Una mujer de Lesbos...

Asomaba a su ojos una lágrima

y mis labios una frase de perdón;

habló el orgullo y se enjugo el llanto,

y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino, ella, por otro;

pero, al pensar en nuestro mutuo amor,

yo digo aún: ¿Por qué callé aquel día?

Y ella dirá: ¿Por qué no lloré yo?

--Bécquer--

Permanecía sentada en la silla frente a la mesa donde habíamos terminado de comer. Yo me asomé a la ventana que daba a la Avenida y vi cómo la gente apresuraba el paso por la acera y sacaban los paraguas. Empezaba a caer unas frías gotas de aguanieve, algunas se deslizaban ya por el cristal. Me di la vuelta y me senté junto a ella, y empecé a contarle.. 

--Como te iba diciendo, hace mucho tiempo ocurrían cosas extraordinarias en esa pequeña isla al oriente del Mediterráneo. Era una isla paradisíaca, cálida, casi virgen, donde los riachuelos de aguas límpidas bajaban de las montañas y viejos olmos cuajados de jilgueros y verdecillos cantores, sombreaban sus riberas--

Desde luego contrastaba el bello panorama que le describía a mi amiga con la tarde desapacible que sufríamos aquí en la ciudad.

--La pequeña isla---proseguí--- tenia de capital a Mitilene, una ciudad hermosa que albergaba soberbios palacetes y templos, entre los que destacaba el dedicado a Afrodita, diosa de la belleza y del amor. En el siglo VII a.c. allí vivía, Safo, la más sensible, la más bella poetisa de la antigüedad. Mujer apasionada que dirigía con dulzura una escuela femenina donde enseñaba a sus alumnas poesía, filosofía y música; algo inaudito en aquella época--

--Qué bonito me lo pintas, Joaquín, algo he leído de Safo, pero no la recuerdo bien---me dijo ella interesándose por la historia-- 

Me quedé un rato pensando intentando hacer memoria, pero no recordaba habérsela contado. Quizás la haya leído en algún sitio, pensé.

--Mira---le dije---un día pasó por allí el famoso poeta errante Alceo y tuvo amores con Safo, y le dedicó sus mejores versos... “En cuanto te he visto, sólo un instante, no puedo pronunciar palabra.. Mi lengua se traba, un fuego sutil se desliza bajo mi carne, mis ojos nada ven y mis oídos nada oyen”---le escribió--

Safo estuvo siempre enamorada; enamorada de las flores, de los pájaros, de la suave y cálida brisa procedente del mar y que envolvía la isla en verano provocando los más bellos atardeceres de todo el Mediterráneo. 

Pero Safo amó también a jóvenes y delicados efebos de su ciudad. Y a un apuesto marinero con el que se casó muy joven y le dio un hija, “ramillete de crisantemos” le llama ella a su niña...Y amó a mujeres, ¡oh, sí!, bellas y lindas muchachas. Algunas, discípulas suyas que la quisieron de veras; otras, jóvenes nativas atraídas por su ternura y primor.. 

Su pequeña isla era un remanso de amor y pasión en aquellos idílicos tiempos. Su fama traspasó fronteras durante siglos y milenios.. Sí, milenios porque han pasado ya 2.600 años y aun la recordamos---concluí---

--¡Oh, que escenas más bucólicas me estoy imaginando!. Me estás poniendo los dientes largos, Joaquin. Estoy por animarte e idnos allí una semanita---bromeó sonriendo--

--Fíjate lo que le escribió Estrabón el gran historiador griego, que pasó por la isla y la conoció---insistí--- “Pura Safo, la de los cabellos de violeta, la de la dulce sonrisa, quisiera decirte tantas cosas pero la timidez me detiene”..

Sin embargo, Safo, tuvo también detractores. Malas lenguas, gente envidiosa de su hermosura y felicidad que pasó por allí y tal vez no fuera bien recibida. El caso es que se propagó por el mundo griego la patraña de que la isla era un nido de pervertidos, de fornicadores y viciosas lesbianas capitaneadas por Safo.. 

--Como siempre, Joaquín, no faltan tipos que por envidia son capaces de destrozar vidas y reputaciones--me contestó mi amiga cariacontecida--

--Por cierto---le argumenté----la isla se llama Lesbos; está situada en el mar Egeo, frente a la actual Turquía. A las chicas homosexuales enamoradas de otras del mismo sexo les llaman safistas o lesbianas. Imagino que ahora entiendes el porqué-- 

Terminé y la dejé pensativa. Luego me levanté y volví a asomarme a la ventana para comprobar si había escampado. Seguía lloviendo, pero yo vislumbre por un instante todo el esplendor de Lesbos a través de los cristales.

Joaquín

Un poco más allá del sexo..

Amiga...

No fuiste consciente entonces,

pero aquello marcó mi vida.

Si, lo sé, eramos muy jóvenes

Yo me equivoqué muchas veces;

vivía la insensatez de mis veinte años.

Tú buscabas otra cosa; quizás una madurez

que yo no supe darte.

