Los remedios de la abuela

                                                                                     

Leí hace un tiempo en un librito antiguo una serie de consejos dignos a tener en cuenta. Curioso, puse en práctica algunos y os aseguro que me ha ido bien, por eso os lo recomiendo. Conste que son muy fáciles de seguir y, aunque no infalibles, está demostrado su eficacia en mucha  gente. Mirad:

—Masajearte el lóbulo de la oreja puede ayudar a calmarte

—Lámete la muñeca y comprueba cómo anda de apestoso tu aliento. Basta con darle un lametón a la muñeca y dejar que se seque por completo antes de olerla. Enseguida sabrás si necesitas o no un caramelo de menta.

—Mira a la izquierda girando tu cabeza para recuperar la memoria

—Aprieta el puño izquierdo para controlar la ira

—Échate agua fría en las muñecas cuando tengas mucho calor

—Tararea una canción para despejar los senos paranasales obstruidos.. Las vibraciones del zumbido harán que la mucosidad de tus senos paranasales se desprenda y drene.

—Pellízcate la nariz para evitar un estornudo

—Frótate las cejas si te duele la cabeza

—Contén la respiración y te ayudará a calmar los nervios

—Bloquea tu fosa nasal derecha para dormirte más rápido

—Mantén un ojo cerrado cuando te levantes por la noche a mear. Así no entrará demasiada luz en tus ojos y podrás continuar en modo sueño. Eso sí, apunta bien

Probad algunos si os veis en la necesidad: el no ya lo lleváis..

Joaquín

Mi vecina fuentecanteña

                                                                            

Por eso amo esta calle de soledad y hastío,

que ensancha sus aceras para alejar las casas,

mientras te espera en vano mi corazón vacío,

que es una calle triste por donde nunca pasas...

--J. A. Buesa--

Por un momento estuve pensando en cómo decirle aquello, aprovechar cuando le pregunté por su salud, y luego encajarlo sutilmente en la conversación que mantenía con ella aquella mañana, pero decírselo sin acritud, y que de alguna manera tomara nota y actuara en consecuencia, es decir, recapacitara. Creo que no lo conseguí; mi vecina M. es muy suya:

---He leído que vosotras, las mujeres, tenéis la zona del cerebro que manipula el lenguaje más desarrollada que los hombres---le solté en cuanto tuve oportunidad---por eso sois más parlanchinas---proseguí---y mira qué cosa, hasta los jóvenes educados en ambientes, digamos más habladores, son mejores estudiantes y sacan mejores notas---concluí temiendo verle algún gesto de desagrado en su cara.

Por supuesto no se cumpieron mis temores. No se dio por aludida. Es más, ella tiene hijos, aunque ya mayores, y hasta un nieto, así que aprovechó el asunto y como siempre me soltó una tralla mezclando carreras universitarias de los hijos, enfermedades suyas y de su marido, travesuras de su nieto etc. etc. y encima terminó diciéndome:

---Joaquín, hablar mucho denota ser muy sociable, por eso dicen que las mujeres somos más longevas jajaja.

Quedé anonadado. O sea, la tía se había percatado del asunto y aún así no se cortó un pelo. En la puerta la dejé carcajeándose a mandíbula batiente.. 

Claro que el que mucho "casca" se queda como Dios, satisfecho y relajado, y no me extraña que viva un porrón de años extras, no necesita psicólogo. Sin embargo el que escucha acaba hecho unos zorros, cansado, extenuado, agotado, destrozado, molido, hecho migas y sólo con ganas de irse a su casa haciéndose una y mil veces el mismo reproche ¡¡Quién coño me mandaría a mí preguntarle por la salud a la plasta de M. mi vecina!!..

En fin..

Joaquín

La chica que no quería que le regalaran joyas

                                                                                   

  

 

He aquí dos rosas frescas, mojadas de rocío: 

una blanca, otra roja, como tu amor y el mío. 

Y he aquí que, lentamente, las dos rosas deshojo: 

la roja, en vino blanco; la blanca, en vino rojo. 

