Con sólo una mirada

                                                                                     

   Un señorito muy petimetre

entró en mi casa cierta mañana

y así me dijo al primer envite:

Oiga usted ¿quiere ser mi pareja?.

Yo le respondí con mi sonete,

con mi canto, mi baile y soflama:

-¡Qué chusco es usted, señorito!

Usted quiere.. ¡Caramba!, ¡Caramba!

¡Vaya, vaya, vaya!.

Me volvió a decir muy fino:

María Antonia no seas tirana.

Mira niña, que te amo y te adoro,

y tendrás las pesetas a manta.

--María Antonia Vallejo-- (La Caramba)

El cielo se encapotó de súbito y se puso a llover a mares. La virulencia del agua hizo dispersar por doquier a los numerosos viandantes que en ese momento transitaban por el Paseo del Prado. María Antonia había llegado hacía poco desde el teatro (era una famosa vedette) y le pilló de lleno el aguacero..

La gente huía despavorida ante el cariz de la tormenta o se refugiaban donde podían del tremendo chaparrón que descarga sobre el Paseo. María Antonia dirige sus pasos precipitadamente hacia el cercano convento de los Capuchinos, que es lo primero que ve abierto..

Entra en templo chorreando agua y sofocada por la carrera; todo está a oscuras, es un remanso de paz; sólo las vacilantes llamas de unos cirios alumbran, apenas, el cuadro de La Magdalena colgado sobre el altar, ¡qué silencio!. 

Con la respiración aún agitada y por pasar el tiempo mientras escampa, María Antonia mira el cuadro durante un buen rato. Se queda extasiada contemplando la figura de la virgen. No sabe por qué, pero algo extraño le está pasado, ¡oh!, está  sintiendo una congoja, un cambio en su ánimo como jamás a experimentado antes.

En una capilla contigua un predicador habla del perdón. Ella lo escucha apenas perceptible. Se le humedecen los ojos. Se pone de rodillas frente a la Magdalena y pronuncia, angustiada, dos palabras.. --¡¡Nunca más!!...

Se serena. Hay en su mirada una decisión firme.. Sale del convento. Ha dejado de llover.. Llega a su domicilio. Habla a su madre. Tira vestidos, lentejuelas y otros objetos evocadores. Busca un traje oscuro, el más viejo. ¡Nunca más volverá al teatro!. Dos días más tarde regresa al convento para ser monja, de por vida....

Diez años antes, María Antonia había sido una joven andaluza hermosa y atrevida que había traído loco al público masculino de los teatros de Madrid.

Llegó a la villa y corte desde su tierra, Motril, con ganas de triunfar, ¡y vaya si lo hizo!.. Sus canciones y ella misma se pusieron de moda durante años en los ambientes más festivos de la capital. Mezcló su deje andaluz con la chulería madrileña y no hubo en los madriles guapo galán, noble o plebeyo, que no intentara enamorarla..

Sus coplillas eran satíricas, picantes, se reía de todos y de todas.. La duquesas de Alba y la de Osuna la denunciaron por criticarlas y ofenderlas, pero ella ni se inmutaba. Le echaba la culpa al guionista de las canciones..

Un día, un guapo y adinerado mozo francés la pretendió, y se casó con él. Un mes y medio duró la convivencia. Volvió a los teatros y saraos... le fue incapaz de prescindir del aplauso de la gente y de las miradas de admiración cuando la veían por la calle pasar.. 

Pero llegó el día aquel de lluvia y tormenta y las prisas por guarecerse de ellas, y su entrada en el convento, y la mirada a la Magdalena, y su conversión.. 

Por cierto, se llamaba María Antonia Vallejo, pero todo el mundo la conocía por, La Caramba, causaba estragos allá donde iba..

Joaquín

    

Un hijo de su madre..

                                                                                         

Desierto está el jardín. De su tardanza

no adivino el motivo. El tiempo avanza.

Duda cruel, no turbes mi reposo;

empieza a vacilar mi confianza,

el miedo me hace ser supersticioso.

