viernes, 16 de noviembre de 2018

La otra noche de los cristales rotos...





El cuento es muy sencillo:
Usted ama,
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros.
(M.Benedetti)


La noche del 28 de noviembre del año del señor del 641 las tropas árabes del califa Omar tomaron al asalto la mítica ciudad de Alejandría, en Egipto. Durante seis meses consecutivos fueron quemando los cientos de miles de libros, pergaminos, rollos de papiro y legajos que contenía su biblioteca para mantener el fuego de los más de 4.000 baños públicos de la ciudad. La biblioteca, la más impresionante de la antigüedad, había sido fundada por Ptolomeo I, (general de Alejandro Magno y antepasado de Cleopatra) allá por el siglo III a.c.
Alejandría, actualmente la segunda ciudad más importante de Egipto, tuvo un pasado esplendoroso. Su nombre alude a Alejandro, llamado el Magno por llegar el tío donde llegó. Alejandro Magno fue un general macedonio y de cultura griega que gracias a su habilidad guerrera y valentía fue capaz de conquistar no sólo toda Grecia en poco tiempo, sino que lo hizo de media Asia y de Egipto. Sin embargo...
Alejandro, al ser hijo de reyes y por todo lo que hizo se le subió un poco el éxito y arrogancia a la cabeza porque, además de sus increíbles conquistas de vez en cuando se ponía burro. En una de éstas burradas mató de un sablazo (y no de dinero precisamente) a su mejor amigo en un arrebato de cólera. Otras veces ¡Mira tú! le daba por fundar ciudades (unas 70) y ponerle a todas de nombre Alejandría en su honor. Claro que no sabemos si lo ponía directamente él o fueron sus generales los que, por hacerle la pelota o por su magnificencia, los que lo hacían.
Alejandría una vez muerto Alejandro (murió a los 33 años), prosperó un montón gracias a sus herederos. A su muerte, sus generales se repartieron el imperio conquistado, y Egipto le tocó a uno de los mejores, Ptolomeo. Pues con éste, que se hizo nombrar rey después y sus sucesores, entre las que estaba Cleopatra, Alejandría se transformó en la ciudad más importante del Mediterráneo.
Alejandro le tenia especial cariño a la ciudad; tanto que dejó escrito en su testamento que quería ser enterrado en ella. Sus generales lo hicieron pero mantuvieron en secreto el lugar de su tumba temiendo que fuera profanada algún día. Y miren si prolongaron el secreto de su ubicación que aun no se ha encontrado. Es uno de los grandes misterios de la historia, y anhelo, por cierto, de arqueólogos e historiadores.
Alejandría, cuyos habitantes eran de cultura griega, sustituyó a Atenas y a otras ciudades helenas como emporio de riqueza y de arte. Se hicieron preciosos palacios, enormes mansiones, esplendorosos museos etc. pero uno de sus emblemas más conocidos fue el Faro, llamado así por estar ubicado en una islita del mismo nombre, junto al puerto. y fue tan superconocido en la antigüedad que a todos los ingenios del mundo creados para alumbrar en las noches oscuras a los barcos que se acercaban a la costa le llaman Faros. No obstante...
La institución más extraordinaria de Alejandría fue su biblioteca. Los personajes más poderosos de la época hicieron asombrosas aportaciones de fondos, muchas de ellas millonarias en libros, como Julio César o Marco Antonio. Éste último trasladó todo el contenido de la biblioteca de Pérgamo, la segunda más importante del imperio Romano, a la de Alejandría (un millón de libros) ¡Ahí es nada!.. En Alejandría iban a estudiar, mirar o aprender muchos de los mejores científicos y sabios del mundo. Por ahí pasaron y en su biblioteca consultaron tipos como: Aristarco (revolucionó las matemáticas) Eratóstenes (hizo el primer mapa del mundo) Galeno (el mejor médico de la antigüedad) o Estrabón (uno de los mejores historiadores y el primero en realizar un mapa de España) por citar solo algunos. Pero...
Los hombres somos capaces de hacer lo más hermoso, y también lo más bárbaro; construimos las mejores maravillas nunca vistas y destrozamos todo lo hecho en arrebatos místicos o de poder, y la biblioteca de Alejandría no iba a ser menos. Y es que... 
La primera vez que estuvo a punto de desaparecer fue en un incendio que provocó en el puerto el propio Julio César en el año 48 a.c. para salvar su pellejo pues le atosigaba el enemigo. El incendio llegó a quemar parte de la estructura pero afortunadamente se salvó. La segunda vez fueron motivos religiosos... Los obispos cristianos más fanáticos, recién convertidos a la nueva religión, se quejaban de que la biblioteca era un centro de apostasía y paganismo y azuzaron a las masas que, enfurecidas la asaltaron y destruyeron gran parte de su fondos (acuérdense de la película de Amenábar “Hipatia”, ésa filósofa que murió dentro de ella por intentar defenderla) Aun así aguantó unos siglos más, aunque ya no era la misma... Y llegaron los árabes en el año 642, dispuestos a todo; pero esto ya lo he contado al principio..
Dicho queda...
                                                                     Joaquín Yerga
                                                                    



jueves, 15 de noviembre de 2018

Las paredes oyen

                                                                                      





Usted aprende

y usa lo aprendido

para volverse lentamente sabio,

para saber que al fin el mundo es esto,

en su mejor momento una nostalgia

en su peor momento un desamparo,

y siempre siempre un lío.

Entonces usted muere. 