--J. A. Buesa--

Estando dormido, Alejandro sintió acercarse a un anciano de pelo cano. Al llegar a su lado, el misterioso desconocido recitó unos versos de La Odisea, que hablaba de una isla llamada Faro, rodeada por el sonoro oleaje del mar. Frente a la costa egipcia.

La isla existía, estaba situada en las cercanías de la llanura aluvial donde el delta del Nilo se funde con las aguas del Mediterráneo. Alejandro, según la lógica de aquellos tiempos, creyó que su visión era un presagio y fundó en ese lugar la ciudad predestinada.

Le pareció un sitio hermoso. Allí el desierto de arena tocaba el desierto de agua, dos paisajes solitarios, inmensos, cambiantes, esculpidos por el viento. A la ciudad, como no podía ser menos le puso su nombre, Alejandría.

Trescientos años más tarde, Alejandría era ya la ciudad más grande, la más hermosa y la más culta del mundo antiguo. Justo ahí y en estas fechas nació Cleopatra.

¿Que si era hermosa Cleopatra queréis saber? ¡Ah!, pues no lo era, ¡mira por donde!.. Según el historiador Plutarco, que la conoció, la gente no se paraba en seco para mirarla. Pero a cambio rebosa atractivo, inteligencia y una labia de espanto. El timbre de su voz poseía tal dulzura que extasiaba a todo aquel que la escuchara. Su lengua se acomodaba al idioma que quisiese como un instrumento musical de muchas cuerdas.

Marco Antonio quiso deslumbrar a Cleopatra con un gran regalo. Pero sabía que el oro, las joyas, o los banquetes no conseguiría encender una luz de asombro en sus ojos.

Cierta vez, durante una madrugada alcohólica, en un gesto de provocada ostentación, Cleopatra disolvió en vinagre una perla de tamaño fabuloso y se la bebió. Por eso, Marco Antonio eligió un regalo que ella no podía desdeñar con expresión aburrida, puso a sus pies doscientos mil volúmenes para su Gran Biblioteca.

En Alejandría los libros eran combustible para las pasiones.

Joaquín

                                                               

Aunque eligieron a la hermosa Liz Taylor como protagonista para la película, en realidad, Cleopatra no era tan bella

Carta de un inglés a su amigo español

                                                                                 

No creo que el amor sea una rosa

ni la rosa, una luz idealizada

ni la luz, un rescoldo de la nada

ni la nada, una tumba fastuosa.

No lo creo, pero haría cualquier cosa

por rozar su corola ensimismada.

--Ricardo Bermejo-- (poeta fuentecanteño)

Querido Roberto: Ante tu pregunta y tus dudas sobre irte a Inglaterra o quedarte en España, te comento:

Como británico que soy y llevar viviendo en España varios años, digamos que puedo permitirme el lujo de opinar al respecto:

Tú haz lo quieras, faltaría más, pero yo tengo clarísimo que prefiero estar aquí, en España, y no en Inglaterra. Aunque es verdad que (por lo general) los británicos cobran más y, como consecuencia, tendrán más renta disponible que los españoles y suelen tener mayor poder adquisitivo.

En Inglaterra, si tienes un trabajo decente (la mayoría lo tienen) vives bien y te puedes permitir unos caprichos (un buen coche, ropa, vacaciones etc.) quizá con más frecuencia a lo largo de año. Si no, como en cualquier otro país, también hay barrios más pobres que no llegan a tanto.

No obstante, para mí, el nivel de vida no solo se trata de eso. Hay otros factores que hacen que la calidad de vida en España sea superior que la de Inglaterra, en mi opinión. 

Además del clima, motivo por muchos regresos a España desde el Reino Unido, hay un mogollón de razones por las que opino que la gente vive mejor aquí que allí: la gastronomía, el equilibrio entre el trabajo y la vida familiar, la vida social, la salud pública…

En definitiva: si eres ambicioso y quieres hacer carrera, como creo que es tu caso, vete a Londres. Si quieres vivir y disfrutar de la vida, sin gastarte una fortuna, quédate España.