Si aparece, al llegar, en la cancela,

será que es fiel; si acude a nuestra cita

por el postigo, entonces no recela

mi amor en vano, ¡Dios no lo permita!.

Huye, duda, del alma te destierro.

Por la cancela del dorado hierro

vendrá. Señor, ¿qué la detienen?.

Sus pasos oigo ya, ¡Los ojos cierro,

que no quiero saber por dónde viene!

--Ricardo Gil--

Constantino, emperador del Imperio Romano, sufrió de lepra (la enfermedad maldita de la antigüedad). Sus médicos personales le aconsejaron bañarse en un recipiente lleno con la sangre fresca de varios niños previamente desangrados.

Todo estaba dispuesto ya para ejecutar semejante acción, cuando el llanto desconsolado de las madres de los niños a sacrificar llegó a sus oídos y le hizo desistir. Se libraron los pequeños de chiripa.

Constantino fue el emperador que terminó con las sangrientas persecuciones contra los cristianos. Para eso promulgó el famoso Edicto de Milán del año 313, según el cual se permitiría libertad de culto en todo el Imperio.

Se cree que su madre, Elena, (más tarde santificada como Santa Elena), fue la que descubrió el sepulcro de Jesucristo y restos de la conocidísima Vera Cruz (la cruz donde fue crucificado Jesús). Para organizar su búsqueda fue ella personalmente a Jerusalén, que entonces formaba parte del Imperio romano.

Y fue Constantino, también, el que convocó el primer concilio de la historia, el llamado concilio de Nicea. Acudieron a ella todos los obispos y patriarcas de la nueva fe. Discutieron durante varias semanas todo lo que pudieron y más, y al final decidieron y adoptaron las que serían las bases y los cimientos del cristianismo. Y que se han mantenido hasta nuestros días. El credo viene desde entonces y estamos hablando del año 325 d.c.

¡Lo que son las cosas!, cuando rezamos en la intimidad, o nos damos golpes de pecho expiando algún pecadillo mientras entonamos esa cantinela o estribillo tan habitual como es el Padrenuestro o el Credo, que sepáis que estáis repitiendo frases y deseos que decidieron unos obispos y prelados, allá en Nicea, hace la friolera de 1700 años. 

En fin..

Joaquín Yerga

Qué tipo más interesante..

                                                                                     

     

Cae sobre mi espíritu
la noche negra y trágica;
busco el seno profundo de sus sombras
para verter mis lágrimas.
Sé que en el cráneo puede haber tormentas,
abismos en el alma
y arrugas misteriosas
sobre las frentes pálidas.
¡Oh, Dios mío, Dios mío!...
Sé que me engaña...

--Rubén Darío--

Tres eran tres, los tres generales más famosos de la historia: Alejandro Magno, Julio César y Napoleón. Yo pondría a César por delante de los otros dos..

Porque Napoleón, al fin y al cabo, salió derrotado en su batalla más importante y decisiva, la de Waterloo. Y debido a ella Francia perdió la hegemonía en Europa a costa de ganarla su enemigo más acérrimo, Inglaterra.

El otro rival, Alejandro Magno, además de ser un magnifico general y estratega, conquistó media Asia y Egipto. Fundó ciudades como Alejandría, de las más importantes de la antigüedad y exportó la cultura griega a todos esos territorios, que no es poco. Con un ejército menor que el de sus enemigos los derrotó en tres batallas principales y contra todo pronóstico. Pero por buscarle algún pero, yo diría que los ejércitos a los que derrotó (medos y persas) no estaban tan preparados como el suyo, ni eran tan combativos.

Julio Cesar, sin embargo, venció a todo el mundo y os aseguro que participó en mil batallas Una vez se lamentaba amargamente porque Alejandro Magno con treinta años había conquistado medio mundo y él ya con cincuenta no había hecho nada para la historia. Pero lo hizo, y mucho más que Alejandro.

Este hombrecillo con complejo por ser calvo tuvo una vida tan intensa, tan variada, tan extraordinaria, tan inverosímil, que mil años que cualquiera de nosotros viviéramos no le igualaríamos ni de coña.. 