--M. Benedetti--



A los que a menudo recurren a los refranes a la hora de imponer su criterio en cualquier conversación, le suelen aplicar aquel que dice; “Hombre refranero hombre puñetero”. 

Aún a riesgo de ser catalogado como tal, me atrevo a comentarles algo sobre el asunto.

Decía Cervantes: “Un refrán que no viene a propósito antes es disparate que sentencia” Porque, claro, un refrán bien contado y que venga a huevo, es un puntazo para finiquitar una opinión. 

Por cierto, la mayoría de ellos hunden sus raíces en siglos pasados. Muchos provienen directamente del latín y del griego, nuestras dos lenguas madres.

Mirad el origen y explicación de algunos refranes:

Ande yo caliente y ríase la gente.---Esto viene de una poesía del cordobés Góngora (Siglo XVII) y no hace falta dar más explicaciones.

Mas vale tarde que nunca.---Imaginaos a Diógenes, el filósofo, padre del famoso síndrome. Pues éste hombre, ya muy mayor, quiso aprender música y como sus paisanos se burlaban, dijo una vez: “Mejor tarde que nunca”, y de ahí hasta ahora...

El que la sigue la consigue.--- Este refrán se refería a la caza de la liebre. Su forma original era “El que la sigue, ése la mata”. Ya véis..

Quien da primero da dos veces.--- Se le atribuye al filósofo cordobés Séneca, allá por el siglo I. Lo dijo una vez, pero en sentido opuesto de lo que entendemos ahora. “Quien da pronto algo bueno al necesitado, da dos veces”..

El movimiento se demuestra andando.--- Esto lo dijo Zenón de Elea, otro filósofo del siglo IV. a.c. Durante una conversación con otros colegas hablando del movimiento, unos negaban este fenómeno de manera ontológica; entonces Zenón se levantó y se puso a andar, diciendo: “El movimiento se demuestra andando”..

Las paredes oyen.--- Se remonta a tiempos de la reina Catalina de Médicis, que hizo construir en las paredes de sus palacios conductos acústicos para enterarse de lo que tramaban sus súbditos y así desbaratar cualquier conjura contra ella. De allí, el refrán pasó a España.

En fin, no os canso más. Deciros, no obstante, que con las  nuevas tecnologías, los refranes quedarán en desuso y con ello habremos perdido una parte esencial de nuestra idiosincrasia popular.

Joaquín 


                                                            

miércoles, 14 de noviembre de 2018

¡Qué manera de morir tienen algunos!...

                                                                                  




Como en un libro abierto
leo de tus pupilas en el fondo.
¿A qué fingir en los labios
risas que se desmienten con los ojos?

¡Llora! No te avergüences
de confesar que me quisiste un poco.
¡Llora! Nadie nos mira.
Ya ves; yo soy un hombre...y también lloro.
(Bécquer)

Miren que historias mas curiosas han ocurrido en el pasado. Los protagonistas fueron personajes importantes que han muerto de manera singular en épocas pretéritas. Sin embargo, las causas que les hicieron sufrir y morir están a la orden del día y les puede pasar a cualquiera... No lo duden, andesen con cuidado que el enemigo acecha...
Hubo una vez un Papa de Roma llamado, Adriano IV. Se sentó éste buen hombre en la poltrona vaticana allá por el siglo XII. Un día volvía a su residencia tras haber pronunciado un duro sermón en una iglesia de Roma. Había despotricado tanto contra el emperador Federico I, que incluso llegó a excomulgarle. Como hacía mucho calor y venía sofocado, paró un momento a echar un trago de agua fresca en una fuente con tan mala suerte que una mosca se le quedó atragantada en la garganta. El hombre pataleó, gritó, y se puso hasta azul por la asfixia que le ahogaba pero, ni los acompañantes que enseguida le auxiliaron ni los médicos que acudieron con urgencia pudieron hacer nada. Allí mismo estiró la pata. Se ignora el tamaño del suspiro de alivio que pegó Federico I, pero no tuvo que ser pequeño, precisamente...
Otra manera peculiar de morir la tuvo la Zarina de todas las Rusias, Catalina “La Grande” ¡Con lo que fue ella! ¡Con lo que mandó! ¡Con lo que fornicó! Sí, porque todo hay que decirlo. Famosa fue por sus escarceos amorosos y por la cantidad de amantes que pasaron por su lecho. Bueno, pues la pobre murió de una manera digamos, poco digna, expiró mientras hacía sus necesidades en el retrete. Un cólico letal acabó con su vida...
Y miren cómo se fue de este ingrato mundo el tirano de Siracusa (Sicilia) Agatocles, que vivió allá por el siglo IV a.c. Un palillo de dientes se le atragantó. Aunque hubo malintencionados que aseguraban que el mondadientes estaba envenenado. Y es que enemigos no le faltaban.. 
Muy conocida fue la muerte del eminente filosofo inglés Francis Bacon en 1626. Éste hombre experimentaba con todo lo que se le ponía a mano; era una mente inquieta. Probando cómo afectaría el frío a la putrefacción de los alimentos, rellenó el interior del cuerpo de una gallina con nieve de las montañas; agarró tal pulmonía que se quedó el pobre con las ganas de conocer los resultados...
Seguro que saben de la horrible muerte en 1916 del compositor y pianista español Enrique Granados, autor de obras tan conocidas como, Goyescas o Danzas españolas. Viajaba junto a su mujer en un vapor hacia Inglaterra a dar un concierto cuando un torpedo alemán lanzado desde un submarino fue a dar en su barco. La cosa fue de poca importancia, de hecho el barco siguió su ruta, pero Enrique se puso tan nervioso que entró en pánico. Hasta tal punto fue la cosa que, totalmente histérico subió a cubierta y se tiró a las turbulentas aguas del Mar el Norte. Su mujer, que presenció la escena se lanzó a por él, pero fue una temeridad, murieron los dos ahogados.
Otro que murió en el retrete fue el rey Fernando VI, hermano de Carlos III. Éste pobre le entró tal melancolía al morir su mujer Bárbara de Braganza, que se dejó morir. No se cambiaba de ropa, no se lavaba ni se peinaba; acabó sus días en la real taza del váter como un salvaje. Imagino que para sacarlo de allí acabarían con las mascarillas de palacio.
Peor, por su testarudez, fue la horripilante muerte del gran Sigmund Freud; ya saben el padre del psicoanálisis. Le diagnosticaron un cáncer de mandíbula, a pesar de lo cual siguió fumándose entre 15 y 20 puros al día. En los últimos años de su vida fue operado 31 veces. Al final le suplicó a su médico que le inyectara una fuerte dosis de morfina para acabar su sufrimiento. En fin... Qué muertes más espantosas. Claro que, a ver qué nos espera al resto... ¡Dios mío, que nos sea leve! A mí que me pille durmiendo...
Dicho queda...
Joaquin Yerga