Ya me dirás qué vas hacer. Si decides irte me llamas cuanto antes y te daré los teléfonos de unos contactos, amigos míos, que te ayudarán a encontrar trabajo allí  y abrirte camino.

Un fuerte abrazo

George

¿Y si en Fuente de Cantos hacemos algo así?

                                                                                         

 

¿Qué me dijo? ¿Lo sé acaso?
Hablamos con el alma. . .
como era la última cita,
la despedida fue larga.
Los besos y los sollozos
completaron las palabras
que de la boca salían
en frases entrecortadas.
Rézale cuando estés triste,
dijo al darme una medalla,
y no pienses que vas solo
si en tus penas te acompaña.

--F. A. Icaza--

Situado en los alrededores del Parque Natural de Las Batuecas-Sierra de Francia (Salamanca) está Mogarraz, un pequeño pueblo de poco más de 250 habitantes.

Mogarraz fue levantado y repoblado en el siglo XI por franceses y gascones, y ha logrado conservar el encanto de su entramado urbano. Pero además de por esto, ¿Sabéis por qué se ha hecho famoso Mogarraz?

Bien, la cosa comenzó en el año 2012, después de que la viuda de Alejandro Martín, el fotógrafo del pueblo, le hiciera llegar a Florencio Maíllo, natural de Mogarraz, pintor, escultor y profesor titular de la Escuela de Bellas Artes, varias fotografías antiguas de los vecinos que su marido tenía en su estudio. En concreto, se trataba de 388 instantáneas que los habitantes de Mogarraz se hicieron en 1967 para renovar su DNI.

Florencio Maillo, ideó hacer una exposición al aire libre con esos primeros 388 retratos de los vecinos del pueblo. Luego los amplió a 800. El éxito fue tal que ha hecho que la exposición sea permanente.

Los retratos están colgados en las paredes de las casas donde vivieron las personas retratadas, también en las paredes de la iglesia y otros edificios. Muchos de ellos ya están muertos, claro.. Todas las pinturas están realizadas sobre chapa.

Y digo yo, ¿Os imagináis algo así en Fuente de Cantos? Nuestro pueblo es mucho más grande y sería más difícil, pero ¿Y si los herederos de los dos fotógrafos principales que hemos tenido desde los años sesenta para acá hubieran conservado los negativos de los cientos de fotos (individual y familiar) que nos hemos hecho todos los fuentecanteños?. Luego se podría hacer una exposición con todas ellas.

De momento, si queremos recordar la cara de un vecino que ya no está entre nosotros, nos vemos obligados a darnos una vuelta por el cementerio y confiar en que alguna foto suya se exponga en el nicho donde está enterrado.. 

En fin

Joaquín

                                                                         

                                                             Mogarraz

                                                                      

                                                             Mogarraz

                                                                          

                                                            Mogarraz

                                                                       

                                                                 Mogarraz

Verdades como puños

                                                                                     

Tomad nota de lo de abajo, son verdades como puños. Bueno, bien pensado, casi dudas como puños.. Leed leed...

—¿Hay razones objetivas para creer en Dios? Es verdad que la ciencia y la razón parece reñida con la idea de Dios, pero toda verdad es relativa cuando se basa exclusivamente en el criterio humano. Así que no os falte nunca la esperanza.

—¿Entonces? ¿Dios existe, o no existe? ¿De qué lado nos inclinamos? Bueno, la razón no puede ahí determinar nada. Tengamos en cuenta estos dos casos: si creéis que existe, ganáis todo, porque si no existe no perdéis nada.

—Yo no sé quién me ha puesto en este mundo, ni qué es el mundo, ni qué soy yo; me encuentro en una terrible ignorancia de todas estas cosas. Además, como no sé de dónde vengo, tampoco sé a dónde voy; y solo sé que al salir de este mundo caeré para siempre o en la nada, o en las manos de Dios irritado. Sin saber a cuál de estas dos condiciones debo estar eternamente sujeto. 