Por cierto, un tipo así al frente del ejercito ucraniano hubiera supuesto que la guerra durase dos telediarios..

En fin

Joaquín.

Ay, aquellos españoles..

                                                                                     

  

Te vi un punto y, flotando ante mis ojos,

la imagen de tus ojos se quedó,

como la mancha oscura orlada en fuego

que flota y ciega si se mira al sol.

Yo sé que hay fuegos fatuos que en la noche

llevan al caminante a perecer;

yo me siento arrastrado por tus ojos

pero adónde me arrastran, no lo sé.

--Bécquer--

Numancia era en el siglo II, a.c. una población de tamaño medio para la época. Estaba poblada por los fieros arévacos, una orgullosa tribu celta asentada en lo que ahora es Soria desde hacía cinco siglos. 

Los romanos andaban ya por aquí intentando someter a todos los del lugar. En el año 153 a.c. los numantinos habían conseguido vencer a un ejercito romano muy superior causándoles más de 30.000 bajas. 

Y resulta que, entre pitos y flautas, llevaban veinte años de guerras y escaramuzas y no había manera de conquistar la osada ciudad...

¡Roma no aguantaba más!, así que instó al senado a tomar una determinación final para acabar con esos indómitos hispanos... Y el senado tomó nota; envió un ejército bien pertrechado de unos 40.000 legionarios al mando del mejor general que tenían, Publio Cornelio Escipión, un tipo listo y curtido en mil batallas...

Escipión sabia que en una guerra abierta habrían muchas bajas romanas, así que se propuso asfixiar económicamente la ciudad; para ello construyó un muro enorme alrededor de la ciudad y lo mantuvo inexpugnable durante más de un año. Los numantinos aguantaron lo indecible, pero llegó el momento en el que se terminaron las provisiones. No había comida, no había agua, no había nada..

Pero antes de rendirse le prendieron fuego a la ciudad y se hicieron matar unos a otros; ¡todo antes de caer prisioneros!..

Cuando los romanos entraron en la ciudad sólo encontraron un erial calcinado, en ruinas y sin rastro de ser humano alguno. Sólo a 50 numantinos lograron capturar con vida, a los que pasearon prisioneros semanas después en un desfile triunfal en Roma.. 

Numancia cayó, pero empezó su leyenda. ¿Pasará algo parecido en Ucrania ¿Estará todo calcinado cuando entren los rusos? Pues...

Joaquín

Un beso robado, una obsesión, una terrible traición..

                                                                                                                                                                        

Napoleón había ordenado buscarme como fuera. Me mandaba cartas invitándome a visitarle, me animaba a asistir a bailes, pero yo me resistía, estaba casada, le decía una y otra vez; temía que Napoleón sólo quisiera hacerme su amante, ni más ni menos..

Y sucedió.. tanto insistieron todos, incluso mi marido ignorante él de lo que se avecinaba, que accedí a verlo en sus aposentos, muy a mi pesar, conste..

A las diez de la noche vinieron a buscarme en coche. Cubierta en un velo blanco me introdujeron casi a la fuerza en el vehículo, que salió a toda prisa hacia el palacio de Varsovia  donde pernoctaba Napoleón.

Cuando estuve en su presencia rompí a llorar. El se acercó y me dijo unas palabras que no entendí.. En aquel momento quise huir, pues presentí la vileza del adulterio que iba a cometer. Era la primera vez que me sucedía..

Napoleón se cabreó conmigo y gritando me decía:

--¡Quiero que me ames! ¡Es más, voy a obligarte a que me ames!

Me desmayé del miedo. Napoleón aprovechó el desmayo para violarme, lo cual poco dice de su honestidad como hombre.

Cuando desperté comprendí lo irremediable. Napoleón me miraba con ojos lánguidos, ¿tal vez arrepentido?. No sé..