martes, 13 de noviembre de 2018

Crónica del rey cachondo






Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante
Pero ya ven, tengo 85 años...
y sé que me estoy muriendo.
--Borges--


Conste que si hablamos de "picha brava", lo del rey Juan Carlos es pecata minuta al lado de otros.. Sí, porque hemos tenido una historia cuajadita de reyes fornicadores, además de pésimos gobernantes. Ojalá, sólo hubiera sido lo primero, entonces hubiese afectado exclusivamente a los interesados e interesadas, pero lo de malos gobernantes lo hemos padecido todos.
El que se lleva la palma por fornicador empedernido tal vez sea Felipe IV, el protagonista de aquella película de Imanol Uribe “El rey pasmado” y basada en una obra de Torrente Ballester. Éste rey tan “salido” fue el mismo que pintó tantas veces Velázquez. Sí, ése que aparece reflejado en el espejo del famoso cuadro “Las Meninas”. Bueno, en ése, y en otros cuadros más.
Felipe IV, nieto del segundo Felipe, ya daba señales de su lascivia desde jovenzuelo. Estaba el colega tan obsesionado con el sexo que hoy en día se le catalogaría como adicción severa al sexo, y posiblemente necesitara algún tratamiento; exactamente igual que algunas estrellas de Hollywood, del tipo., Michael Douglas...
Éste menda le hizo el amor a toda clase de mujeres: casadas, doncellas, monjas. Y se le cuentan cientos, créanselo. Además no hacia ascos a nada, y como era el rey, pues las pobres afectadas no tenían mas remedio que transigir. Eso sí, le duraban lo que un caramelo en la puerta de un colegio..
El tipo salía de noche camuflado de ciudadano normal y frecuentaba tugurios y  burdeles de Madrid en busca de "carnaza". Incluso le dio por visitar un convento, el de San Plácido, en donde se encaprichó con una monja de muy buen ver, Sor Margarita. A la pobre la traía frita (la rima es pura coincidencia). Para quitarle el vicio a éste salidorro, la madre superiora, (que no sabemos si también pasó por el aro de su lujuria) ideó un plan.. 
Un noche hizo acostar a Margarita en la cama de su celda como si estuviese muerta, con cuatro cirios alumbrado su cara pintada de blanco a modo de sudario. El rey acompañado por sus tres o cuatro alcahuetes entró como siempre a través del agujero abierto en una casa contigua al convento a satisfacer sus más libidinosos instintos, ¡pero esta vez se llevó el susto de su vida!. Hay constancia que del sobresalto se le pasó de golpe la erección que solía adquirir nada más pisar el convento.. No volvió más..
Al calentorro de Felipe IV se le cuentan infinidad de anécdotas relacionadas con el fornicio. Tuvo quince hijos legítimos aunque se le atribuyen unos treinta más habidos de multitud de madres diferentes. Y no me extraña, pues se tiró toda su vida entre revolcón y revolcón. 
Por cierto, a las pobres chicas que ya perdían el favor del rey las hacía meter en conventos. Pero no crean, ellas dispuestísimas. Tengan en cuenta que esos tranquilos lugares eran buenos sitios para un aceptable retiro. Al menos estaban bien alimentadas y abrigadas, cosa que fuera de allí no lo tenían garantizado. Fíjense, la Caderona  (actriz y una de sus amantes) llegó a ser monja abadesa de un convento. Se ve que allí no interesaba el pasado, ni pedían el currículum personal...
Para colmo de nuestras desdichas el reinado de Felipe IV fue de los más duraderos de nuestra historia; aguantó el tío nada menos que 44 años en el trono. Con él empezamos a perder nuestro poderío en Europa. Y es que mientras él se dedicaba a fornicar y a la buena vida, los ingleses y franceses, más despabilados, nos fueron comiendo el terreno político.
Quizás lo único que se salve de ése penoso reinado, y no gracias a él, fue la cantidad de artistas que nos nacieron. No en vano se le llamó el “Siglo de Oro” de las letras y las artes. Tuvimos nada menos que a Cervantes, a Lope de Vega, a Calderón, a Quevedo, a Murillo, a Velázquez etcétera, etcétera, y sobre todo para nosotros a nuestro paisano Zurbarán..
En fin
                                                                       Joaquín Yerga
                                                                     

domingo, 11 de noviembre de 2018

Déjenme a mi hablar con Dios...




Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
(Borges)

¿Saben cuál es la gran diferencia entre nosotros los católicos y los protestantes? Hay muchas diferencias menores pero, digamos que la principal de todas ellas es la misma Biblia como tal. Si, no se extrañen, Biblia no hay más que una, es cierto, y es la misma para todos pero, los segundos la han leído todos, es más, la leen continuamente, mientras que los católicos apenas la conocemos ¡Que levante la mano el que la haya leído entera!... Apuesto que solo unos cuantos...
Otra notable diferencia entre estas dos grandes familias del cristianismo radica en la manera de vivir la religión y seguir sus preceptos. Los protestantes se apañan ellos mismos con Dios y con su Biblia, no necesitan a nadie más para encauzar su camino espiritual. Nosotros los católicos somos más, digamos, gregarios, adocenados para ese menester, necesitamos a los curas que nos guíen paso a paso y nos lleven por el camino correcto. ¿Entienden ahora la individualidad de los nórdicos y su éxito en el mundo social y económico? Porque, no crean, todo está relacionado, sino miren...
Los católicos todo lo fiamos a “papá estado” para que nos resuelva nuestras cuitas cotidianas, ya sean sociales o económicas. Queremos que él, como si fuese un ente superior abstracto y omnipotente, nos arregle los problemas, mientras nosotros, confiados y pasivos, esperamos pacientemente su magnificencia. Los protestantes, sin embargo, se apañan y esfuerzan por si solos, no esperan mucho del estado, ¿Quizás porque son conscientes de sus limitaciones? Permitanme decir que sí, y asegurarles también que ahí radica su prosperidad económica y de bienestar porque, todo está relacionado..
Cuando el alemán Martín Lutero (ideólogo del protestantismo) clavó sus 95 tesis en la puerta de la iglesia principal de Wittemberg, su pueblo, explicando sus motivos por lo que despotricaba de la jerarquía católica, es que algo muy gordo tuvo que ver en el Vaticano y en Roma para semejante proeza. Recuerden que entonces el que discrepaba directamente iba la hoguera, previa tortura ¡claro! Eso fue el comienzo de la separación y el inicio de una nueva iglesia cristiana “El protestantismo” y con él, ya saben, la intimidad del creyente con Dios exclusivamente a través de la Biblia, anulación del celibato etc. etc.. Porque las razones para tal cisma fueron muchas y no solo las escandalosas indulgencias que se les proporcionaban a los poderosos previo pago, también la manera de interpretar y entender la misma Biblia.
Han habido en la historia estudiosos de Biblia que han aconsejado no permitir su lectura a niños y jóvenes. Creían que su crudeza a la hora de contar los diferentes pasajes que contienen seria lesivo para su moralidad aun por formar. No olviden que ésta contiene episodios de todo pelaje, incluyendo relatos sexuales, de violaciones, asesinatos, o sodomía, por citar algunos ¿No será la verdadera naturaleza y calaña de los humanos lo que no quieren que descubramos por nuestros propios medios las autoridades católicas? Porque, al fin y al cabo, la Biblia no es más que eso, una cruel y real representación de los seres humanos tal como somos, incluido el personaje principal, que es Dios...
Dicho queda...
                                                                                Joaquín Yerga
                                                                               



sábado, 10 de noviembre de 2018

A propósito de las hipotecas...




¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!
(Alfonsina Storni)