—No tiene nada que ver, pero, realidad, la infelicidad de los hombres procede de una sola cosa, que consiste en que no sabemos quedarnos tranquilos en un cuarto.

Estas frases no son mías, qué más quisiera yo, son parte del pensamiento de un tipo extraordinario, un filósofo francés, amigo de Descartes pero contrario a su idea, Blas Pascal.. Descartes creía en la razón absoluta de los hombres como medio para entender el mundo, Pascal abogaba más por el corazón y sus pasiones..

Joaquín

Otra vez será

                                                                                   

La vi entrar en aquel viejo pub, de casualidad.. Sonaba "Gloria" de Umberto Tozzi. Algunas parejas bailaban.. Yo apuraba en la barra un cubata de ron. Me miró al pasar. Me adelanté. Le sonreí. Le quise hablar.. Llegué a creer que entró por mi, buscándome ¡Qué Iluso! Me equivoqué. Me dijo que no, que otra vez será.

¡Que otra vez será, qué os parece, que otra vez será!... Me hundí. Jodida noche aquella. El verano terminaba y yo sabía que volvería a su ciudad, que nunca más volvería a ser mía.. Pero, claro.. Cómo olvidarla ¡Dios mío!.. ¡Cómo olvidar su pelo, cómo olvidar su aroma si aun navegaba en mis labios el sabor de su boca!..

Volví a la barra. Una lágrima afloró a mis ojos, de rabia contenida.. Pedí otro cubata y, entre copa y copa, ebrio ya de alcohol y desamor me relamí mi mala suerte.. Me di la vuelta. Allí seguía ella, al fondo de la pista, bailando, bebiendo y riendo con otros. Me largué de allí. No recuerdo haber pasado una noche peor.. ¡Qué otra vez será, qué os parece, qué otra vez será!. Y yo sabía que nunca más.

Joaquín

(Escrito en mi diario el 28 de agosto de 1982; tenía 18 años)

He llegado a la siguiente conclusión...

                                                                                     

Sí, ya sé que de frases rimbombantes estamos todos hasta las pelotas. A diario las vemos en las redes... frases sensibleras, instructivas, románticas, pedagógicas, educativas, moralizantes... que nos invitan todas ellas a ser buenos y tolerantes.

Y sé también que de estas que abajo os muestro vais a pasar de ellas como de la M... con perdón. No obstante os las voy a mostrar, las leí anoche y me pareció oportuno mostrárosla. Son del excelente escritor y filósofo francés Michel de Montaigne.

---El conocimiento sólo incrementa las dudas

---Es preferible ser amable que temible

---A veces es mejor perder una viña que pleitear por ella

---La prueba más clara de la sabiduría es la alegría continua

---La libertad consiste en el dominio absoluto de uno mismo

---Nadie está libre de decir estupideces

---Para triunfar conviene parecer tonto

---Prohibir algo es despertar el deseo

---La mejor filosofía es la que engendra pensamientos agradables

---La virtud no consiste en hacer grandes cosas, sino hacer bien las pequeñas

---El valor de la vida no está en su duración, sino en el uso que hacemos de ella.

En fin, hay muchas más, pero he querido escoger las más edificantes..

Joaquín

Payos y gitanos de Fuente de Cantos

                                                                                     

 

Caminito de Antequera

preso llevan a un gitano,

porque se encontró una capa

antes de perderla el amo.

--coplilla gitana--

No creáis, muchos saben que la palabra gitano deriva de: egipciano, es de decir, de Egipto, pero...

Si bien es cierto que los gitanos proceden de la India, exactamente del norte de éste gran país asiático, entraron en Europa a través de Egipto, de ahí la confusión. No hay más que ver sus coloridas y vistosas vestimentas y compararlas con aquellas que usan los hindúes.