Y es que a pesar de la hermosa frivolidad

de tu adolescencia, sabias ya del amor..

--Joaquín--

Hubo una vez en la antigua Grecia una cortesana o Hetaira (prostituta de lujo), Mnesarete se llamaba; era tan guapa que según las crónicas de época quizás fuese la mujer más hermosa de la historia de ese país. Sirvió de modelo al gran escultor Plaxíteles para realizar la famosa “Venus de Cnido”. También inspiró al pintor Apeles para su “Afrodita”.

Un día Mnesarete rechazó al rico ciudadano Eutías que quería yacer con ella Éste, indignado, la denunció por impiedad; lo peor que podían acusar a un ciudadano griego en esa época. Durante el juicio, su abogado defensor viendo que los argumentos no valían para exculparla, le dijo que se desnudara, y dirigiéndose al jurado les previno: “Olvidad si os parece los anteriores argumentos” ¿No lamentaréis condenar a ésta Diosa?..Tan convincentes fueros sus palabras y tan hermosa la visión del cuerpo de la chica que salió absuelta.

Supongo que esto del sexo, en la mayoría de la gente debe ser, imagino, una necesaria prioridad entre los quehaceres cotidianos, pero hay excepciones; para algunos individuos el sexo lo es todo. Pero nada más lejos de mi intención criticar voluntades, allá cada cuál con su deseos y apetencias, faltaría más. Incluso éstos están de suerte, hoy en día hay terapias que ayudan a superar esta, digamos erótica-adicción. Antiguamente no era así; miren qué historias más curiosas...

No sé si habrán oído hablar de la gran Lola Montes, la famosa bailarina y cantante del siglo pasado. A pesar de que ella aseguraba haber nacido en Sevilla, realmente lo hizo en Irlanda, aunque su madre era andaluza. Era muy bella y ya desde pequeña se dio cuenta que podía sacar buen provecho de su maravilloso cuerpo. Tuvo infinidad de amantes. Gente importante de toda Europa se la rifaban, como el compositor Franz Liszt, Alejandro Dumas, el escritor, o nada menos que el rey Luis I de Baviera, que se enamoró de ella hasta las trancas.

Pero no solo era bella, sino que fue mejor amante. Una vez éste rey le contó a un escritor amigo suyo que: “la Montes podía realizar milagros con sus partes intimas inferiores”. Se convenció de ello cuando logró que tuviese diez orgasmos en un periodo de veinticuatro horas. Y mirad cómo se las gastaba la guapa Lola, que una vez rechazó acostarse con el virrey de Polonia, nada menos, porque tenia dentadura postiza. Y no le faltaba razón a la moza...

Lo de Charles Dickens, el mejor escritor inglés de la historia, también tiene migas la cosa. No solo se acostaba con su mujer, Kate, cosa lógica, sino que lo hacía con las dos hermanas de ésta, Mary y Georgina. Vivían todos juntos en la misma casa... Ignoro si estos regocijos carnales eran consentido por todas ellas

Y, qué me dicen del enemigo público número uno de Los Estados Unidos, John Dillinger. Éste delincuente, el más buscado por la policía, fue muerto a tiros en 1934. Pues resulta que cuando fueron a hacerle la autopsia el compadre tenía un miembro descomunal; media, pásmense, 33 centímetros, y no me refiero a su pistola, precisamente. Y es que teniendo en cuenta que la media del común de los mortales masculinos es de unos 15 cmts. No digo más; mejor me callo...

Otro que tampoco la tenia pequeña fue el memo de Fernando VII. Pero la historia de éste patán es más conocida. A la pobre María Cristina le aconsejaron que usara una almohadilla con un agujero en el centro y se la colocara en la vagina cada vez que tuvieran relaciones. Claro, que otra cosa sería el brío de ese pene, teniendo en cuenta que su dueño estaba ya hecho una piltrafa...

Mucho más placentera fue la vida sexual de nuestro insigne Lope de Vega. Éste fue excesivo para todo; para escribir, para vivir, para el sexo, en fin... Se le reconocen docenas de amantes e hijos. Fíjense si fue garañón el tío que con más de sesenta años se amancebó con una chica de veinte, Marta Henares que le dio otro hijo, y después con Jerónima Burgos, otra jovencita. Para tapar su vergüenzas amatorias se metió en un convento, pero no crean que acabaron aquí sus andanzas sexuales, ¡Qué va! Él "pavo" siguió conquistando, y amando hasta el final de sus días. Lo dicho, los hay que nacen con estrellas...

Joaquín Yerga

Conversaciones con su hija, muerta

Nayeón, una niña coreana de siete años, murió en un accidente. Tres años más tarde, un día le proponen a su madre un experimento tremendo: volver a ver a su hija de manera virtual, gracias a la Inteligencia Artificial. Pero la vería tal y como podría estar ahora, es decir, como si realmente viviera y tuviera ya diez años. Era una prueba durísima, desde luego. No todo el mundo es capaz de aceptar semejante monstruosidad, pero la madre de Nayeón aceptó. 

