la historia, ni por haber tenido más dinero que Amancio Ortega. Y es que.. ya lo decía un tal Pablo Neruda, ¡nada menos!.. "El niño que no juega no es niño, será hombre algún día, pero perdió para siempre el niño que vivía en él"..

Joaquín

                                                                             

                                                                  Parroquia

                                                                          

                                                           ermita del Cristo

                                                                              

                                                                           calle Mártires

                                                                            

                                                              Paseo de Extremadura

                                                                                 

                                                                    calle Real (carretera)

                                                                               

                                                                         calle Valencia

                                                                                       

                                                                                 Fontanilla

                                                                                                                                     

Lágrimas esclarecedoras..

                                                                             

Venid tristezas de pupila turbia,

venid, mis enlutadas,

las que viajáis por la infinita sombra,

donde está todo

lo que se ama.

Vosotras no engañáis, venid tristezas

¡Oh, mis criaturas blancas,

abandonadas por la madre impía

tan embustera

de la esperanza!

--Manuel G. Nájera--

--Pues tú dirás lo que quieras, Joaquín, pero yo creo que esa teoría de que el alma, nuestra alma, se deposita en otro cuerpo cuando morimos, no es una barbaridad-- --me dijo tajante-- --¿Por qué no creerás que el hijo de Ana y todos los demás, desaparecemos en un santiamén, como por arte de magia, no?--

--Mujer, ten en cuenta que si dicen que estamos hechos de átomos, estos deben esparcirse por el cosmos cuando estiramos la pata, y acabarán en otros cuerpos-- --le repliqué yo-- --esto está reconocido por los científicos-- --le rematé--

Hablábamos de Alex, el hijo de Ana Obregón. Me contaba mi amiga Isabel que estuvo viendo el programa de la otra anoche, en el que la Obregón le narraba con pelos y señales a Bertín Osborne su enorme sufrimiento por la muerte de su hijo. Todo fue tan emotivo que no pudo evitar derramar unas lágrimas, me dijo. Yo le hice ver de lo cruel y brevedad de la vida. Pero ella no se resignaba, y sacó a colación la teoría de la reencarnación.

--Ya, ya, pero no me refiero a eso, yo pensaba en la reencarnación pura y dura, es decir, que el alma del muerto se deposita en otro ser naciente-- me aclaró muy decidida-- --mira, Joaquín, Pitágoras, que era un portento de sabiduría, creía en la transmigración de las almas, es decir, en la reencarnación que te estoy contando. Se negaba comer carne porque pensaba que las almas de los seres vivos pasaban a otros seres vivos después de la muerte-- --concluyó segura de sí misma--

--Bueno, sí, yo he leído que, para los hindúes, el alma abandona el cuerpo al morir y es arrastrada ante la presencia del dios Lama que la juzga y destina. Luego, dependiendo del comportamiento que haya tenido su portador, va al cuerpo de un animal, al de un ser inferior o al de una persona virtuosa. Esto lo sabe todo el mundo. Otra cosa es que te lo creas o no-- --le remate convencido--

--Claro, Joaquín, eres libre de creerlo, pero si dicen que instantes antes de morir vemos una luz al fondo de un túnel, ¿No será esa luz la primera claridad que vemos al nacer y el túnel el canal del parto de nuestra nueva madre?-- --me precisó mi amiga con ironía-- --es más-- --insistió-- --si nacemos llorando ¿No será porque justo ahí es el único momento en el que recordamos nuestra vida anterior y queremos volver a ella? ¿No será que nunca morimos realmente, sólo pasamos de un cuerpo a otro?. En fin; yo ahí te lo dejo, jajaja-- --concluyó entre risas--

La charla, que había empezado triste por lo del programa de Bertín Osborne, terminó entre risas. Al final, me contó toda la entrevista y lo dura que fue. Por cierto, a ella, que siempre le había caído la Obregón un poco vanidosa y una pedante, me dijo que había empezado a verla con ojos más benévolos, incluso ahora le da pena. Y no es para menos, le dije yo..

Joaquín

Mis tipos favoritos..

                                                                                       

¿A qué tipo de amor invitas a un hombre singular?.

¿Qué temperatura puede alcanzar ése amor?.

¿Qué nivel de entrega ofreces?..

¡Dime el precio sentimental dispuesta a pagar!.

Debes saber que el tipo es atrevido, descarado,

imprudente, posesivo. Sus ganas de amarte

sorprendente, inclemente, potente...Y un deseo

diferente, insistente, ingente, absorbente

de tenerte le domina.. ¿Te atreves?

