La fe mueve montañas..

                                                                                        

 Ven a la ventana,

ya el aire sereno

sacude la lluvia de las hojas;

la palma vacila

a los dulces embates del viento.

¡No llores, mi vida!

Por Dios te lo ruego,

viviremos juntos 

bajo el mismo techo

¡tengo sangre y es tuya, no llores!

--Manuel Paso--

La convicción más fuerte de los seres humanos a pesar de la falta de pruebas concluyentes, es la fe, sin duda.. Creemos en Dios o en el destino y hasta en la reencarnación, simplemente por necesidades existenciales o enseñanzas culturales, y más por esto último, sino mirad:

Si yo hubiese nacido en la India hoy en día seria de religión hinduista, adoraría al dios Visnú y posiblemente iría una vez al año a purificar mi cuerpo y mi alma al río Ganges. Pero si hubiese visto mi primera luz del día en Túnez, entonces me llamaría Mohamed y estaría deseoso de visitar la Gran Mezquita de la Kaaba y rezar ante sus sagrados muros. 

No obstante he nacido en Fuente de Cantos (España) por lo tanto me corresponde ser cristiano y católico para más señas, lo que demuestra a las claras que la opción de mis creencias están sujetas a mi lugar de nacimiento.

Desde que el cristianismo (más vulgar y sencillo, pues todo lo que se le pedía a los nuevos conversos era fe) se impuso en el Imperio Romano desplazando al paganismo, más culto pues su leitmotiv era la razón, los europeos nos debemos a él.. 

En fin, y demos gracias porque, en el fondo, el cristianismo nos hizo ser los más despabilados de la tierra.. Aunque ahora tras el correr el tiempo tengo serias dudas..

Joaquín

Abajo más fotos de Fuente de Cantos..

                                                                         

                                           

                                                                           

                                                                     

                                                                         

                                                           

                                                                       

                                                        

                                                                            

                                                                                   

                                                                                      

                                                                             

                                                    

                                                                                      

                                                                     

Cinco horas con Mario..

                                                                                   

          Nunca te dejé de querer, sólo dejé de insistir.

Mi amigo Mario y yo nos llevamos muy bien, aunque nos vemos poco. Ayer me llamó por teléfono y me contó lo que le había pasado con su exmujer. ¡Es tremendo!, os lo voy a detallar con pelos y señales, tengo tiempo..

El otro día se acercó a  Zafra invitado a su casa por un amigo suyo. Vive éste cerca del antiguo cine Alcázar, en un bonito chalet adosado dentro de una urbanización, yo la conozco bien, suelo pasar por allí a menudo.

Pero antes de entrar---me dijo---se lo pensó dos veces, porque todo había sido muy precipitado. Me explicó que el día anterior había tropezado casualmente con su amigo Juanjo, al que hacía mucho tiempo que no veía. Se saludaron y tomaron unos cafés en un bar de la Plaza Grande. Allí, entre añoranzas y recuerdos, Juanjo le fue contando lo bien que le iba en la vida...

Le dijo, entre otras cosas, que se había divorciado de su primera mujer con la que había tenido un hijo, y que ahora estaba a punto de volverse a casar con una chica estupenda. Estaba viviendo, según le dijo a Mario, su etapa más feliz. Económicamente había prosperado bastante —siguió contándole---y le suplicó que le visitara en su nueva casa. Incluso llegó a ofrecerle compartir juntos un negocio inmobiliario del que él era socio. Esto último le animó, pues no está pasando por su mejor momento económico.

Mi amigo Mario no está pasando ni un buen momento económico ni sentimental, más bien al contrario, pues hace algo más de un año que se separó y todavía lo está pasando mal. Cuando lo del divorcio ella se fue de Fuente de Cantos y no ha vuelto a saber nada. Pepi había sido la mujer de su vida, y no exagero. Pero las cosas terminaron mal, no se entendieron, ¿o tal vez hubo algo más?. En fin, no sé..

Pero, bueno, como os iba diciendo, Mario estaba allí, en Zafra, parado frente la casa de su amigo Juanjo y dudando si tal vez se apresuró un poco al aceptar su invitación. Decidió poner fin a sus cavilaciones y tocar el timbre.

En unos segundos una criada le hizo pasar a un amplio vestíbulo indicándole con un gesto que se sentara. Luego le anunció que Juanjo le estaba esperando y que en un momento le recibiría..

Mientras esperaba ser recibido, con curiosidad fue observando el amplio recibidor posando su mirada aquí y allá, sobre todo en los objetos más destacados de la estancia. 