Luego me  levanté, fui hasta él, le besé en la mano y le dije:

--Te perdono

Napoleón me tomó en sus brazos y comenzó a besarme apasionadamente. Yo le interrumpí:

--¿No pensarás que voy a volver a mi casa, no?. Ahora soy tuya. No voy a reanudar mi vida con mi marido como si nada hubiese ocurrido ni volveré a verte a escondidas como una cortesana.

--Tienes razón, María, vivirás conmigo---me contestó él

Luego me desnudó e hicimos el amor, pero ya con mi consentimiento. 

Por cierto, estuvimos juntos unos años, y me hizo un hijo, luego nos abandonó a los dos para casarse con una heredera de la realeza.

María Walewska 

                                                                   

                                                      Napoleón Bonaparte

                                                                               

                                                         María Walewska, amante de Napoleón

Enemigas íntimas..

                                                                                          

Surge la tarde en mi semblante yerto

aterradora lobreguez, y sobre

tu piel tostada por el sol, el cobre

y el sepia de las rosas del desierto.

Y en el regazo donde sombra eterna

del peñascal bajo la enorme arruga

es para nuestro amor nido y caverna,

las líneas de tu cuerpo retorcidas

en el torso viril que te subyuga ,

con una gran palpitación de vida.

--Manuel J. Othon--

En algunos países del mundo se da la circunstancia de que tienen no una ciudad principal, sino dos ciudades sobresalientes, y esto es una suerte para el país que las acoja..

Tenemos, por ejemplo, Italia, con Roma de capital y Milán como competidora. Otro ejemplo cercano seria Portugal, en donde Lisboa es su metrópoli y Oporto la que pudiéramos llamar, la otra. Un poco más lejos pero en el mismo continente me acuerdo de Rusia con Moscú de capital y San Petersburgo de comparsa.

De otros lares allende nuestras fronteras continentales me viene a la mente Australia, con sus dos joyas de la corona,  Sídney y Melbourne, ambas modernas y prósperas urbes. O Brasil, con su divertida y festivalera Rio de Janeiro, y su hermana mayor, la industriosa y emprendedora, Sao Paulo. Las dos millonarias en población y, sin embargo ninguna  tiene el honor de ser capital de ese inmenso país. Hay más ejemplos, pero quiero hablar de lo nuestro.

Lo nuestro es, Madrid & Barcelona, una dualidad, un pique, o una feroz competencia, como queramos llamarla, llevada a todos los terrenos, incluido el deportivo. Las dos son núcleos de una amplia zona metropolitana varias veces millonarias. Entre las dos acaparan el 50% de la riqueza del país.

De Madrid como capital, y ya desde finales del siglo XVI  que la designara Felipe II, se ha dicho siempre que ha sido una ciudad cortesana, asiento de funcionarios, nobles y pedigüeños, acaparadora de gran parte de los caudales públicos. De Barcelona sin embargo, justo lo contrario, una urbe trabajadora, atrevida y moderna. Y tal vez fuera cierto, hasta hace unos años.

Madrid ha ganado enteros de treinta años para acá. De ser, casi, un poblachón manchego (como dijo alguien) y favorecida por el funcionariado del estado franquista, ha pasado a ser una ciudad moderna, abierta y eje de una amplia zona metropolitana de más de seis millones y medio de habitantes. 

Barcelona, según las estadísticas ha crecido, pero menos. Aun así sigue siendo la ciudad más visitada de España. Barcelona tiene en su haber el privilegio de estar enclavada en un lugar inmejorable; entre montaña y mar. 

Barcelona, aún más que Madrid, fue la gran beneficiada de todos los políticos de turno desde el siglo XVIII, incluso con Franco. Ahora y por mor del nacionalismo se está convirtiendo en una ciudad provinciana, antipática y pacata, donde los okupas, los independentistas radicales y demás patulea se han adueñado de la ciudad, que está perdiendo enteros a pasos agigantados. 

En fin, ¡con lo que fue Barcelona hasta hace unas décadas!

Joaquín

La paja en ojo ajeno.

                                                                                  

Pensamiento acongojado,

¿Por qué agravas mi tormento

con las dichas que han pasado?