—¡Hola Nayeón! ¿Cómo estás, cariño?—se atrevió a balbucear entre lágrimas

—Estoy bien mami. Te echo de menos..

—Lo sé hija, yo también te echo de menos a ti. Estás ya muy mayor, y el pelo lo tienes hermoso.

—Me lo he dejado crecer porque sé que te gustaría así de largo.

—Gracias, hija..

—Mami, aún lloras en casa por mi, y eso me apena mucho.

—Sí, Nayeón, no puedo evitarlo. Intentaré no hacerlo, al menos delante de tu padre y de tu hermana.

—Diles, por favor, que los quiero mucho y que los extraño.

—Se lo diré, cariño. Les daré todos los besos del mundo de tu parte.

—Mami tengo frío. Acércate, cógeme de la mano y tápame, por favor. Dame un abrazo, lo necesito.

La conversación prosiguió por derroteros más íntimos, hasta que a la madre le es imposible seguir conversando con ella. El shock es tan grande que le puede la emoción. Termina el encuentro anímicamente destrozada.

La agencia que realizó el ensayo había recopilado imágenes y conversaciones grabadas de la niña cuando estaba viva y lugares donde jugaba. Su hermana mayor y otros miembros de la familia habían colaborado y contado experiencias para la prueba. El experimento se desarrolla en una sala enorme, con pantallas de televisión en vez de paredes, todo espectacular. 

Y llegó el día: la madre de Nayeón provista de unos guantes sensitivos y gafas de última generación, espera impaciente. Comienza la performance. Ve a la niña ir hacía ella.. Echa a llorar. En fin, todo es real, ha sido casi real.. Su madre a paseado con ella de la mano y han llorado las dos. Ha sido tan perfecto que la niña ha contestado a la madre como si poseyera vida propia, como si estuviera viva, ¡casi estaba viva!.. Las imágenes tridimensionales proyectadas en las paredes de la sala habilitada para ello han servida para mostrar la realidad, la fantasía de una realidad... 

Por cierto, es de alabar el cuajo de la madre para hablar con su hija muerta desde hace apenas tres años.. Otra cuestión es dónde ponemos el límite entre lo puramente emocional y lo ético.

Joaquín

Lo que no sabían de nuestro cuerpo..

Amiga..

Comprendo tu amargura.

Pero deberías quejarte menos

de tu suerte.

Tuviste oportunidades y no escogiste

precisamente la mejor.

Así es la vida.

Puedes alegar que eras muy joven,

que no sabías.

Eso es verdad.

Pero eso no te exime del duro

precio a pagar.

Yo ya aboné el mio por tu desidia.

Y fue caro, te lo aseguro..

--Joaquín--

Cada día mueren en el mundo 160.000 personas; unos 60 millones al año. Puede parecer una barbaridad, pero es que somos muchos en el planeta. Sólo la gripe común mata en los Estados Unidos unas 40.000 personas al año.. ¿Y saben una cosa? Según la Organización Mundial de la Salud hay 8.000 causas por las que podemos morir, pero sólo una de ellas lo consigue; no es mal bagaje, ¿no les parece?..

El cuerpo humano es increíble, una obra maestra de arte y diseño que la naturaleza ha confeccionado durante cientos de miles de años y de la que no somos plenamente consciente. Parece mentira, pero da pasmo reconocer cómo se coordinan de manera impecable 37 billones de células para que funcionemos perfectamente; infinitamente mejor que un reloj suizo de alta precisión.

De todo, es el cerebro el rey de la maravillosa maquinaria que es nuestro cuerpo. Él es el que nos distingue del resto de los animales. Es, sin duda, el objeto más maravilloso del Universo. Trillones de neuronas perfectamente sincronizadas lo componen y le hacen tener conciencia de quienes somos y qué queremos. Conste que el tener un cerebro tan perfecto no es imprescindible para sobrevivir, para esto nos bastaría ser como cualquier animal. Eso lo hace aún más especial.

Dice el escritor Bill Bryson en un libro que acaba de publicar, “El cuerpo humano”, que los individuos damos aproximadamente unos 200 millones de pasos durante nuestra vida; unos más que otros, por supuesto. También segregamos 90.000 litros de saliva. Mucha de ésta la compartimos, claro. Aunque ahora con lo del coronavirus no deberíamos hacerlo si no hay confianza.. Por cierto, ¿sabían que comemos en un día lo que un cocodrilo necesita en un mes?. ¿Y que la comida permanece un día entero más en el cuerpo de la mujer?.. En cambio, el 60% de los hombres son calvos a los cincuenta. Y lo malo para los que ya casi lo somos es que la única cura conocida para la calvicie es la castración.. ¡Dios mio!..