En España empezaron a entrar en tiempos de los Reyes Católicos y enseguida cogieron fama de vagos y maleantes. Tal es así, que ya en tiempos del rey Felipe V se pensó en redistribuirlos por las ciudades y sedentarizarlos; no olvidéis que eran errantes y bohemios..

A éste rey, Felipe V, (el primer rey Borbón) no debieron de caerles bien los gitanos, porque se agarró, el tío, a una disposición de su ministro de planificación, el Marqués de la Ensenada, para extinguirlos (entiéndase para des-agruparlos como comunidad) y dispersarlos..

En 1749 hicieron una redada de gitanos por toda España. Los 10.000 que habría entonces los concentraron en Madrid con la idea de dividirlos en grupos. Los hombres mayores de siete años iban a ser enviados a trabajos forzosos y a las mujeres y niños a trabajos industriales o a la cárcel, ¡ya veis qué barbaridad! Falló el plan por asuntos burocráticos. Después intentaron enviarlos todos a América, pero tampoco pudieron.. Al final desistieron, conste que se libraron de chiripa..

Por supuesto, eran otros tiempos, y hasta su propio idioma, el Caló, lo tenían tajantemente prohibido hablarlo. Hoy son unos 750.000 gitanos los que viven entre nosotros y, afortunadamente ya no se les persigue. 

Del total de ellos, 280.000 viven en Andalucía, 80.000 en Cataluña y 60.000 en Madrid. Aquí en Extremadura no son demasiados, apenas 15.000; muchos de ellos en Badajoz capital.. 

Nosotros en Fuente de Cantos hemos tenido una convivencia modélica con ellos. Siempre han sido muy pocos. Recuerdo que apenas un par de familias, pero emprendedores y respetados. 

Por cierto, los primeros gitanos que se instalaron en el pueblo fueron Francisco y Catalina, bautizaron a su hija en 1564.

Ya ha llovido de eso..

En fin..

Joaquín                                                           

       Fotos tomadas desde el mismo sitio, pero con un intervalo de cincuenta años

El terrible secreto de una buena amiga

                                                                                   

    

Cuando murió su padre Ana quedó desolada, él había sido su gran referente en la vida.. Recuerdo unas palabras que me dijo a raíz de su muerte:

—Gracias a Dios, Joaquín, que aún tengo a mi madre a mi lado y la quiero, pero con mi padre fue distinto. Nunca nos tuvimos secretos, fue mi confidente; sin él me siento vacía.

Me lo confesó durante el entierro. Su padre había muerto relativamente joven. Luego tardé en volver a verla, pero una noche, dos o tres meses después de aquello, se pasó por casa y, muy preocupada, me contó un secreto:

—Joaquín, desde el día que murió mi padre, ni mi madre ni yo nos atrevimos a tocar sus cosas, pero la otra mañana lo hice. Decidí rebuscar sus cajones, y encontré una carta suya. Iba dirigida a una tal Encarna, y no era a mi madre.

Quedé estupefacto. Conocí a su padre y nunca pensé que fuese capaz de semejante atrevimiento. Sufría mi amiga al recordarlo, pero reconozco que me intrigaba lo que me estaba contando; así que le animé a seguir: 

—¡Vaya!—exclamé—y de qué iba la carta ¿de amor?

—Y tanto que era de amor—me confirmó—una tristeza enorme me invadió al leerla. Me acordé de mi madre, la pobre. Desde luego, no todo en casa fue del color de rosa que me hicieron creer. Pero tomé una decisión, mi madre jamás se enteraría de la carta, ni sabría nunca, de esa mujer!—concluyó tajante

Luego se me puso a llorar emocionada. Busqué un pañuelo de papel en un cajón y se lo di. Se secó las lágrimas y sacó la carta de su bolso. Me la dejó leer y, efectivamente, la carta iba dirigida a Encarna, una mujer de Córdoba. Deduje al leerla que habían tenido hacía un tiempo un tórrido romance. Él la echaba de menos y quería volver. Por cierto, la carta nunca fue echada al buzón.