Sobre una mesita de madera, situada en medio de dos sofás, resaltaba un marco de plata de buena ley con una foto de familia, en la que destacaba su amigo Juanjo ataviado con ropa veraniega. Sostenía en sus brazos a un hermoso niño rubio de unos dos años de edad. La foto, en la que se veía a los dos sonrientes mirando el objetivo de la cámara, parecía hecha (según los barquitos que se distinguían al fondo) en un puerto de mar. Por el aspecto de Juanjo, Mario calculó muy reciente la ejecución del retrato.

Por un momento volvió a pensar en su futuro, pues teniendo en cuenta el magnífico recibimiento y las muestras de cariño mostradas por su amigo Juanjo hacia él, sin olvidar tampoco las interesantes proposiciones empresariales ofrecidas por éste, tenía motivos suficientes para la esperanza.

Le despabiló de esos agradables pensamientos la aparición de Juanjo que, con rostro saludable y alborozado, iba yendo hacia él dispuesto a darle un fuerte abrazo. Detrás de él divisó la que parecía una hermosa mujer trayendo de la mano, ¿tal vez al niño de la foto? dispuesta también a saludarle.

Cuando Mario, jubiloso, después de abrazar a Juanjo, levantó su mirada hacia la que iba a ser la mujer de su amigo, su rostro demudó de súbito mientras todo su cuerpo sufría un espasmo de emoción  ¡No podía creer lo que veía!  ¡Dios mío, Joaquín!--me dijo ayer todavía alterado--¡ésa mujer, la que iba a casarse con su amigo, no era otra que la suya, Pepi!!.

Anonadado, completamente fuera de sí, sin saber que hacer ni qué decir se comportó con ellos como un pelele que mueve el viento. Necesitó tiempo para reponerse.. Evidentemente no fue aquél el mejor día de su vida.

Cuando ayer me contó por teléfono la sorprendente aventura con su exmujer y su amigo, todavía le vi muy tocado anímicamente.. Y os digo una cosa, creo que no todo fue tan casual como parece

Ahora está destrozado el hombre. Ésta misma noche le llamaré a ver si me cuenta algo más, porque sospecho que aquí hay gato encerrado..

Joaquín

En el nombre del Padre y del Hijo

                                                                                 

"Si hay Dioses y son justos, entonces no les importará lo devoto que hayas sido, sino que te darán la bienvenida basándose en las virtudes con las que has vivido tu vida".

"Si hay Dioses, pero injustos, entonces no deberías querer adorarlos".

"Si no hay Dioses, entonces cuando mueras todo habrá terminado, pero habrás vivido una vida noble que permanecerá en los recuerdos de tus seres queridos".

--Marco Aurelio--

El pensamiento filosófico y la fraseología más actual está llena de sus reflexiones y razonamientos. Nosotros, los españoles, podemos estar orgullosos de él pues perteneció al grupo de los cinco mejores emperadores romanos que dieron los siglos, y todos de origen hispano, junto a Trajano o Adriano, por ejemplo.

"Dios mío, dame el valor para cambiar las cosas que puedo cambiar, la serenidad para aceptar las que no puedo cambiar y la sabiduría para distinguir entre las dos"

En esta otra frase suya, recogida dentro de su obra “Meditaciones” resume la templanza de su carácter.

Marco Aurelio fue un emperador excepcional, quizás el más preparado de todos. Fue un hombre sabio y honesto y estuvo al frente de Roma durante 20 años.

La felicidad de tu vida depende de la calidad de tus pensamientos.. Éste es otro certero razonamiento de Marco Aurelio. Sin embargo, no le funcionó al final de sus días, pues su último pensamiento fue una pésima decisión: nombrar como su heredero y futuro emperador a su hijo, Cómodo, un tipo infame. Claro, que él no podía saber del maldito carácter de su vástago.

A Cómodo seguro que lo recordamos todos por la película “Gladiator” era el Emperador..

 Joaquín

Amaba a esa mujer, y la temía también

                                                                               

      

         No voy a correr detrás de ti.

Y mucho menos huir de ti.

Estoy aquí, en el mismo lugar.

Tú ya sabes el camino…

Es una historia extraña la que os voy a contar. Quizás no la creáis por su inverosimilitud. Fue como un mal sueño, una fantasía sin pies ni cabeza. Sin embargo puedo dar fe de su autenticidad. Después de aquello, ¡os lo juro!, no volví a ser el mismo, me transformé en otra persona, ¿más sensible? Tal vez, pero también más desconfiado.

Fue en Sevilla hace ya un tiempo cuando vi por primera vez aquella mujer. Me impactaron sus largos y negrísimos cabellos y la mirada que me dirigió. ¡Dios, qué mirada más insinuante!. Ocurrió en el centro comercial de la Estación de Armas, no muy lejos del puente de Triana, mientras esperaba al autobús que me trajera de regreso a Fuente de Cantos.