El libro de Bryson es inconmensurable, como otros que ha escrito antes. Nos cuenta todo lo que podemos saber del cuerpo humano, pero no acerca de temas médicos, sino datos, funciones o estadísticas, muchas de las cuales jamás se nos hubiera ocurrido ni pensar siquiera. Nos relata, por ejemplo, la aportación del italiano Gabriel Falopio a la historia de la anatomía humana. A él le debemos la composición y funcionamiento del oído interno y del órgano reproductor femenino; acuérdense de las trompas de Falopio. Las autoridades del momento le entregaron un criminal vivo para que lo sacrificara a fin de estudiarlo.. O del médico William Harvey, el descubridor de la circulación de la sangre y las funciones básicas del corazón, que tenia tantas ansias por diseccionar cadáveres y analizarlos, que llegó a hacerlo con su propio padre, y hasta con su hermana. ¡Ya son ganas!..

Lo cierto es que estamos diseñados para vivir. Al cuerpo le cuesta mucho morir; es lo último que desea. Porque hasta el dolor, no hay nada más necesario que él, aunque sea muy mal recibido.. Pero hay una excepción a las ganas de vivir, el cáncer. No es más que el suicidio de nuestro propio cuerpo sin nuestro permiso. En fin, curiosidades muy apetitosas que nos cuenta Bill Bryson en su estupendo libro...

Joaquín

Íntimos secretos de alcoba

                                                                                     

¿Eproctofília? ¡Pero qué coño es eso!.. Bueno, venga, vale, os lo cuento, es una desviación sexual que padecen algunos (o disfrutan), y que consiste en sentir un placer inmenso, incluso orgasmos, oliendo pedos". Así tal cual lo leí en la Wikipedia. 

Normalmente este tipo de regusto sexual lo tienen hombres heterosexuales que buscan mujeres pedorras, en el más estricto sentido literal de la palabra. Sienten un placer inmenso oyendo u oliendo los pedos de una mujer acurrucados bajo cálidas sábanas.. Y es que algunos hombres no se excitan si su pareja no le suelta unas cuantas flatulencias en la cara. 

El origen de esa obsesión sexual puede estar en traumas infantiles. Expertos en la materia relacionan la eproctofilia con la coprofilia, otro fetiche sexual a la hora de practicar sexo.. Si leéis algo del Marqués de Sade, saldréis de dudas en cuanto a las parafilias más pervertidas. Y es que para gustos, los colores, y en cuestiones sexuales más..

Y ya metidos en faena, que sepáis que la primera vez que se escribe sobre el pedo fue en 1632, y se le definía como una ventosidad que se expele del vientre por el ano. Una persona adulta normal y sin problemas estomacales se suele tirar unos 14 pedos al día (sin que se entere nadie, claro). 

Por cierto, hace ya tiempo un sastre inglés inventó un tipo de ropa interior a prueba de pedos. La parte de los calzoncillos que daba al orificio anal estaba especialmente diseñada con unos filtros que insonorizaba el ruido e impedía salir los gases al exterior. Pero no debió tener mucho éxito, porque no se ha vuelto a saber nada del asunto.. Supongo que esto pasa porque, teniendo en cuenta lo que disfrutan algunos cafres haciendo partícipes a los de su alrededor de la traca y del fétido olor de sus pedos, no me extraña lo del fracaso del invento.. 

En fin, perdonad mi insolencia. Me temo que con este escrito he perdido el escaso prestigio que aún me quedaba entre vosotras..  

Joaquín

Hurgando en las diferencias..

Amiga...

Haría cualquier cosa para que me quisieras;

Moriría porque no fueras capaz de vivir sin mi.

Y hasta las noches desearía que te fueran

insomnes y eternas si no estuvieras a mi lado.

Pero no puedo aceptar que juegues con dos barajas;

conmigo te diviertes; a él le deseas.

Lo he visto en tu mirada..

--Joaquín--

No me pregunten porqué, pero los más gordos de España son los murcianos. Un 26% de ellos son obesos.. ¿Entonces? ¿No consumen los productos de su propia huerta, tan ricos y nutritivos? ¿O es que quizás se atiborren de los embutidos de El Pozo, que se fabrican allí? Conste que esta gran empresa tiene su sede en Alhama de Murcia y da empleo a nada menos que 4.800 personas. Ojalá tuviéramos en el país muchas como esta.

Por cierto, y por hablar del otro extremo, resulta que la región donde más “guardamos la línea” es justamente Extremadura, con un porcentaje de apenas un 11%. ¿Cómo es posible esta enorme diferencia? ¿Que comen o qué hacen los murcianos que no hagan los extremeños, o viceversa? Perdonen, pero no lo entiendo. Sepan que el porcentaje de gordos en España es del 19%. Pecata minuta, si lo comparamos con México donde campea el 70%. Nuestros queridos hermanos mejicanos llevan años en el podio de los más gruesos del mundo..