Alguna vez se me ocurrió relacionar la tasa de suicidios de un país con la estabilidad político-social y su bienestar económico. Y lo hice pensando en los nórdicos, esos benditos ciudadanos, tan serios, tan demócratas, y tan cultos. Porque siempre creí que el darse allí, precisamente, la mayor tasa de suicidios de Europa tenia mucho que ver con su anodina y hasta aburrida política local.
También, a veces, lo contraponía con nosotros, los españoles, tan vehementes, que estamos situados afortunadamente al final de la tabla en ése triste ranking. Sí, porque nuestro bienestar económico no es para tirar cohetes pero, comparado con lo que hay por ahí no nos podemos quejar, sin embargo nuestra política patria es super-entretenida, ¡Vamos, que aquí no se aburre ni dios!.. con perdón...
No me negaran el exitazo de tertulias políticas o la alta audiencia de los telediarios gracias a los sobresaltos con que nos madrugamos cada día. A veces son los catalanes, otras los vascos, cuando no el resto; el asunto es la cantidad de madera que necesitamos para seguir quemando la credibilidad de las instituciones el estado.
Tenemos a los partidos políticos hechos unos zorros, por la corrupción, el nepotismo o el mesianismo de su lideres. La justicia, ¡Qué decirles! Ya lo han visto con la última resolución sobre las hipotecas. No han tardado mucho en aprovecharlo los detractores de nuestro sistema (nacionalistas y extremistas) para cargar contra ella buscando denigrarla. Advierto, y eso lo dicen los expertos, como consigan desprestigiarla nos cargamos el estado de derecho del que gozamos.
Faltaba para terminar de hundir el barco, la corona, (símbolo de la unidad de España). Hace tiempo que manos ocultas, y no tan ocultas, han puesto en la diana a la monarquía. Porque pensarán de manera retorcida: si desacreditamos la justicia (sólida pata de nuestro sistema político hasta ahora) esparcimos rumores y vilipendiamos al rey (lo único que nos mantiene unidos), y como los políticos está como están, pues tenemos vía libre para conseguir nuestros fines.
Pero, ¿A quién les puede interesar que todo esto salte por los aires? Pues no hace falta devanarse mucho los sesos para descubrirlo. Unos, los nacionalistas, destruyendo los cimientos del estado, esto será un “sálvese quien pueda” y ellos tendrán el camino espejado para su soñada independencia. Y otros, (populistas de izquierdas) con los mismos argumentos instalar su idealizada república a la venezolana, donde sus lideres harán las veces de Maduro y su cuadrilla. Para ellos todo vale con tal de aprovechar cualquier escándalo o debilidad del estado para multiplicarlo por cien. “Estos (los populistas) entran con los votos y gobiernan con las botas”. Esto lo dijo ayer Felipe González. Aludía el expresidente a que ganan las elecciones prometiendo utopías irrealizables y terminan perpetuándose en el poder gracias el ejercito, y destrozando el país, ¡claro!...
Próximamente van a estrenar un película/documental sobre la monarquía, con la aviesa finalidad, por supuesto, de denigrarla ¿Saben quiénes van a ser los dos actores principales? Willy Toledo y Alberto San Juan, esos dos ínclitos portavoces de las sandeces más gordas que se puedan escuchar. Pero están en su derecho, otra cosa es saber quién está detrás, quién financia todas estas actividades cuyo único propósito es destruir desde dentro el estado, nuestro estado. Que yo sepa el principal muñidor de todo este tinglado, (incluida televisiones, y medios de comunicación) es el de siempre, Jaume Roures, el millonario catalán empeñado en demoler España. Imagino que más pronto que tarde aspirará a la presidencia de la futura República Catalana, con la ayuda incondicional, eso sí, de Pablo Iglesias, Ya sabemos que éste apoya todo lo que sea desmembrar el país con tal de conseguir sus fines. Aun así, me pregunto, ¿A este paso qué país le va a quedar a éste hombre para gobernar?.. Aunque, bien pensado, con tal de mandar le vale que sea del tamaño de una provincia...
En fin, lo dicho, aburrirse lo que se dice aburrirse, no va con nosotros...
Dicho queda...
                                                                         Joaquín Yerga
                                                                         10/11/2018

viernes, 9 de noviembre de 2018

La ordinaria muerte de un hombre solo

                                                                                      

Cuando lo encontraron muerto en su casa, advertido por el nauseabundo olor que desprendía su cuerpo después de dos semanas olvidado, un vecino me recordó, al interesarme yo mientras veía a unos camilleros sacaban el cadáver:

 —Es ése viejo huraño que siempre iba solo..  

Nunca supe quién era ni cómo se llamaba; tampoco qué hacía, ni su oficio ni aficiones, Si acaso que siempre iba solo, con su bastón y medio derrengado.. Intrigado, pregunté otra vez al vecino:

—¿Desde cuándo no entra nadie en su casa? ¿Quién fue su última visita?

—Ufffff, ya ni me acuerdo—exclamó el vecino—bueno, sí, quizás aquella vecina de toda la vida antes de que los hijos la llevaran al asilo. Sí, tal vez fuera ella...

—¿Y no tiene hijos?—quise saber también 

—Tiene dos—me respondió—su pequeña Luisa, casada con un ingeniero; viven en el Canadá, y un nieto suyo de cuatro años que no ha conocido siquiera. Y luego está Miguel, su hijo mayor, en La Coruña reside; hace tiempo que no se hablan, por desavenencias. Y es que desde que Marisa murió todo es un desastre. Marisa, su mujer, se le fue sin avisar, sin enseñarle a vivir. Ni se imaginaba lo que le esperaba—reiteró el vecino— ¡Uy, si ella le hubiera visto así, tan triste, tan desmejorado!, según era.. Se hubiera vuelto a morir de la pena.

Le di las gracias al vecino por explicarme y me alejé de allí.. Mientras volvía a mi casa imaginé su situación. Al cielo debió pedirle mil veces que se lo llevara a su lado cuanto antes. Eso sí, ni una sola reseña, ni una mísera nota apareció a la mañana siguiente en la prensa al encontrarlo muerto. Nadie derramó por él una sola lágrima.. ¡Y a quién le importa eso en estos días!.

Joaquín





jueves, 8 de noviembre de 2018

¿Qué os falta para ser felices? A mi mucho




Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,

porque nunca me diste ni esperanza fallida,

ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino

que yo fui el arquitecto de mi propio destino.

--Amado Nervo--



Me gustaría saber qué les falta a los gallegos y asturianos para ser los más infelices de España. Coinciden ambas regiones en su clima, desapacible y la pertinaz lluvia, pero no olvidéis el carácter más bien melancólico de sus habitantes. Supongo que no le habrán preguntado a todos, pero si le hacemos caso a una reciente encuesta publicada por el CIS, éstas son las conclusiones. 

En el otro lado de la tabla, es decir, los españoles más felices y satisfechos con su vida serian los de Baleares, los navarros y los vascos. Pero resulta que en Navarra y en el País Vasco también llueve bastante y grises son sus días, ¿Entonces? ¿Influye el clima o no? A mi entender influye, pero también la manera de vivir y relacionarse. Por ejemplo, a los de Baleares no me extraña que le vaya bien en la vida, viven en una tierra que es un paraíso y encima son de los más ricos del país ¡Ah, y tienen a Nadal!.😅😅😅

Entre los vascos y navarros tal vez también su riqueza y sus costumbres tenga mucho que ver con la felicidad. Se relacionan bastante bien: organizan cuadrillas de amigos y amigas y le dan al manduque y al vinorro que da gusto en sus locales de reunión. 