¿Quién te la ha recordado,

pensamiento?

Esperanza que sentí

como un iris de bonanza

cuando perdido me vi,

¿Por qué no me guias, di,

esperanza?.

Corazón que nada espera,

¿Por qué sientes emoción

ante un engaño cualquiera?

¿Quién mantiene tu quimera,

corazón?

--José R. Contreras-- (siglo XIX)

A los Estados Unidos de América también ha llegado la ola de revisionismo histórico, igual que aquí. Por ahí andan tirando estatuas de Colón o de Hernán Cortés, queriendo ver como un horror el descubrimiento para occidente de aquel Nuevo Mundo.

Pero, ¡oh, qué casualidad! destruyen las estatuas de los españoles por colonizadores y poco menos que racistas, y no le tocan un pelo a las de los Padres de la Patria norteamericanos, tan buenos o tan malos como los nuestros. ¡Uy, si yo os contara los entresijos personales de Washington, Jefferson o Lincoln!. En fin..

Por ejemplo, George Washington, el primer presidente de los Estados Unidos. Éste personaje, junto al resto, plasmaron en la Carta de Fundación muy bonitas palabras sobre la igualdad entre los hombres y tal, pero éste héroe americano llegó a tener, hasta su muerte, a más de doscientos esclavos negros en sus fincas.

Sí, fue un rico propietario de Virginia, y quizás el mejor preparado para ponerse al frente de las fuerzas independentistas frente a los ingleses.

De pequeño padeció de viruelas y al superarlas quedó ya inmunizado de ellas. Este percance le sirvió después para aguantar impertérrito la epidemia de éste virus que, parece ser, esparcieron los ingleses adrede para acabar con los americanos de esa manera tan ruin, en vez de hacerlo noblemente con las armas.

Otra de las curiosidades de Washington fue la fea dentadura que tenia. Se quedó sin dientes a los veinte años, aunque como era un manitas de grueso calibre él mismo llegó a fabricarse unas cuantas a lo largo de su vida. Y le funcionó, una de ellas se muestra en el Museo de Odontología de Baltimore.

Eso sí, al terminar la guerra tal fue su prestigio que muchos de sus compañeros quisieron hacerle primer rey de los Estados Unidos. Menos mal que él se negó. ¡A saber en lo que habría derivado el asunto!

Ya sabéis que a la capital de este inmenso país, así como al estado de la costa oeste cuya ciudad principal es Seattle (cuna y sede de Microsoft) se les puso el nombre de Washington, en su honor.

Joaquín

Más que palabras..

                                                                                         

La poesía no quiere adeptos, quiere amantes.

--Lorca--

La poesía es un género a menudo difícil de comprender por lo que muchos renuncian a leer. Pero hay, no obstante, poesías sencillas que llegan a casi toda la gente por muy iletradas que sean precisamente por su sencillez.

No son estos buenos tiempos para la lírica, decía la letra de una famosa canción del grupo Golpes Bajos, tampoco para las humanidades en general, pues hasta la filosofía y literatura están en desuso. Pero hubo una época (hace ya mucho tiempo)en la que hacer versos era lo más grande y prestigioso de una sociedad.

Han habido en nuestra literatura lírica algunos poetas excepcionales, pero tan solo aptos para una minoría de entendidos por el uso recurrente de metáforas. Me estaba acordando de Luis Cernuda, de Juan Ramón Jiménez o Rubén Darío. Sin embargo otros, justamente por su sencillez y hondura han llegado más al gran público. Entre éstos últimos tenemos al gran Antonio Machado, a Jorge Manrique, o al híper-sensible, Bécquer.

La de abajo es de Manuel Machado, el hermano desconocido del otro Machado, Antonio. Los separó la guerra civil como a tantas familias españolas. Manuel se quedó en el bando nacional. El otro, poeta mucho mas grande, murió republicano, en el exilio francés.

Esta es mi cara y ésta es mi alma: leed.

Unos ojos de hastío y una boca de sed...

Lo demás, nada... Vida... Cosas... Lo que se sabe...