Pero hay otras grandes diferencias entre españoles además de la gordura. Por ejemplo, todavía hay muchos que siguen fumando. Y quizás la proporción entre mujeres y hombres, que antes era abrumadoramente a favor de los hombres, ahora se han igualado. Lamentablemente muchas chicas se ha incorporado a este decadente y enfermizo mundo del humo. ¿Saben dónde se fuma más? En Valencia, sí, aún hay allí un 25% de personas que fuman; debe ser que apetece más hacerlo mirando al mar. Donde menos en Madrid, con solo el 19%; que no es mucha la diferencia, pero algo es algo. Supongo que aquí con el humo de los coches tienen más que suficiente.

Pero si Extremadura es la región donde menos obesos hay, cosa estupenda, sin embargo es donde menos se lee de España, junto a Andalucía, (y mira que me duele siendo yo extremeño) Al 55% de la población le da repelús coger un libro y echarle un vistazo, con lo interesante y útil que es. En el otro extremo están los madrileños; estos sí se acercan a la media europea, incluso les superan. Nada menos que el 75% de ellos confiesan leer al menos 11 libros al año.. ¿Y saben que? Son las mujeres jóvenes las que más leen. No hay más que darse una vuelta por el metro y las veremos a miles con sus tablets en la mano mientras llegan su estación de destino.. En fin, lo dicho, cada uno es de su padre y en cuestiones regionales más si cabe..

Joaquín

La vida es sueño..

Caballeros, aquí vendo rosas;

frescas y son fragantes a fe;

oigo mucho alabarlas de hermosas;

eso yo, pobre ciega, no lo sé.

Para mi ni belleza ni gala

tiene el mundo, ni luz ni color;

más la rosa del cáliz exhala

dulce un hálito aroma de amor

Caballero, compradle a la ciega

esa flor que podéis admirar;

la infeliz con su llanto la riega;

ojos hay sólo para llorar.

--J. M. Maury-- (siglo XIX)

Ayer mientras daba mi paseo vespertino, esta vez por la calle Alcalá, y con el que, por cierto, consideré cumplida mi cuota deportiva del día, escuchaba a través de unos cascos un podcast atrasado de un programa de radio. Hablaban de sueños, en general y de los llamados Sueños Lúcidos, en particular.

Yo algo había oído al respecto, pero nada que ver con lo que escuchaba en ese momento.. ¡Ummmm, Sueños Lúcidos!, veréis.. 

Los Sueños Lúcidos no son más que sueños en los que somos conscientes que soñamos mientras soñamos. Sí, seguro que os extrañáis, como yo, pero hay gente que son capaces de darse cuenta mientras sueñan de que están viviendo un sueño, y eso es fantástico.

Os lo explico mejor: imaginaros que estáis soñando y de pronto, sin abrir los ojos os dais cuenta del sueño, entonces aún dormidos sois capaces de modificar esos sueños. Por ejemplo, en una pesadilla horrorosa podéis tener la oportunidad de modificarla y hacer que el sueño sea placentero. Así de simple, pero claro esto no se hace de la noche a la mañana, necesita cierto entrenamiento.

Mucha gente asegura que alguna vez en su vida han tenido un Sueño Lúcido. ¡Y os voy a sorprender!, incluso hay clubes de gente con sueños lúcidos que quedan en lugares inhóspitos o lejanos para compartir sueños. 

No es broma, tipos y tipas de diferentes zonas del mundo con la misma capacidad de interactuar en sus sueños, que se reúnen virtualmente en sueños y comparten experiencias. Luego ya despiertos se llaman y hablan de sus aventuras. Cada uno sueña sus propias vivencias, como es lógico, pero siempre encuentran un nexo común entre todos los sueños.

He oído de algunos que se lo pasa pipa en estos sueños, los autodirige a lugares maravillosos, sobrevuelan ciudades y campos, hablan con gente querida ya muerta, incluso llegan a pedirle perdón si creen haberles hecho algún mal en su vida.

En fin, no sé a vosotras, pero a mi me da un poco de miedo estas cosas, pero reconozco que es un mundo que está ahí y que hay gente que tiene esas experiencias.. Convendría al menos echarle una pensada al asunto por si mereciera la pena vivirlo, ahora que la realidad es tan triste...

Joaquín

Abajo, fotos de la calle Alcalá por donde camino..

                                                              

                                           calle Alcalá entre Puerta del Sol y el Metro Sevilla

                                                                         

                                               Alcalá esquina calle Sevilla, desde el norte

                                                                      

                                                Alcalá esquina calle Sevilla, desde el sur

                                                                         

                                                     calle Alcalá hasta Cibeles

                                                                        

                                                         Alcalá esquina Gran Vía

Dime cómo te llamas y te diré qué edad tienes..

 …Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros

cantando;

y se quedará mi huerto, con su verde árbol,

y con su pozo blanco.

Se morirán aquellos que me amaron;

y el pueblo se hará nuevo cada año;

y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,

mi espíritu errará nostálgico.

--J. R. Jiménez--

¿Sabíais que si barajáis bien un juego de naipes es posible que nunca jamás se vuelva a repetir en la historia el mismo orden exacto que han quedado esas cartas? Sí, es cierto, pero no me preguntéis porqué. Lo he leído no hace mucho y lo explicaban con una serie de formulas indescifrables.. 