Había entrado en el local con la intención de hacer tiempo, pero un momento antes me había llevado un gran susto al cruzar la Avenida de Colón por un “paso de cebra” bien señalizado. Un vehículo, apurando su conductor la luz naranja del semáforo que se extinguía, dio un último acelerón y casi, me atropella. En un principio deseché cualquier conexión con aquella mujer. Luego vi que no. 

La mujer vestía un pantalón negro muy ajustado y se cubría el torso con un jersey de punto fino también negro y tan ceñido que permitía a todo aquel que la miraba imaginar sus enhiestos pechos. Era tremendamente atractiva; la más bella que he visto en mi vida.

Volví verla ¿casualidad? Coincidió con otro incidente que sufrí. Una noche sentí un repentino y desagradable dolor en el pecho y, aunque me asusté, pasó pronto y no le dí más importancia. Esta vez fue un sábado por la noche, un par de meses más tarde y en una sala de cine de Mérida. 

Al salir del local, distraído y comentando el pequeño percance con mi acompañante, me rocé con una mujer. Giré la cabez y la miré de cerca ¡Era ella!.. Los mismos cabellos, los mismos ojos negros y la misma nariz afilada, perfecta.. Ella también me miró. Ambos nos reconocimos. Creí ver en su mirada un guiño de complicidad que no supe cómo calificar. Quedé aturdido..

A partir de ésta segunda vez anidó en mi corazón un cierto temor desconocido hasta entonces. Algo oculto y extraño emanaba de su figura, ¿tenebroso? es posible, pero a mi me cautivaba.

Y volví a verla, sí,  y os juro por Dios que me dio un vuelco el corazón al reconocerla.. Fue en un bar en la Plaza Grande de Zafra.. Estaba sola, sentada en una mesa. Yo estaba en la barra. Lucía el mismo aspecto de siempre, majestuosa y lúgubre..

Sus ojos buscaron los míos. Con la intensidad de su mirada parecía sugerirme que me acercara, que fuera hacia ella, que me estaba esperando. Temeroso me resistí por unos instantes, a pesar de que algo irreprimible me empujaba hacia ella.

Había terminado mi cerveza y también estaba solo. Pagué la cuenta e intenté acercarme a ella. Me apasionaba aquella mujer, y la temía, y aún no sabía por qué...

Alguien se había levantado de su mesa y tropezó conmigo. Por un instante la perdí de vista. Cuando quise llegar a donde estaba ella, ¡Había desaparecido! ¡Su mesa estaba vacía!.. Contrariado le pregunté al camarero que si había visto salir a la mujer que hacía un rato ocupaba aquella mesa... Con estupor le oí decir:

-Señor, aquí no ha estado nadie. Ésta mesa está reservada para cenar todas las noches y desde hace unas semanas. La reserva una mujer que nunca se ha presentado. Eso sí, inexplicablemente antes del cierre aparece un cheque con el importe de la cena encima de la mesa.

Salí del local desconcertado por el impacto del incidente y haciéndome mil preguntas acerca de su salud mental. Era ya noche cerrada  y apenas había nadie por la zona...

Caminaba hacia la calle de atrás en busca de mi coche cuando recibí aquel golpe en la cabeza que me hizo caer de bruces!.  Perdí el conocimiento, no volví a sentir nada más... hasta que…

En el ambulatorio de Zafra donde me colocaban unos vendajes por la herida en la cabeza que me hicieron dos jóvenes para robarme lo supe.. Pensareis que estoy chiflado, pero un gran infortunio me corteja; una fatalidad ronda mis pasos!. 'Ésa mujer, bella y seductora, sí, pero diabólica, no busca mi amor, como yo pensaba, ¡qué va!.. Esa mujer es ¡¡LA MUERTE!!.. Cada vez que me encuentro con ella algo grave me va a suceder

¿Premonición? ¿Mal presagio?, llamadlo como queráis.. De momento ha prevalecido mi buena estrella. Han sido tres veces, tres, las que he tropezado con ella y en todas bordeé peligrosamente el vacío. 

Soy consciente de mi fragilidad. Sin embargo me produce cierta quietud el hecho de haber pasado ya mucho tiempo sin saber nada de ella.. Aún así..¿Saber de quién?, ¡Dios mío, qué locura!..

Ésta es mi historia. No sé cómo la véis ni qué pensaréis, pero os aseguro que fue tal y como os la cuento. 

En el fondo sólo espero que todo fuera una mala racha, nada más..

Joaquín

Poco después de la boda..

                                                                                           

Con tu desaparición

es tal mi estupefacción,

mi pasmo, que a veces creo

que ha sido un escamoteo,

una burla, una ilusión;

que tal vez sueño despierto,

que muy pronto te veré,

y que me dirás: «¡No es cierto,

vida mía, no me he muerto;

ya no llores…, bésame!».