Calaveradas, amoríos... Nada grave,

Un poco de locura, un algo de poesía,

una gota del vino de la melancolía…

¿Vicios? Todos. Ninguno... Jugador, no lo he sido;

ni gozo lo ganado, ni siento lo perdido.

Bebo, por no negar mi tierra de Sevilla,

media docena de cañas de manzanilla.

Las mujeres... -sin ser un tenorio, ¡eso no!-,

 tengo una que me quiere y otra a quien quiero yo.

Me acuso de no amar sino muy vagamente

una porción de cosas que encantan a la gente...

La agilidad, el tino, la gracia, la destreza,

más que la voluntad, la fuerza, la grandeza...

Mi elegancia es buscada, rebuscada. Prefiero,

a olor helénico y puro, lo "chic" y lo torero.

Un destello de sol y una risa oportuna

amo más que las languideces de la luna

Medio gitano y medio parisién -dice el vulgo-,

Con Montmartre y con la Macarena comulgo...

Y antes que un tal poeta, mi deseo primero

hubiera sido ser un buen banderillero.

Es tarde... Voy de prisa por la vida. Y mi risa

es alegre, aunque no niego que llevo prisa.

La segunda poesía es de Jaime Gil de Biedma, catalán de buena cuna y homosexual atormentado. Murió no hace mucho. Fíjense que palabras mas premonitorias para todo lo que le sucedió después.

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, era tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Joaquín 

El alumno ideal..

                                                                                     

¡Si hubiera podido

sujetar el tiempo

y parar los astros

en el firmamento,

y quedar en eterno reposo,

hubiera vivido

en un beso constante y eterno!.

--Manuel Paso--

Según las malas lenguas Alejandro Magno asesinó a su propio padre, el rey Filipo II, en connivencia con su madre Olimpia, pero esto nunca se confirmó. Debemos tener en cuenta que Filipo repudió a su madre, y a ésta como a su hijo, no creo que le hiciera mucha gracia que otro retoño de cualquier pelandusca más jovenzuela viniera a heredar el trono que ambos se tenían reservado.

Alejandro, magnífico general y estratega, conquistó con una tropa de 50.000 hombres tres cuartas partes de Asia, venciendo a ejércitos muy superiores en número y sometiendo al gran Darío, “El rey de reyes” al que nadie podía mirar a los ojos siquiera.. La huella que dejó Alejandro en medio mundo conocido fue de enorme trascendencia.

De todas maneras Alejandro, que fue admirado por todos los reyes y jefes militares posteriores a él, fue un bestia. Mató de un arrebato a su mejor amigo en una noche de juerga. Luego se arrepintió el resto de su vida, aunque esta fue muy corta, murió a los treinta y tres años.

La tumba de este gran macedonio se ha convertido en uno de los grandes misterios de la historia. Hay arqueólogos o historiadores que darían media vida por localizarla. Cuando murió, víctima de unas fiebres en Babilonia (la mítica ciudad de los jardines colgantes) sus generales juraron enterrarlo en el más estricto de los secretos. ¡Y  tan en secreto que aun la buscamos 2300 años después de su muerte!

Alejandro fundó un montón de ciudades en Asia y África a las que llamó Alejandría (humilde él) la más significativa la de Egipto. Ésta ciudad se convirtió en una de las dos o tres más importantes de la antigüedad, junto con Atenas o la misma Roma. Es la ciudad de Cleopatra, de Marco Antonio, de los Ptolomeos, del Faro, de la Gran Biblioteca etc. etc.… tiene una historia apasionante.

Por cierto, el maestro y preceptor de Alejandro Magno fue su compatriota y gran filósofo, Aristóteles. En fin, de tal maestro tal alumno..

Joaquín

Fueron valientes.

                                                                                  

Me abrasan tus manos,

me hielan tus besos

que brotan tus labios

violados y secos.

¡Qué pálida estás, vida mía!

¡Qué a prisas respiras!

No tan cerca.., me quema tu aliento.