Esa noche mi amiga se quedó a cenar en mi casa y, entre lágrimas y también alguna sonrisa que conseguí provocarle después, me fue pormenorizando la historia y lo que investigó después. Me dijo que no se atreve a preguntarle nada sobre el asunto a su madre; teme remover un pasado que a ella no le va a gustar.. La velada se prolongó más allá de la madrugada. Tomamos unas copas, y hablamos de nosotros, y reímos, y...

Joaquín

Mi vecina indiscreta

                                                                                  

Yo no tengo otro oficio
después del callado de amarte,
que este oficio de lágrimas, duro,
que tú me dejaste.

¡Tengo una vergüenza
de vivir de este modo cobarde!
¡Ni voy en tu busca
ni consigo olvidarte!

--Gabriela Mistral--

Mi vecina indiscreta

A las siete y media de la mañana, mi vecina se levantaba y, aún soñolienta, se ponía frente al espejo y se contemplaba desnuda durante minutos interminables. Plantado bajo el alfeizar de mi ventana y con la nariz pegada al cristal, yo la veía ajustarse la ropa interior. Lo hacía despacio, con deleite. Sin dejar de mirarse al espejo, luego se perfilaba los ojos con esmero y peinaba sus largos y sedosos cabellos; Se vestía, apagaba la luz y desaparecía, y así cada día. Aquella morbosa visión se había convertido en el leitmotiv de mi existencia. Llegué a obsesionarme con ella. Tanto que, una hora antes ya la esperaba expectante tras los cristales. Temía que madrugara o cambiara de hábitos y no pudiera verla.

Una mañana me armé de valor y me propuse conocerla. Bajé a la calle cuando salía de su portal y me hice el encontradizo con ella. Le hablé de casualidades y coincidencias, incluso señalándole mi balcón le dije que vivía justo enfrente de ella, ¡Qué iluso, ella ya sabía de mi existencia! Percibía mi sombra voyerista tras las cortinas. Pero eso lo supe más tarde.

Me dijo que estaba separada, que llevaba poco tiempo en Fuente de Cantos y que trabajaba en Zafra. Resulta que cogía el autobús cada mañana en la estación; cosa que me vino que ni de perlas para acompañarla. Acabamos intimando. Poco a poco me fui entusiasmando con ella, y hasta dejé de mirar por la ventana con ojos obscenos. Un tarde me invitó a subir a su casa; yo babeaba de placer, ¡Oh, entrar en aquella habitación, la habitación de mis obsesiones!.. Nos desnudamos rápido e hicimos el amor. Terminamos exhaustos. La escena llegó a repetirse casi a diario. Con el tiempo nos hicimos amantes. Hoy es mi mujer.

Joaquín

Aquella mujer tan extraña

                                                           

Extraño suceso en la ermita del Santo Cristo

Salimos muy tarde del bar, El Gato. Nos despedimos apretándonos las manos y lo perdí de vista por entre las sombras de la madrugada. Me quedé solo. De repente se me acerca una chica. Nunca supe de donde salió, pero sí recuerdo sus palabras:

—Sígueme—Me ordenó tajante

Extrañado, le hago las preguntas lógicas:

—¿Quién eres? ¿Qué quieres?..

No dice nada. Durante un rato permanece callada; luego vuelve a ordenarme:

—¡Te atreves a acompañarme o no!

—Claro—Respondí salivando de placer; era joven y muy hermosa.

Comenzamos a caminar. Siento apoyada en mi brazo su mano helada.

—¿Tienes frío? ¡Estás gélida!—Le digo intentando abrazarla

Ella se deshace del lazo de mis brazos a medio hacer y calla. Deambulamos por callejuelas casi en penumbras. Llegamos a la calle Olmo y me invita a entrar en la vieja ermita del Cristo. Las puertas estaban abiertas, inexplicablemente, y en medio de la nave, ¡Dios mío!, en medio de la nave observo un catafalco cubierto con paños negros, y sobre él un ATAÚD VACÍO.. Me pongo nervioso. Empiezo a pensar cosas raras de mi compañera de aventuras y trato de despedirme. Ella me sujeta con sus manos y me impone silencio. Se echa hacia atrás el pelo que le cubría la cara. La miro, es preciosa pero extremadamente pálida. De repente me da un beso en la boca y me susurra al oído:

—¡Chissst, no se lo digas a nadie, me pusieron ahí esta mañana!—Y me señaló el catafalco y el ataúd. Luego me dijo adiós y desapareció.