--Amado Nervo--

--El duque de Álora, buen mozo él, tenía amores con una actriz bellísima de la que estaba muy enchochado.. Pero, ¡cosas del protocolo!, debía casarse con Margarita, una chica de su clase. Una chica que sí estaba muy enamorada de él. Era un tipo muy apuesto---

Le contaba a mi amiga ésta historia que leí hacía tiempo, una historia trágica y real. Tomábamos unos cafés y unos dulces en su casa, una fría tarde de noviembre.

--Nunca había oído hablar de él, Joaquín. Quizás cuando me lo cuentes me suene---me dijo  mientras apuraba el último sorbo de su segundo café--

--Margarita tonta no era, conocía el romance de su novio con la actriz---proseguí---así que, dos días antes de la boda, reunió a sus padres, suegros y prometido y le hizo jurar delante del cura y de los evangelios que rompiera para siempre con su amante--

---Uffff, tenía carácter la chica---replicó mi amiga---

---Y tanto. Mira---le dije---el duque, cogido por sorpresa, no tuvo más remedio que prometer lo que su futura esposa le pedía. Pero un mes le duró la abstinencia, una noche, Margarita los pilló infraganti en su casita de campo, junto al rio Manzanares. A través de la ventana vio luz en el cuarto donde el duque y la actriz se revolcaban con pasión.. Se colocó junto al estanque y desde allí les llamó la atención a gritos. Ellos se asomaron, y entonces Margarita, erguida y arrogante, se dirigió a su marido, gritándole:

--¡¡Por tu culpa!!---¡y se arrojó al agua!-- 

Mi amiga estaba con la boca abierta escuchando la historia. Tanto, que terminamos con los dulces y dos cafés cada uno. Al verla tan interesada aceleré el relato...

--El terror de los amantes hizo que tardaran en socorrerla. Cuando acudieron al estanque con luces y criados, se había ahogado. Sobre el macizo de ladrillo que formaba el borde del estanque encontraron el abrigo y el chapín de raso de Margarita, la desgraciada nueva duquesa de Álora--

--Pobrecilla---se lamentó mi interlocutora---siempre perdemos nosotras. No sé cómo nos las apañamos--

--Bueno---concluí---la historia se tapó porque no interesaba a ninguna de las dos familias ¡tan aristocráticas! airear trapos sucios, pero sucedió, y tanto que sucedió--

Terminé de contarle. Mi amiga se incorporó del sofá, se asomó a la ventana y, un poco soñolienta, me dijo...

--Me voy, Joaquín, ya ha anochecido y mi marido habrá terminado de preparar la cena. A punto estará de llamarme-- 

Abrió la puerta y bajó los escalones hasta su casa, vive en el primero; yo en el tercero.. Le dije hasta mañana desde la puerta

Joaquín..

Se vende casa, razón, tfno.. 6169...

                                                                                  

En el portal número tres de esa calle, hace ya un tiempo, un sacerdote asesinó a un joven que le disputaba su amor por una guapa costurera. El joven cayó desangrado cuan largo era en el mismo umbral. 

En esa misma casa, en 1945, se encontró a un hombre (el inquilino) asesinado por un fuerte golpe en la cabeza. El pobre estaba tieso y con un mechón de pelo en su mano derecha, pelo de su asesino. Entonces no existían los adelantos con el ADN. Todavía se busca al culpable

En esa misma casa, sí sí, pero años más tarde, en 1959, una madre soltera estranguló a su niño recién nacido para ocultar su nacimiento. Su hermana encontró la cabeza del bebé envuelta en una toalla en un cajón.

En esa misma casa, ¡Ay, dios! pero en 1962, ocurrió algo espeluznante: el sastre, José María Ruiz, asesinó a sus cinco hijos y a su mujer, luego se suicidó. Antes de hacerlo, fue exhibiendo uno a uno los cadáveres de los niños en el balcón ante el asombro de los vecinos que, horrorizados, se agolpaban en la calle mirando. Le dijo al policía que intentaba reducirlo que había oído voces que le conminaban a hacer lo que hizo. 

¿Creéis en maleficios? Esto no es cosa mía, es real como la vida misma. La casa existe, está en Madrid, en el barrio de Malasaña, calle Pepe Grilo, número 3, 2º izquierda, muy cerquita de la de San Bernardo..(aparece en las guías del Madrid misterioso). 

Hace apenas unos años, durante unas obras de remodelación de la calle, se encontraron fetos de niños muy cerquita de la casa en cuestión, parece ser que en el lugar hubo un antiguo cementerio. ¿El espíritu de algún alma en pena que vaga por la casa clamando venganza? El otro día pasé por la calle..