Por cierto, Cero, cifra y descifrar viene de la misma palabra árabe, y el número 4 es maldito en China; se pronuncia igual que muerte. Ignoro si el coronavirus, que vino de allí, tiene algo que ver con el 4, salvo que éste permanezca entre nosotros cuatro años. ¡Ah!, y otra cosa, ya que estoy con los misterios os diré que en una reunión de 23 personas hay un 50% de probabilidades de que dos o más miembros del grupo cumplan años el mismo día, pero tampoco puedo explicarlo sería muy enrevesado; misterios de las matemáticas.. Hagan la prueba y lo verán..

Y hablando de cumpleaños, el mismo día que yo nací lo hicieron en España 1.402 españolitos. Empezaba el baby-boom, uno de los periodos en los que más niños españoles venían al mundo. Hoy casi todos aquellos pequeños de entonces estamos en proceso de jubilación. ¡Que se preparen las depauperadas arcas del estado!. 

Pero conste, y lo digo humildemente, que hemos sido la segunda generación que más hemos hecho para levantar este país después de la de nuestros padres.. Bien, pues el año de mi nacimiento, 560.000 nuevos bebés vieron la luz en todo el país. Comparen: el año pasado sólo 350.000 churumbeles decidieron sumarse al padrón. Es decir, casi la mitad menos.. Que tiemblen los que se piensen jubilar dentro de veinte años; ¡a ver quiénes les van a pagar las pensiones!..

Mirad qué cosa más curiosa; hasta la década de los cincuenta el mes en el que más niños nacían en España era febrero, y no sé por qué. Quiere esto decir que se engendraban en mayo. Supongo, aunque será una tontería, que la terminación de las faenas del campo y con la cosecha ya en el granero habría más alegría, y claro, pasa lo que pasa.. Pero lo bueno es que desde desde los años ochenta siempre es septiembre el mes preferido para nacer nuestros niños.. Se engendraría estos en diciembre, ¿y no será que tantas celebraciones navideñas y tanto champán al final dan sus frutos en forma de niño? Si se les ocurre otros motivos, díganmelo..

Pero siguiendo con datos y cifras curiosas, mi apellido Yerga lo llevamos en España unos 700 como primer apellido y otros 620 de segundo, no son muchos; todos proceden de Fuente de Cantos, mi pueblo, aunque ahora están repartidos por Sevilla, Madrid y Cataluña llevados allí por los emigrantes. 

El mío es un apellido muy poco común, por lo que estoy muy orgulloso.. ¿Y saben qué apellido es el más abundante? García; nada menos que tres millones de personas lo llevan, o bien de primero o de segundo; incluso 80.000 individuos apechugan con los dos; yo lo tengo de tercero.. Y fijaros, siendo un apellido castellano es el que más se lleva en el País Vasco y en el resto de las regiones, y luego dicen...

Antonio sigue siendo el nombre más frecuente en nuestro país, aunque su reinado tiene los días contados. Unos 700.000 hombres lo llevan aún.. Ahora es Hugo el más usado en niños recién nacidos. Pero las modas hoy en día son más efímeras que antes y otros nombres vendrán raudo a oírse con más frecuencia por las calles y escuelas de nuestras ciudades y pueblos. 

En mujeres adultas, Mari Carmen, sigue de líder, 740.00 de ellas lo llevan; y a pesar de lo bonito que es; Lucia, pega fuerte y las madres jóvenes le están poniendo éste nombre a sus hijas, con lo que más pronto que tarde y si no cambian las tendencias los Antonios, Luises, Joaquines o Manueles darán paso a Hugos, Alejandros, Alvaros o Leos, y en las féminas, Mari Carmen, Dolores, Juanas o Pepis, dejaran de oírse; a cambio escucharemos hasta la saciedad, Sofías, Paulas, Albas o Sherezades..

En fin, qué tiempos aquellos de Eustaquios, Fructuosos, Petronilas, Dionisias; ojalá volvieran.. Volverán...

Joaquín

Hacía el final del camino..

Era un cautivo beso enamorado

de una mano de nieve, que tenía

la apariencia de un lirio desmayado

y el palpitar de un ave en agonía.

Y sucedió que un día

aquella mano suave

de palidez de cirio,

de languidez de lirio

y palpitar de ave,

se acercó tanto a la prisión del beso,

que ya no pudo más el pobre preso

y se escapó; más con voluble giro

huyó la mano hasta el confín,

y el beso que volaba tras la mano,

rompiendo el aire, se volvió suspiro.

--Luis G. Urbina-- (siglo XIX)

Le decía a mi amiga la otra tarde, bajando por Gran Vía, que una de las señales que me indican que me estoy haciendo viejo es cuando alguien me dice que nunca ha visto una cinta de radiocasete y que jamás fue a un vídeo club a alquilar una peli.