Me llama la atención que nosotros, los extremeños y nuestros primos hermanos andaluces,  aparezcamos entre los más infelices y menos satisfechos con nuestra manera de vivir. Cosas veredes, amigo Sancho, que dijo aquel.. 😒😒😒

Madrid y las dos Castillas se quedan en el medio, y no sólo en el medio geográfico, también en esto de la felicidad. 

En fin, como pueden ver nada nuevo bajo el sol, también en esto padecemos una ingrata desigualdad los españoles. Los hay superfelices, (baleáricos, vascos y navarros) lo tienen todo, son guapos, ricos y dichosos, y seguro que disfrutan de los mejores servicios sociales.

Luego están los moderadamente satisfechos (madrileños, catalanes o valencianos). Y por último los de siempre (gallegos, asturianos, andaluces, y extremeños). A nosotros pareciera que nos han mirado un tuerto. Y yo que pensaba que era justo al revés. 😮😮😮

Por cierto, al resto de comunidades métanla entre medias..

Joaquín







miércoles, 7 de noviembre de 2018

No me obliguen a desayunar huevos con bacon...




¿Cuentos quieres niña bella?
Tengo muchos que contar;
de una sirena del mar,
de un ruiseñor y de una estrella;
de una cándida doncella
que robó un encantador;
de un gallardo trovador
y de una odalisca mora,
con sus perlas de Basora
y sus chales de Lahor.

Dime tú: ¿de cuales quieres?
Dicen gentes muy formales
que los cuentos orientales
les gustan a las mujeres.
Así, pues, si ésos prefieres,
verás colmado tu afán
pues sé de un cuento musulmán
que sobre una amante versa,
y me lo ha contado un persa
que ha venido de Hispahán.
(Rubén Darío)


Resulta que para los ingleses los españoles somos ahora unos tíos con suerte, vivimos más que ellos. Y no solo eso, dentro de un par de décadas seremos los más longevos del mundo, y eso les repatea porque aún le sacaremos unos cuantos años más de vida. Menos mal que nos envidian por algo.. ¡Según son ellos de soberbios y altivos!..
Curiosamente, se extrañan, se llevan las manos a la cabeza y no entienden que nosotros tan viciosos como somos, fumando más que carreteros y bebiendo como cosacos tengamos esa probabilidad de vida tan larga. Conste que esto lo dice una macro-encuesta hecha por un organismo de la ONU y realizada con todo el rigor del mundo. Lo contaba un periódico inglés el otro día...
Y, consternados, no entienden el porqué de nuestra salud de hierro, incluso adelantan unos posibles hábitos saludables nuestros de los que ellos carecen como son los paseos diarios, nuestras largas veladas veraniegas en amable conversación en bares y terrazas, incluso mencionan la paella y el jamón. Puede que todo eso influya que duda cabe pero yo le señalaría, además, las monumentales siestas con pijama y orinal que aun se embuchan algunos, que diría Cela, las sabrosas tapitas con las que algunos nos damos por cenado, y por supuesto nuestro Sol que tanto envidian... Por ahí deben ir los tiros..
Yo personalmente me alegro un montón que los ingleses nos envidien no en vano han sido nuestros enemigos naturales toda la vida, y porque ellos, que lo han tenido todo en este mundo, empiezan a verle las orejas al lobo de la mediocridad, y porque nosotros, que según ellos no hemos sido más que unos mediterráneos exóticos y folclóricos que nos pasamos la vida sesteando y matando toros a las cinco de cada tarde, piensen ahora que en el fondo hacemos las cosas que de verdad importan muy bien..Pues qué decirles, ¡que es un puntazo!.
Conste que siempre creí que su manera de ser y estar era superior a la nuestra. Sí porque, recuerden... la puntualidad inglesa, su conocido patriotismo, su espíritu democrático, su famosa flema. En cambio nosotros... más bien gualdrapas, ingobernables, anarquicos, y si me apuran hasta milagreros, y sin embargo ahora resulta que nos envidian. Algo gordo debe estar pasando para semejante disparate... Debe ser la globalización...
Hasta anteayer pensé con toda convicción que incluso su manera de comer era beneficiosa para la longevidad. Acuérdense cuando los vemos tan rubios y coloraos en los hoteles de la costa, con ésas pintas y zampándose a las siete de la mañana tres huevos fritos con bacon y chorizo, mientras nosotros con nuestro cafetito “pelao” y sus dos galletitas María los miramos atónitos. ¡Y qué me dicen cuando a las cinco de la tarde salen “escopetaos” para el hotel porque se les hace tarde para cenar!. En fin, a pesar de todo esto, siempre he creído que hacían lo correcto. No hay más que ver los consejos de los nutricionistas, que machacan con aquello de: desayuna como un rey, come como un marqués y cena como un mendigo; y que ellos se lo aplican bien.
Pero no solo de pan vive el hombre también el sexo influye de manera palpable en la vida porque, si hacemos lo correcto la alarga, y no me refiero al miembro viril, que también. Según la misma encuesta los españoles practicamos sexo una media de 2,1 veces por semana, mientras que los “guiris” solo 1,7 veces. Debe ser que no tienen tiempo, estarán pensando en el brexit, que no es una nueva postura sexual, por cierto, aunque da mucho “por culo” con perdón.
En fin, yo me felicito por nuestra suerte porque: que los ingleses nos envidien jamás había pasado en la historia desde los tiempos de Felipe II, que a punto estuvimos de enseñarles quién mandaba en el mundo ¡Claro¡ que después de aquel fracaso (Armada Invencible) quienes mandaron y de verdad fueron ellos...
Dicho queda..
                                                                    Joaquín Yerga
                                                                  

martes, 6 de noviembre de 2018

Esa mujer con suerte llamada María.