Joaquín

                                                                       

           Calle Pepe Grilo.. A la izda. en mitad de la foto, la casa de los horrores

                                                                      

                                                                       

                 

Y llegará un día que...

                                                                                     

En el balcón, un instante

nos quedamos los dos solos.

Desde la dulce mañana

de aquel día, éramos novios.

--El paisaje soñoliento

dormía sus vagos tonos,

bajo el cielo gris y rosa

del crepúsculo de otoño--

Le dije que iba a besarla,

bajó, serena, lo ojos

y me ofreció sus mejillas,

como quien pierde un tesoro.

--J.R.Jiménez--

“El Cisne negro” es una película americana de aventuras de los años cincuenta cuyo argumento va de piratas del Caribe. Ayer estuve viendo algunas escenas de ella; más que nada por la pereza de no cambiar de canal, aunque acabé por hacerlo. El actor principal es Tyrone Power, un tipo intrépido y resultón que, por cierto, murió aquí en Madrid a los 44 años de un infarto mientras rodaba “Salomón y la reina de Saba”. La heroína de la que se enamora perdidamente el guapete de Tyrone en la peli, es la hermosa irlandesa Mauren O' Hara.

El único oficio de estos piratas de la película (decían ellos) era matar españoles, (igual que Simón Bolívar, ahora tan de moda) y asaltar sus barcos cargados de oro y plata procedentes de nuestras colonias. Estos corsarios actuaban impunemente bajo la protección del gobierno inglés. Es una película, pero la realidad fue muy parecida, incluso, como se suele decir supera la ficción.

Los ingleses y sus herederos los norteamericanos se venden de maravilla, son una piña a la hora defender lo suyo: sus tradiciones, su historia y su orgullo como nación; cosa que nosotros, los gualdrapas españoles, no hacemos ni de coña, con perdón.

Los españoles hemos llegado a un punto de desmotivación e indolencia patriótica tal, que ocurren aberraciones como que a uno le llamen facha por sentirse simplemente español. Muchos, miles, incluso millones de compatriotas nuestros viven desconcertados ante la ola de relativismo que nos invade desde hace un par de décadas. 

Uno, o una, se puede vanagloriar de cualquier región o nacionalidad, aunque sea inventada e idolatrar sus símbolos pero... ¡Ay, amigo! si se te ocurre alardear de español te cae la del pulpo. Lo menos que te pueden decir además de facha y racista, es machista o intransigente.

Imagino que como cualquier moda que sobreviene y a la que se apuntan enseguida los más gregarios, pasará y volveremos a valorar nuestro orgullo. Aunque temo que cuando recuperemos ésa cordura sea demasiado tarde y el país esté ya irrecuperable en su unidad.

Y es que muchos españoles nos sentimos como los indios americanos de las películas que hablaba al principio, y vemos resignados cómo España se deshace en múltiples Reinos de Taifas, en donde cada cual anuncia su próxima y factible independencia, mientras, cabizbajos, debemos callar bajo pena de ser excluidos y excomulgados del panorama sociopolítico actual. 

No es nuevo, ya ha pasado en otros países, a fuerza de otorgar y callar aparecerá un líder potente y un partido que aglutine estas depauperadas huestes, las recomponga y pasen a la ofensiva. Y mucho me temo tengan las de ganar porque, entienden que siguen siendo mayoría, la otrora mayoría silenciosa... 

Joaquín

El amante indiscreto.

                                                                                 

 ¡Al alba mozas,

que me voy a vendimiar!. 

Volveré lleno de sangre

lo  mismo que un capitán.

Dadme el sombre pajizo 

con su cinta ¡corta el pan!,

enciende el farol y baja

a abrirme sin demora el portal.

¡Oh, qué hermosura de noche!

Dios nos la deja gozar...

Ya pisan niñas descalzas

la sangría del lagar,

y por la orilla del río

se oye a los mulos trotar.

Te traeré por la noche

garnacha para cenar.

--A. de Foxá--

--Si, si, muy bonita y muy tierna la película, pero no creas que la realidad fue así de romántica--- -le dije a mi amiga mientras veíamos en la tele, “Dónde vas Alfonso XII”-- 

Supe por la mañana que reponían ésta película en un canal local de televisión y como sé de sobra que a ella le encanta las pelis románticas, le animé a que subiera a mi casa y la viéramos juntos. Y en esas estábamos..

--Pues yo creo que el guion sí se ajusta a la verdad-- -me contestó ella muy segura de lo que decía--

--Nada que ver-- insistí-- -Lo que tú ves o lo que el director de la peli quieres que veas, es el desgarro sentimental de Alfonso cuando muere su mujer, María de las Mercedes, y no te digo yo que no lo sintiera, pero eso de que se hundió en un pozo emocional durante mucho tiempo no te lo creas. ¿Sabes lo que hizo cuando se quedó viudo?..