--Pues a mi, la primera señal de vejez me vino de la vista---me contestó ella---el tener que usar gafas para ver de cerca fue un indicio de que algo a peor estaba cambiando en mi cuerpo--

Ni ella ni yo somos viejos todavía, pero tampoco niños. El tema había surgido porque veníamos caminando desde muy lejos y ya empezaba a estar cansado, y así se lo hice saber.

--Yo hace tiempo que uso gafas, ya lo sabes---le recordé---peor llevo lo del pelo. Cuando me miro al espejo y lo veo tan blanco se me cae el alma al suelo---le solté compungido--

Llegábamos ya a la Plaza de España y justo ahí teníamos pensado terminar el recorrido, girando hacia la calle San Bernardo para luego enlazar con los bulevares, y así hasta Colón, donde lo habíamos iniciado. Unos cinco kilómetros a paso ligerito no es moco de pavo, así que, con las piernas doloridas utilicé lo de la vejez para aminorar la marcha.

--Mira---le dije aprovechando unos datos que había leído tiempo atrás----la flor de la vida es la veintena. A los treinta nuestro cuerpo empieza a sufrir los cambios que la juventud deja atrás. A partir de aquí todo es dramático: el cristalino del ojo se vuelve rígido y vemos peor, el olfato y el gusto se resiente, perdemos músculos, ganamos grasa y el pelo se cae de donde no debe---

--¡Uy! ¡Para para, Joaquín, que estás llegando a mi edad y no me va gustar lo que me vas a decir, jajaja!---me interrumpió mi amiga entre carcajadas--- 

---No te sientas aludida, esto no va por ti, pero te lo tengo que terminar de contar, jeje---le insistí sonriendo---fíjate, a los cuarenta no es raro sentirse cansado, las arrugas ya no son tan pequeñas y piel se acartona. En la cincuentena ya ni te cuento: a las mujeres os llega la menopausia y a los hombres la andropausia, perdemos testosterona a marchas forzadas, a los sesenta ya hemos perdido un 35% de testosterona, es decir, las ganas de hacer el amor. Así que, si te apetece no cuentes conmigo, ya he rebasado esa cifra, jajaja--concluí carcajeándome--

--Jajaja, no te preocupes, amigo, si me apetece ya tengo a mi marido para hacerlo, que es más joven que tú---me respondió ella riendo de buena gana----no obstante, dicen que sentirse joven está muy bien, evita depresiones y tristezas, hasta físicamente favorece, y yo me siento joven a pesar de mi edad---reiteró.--

--Sí, pero sentirse joven acorde con la edad, no pretender tener treinta años con sesenta---le argumenté---sé de algunos que se ponen el chándal y se van de maratones con ésta edad---rematé---

En poco más de media hora estábamos en la plaza de Colón. Ella calzaba zapatos de paseo con medio tacón, lo que hizo que llegara con los pies machacados. En esa misma plaza cogimos el Metro y para casa; oscurecía ya cuando llegamos..

Joaquín 

                                                                       

                     Mi amiga dejándose fotografiar mientras bajábamos por Gran Vía

Abajo, fotos de Fuente de Cantos, mi pueblo                                                                    

                                                                           

                                                                          

                                                                            

                                                                            

                                                      

                                                                             

                                           

                                                                          

                                        

                                                                           

Mírense al espejo y duden de su aspecto..

Amiga..

Si me atiendes y me dices puedo saber tus intenciones;

me anuncias que me amas o que pasas de mi,

que me quieres sólo como amigo.

Si callas y miras me haces dudar.

No las tengo todas conmigo.

Temo la intensidad de tus pensamientos; 

te he visto suspirar mirando las estrellas..

--Joaquín--

Miren, nací en 1960. Tengo por lo tanto 60 años de edad cronológica, pero mi edad biológica es de 65 (parezco más viejo), ¿voy a morir antes de tiempo? Ésta es una pregunta que se podrían hacer muchos si supieran su edad biológica, además del año en el que nació. 
Si, porque resulta que real y científicamente la edad que importa es la biológica, es decir, la que marca nuestro cuerpo y nuestra mente y no la del calendario. Dos tipos con la misma edad, por ejemplo con 60 (ya que estoy en faena) pueden aparentar, uno 50 años y otro 65. Bien, pues a efectos de enfermedades, envejecimiento y muerte, el cuerpo se rige por la edad biológica. O sea, el tipo que teniendo 60 años aparenta 65 tiene las mismas posibilidades de envejecer, enfermar y morir que otro de 65 años cumplidos por el calendario..Ya ven.., y yo con estas canas...

Parece ser que tres son las edades claves en nuestra vida.. Ellas señalan el inicio de muchas cosas que nos marcarán para siempre. Cuando cumplimos los 34 comienza ya nuestro lento declive físico; hay claras pruebas biológicas de esto. Por supuesto apenas percibimos la fatiga de materiales, pero si comparamos los niveles de proteínas en el plasma sanguíneo con un año antes ya se nota la bajada..

Al cumplir los 60 años comienza otra penosa etapa; primordial diría yo, porque a partir de ella se inicia realmente lo que podemos llamar sin rubor envejecimiento. Aparecen ya las primeras enfermedades propias de este lamentable proceso; disminuye la masa ósea y el deterioro físico y cognitivo enseña la patita.. 