Las religiones, son como las luciérnagas, necesitan de oscuridad para brillar
(Schopenhauer)


No quiero ofender a nadie pero.. ¿No nos estaremos pasando un pelín con la exaltación, y hasta el delirio, que profesamos a la Virgen en nuestros pueblos y ciudades? A veces me pregunto qué nos lleva a adorar de esa manera a las imágenes o tallas de la Virgen que incluso las cubrimos de oro y diamantes y las vestimos con los más ricos paños y telas preciosas que existen. ¿Querría ella ir así? ¿De donde sacamos la idea de exhibirla en procesiones multitudinarias dándonos golpes de pecho y lloreras de emoción? ¿Y la ocurrencia de tener cada uno su virgen preferida como si fueran diferentes unas de otras? En fin, perdónenme, pero...
La Biblia nos dice que, efectivamente, María fue la madre de Jesús y nos cuenta su historia. Estos importantes pasajes que aparecen en los Textos Sagrados son incuestionables y ninguna religión cristiana lo discute; otra cosa es el tratamiento que le dan las diferentes versiones del cristianismo, o el mismo Islam al asunto pues de todo hay. La llamamos: redentora, salvadora, mediadora o madre de Dios, por decir algunos... Y es que...
Vayamos por parte. El nombre de María a pesar de que instancias religiosas han querido desde siempre buscar en él connotaciones, digamos purificadoras y piadosas, parece ser que significa, en hebreo “Estrella de los Mares” porque, no crean que ella fue la primera en llamarse así, si nos atenemos a la misma Biblia una hermana de Moisés ya tuvo ése nombre, y estamos hablando de mil quinientos años antes de que ella naciera. Solo que su nombre real en su idioma nativo era “Maríam” o “Myriam”, lo de María fue al traducirlo al griego... Pero hay más...
Sabemos de sus padres, Joaquín y Ana y de las andanzas de estos. También de su marido José, el carpintero, y cómo y porqué se casó con él, pero de la etapa que más información disponemos es, sobre todo, la de su embarazo y todas las peripecias que pasó hasta dar a luz a su hijo Jesús.
Quizás el pasaje más conocido de todos es aquel en que, cuando se corre la voz de que está preñada del futuro hijo de Dios se forma tal revuelo que incluso acuden a felicitarla como diríamos ahora, o a adorarla según otros, unos Magos de Oriente. Después, enterado del escándalo Herodes “El Grande”, que temiendo que un impostor que se iba hacer llamar “El Mesias” le usurpara el poder, hizo matar a los todos los niños menores de tres años de Belén y cercanías (los santos inocentes) por si acaso. Así se curaba el tío en salud. ¡Para qué se iba andar con tonterías!..
Lo que no saben muchos es que la propia María estando aun embarazada visitó a su prima Isabel que, aunque ya era mayor la mujer, también estaba en estado de buena esperanza del futuro Juan “El Bautista” y por lo tanto primo de Jesús. A éste episodio se le llama Visitación de María. Por cierto, también el arcángel San Gabriel anuncio a Isabel su preñez..
Estos episodios referidos nos lo cuentan con pocas variaciones varios evangelios y todas las autoridades cristianas están de acuerdo con ellos, sin embargo sí es motivo de discrepancias, como dije al principio, el tratamiento diferente que le damos a María.
Los católicos, que quizás sean los que más fervor profesan a María, hemos llegado tan lejos en su veneración que a mi entender es excesivo aun dentro de la propia creencia. Si, porque la Biblia es muy especifica en su trato, simplemente la cita como madre de Jesús, en ningún caso madre de Dios. Recuerdo que antes de nacer María, Dios ya había hecho todo él solito miles de años antes, desde la creación el mundo a todo lo que nos cuenta el Antiguo Testamento..
Y si, creo que nos pasamos de fervor puesto que Dios la eligió, y perdoneseme la ocurrencia no quiero ofender a nadie, simplemente como vientre de alquiler para tener a su hijo. Además según la misma Biblia, María no fue virgen puesto que Jesús tuvo hermanos y hermanas. ¡Claro! que algunos buscan explicación a esto alegando que solo eran hermanos de padre, otros que era virgen al nacer Jesús pero que luego tuvo más hijos. En fin, en cualquier caso el tema debido a las difíciles traducciones de los textos sagrados es cuanto menos confuso.
Algunas variantes del cristianismo, como los evangelistas, creen que la excesiva veneración y adoración a María que hacemos los católicos es poco menos que una aberración más parecida a idolatría que de amor a Dios. Los protestantes, (calvinistas y presbiterianos) simplemente la tienen como madre de Jesús, pero no llegan a ese éxtasis de fervor que hacemos nosotros con su figura. Incluso los musulmanes la tienen como madre piadosa que engendró por mediación del Señor al profeta Jesús (ni mucho menos hijo de Dios) También la llaman Maryam, hija de Imran (Joaquin) y de Hanná (Ana) ambos descendientes de la estirpe de David.
Lo dicho, que cada cual siga sus creencias y sus emociones, siempre me parecerá estupendo. Mi única pretensión es aclarar lo que dice la Biblia, que es, por otra parte, el verdadero asidero donde agarrase para la fe cristiana, lo demás son ideas que se les han ocurrido a algunos hombres, y con estos ya se sabe...
Dicho queda...
                                                                        Joaquin Yerga
                                                                       

lunes, 5 de noviembre de 2018

La decisión de Rosa..