Salí del templo desconcertado y con el sabor metálico del beso todavía en mis labios. Vago por las calles del pueblo estremecido de frío y de horror... Horas más tarde vuelvo a la ermita. No sé, algo inexplicable me empujaba hacerlo. Seguía abierta. En el interior permanece el catafalco con el ataúd y una corona de rosas blancas que antes no tenía. Temeroso, pero curioso a la vez me acercó al féretro que mantenía abierta la tapa superior, y la veo dentro.. ¡Dios mío, era ella! ¡¡La chica del beso, MUERTA!!..

Salí aterrorizado de allí; huyo como alma que lleva el diablo... En mi huida tropiezo con una vieja enlutada que entraba en ese momento. Extrañado, pues ahí no suele haber culto, le pregunto qué se celebra.

—Los funerales de una chica forastera, recién llegada y muerta en extrañas circunstancias, ¿La conocía usted?—Me dice la anciana. 

Esa misma tarde a última hora volví a pasar por la calle; todo estaba intacto, como si nada hubiera ocurrido, pero la ermita estaba cerrada; sólo la ventana que da a la calle Olmo estaba entreabierta.. Miro a través de ella: nada, la soledad más absoluta se había adueñado del templo, como siempre.. 

Por cierto, jamás le he contado a nadie este episodio de mi vida. Lo hago ahora por el tiempo transcurrido y el olvido de los personajes.. La chica murió realmente. En el cementerio del pueblo está enterrada.. 

Joaquín          

                                                                         

                                         Entrada a la ermita del Santo Cristo
                             

¡Todos a la pradera!..

                                                                                                

       

         Y te digo que es bella, porque es bella,

pero no sé decir, cuando lo digo,

si pienso en ella porque estoy contigo

o estoy contigo por pensar en ella.

--J. A. Buesa--

No hay fiesta más celebrada y querida en Fuente de Cantos que la de San Isidro. Desde finales del siglo XVIII (tiempos de Carlos III) la festejamos en el pueblo, aunque con diferente boato en el tiempo, ¡claro!. 

Pero...

¿Sabíais que tuvimos en la Parroquia una imagen suya antiquísima que consistía en una talla del Santo arando y una pareja de bueyes que dirigidos por un ángel tiraban del arado? Pero esa imagen desapareció. A cambio en el año 1918 encargaron la actual por 10.000 pesetas.

En 1941 se creó la Hermandad de Labradores y Ganaderos y decidieron hacer una primera romería a la orilla del Bodión, en la finca “Marta”. Don Juan Márquez Real donó dos fanegas de tierra para que hicieran allí una ermita permanente. Ese mismo año se iniciaron las obras.

Pero la cosa no empezó bien, la ermita, erigida por voluntad de los mismos agricultores que arrimaron el hombro voluntariamente con materiales y obra, se cayó antes de inaugurarla y tuvieron que esperar hasta 1945 para que se construyera la actual, tan bonita. He de hacer constar que mi padre aportó su granito de arena con su esfuerzo y su tiempo, igual que otros muchos fuentecanteños.

Con la ermita ya construida se traslada allí la nueva talla del santo, que estaba en la Parroquia, y en 1951 se hace la primera caseta oficial donde tradicionalmente la Hermandad ofrecía un vaso de sangría a los romeros que lo deseasen. 

Por cierto, hasta finales de los sesenta no apareen las primeras casetas particulares hechas con palos y mantas. El resto, hasta el fiestón que hacemos ahora, ya lo sabéis; no en vano es una fiesta declarada de Interés Turístico Regional.

        Joaquín