--No, dímelo tú, que pareces que lo sabes todo-- -me respondió con ironía--

--Está bien, te lo voy a decir, jajaja-- -le contesté carcajeando e intentando sorprenderla-- -Alfonso no se refugió sólo y lloroso en el palacio de Riofrío, como siempre se ha dicho, sino que allí estuvo muy bien acompañado, sobre todo por su bella y cantarina amante Elena Sanz.

--¿Por qué será que a todos los tíos os pasa igual? Sólo buscáis sexo.. al carajo el sentimiento y el amor-- -mascullo indignada Isabel-- -me acabas de romper un mito del romanticismo más sublime-- --se lamentó ella--

--Lo siento, amiga, pero las cosas son como son. Mira-- -le dije-- --a Elena la conoció Alfonso cuando tenía sólo quince años, y ya se enamoró de ella. Lo que pasa es que no podían formalizar relaciones por temas de diferencia social.. Eso sí, en cuanto se quedó viudo de María de las Mercedes fue a buscarla rápido, y retomaron su antiguo amor. Ten en cuenta que apenas cumplía veintiún años. Elena era diez años mayor, y guapísima, por cierto.. Ella le enseñó todo sobre el amor y el sexo..

--¡Vaya!, ¡pobrecito Alfonso, qué inocente!. ¡Vamos, Joaquin, no me vayas a decir ahora que estaba falto de amor y por eso hay que perdonarle todo!--

--Jajaja, no te enfades-- --reí-- --precisamente te lo digo por lo golfo que era. Fíjate: Elena era una estupenda cantante de ópera y actuaba en el Teatro Real, con mucho éxito. Alfonso le puso un pisito en la Plaza de Santo Domingo al lado mismo del teatro, para tenerla cerquita.. Y allí quedaban los dos. ¡Uy, si las paredes de esa casa hablaran! ¡Cuánto amor hubo allí! ¡Cuánto sexo!. Claro, que.. ¡eran tan jóvenes!. Pero el caso-- --seguí con mi explicación-- -es que Alfonso volvió a casarse enseguida, ahora con María Cristina, la pobre..

--¿La pobre?-- -me interrumpió ella-- --¿Por qué dices la pobre, si fue reina de España, nada menos?--

--Sí, es verdad, pero en el fondo fue una desgraciada, porque su marido le ponía los cuernos con Elena todos los días. Incluso tuvo unos cuantos hijos con ésta.. Claro, que cuando murió Alfonso con sólo veintisiete años, se vengó bien. Lo primero que hizo con Elena fue hacerle firmar un contrato por el que ésta abandonaba rápidamente España camino de Paris para nunca volver. ¡Ah!, y se tenía que llevar a todos los hijos tenidos con Alfonso-- --concluí--

En fin, querida-- -terminé de contarle-- --reconozco que la película se deja ver, aunque demasiado dulzona para mi gusto. ¿Lleno las copas y luego nos damos una vuelta?-- --le dije para hacer las paces--

Mi amiga me perdonó mi osadía y aceptó la invitación. Apuramos el licor, nos pusimos los abrigos y salimos a la calle..

Joaquín

                                                                                         

                                             

                                                                                  

                                                              

                                                                                 

                                           


 

A dos peldaños del cielo..

                                                                                     

Yo soy esa mujer que vive alerta,

tú el tremendo varón que se despierta

en un torrente que se ensancha en río,

y más se encrespa mientras corre y poda.

Ah, me resisto, más me tienes toda,

tú, que nunca serás del todo mío.

--Alfonsina Storni--

Acordaos, según el génesis unos tipos en Babilonia se empeñaron en hacer una torre que alcanzara el cielo y, ¡claro!, Dios no iba a permitir semejante osadía... Como castigo les hizo confundir haciendo que cada uno hablara un lenguaje diferente al de su compañero.. ¡Y todo fue un caos!, la enorme construcción proyectada no pudo terminarse...

 No sabemos la altura que tendría la Torre de Babel de haberse acabado y que cabreó tanto a Dios, pero hoy en día hay edificios tan altos en el mundo que la de Babel palidecería de vergüenza al verlos.

Actualmente el edificio más alto de la tierra es uno que se inauguró en 2010 en Dubái, mide desde la base a la cúpula la enormidad de 828 metros de altura, es decir casi un kilómetro en vertical. 

La torre más alta de España es una que está en el Paseo de la Castellana, en Madrid, es colosal, causa impresión verla de cerca... Bueno, pues si ésta nuestra tiene 52 plantas y 250 metros de altura, no quiero imaginar cómo será la de Dubái cuatro veces más alta..