--Joaquín--

Entiendo que no le sería muy difícil a cualquiera hacer una lista de los tipos más talentosos, los más geniales seres que han dado los siglos. Sí, esos tipos que aparecen muy de tarde en tarde para alborozo de la civilización.

Por supuesto. cada uno de nosotros escogería a, según su criterio, los mejores, aunque seguro que no diferirá demasiado de los que están ya catalogados como hombres extraordinarios por la historia.

La lista de estos genios pudiera ser muy larga, pero quizás todos la empezaríamos por: Platón ,Aristóteles, Shakespeare, Newton, Cervantes o Einstein, y por supuesto, Darwin.

Y hablando de Darwin, con éste médico y naturalista del siglo XIX cambiaron muchas ideas y creencias que hasta ese momento eran impensables. Nos sacó del letargo de creer que todas las especies de la tierra, incluidos los seres humanos, habíamos aparecido aquí de repente, y tal como somos.

La inmensa mayoría de la gente creía a pies juntillas la teoría creacionista (aun la creen muchos) según la cual Dios creó el mundo en siete días y los dotó de seres vivos, (ya acabados y completitos) en ese tiempo. Pues según Darwin, nada mas lejos. Para contradecirla, ideó, y demostró con pelos y señales la teoría de evolución, tan perfecta que no deja lugar a dudas.

Con su nuevo y espectacular descubrimiento comprobamos cómo los seres evolucionamos y nos adaptamos al medio ambiente para sobrevivir. Imagínaos la que lió cuando publicó su primer libro, “El Origen de las Especies”, en el que se deducía que los hombres éramos primos hermanos de los monos.

Su obra revolucionó el mundo de la ética, de la moral y el de las creencias religiosas de rabo a cabo, pero expuso su teoría con tal minuciosidad y con tantas pruebas que fue casi irrefutable. Este genio está considerado, el otro ingles más importante que han dado los siglos, y está enterrado con todos los honores justo al lado de Newton.

Entre medias de esos dos genios acaban de colocar, nada menos, que al gran Stephen Hawking..

Joaquín

El misterio de tu nombre

                                                                                     

  

         Yo aprendí en el hogar en que se funda

la dicha más perfecta,

y para hacerla mía

quise ser yo como mi padre era

y busqué una mujer como mi madre

entre las hijas de mi hidalga tierra.

Y fui como mi padre, y fue mi esposa

viviente imagen de la madre muerta.

¡Un milagro de Dios, que ver me hizo

otra mujer como la santa aquella!

--José M. Gabriel y Galán-- (poeta extremeño)

Sorprende la deriva que sufren los nombres. Lo que hoy es uno determinado, en su origen fue una cosa muy diferente. Me explico:

Por ejemplo la palabra Extremadura proviene de Extrema Dorii, es decir, mas allá del Duero. Badajoz, del árabe Batalius, y el gentilicio "pacense" se refiere a la ciudad portuguesa Pax Julia, a la que perteneció eclesiásticamente Badajoz.

Pero hay más..

La palabra, Andalucía, es conocidísimo que procede de los invasores bárbaros los Vándalos (Vandalucía) sólo que con el tiempo desapareció la (V). Cómo serían de malos y traviesos estos tíos para que el nombre de vándalo siga en nuestro diccionario después de 1700 años como sinónimo de bruto y salvaje.

Siguiendo por allá abajo ¿Conocíais el origen del nombre Canarias? Os adelanto que no tiene nada que ver con esos bonitos y cantarines pájaros, sino con los perros. 

En tiempos de los griegos se les llamaba a esas bonitas islas atlánticas Islas Afortunadas, pero el historiador romano, Plinio el joven, escribió sobre ellas, argumentando cómo diferentes viajeros habían visto allí grandes perros (canis en latín) con lo que derivando derivando se quedó en Can-arias. En realidad eran focas morse lo que habían visto.

De nuestra querida palabra España, hay dudas razonables de su origen. Unos dicen que proviene de: tierra de conejos (Ispanim, en fenicio); otros del también fenicio (S-pan, norte) tierra al norte de África, de donde venían ellos. Incluso hay una hipótesis íbera según cual tendría su origen en, Híspalis (tierra al occidente).

 En fin, 

Joaquín 

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Querida amiga:

                                                                                            

 Enséñame a guardar silencio, aunque te extrañe a gritos.

Querida amiga:

Lo sé, se te fue inesperadamente, sin avisar, y te dejó heridas en el alma imposibles de curar. Aquella mañana de julio decidió volar. Quizás pensó apresurar su marcha y evitarte sufrimientos inútiles, pero olvidó lo más injusto: la vida rota que dejó atrás.

Ahora llorarás porque no te queda otra. Suspira y llena de aire tus pulmones una vez más, como si todo el oxígeno del mundo estuviera ahí para ti, para ayudarte a limpiar la negrura de tu mala suerte... 