Y luego viene el fatídico 78 aniversario de vida, Aquí el bajón es ya  muy considerable. Algunos órganos están ya para el arrastre y empiezan a fallar. Y pasa que es como una reacción en cadena, los fallos orgánicos de unos afectan a otros y así hasta el final a no mucho tardar, ¡qué perra vida!. Sin embargo, como ya hemos dicho hay gente que presenta una edad biológica menor que la cronológica, es decir, aparenta menos años de los que tienen, y estos suertudos llevando una vida ordenada pueden retrasar el envejecimiento unos cuantos años..

¿Pero cómo sabemos nuestra edad biológica?. Hay dos maneras: O le preguntas a un amigo sincero cuántos años te echa, o le haces caso al Instituto Nacional de Envejecimiento de los Estados Unidos (aunque no lo lo crean existe un organismo dedicado a esto) que dice que hay varias formas de averiguar la edad real de un individuo y lo que le resta por vivir, más o menos.. 
En un simple análisis de sangre podemos saber la edad telómerica (la longitud de los telómeros de las células). Según sean de cortos estaremos ya muy expuestos a diferentes enfermedades como la diabetes, el cáncer o problemas cardiovasculares. Éste es el más exacto de los métodos para saber cuánto nos queda en este ingrato mundo. Aquí en España tenemos una de las científicas más eminentes en estos asuntos, María Blasco, directora del Centro Nacional de Investigaciones Oncológicas; de ella extraigo este articulo..

Otro método para saber nuestra edad biologica es la llamada proteínica, y depende del nivel de proteínas en el plasma sanguíneo; también es muy fiable. Luego está el epigénetico y el inmunólógico, y por supuesto el cronológico (la edad por el año nacido). Aunque este último método ya hemos adelantado que quizás sea el menos fiable de todos, ¿cuánta gente no aparenta la edad que tiene, o al revés, pareciera que tiene más edad de la que tiene?. Pues muchas..

Resumiendo, esto que solemos decir a menudo de que lo importante es sentirse joven, al final resulta que una verdad como un templo. Una cosa es la edad que nos dijo nuestra madre que tenemos por nacimiento y otra es la que tengamos realmente por dentro según nuestras células, y que también se nota por fuera.. A veces la diferencia llega hasta los diez años.. Tengo una pareja amiga, ambos con 70 años, y os aseguro que él pareciera el padre de ella, física y anímicamente.. En fin, olvídense del calendario, háganse la prueba biológica, o pregunten aun buen amigo cuántos años les echan...

Joaquín

Un paseo a la felicidad..

                                                                                   

Riqueza de la noche,

¡cuántos secretos arrancados

de ti, cuántos por arrancarte!

¡Oh, goce inenarrable,

hundir la mano en tus entrañas,

remover tus estrellas!

Y... ¡luminosos roces

de otras manos que buscan sus tesoros!

--Juan Ramón Jiménez--

Una cosa os voy a decir: si sois de los que andáis vuestra horita a paso más o menos ligero por las tardes después de comer; si en vuestros menús no faltan los garbanzos y lentejas un par de veces a la semana, deglutís una naranja de postre y el aceite de oliva reina en vuestras sartenes, no dejéis de hacerlo, lo estáis haciendo fetén. Gracias a estos hábitos vamos camino, los españoles, de alcanzar los 85 años de vida media, y eso según está el mundo y son de agresivos los virus foráneos es una bicoca..

Dicen fuentes solventes que España es el país más saludable del mundo. Inapelable asunto. Hemos llegado al primer puesto después de estar segundo y tercero en años anteriores. Conste que es un estudio muy serio elaborado por una empresa internacional que se ha basado en datos proporcionados por la Organización Mundial de la Salud, además cuenta con la anuencia de esta solvente entidad que rige la salud del mundo..

Los datos que da el estudio son de todo tipo, desde los alimentos que ingerimos (cimentada en la dieta mediterránea), lo que andamos (muchos van a pie al trabajo o se dan su paseito después de comer), nuestra Seguridad Social, o la esperanza de vida (nada menos que 85 años), la segunda del mundo después de Japón.. Para que se hagan una idea, los norteamericanos van su trabajo a pie sólo el 7% de ellos; nosotros lo hacemos el 37% (muchos ni vamos, jeje) a pesar de los consabidos atascos en las grandes ciudades.

Conste que el top ten de países más saludables del mundo no son son cualquiera; el segundo es Italia (son parecidos a nosotros), el tercero Islandia y el resto los países escandinavos, además de Australia o Suiza.. 

Lo dicho, no decaigamos con nuestros saludables hábitos. Seguid engullendo paellas, gazpachos, cocidos, tostadas con aceite de oliva, churros etc; atestad las “salas de espera” de los ambulatorios esperando citas para los análisis semestrales, y continuad con los paseitos mientras ponemos a parir a la vecina. 

Joaquín