Pero no solo en la capital de España tenemos rascacielos, Benidorm es la ciudad europea con mas edificios altos por metro cuadrado. Bilbao quiso tener el suyo e hizo la torre Iberdrola junto a la ría. Sevilla el suyo ¡como no! junto al Guadalquivir, feo como él solo y que apenas hace sombra a la Giralda. En Barcelona hay algunos, aunque menos que en Madrid.

En fin, no hay ciudad por pequeña que sea que no anhele tener su rascacielito.. Por cierto, el más alto de Extremadura está en Badajoz, tiene 17 plantas y alcanza los 88 mts. de altura..

Joaquin Yerga

La mujer traicionada..

                                                                      

 

Era llena de gracia, como el Avemaría;

¡quien la vio no la pudo ya jamás olvidar!

Cierta dulce y amable dignidad la investía

de no sé qué prestigio lejano y singular.

Más que mucha princesas, princesa parecía:

Yo gocé el privilegio de encontrarla en mi vía

dolorosa; por ella tuvo fin mi anhelar,

y cadencias arcanas halló mi poesía.

¡Cuánto, cuánto la quise! ¡Por diez años fue mía;

pero flores tan bellas nunca pueden durar!

y a la fuente de gracia, de donde procedía,

se volvió... como gota que se vuelve a la mar!

--Amado Nervo--

Finales de diciembre. Caminábamos los dos por el Paseo del Prado, dirección Atocha. Era medía tarde y aún no habían encendido las luces de Navidad. Hacía fresco y poca gente transitaba por las aceras. Al llegar a la plaza de Neptuno paramos un instante y nos dejamos sorprender con la magnificencia del hotel Palace, preciosa construcción de principios del siglo XX..

--¡Qué bonito edificio, Joaquín!---me sugirió mi acompañante y amiga, mirando la fachada oriental que daba a la plaza--

--Y menuda historia tiene detrás---le dije yo---fíjate, el otro día apareció asesinado en su cama un inquilino del hotel que había conocido a dos maromos en una discoteca nocturna.. Se los había llevado a su habitación a practicar sexo, y una vez allí los dos malhechores le echaron algo en la copa para dormirlo y robarle, pero al mezclarlo con alcohol le produjo al imprudente cliente una fatal reacción. La policía no tardó en cazarlos---concluí---

--¡Madre mía, que gentuza!---exclamó ella indignada ---

--Y que lo digas, pero no todo es tan trágico en el hotel. ¿Sabías que en sus habitaciones estuvo alojada Mata Hari, la famosa bailarina y espía doble que traicionaba a franceses y alemanes?---le pregunté de manera retórica sabiendo que yo mismo me iba responder. Pues sí---le dije--- fue durante la Primera Guerra Mundial, ¡pobrecilla!--

--Algo había oído decir, aunque no mucho. ¿Y por qué dices pobrecilla?---se interesó mi amiga--

--El servicio secreto francés cuando tuvo conocimiento de su traición le tendió una trampa, y Margarita, que así se llamaba ella realmente, dejó el hotel Palace y se fue a Francia creyendo que la llamaba su novio---le expliqué---luego la detuvieron, la metieron en la cárcel y la fusilaron-- 

Y luego el mito---proseguí-- porque se convirtió en un mito.. Por cierto, de los diez soldados del pelotón de fusilamiento, sólo uno acertó el tiro.. Era tan hermosa que ninguno quiso matarla. Bueno, casi ninguno jejeje--le sonreí---

--¡Ufff qué pena, Joaquín!, ¿por qué tendrán que pasar estas cosas? Además ahora con lo de Ucrania otra vez estamos casi igual con el tema de los espías---me objetó un pelín entristecida--

--¡Ya sabes, la vida, amiga mía!---sentencié---ahí tienes el hotel ahora, como sino hubiera pasado nada, gente que entra y sale y cada uno va a lo suyo; la vida sigue---le dije---

Ella siguió mirando un buen rato el inmenso edificio de tropecientas habitaciones. Yo miré al cielo y pensé que caerían algunos copos de nieve, aunque nada de eso habían anunciado los telediarios. Luego seguimos andando en busca del museo del Prado que era nuestro destino..

--Joaquín--

                                                             

                                                                     Hotel Palace

                                                                

                                                      Hall principal del hotel Palace

                                                                     

                                                                         Mata Hari

Historia de una utopía..

                                                                                    

Enamorarme de ti sólo me han traído 

quebraderos de cabeza.

A partir de ahí, tus sueños 

han sido mis desvelos.

Duerme, amiga, duerme feliz pensando 

en tus cosas. Ahora seré yo el que 

padezca el fatal insomnio. 