Sobre las cumbres

hay paz,

en las copas de los arboles

apenas puedes

percibir un aliento,

los pájaros han enmudecido.

Espera, pronto

descansarás tú también.

(Goethe)


Rosa mira con ternura a su hijo dormido a su lado. Luego se incorpora de la cama y echa un vistazo al reloj de la mesilla; las cinco y cuarto de la madrugada le indican las manecillas. Toda la noche lleva sin pegar ojo, dando vueltas y más vueltas sin ser capaz de conciliar el sueño,. Y así lleva semanas. A veces cree volverse loca...

Mientras espera las claras del día y con los ojos como platos, abiertos, los mismos pensamientos de siempre vuelven a su cerebro, como la repetición mil veces de una mala película... Y se le aparece la imagen de él, cada vez ya más difusa. 

Desde el divorcio y hace ya tres meses de eso, no es capaz de olvidarlo. Y eso que ella deseaba la separación tanto como él porque, si bien es verdad que la convivencia se había vuelto imposible, lo cierto es que no estaba preparada para estar sin él, y lo demuestra claramente la tristeza que le acompaña y sus pocas ganas de vivir.

Pero ya no hay remedio -piensa resignada-. Los últimos fueron unos meses de malos entendidos, de discusiones, de enfados por tonterías y orgullos estériles. que ahora en la distancia que marcan los días le parecen insignificantes en comparación con los años de felicidad y alegría que vivieron juntos.

Las noches sin dormir le están pasando factura; cada vez se ve peor. Apenas come nada. Incluso la leve depresión que le diagnosticó el psicólogo de la Seguridad Social se está quedando corta para lo que siente y sufre...

Todo se le hace eterno. Hay momentos en los que no le importaría morir para no seguir así. Sólo su niño la mantiene en pie. Esperar a la una de la tarde y recogerlo del colegio le permite simular como que vive, como que siente, como que respira.. Alguna vez ha pensado despedirse de él; darle un abrazo infinito al dejarlo en el cole; después volver a casa, echarse en la cama y no despertar jamás ¡Ojalá fuera así de fácil!. Seguro que ya lo hubiera hecho, pero su hijo no se lo perdonaría nunca!. Está convencida de que un hijo tiene que tener siempre a su madre al lado..

Desde que volvió de Jaén donde fueron tan felices no ha vuelto a ver a su marido. El juez se hizo cargo de su amor de madre y el niño se quedó con ella. De otra manera no lo hubiera soportado. 

Aquí, en Murcia, donde ella nació y creció, y donde ahora ha vuelto a vivir con su madre, que se esfuerza, por cierto, en ayudarle lo que puede, todo el mundo la conoce, todo el mundo la saluda, y le pregunta, pero nadie sabe de su sufrimiento, nadie conoce su pena. ¡Ay!, si le miraran a los ojos verían su tristeza infinita...

Son ya más de las seis de la mañana y empieza a clarear. La tenue luminosidad de un rayo de luz entra por la ventana de la habitación de ese décimo piso del enorme bloque de viviendas donde vive con su madre, y le turba los ojos, ¡sigue sin dormir!. Los minutos pasan y su torturada mente bulle sin control. Una especie de embotamiento mental la domina, Su corazón vuela descontrolado y ya casi no es racional su pensamiento. Se le hace muy cuesta arriba volver a pisar la calle otro día más, disimular otro día más, sonreír sin ganas, decirle a su madre que está bien, que no pasa nada...

El estruendoso sonido del despertador le saca de sus tétricos pensamientos. ¡Las siete y media!. ¡No puede más! ¡El mundo se le viene encima!.. De repente una idea macabra le pasa por la mente ¿Y si terminara con todo de una vez? ¿Y si deja de sufrir para siempre?..

Se levanta de la cama totalmente trastornada con ésa idea fija en la cabeza y ve la solución a sus males. Coge a su hijo en brazos. El niño empieza a llorar. Algo ve en los ojos de su madre que no es normal. Ella lo aprisiona entre sus brazos hasta casi hacerle daño y se coloca junto a la puerta de la terraza. Aún no es tarde para rectificar, pero.. ¡No, no hay vuelta atrás! ¡Lo tiene bien claro!--

Abre la puerta de la terraza y salen al exterior. Una suave brisa procedente del cercano Mediterráneo le refresca la cara, pero no lo suficiente como para hacerle cambiar de idea. Aprieta su cara con la de su hijo empapándola con las lágrimas que acaban de brotarle. Lo abraza aún más fuerte sin oír ya siquiera su desconsolado llanto, y se lanzan al vacío.


P. D. Justo hoy hace dos año de estos hechos. Los restos de Rosa y su hijo reposan ya en paz en el cementerio de Nuestro Padre Jesús de Murcia.. Si acaso, la madre de Rosa aún llora sin consuelo por ellos, y el padre del niño. 

Joaquín