¡No llores! ¡No llores!,

Por Dios te lo ruego,

clava en mi tus ojos,

que miren serenos,

no me mires así, de ese modo,

te flota en la vista

algo vago que luce siniestro.

--Manuel Paso--

La ciudad griega de Esparta padeció una humillante derrota militar a manos de un pueblo vecino. Estos les impusieron unas duras indemnizaciones y los trataron como esclavos durante cierto tiempo. Tan mal lo pasaron que, una vez liberados, decidieron que nunca jamás les volvería a pasar.

Se abolió lo individual y solo se tuvo en cuenta lo colectivo (similar al régimen comunista) El gobierno que se dispuso era una especie de consejo de ancianos que decidía todo en común. Por ejemplo...

A los niños los seleccionaban uno a uno y de manera precisa nada más nacer. A los muy débiles los despeñaban desde una montaña cercana y a los aptos los dejaban con sus padres hasta los siete años. 

A partir de esa edad se hacía cargo de ellos el Estado que los formaba de manera durísima como soldados hasta los treinta. En este aprendizaje no entraban asuntos superfluos (para ellos) como música, lectura o escritura, tan solo supervivencia, y gimnasia.

Hacernos una idea, como prueba final de su preparación les hacían estar un año entero sobreviviendo en el campo semidesnudos, y apañándoselas para comer solo con lo que cazaban y robaban. Otra peculiaridad era que la gimnasia y los distintos ejercicios deportivos les obligaban hacerlos desnudos, chicos y chicas. Por cierto, estaba consentida la homosexualidad entre ellos. El Estado no se inmiscuía, tan solo les conminaba a proporcionar hijos sanos a la ciudad.

Con estos precedentes nos podemos imaginar qué tipo de soldados tenia Esparta. Ríanse de los comandos mejor preparados de cualquier ejército del mundo al lado de éstos.

En el año 480 a.c. el gran rey persa Jerjes, al mando de un poderoso ejército de más de 250.000 hombres se dispuso a invadir Grecia. El general Leónidas, jefe espartano al que le dieron el mando de las tropas griegas, reunió con urgencia a unos trescientos espartanos. Se apostaron estos en el llamado Desfiladero de las Termópilas, (un angosto paso entre montañas) dispuestos a parar todo el tiempo que fuese posible a los persas y así dar tiempo a los griegos para que pudieran organizarse.

El acto de heroicidad de los trescientos espartanos fue de espanto. Leónidas fue abatido. Nos dice el historiador Heródoto que en la batalla murieron los trescientos espartanos, pero se llevaron por delante a cincuenta mil persas. Jerjes, furioso, cogió el cadáver de Leónidas y aun después de muerto lo crucificó sin piedad en una cruz de madera.

Joaquín Yerga

El último héroe

                                                                                            

¡Ya pronto anochece!

¡Qué triste está el cielo!

El aire cimbrea

los álamos secos;

ya hay nieve en la cumbre del monte;

la luna amarilla

se refleja en los campos desiertos.

Ya tienden las aves

medrosas el vuelo;

ya chillan los búhos,

¡ya viene el invierno!

Ya empiezan las noches lluviosas,

¡qué largas, qué frías,

las noches del mes de los muertos.

--Manuel Paso-- (siglo XIX)

Aníbal era cartaginés. Os recuerdo que este pueblo ha tenido una importancia enorme en nuestra historia. A los cartagineses les llamaron los griegos Púnicos, por el color púrpura de sus tejidos. Lo descubrieron gracias a la tinta de un molusco y lo mantuvieron en secreto. Hicieron buenos negocios con él pues era muy apreciado en la antigüedad.

Los romanos les disputaron la hegemonía del Mediterráneo. Tuvieron tres guerras con ellos, las llamadas Guerras Púnicas.

Los romanos lo pasaron tan mal (estuvieron al borde de desaparecer) que jamás se olvidaron de Aníbal, y de Cartago. Es conocida la anécdota, cierta, según la cual muchos senadores romanos cuando terminaban de hacer sus discursos y aunque no tuviese nada que ver, acababan diciendo: Carthago delenda est (Cartago debe ser destruida). Y lo fue. Cualquier escusa era buena.