Llegarás a pensar que nada vale ya para ti que nada tiene sentido sin él. Mirarás como inalcanzable la salida del pozo en el que te hallas, y creerás no ser digna del desmesurado castigo que te ha impuesto el destino. Y te preguntarás: ¿Por qué te ha pasado esto a ti? ¿Por qué tuvo que morir él?.., y no hallarás respuestas...

Los días irán pasando uno a uno por tu vida sin dejar huella en tu ánimo. Las noches te serán eternas, admisibles sólo porque te aferrarás a sus recuerdos y a los inevitables somníferos para dormir. Y tendrás momentos insoportables en donde la nostalgia te hará sufrir lo indecible. Y palparás su ropa aspirando con fruición restos de su olor que seguro aún encontrarás. Y mirarás su foto y besarás su cara sobre el frío cristal, ¡y lo empañarás con la última lágrima de tu infinita madrugada!.

Fuera, en la calle, en cualquier paseo y lugar tu fantasía te hará creer verlo entre la multitud, y correrás aturdida entre la gente detrás de la silueta de algún desconocido creyendo que es él, para después, ¡desengañada! sentarte en algún banco sollozando una vez más, mientras te mesas con dedos temblorosos los cabellos alborotados por la emoción...

Y en las tardes interminables del estío o en las mañanas lluviosas de otoño añorarás sus sólidas manos asiendo las tuyas, pequeñas y frágiles, pero protegidas por las suyas. Y aún esperarás, ingenua e impaciente, oír su voz a través del teléfono ante cualquier llamada inesperada.

Perdóname a mi, como amigo suyo, si te quedan fuerzas para eso, pues no encuentro palabras que te puedan consolar ni argumentos que puedan devolverte una sonrisa; aún tienes el corazón en carne viva.

Podría escribirte, eso sí, frases esperanzadoras sobre un futuro no muy lejano cargado de ilusión para ti, para que encontraras un merecido consuelo a tu dolor, pero fingiría porque no me saldrían del alma, también a mí su partida me rompió el corazón. 

En éstas horas tristes sólo se me ocurre confesarte que, en un lugar recóndito de mi alma, aún mantengo intacta el aura limpia y pura de su niñez. 

Un beso infinito

Joaquín

P.D.

Cuando leas la carta y tengas ánimo, me llamas por teléfono, quiero que me cuentes sus últimos momentos. Yo te contaré los míos con él..

La melodía de la vida..

                                                                                  

Las grandes obras las sueñan los genios, las ejecutan los luchadores, las disfrutan los cuerdos y las critican los inútiles.

-S. Ramón y Cajal-

Lo de llamar música culta a lo que normalmente denominamos clásica se entiende perfectamente sin necesitad de extenuantes razonamientos. Y es cierto que no suele tener demasiado seguidores, quizás debido al fatigoso trabajo a realizar para comprenderla. Tal vez Mozart fue el que mejor entendió éste tipo de música, no en vano ya desde los tres años hacia sus primeros pinitos con ella.

Por cierto, la imagen que tenemos del joven Mozart es la que nos proporcionó la película “Amadeus” del director Milos Forman. En ella nos presenta a un Mozart casquivano, travieso y muy aniñado, y es posible que fuese algo parecido, pues parece ser que tuvo un espíritu extravagante e infantil.

Para corroborar todo esto no hay mas que leer sus cartas. En una de ellas dirigida a su primer amor. Le dice a la chica:

--Que tengas buenas noches y te cagues en la cama hasta que crujas--

Y en otra:

--Duerme profundamente, mi amor; en la boca te meterás el culo--

Según algunos de las decenas de psicólogos que han analizado estas cartas, esta actitud se debe a un síndrome llamado, de Tourette, según el cual genera un cierto grado de inmadurez relacionado con el lenguaje (fonía) y la psicomotricidad.

Primero con su padre y después de casado con su mujer, Mozart vivió siempre por encima de sus posibilidades, aunque es falsa la imagen de que murió en la mas absoluta indigencia.

Es verdad que no fueron muchos amigos a su funeral, pero es que tampoco los tuvo nunca. Murió demasiado joven y no precisamente envenenado por su rival, el malévolo compositor italiano Salinieri como nos quiere hacer entender la película y los bulos que circulan de vez en cuando. Todo apunta que su partida de este mundo se debió a unas fiebres reumáticas las que le empujaron al mas allá.

Wolfgang Amadeus Mozart, falleció a los 36 años y sin un duro, a pesar de que, posiblemente haya sido el músico y compositor mas genial que han dado los tiempos. Hoy en día tan sólo con sus derechos de autor sería, como mínimo, tan multimillonario como Amancio Ortega (el de Zara)..