Pero estruja tu imaginación, rebusca en tus sueños,

a ver si tengo suerte y en un rincón de ellos,

lejano y oscuro, tal vez olvidado, encuentres los míos,

y entonces seremos felices los dos,

y yo dormiré a pierna suelta, también...

--Joaquín--

El pensamiento y la actitud de Jesucristo podemos decir que tenían cierto matiz comunista, puesto que en su especial animadversión a los ricos y la protección a los pobres subyace un trasfondo de igualdad marxista. Por supuesto las revoluciones americana primero y después la francesa, sobre todo esta última, sentaron las bases de lo que fue después el comunismo..

Pero.. ¿Qué es el comunismo?.. El comunismo es un sistema social, una manera de organizarnos basado en la propiedad común de los medios de producción y la eliminación de la propiedad privada.. Es decir, todo es del estado y éste administra y reparte para que todos seamos iguales y tengamos la misma riqueza (o pobreza porque suelen repartir más bien esto último). Es de carácter materialista porque, si se consienten ideas propias, ya sean románticas, religiosas etc. sería imposible mantenerlo, enseguida empezarían las diferencias..

El tipo que recopiló, organizó, escribió y propagó las ideas comunistas fue un judío alemán del siglo XIX, llamado Karl Marx. Por eso al comunismo, digamos más fetén, se le llama también marxismo.. El alma mater del comunismo es el libro que escribió Karl Max, llamado El Capital; recoge la base de su pensamiento comunista y proletario.. 

Por cierto, el ideador de todo este cotarro, el muñidor del comunismo, Marx, fue un tipo de cuidado.. Leí ayer en un articulo que era pendenciero, putero, juerguista, y no sólo eso; él, que predicaba la lucha de clases, y por supuesto la supresión de criados o señores, era un burgués de alto copete, tenia una criada a la que nunca le dio un sueldo y encima la preñó; jamás reconoció al hijo ni ayudó a la madre.. 

En fin, consejos vendo que para mi no tengo, que diría aquel..

Joaquin Yerga

Extraña mujer aquella que le besó en la boca

                                                                              

Era ya de madrugada cuando salieron del bar. Se despidió de su amigo, que se fue por otra calle. Se quedó solo. De repente y en plena oscuridad se le acerca una chica

--Sígueme--le dice

Extrañado le hace las preguntas lógicas

--¿Quién eres? ¿Qué quieres?..

Ella no dice nada, permanece callada a su lado.. Luego, de repente, le ordena:

--¡Te atreves a acompañarme o no!

--Claro---respondió él salivando de placer

Comenzaron a caminar. Él siente apoyada en su brazo su mano helada.

--¿Tienes frío? ¡Estás gélida!--le dice intentando abrazarla

Ella se deshace del lazo a medio hacer y calla.

Deambulan por el pueblo; por calles y plazas casi en penumbra. Llegan a la calle Olmo y la enigmática chica le invita a penetrar en la vieja ermita del Cristo. Las puertas estaban abiertas, inexplicablemente, y en medio de la pequeña nave, ¡Dios mío, en medio de la nave observa un catafalco cubierto con paños negros, y sobre él un ATAÚD VACÍO!..

Se pone nervioso. Empieza a pensar cosas raras de su compañera de aventuras y trata de despedirme de ella. Ella le sujeta con sus manos y le impone silencio. Se echa hacia atrás el pelo que le cubría la cara. La mira, es preciosa, pero extremadamente pálida. De repente ella se pone de puntillas y le da un beso en la boca; le susurra al oído:

--¡Chissst, no se lo digas a nadie, me pusieron ahí esta mañana!. Y le señaló el catafalco y el ataúd. Luego le dijo adiós y desapareció.

Salió del templo desconcertado y con el sabor metálico del beso todavía en sus labios. Vagó por las calles del pueblo estremecido de frío y de horror... 

Horas más tarde vuelve a la ermita. Algo inexplicable le empujaba hacerlo. En el interior permanece el catafalco con el ataúd y una corona de rosas blancas que antes no tenía. Temeroso, pero curioso a la vez, se acercó al féretro que mantenía abierta la tapa superior y, ¡¡la ve dentro!!.. ¡Sí sí, era ella! ¡¡La chica del beso, MUERTA!!..

Huyó aterrorizado de la ermita... En su huida tropieza con gente que entraba en ese momento. Preguntó a una vieja enlutada que cruzaba en ese instante el umbral:

---Lo que se va a celebrar son los funerales de una chica forastera, recién llegada a Fuente de Cantos ¿La conocía usted?---le dice la anciana

Jamás le ha contado a nadie este episodio de su vida, sólo a mí y por algo muy muy especial. Sois libres de creéroslo. 

La chica murió realmente. En el cementerio del pueblo está enterrada.. 

Joaquín