Lo que son las cosas...

Joaquín

El tipo que le tenía pánico al futuro

                                                                            

Un día nos veremos nuevamente,

y es lógico que bajes la cabeza,

tendrás muchas arrugas en la frente,

y el rostro entristecido y sin belleza.

--J. A. Buesa--

Hace tiempo que no me interesa mi horóscopo. Pero me pasa como a mucha gente, que aún sabiendo que es pura patraña no dejo de echarle un vistazo si se me pone a tiro...

¿Qué impaciencia nos subyuga que no nos conformamos con nuestro presente? ¿Qué afán de anticiparnos a lo que vendrá aun temiendo saber no ser muy halagüeño?. ¿Quizás en el fondo lo que esperamos no sea otra cosa que un golpe de suerte que resuelva nuestros problemas?.. Sí, debe ser eso..

Algunos llevan esto tan lejos que tiran de las llamadas Mancias, una especie de pseudociencias nacidas para timar a incautos. Ahí tenéis a la...

De la quiromancia, habréis oído; para adivinar el futuro se miran las líneas de la mano. O la clarividencia que se utilizan las famosas bolas de cristal.

Otros videntes, o engañabobos, utilizan para engatusar, espejos, y a éste entretenimiento le llaman catoptromancia, que no es otra cosa que buscar las respuestas en las imágenes reflejadas en los cristales después de estar concentrado en la llama de una vela. Claro, que después de estar mucho tiempo mirando ésa luz uno puede ver cualquier cosa.

Y qué me decís de la piromancia. Los piromantes ven figuras abstractas en el fuego de, por ejemplo una chimenea. Según las formas y los colores que tengan estas figuras así será el futuro del usuario. Muy negro lo veo yo...

Lo de echar las cartas del tarot está ya muy trillado ¿A quién no se las han echado alguna vez? Pues que sepáis que a estos jueguecitos le llaman cartomancia. Y luego está la hidromancia, o adivinación por medio del agua. Se suele utilizar el agua del rocío.

¡Ah!, y no os lo perdáis, también tenemos ovomancia. Y me diréis, ¿En qué consiste ésta patochada? Pues nada menos que en cascarse un huevo. ¡No os alarméis, puede ser uno de gallina!. El cliente, también llamado primo, lleva un huevo al adivino, éste lo casca y según la disposición de la yema y la clara, dependerá su suerte. 

Y pensar que nuestro futuro se halla dentro de un simple huevo. En fin, cosas veredes, amigo Sancho, que dijo aquel...

Joaquín

                                                                             

                                      

                                                                                 

Dime qué edad aparento y te diré dos cositas bien dichas..

                                                                                   

 

-Si no te placen las flores,

vente conmigo siquiera,

y allá, bajo las encinas,

sentadica en la yerba,

contárete mucho cuentos,

contárete cosas buenas--

-Pues eso menos me place,

porque el cura de la aldea

no quiere que con mancebos

vayan al campo doncellas--

Tal dijo la pastorcica

y no pude convencerla

con estas y otras razones,

con esta y otras promesas.

Partíme desconsolado,

y prorrumpiendo en querellas,

lloré por la pastorcica,

que, sin darme otra respuesta,

siguió en el arroyuelo

entre enojada y contenta..

--Antonio de Trueba--

¿Qué sabemos de nuestra edad biológica?..

Hay dos maneras de saberlo: le preguntamos a un buen amigo cuántos años nos echa, o mandamos una muestra de sangre al Instituto Nacional de Envejecimiento de los Estados Unidos que, bajo una módica cantidad de dinero, nos envía a nuestra casa la más cruda realidad de los años que nos quedan por vivir..

Tenemos dos edades de las que echar mano, la cronológica, que no es más que los años que tenemos desde que nacimos, y la epigenética, que es la que aparentamos y que los americanos nos proporciona a cambio de esa pasta, y que sería la importante..

Os advierto que la edad cronológica es la menos fiable, pues mucha gente no aparenta la edad que tiene. En realidad es a la edad epigenética (la que aparentamos) a la que tenemos prestar toda la atención del mundo. Moriremos según ella..

Por ejemplo, tengo unos amigos (una pareja) ambos con 70 años que, por su aspecto, él pareciera el padre de ella, física y anímicamente. Bien, pues según los americanos, él morirá mucho antes, salvo contratiempo..

En fin, olvídense del calendario, háganse la prueba biológica, o pregunten a un amigo sincero cuántos años les echan, y a partir de ahí, a temblar...

Por cierto, miedo me da el asunto, siempre he aparentado más años de los tengo

Joaquín