El Senado romano declaró cincuenta años mas tarde de acabada la Segunda Guerra Púnica, que Cartago había incumplido los acuerdos que les impusieron sobre no acumular armamentos militar. Evidentemente exageraban. Lo que estaban era deseosos de exterminar a Cartago por la afrenta sufrida durante la invasión de Italia por Aníbal.

Y en el año 147 a.c. volvieron a declararles la guerra (Tercera Guerra Púnica). En ésta arrasaron Cartago (actual Túnez) y sus habitantes. No quedó absolutamente nada. Sobre los restos humeantes de la ciudad echaron toneladas de sal para que jamás se volviera a cultivar nada en el lugar.

¿Y Aníbal, qué fue de él?... Al salir derrotado en la batalla de Zama tuvo que huir. Primero se fue a la tierra de sus antepasados, en Fenicia, pero al no considerarse seguro allí, recaló mas tarde en Bitinia, un pequeño reino en la actual Turquía, donde gobernaba un antiguo enemigo de los romanos, el rey Antioco III. Gracias a esa enemistad de Bitinia con los romanos estuvo seguro y a salvo durante un tiempo. 

Pero los romanos no perdonan, ni olvidan, y a la mínima oportunidad enviaron allí lo que ahora seria un comando. Aníbal, orgulloso como siempre había sido, se mantuvo firme en sus ideales y se negó rotundamente a ser entregado a Roma. Un anillo con cianuro, que siempre llevaba en su dedo, le ayudó a hacer el tránsito al mas allá.

En fin..

Joaquín Yerga

A orillas del Mediterráneo.

                                                                                   

Y si un día para mi mal

viene a buscarme la parca,

empujad al mar mi barca

con un levante otoñal

y dejad que el temporal

desguace sus alas blancas.

Y a mi enterradme sin duelo

entre la playa y el cielo

--Serrat--

Los españoles, por muchas razones, pero también por orillar el Mediterráneo, somos gente con suerte. Precisamente en las riberas de éste mar nacieron todas las culturas y religiones importantes que en el mundo han sido.

El mar Mediterráneo, al que los romanos pusieron por razones obvias Mare Nostrum (Mar Nuestro) es un pequeño mar interior con un único contacto con el océano; el estrecho de Gibraltar. Es éste un angosto canal de quince kilómetros de anchura y gracias a él sus aguas se renuevan, aunque no tanto como sería necesario por lo que acumula un alto grado de salinidad.

Éste Mar Nuestro, ahora tan saturadas sus costas, tiene una extensión de unos tres millones de kilómetros cuadrados (seis veces más que España). Es de escasa envergadura si lo comparamos, por ejemplo, con el Atlántico (ciento seis millones), o con el Pacifico (el más grande), que posee nada menos que ciento ochenta millones de kilómetros cuadrados.

Pero si geográficamente son menudas sus proporciones no lo es en la historia que ha nacido y desarrollado en sus contornos.

No hay religión importante en el mundo, salvo las orientales, (y estas están circunscritas allí) que no hayan visto la luz cerquita del Mediterráneo. La primera de ellas, la judía, nació en Palestina, en el mismo sitio, por cierto, que sus primos hermanos los cristianos. Ya sabéis que Jesús anduvo toda su vida a unos pocos kilómetros de su orilla. La otra gran religión, la musulmana, tampoco se alejó demasiado de éste mar, pues si bien Arabia Saudita y la Meca (donde nació Mahoma) no tiene fronteras directas con él, toda la cultura y civilización de la que procede tiene su origen en el Mediterráneo.

Y en el Mediterráneo estaban los egipcios que llevaron su civilización a lo más alto nunca visto hasta entonces. 

¡Y qué me decís de los griegos!  Estos en la otra orilla, en la de enfrente. Gran parte de sus conocimientos lo adquirieron de los egipcios y cretenses. Sí, Creta, ésa isla en mitad del mar y hoy perteneciente a Grecia, desarrolló a la par que los egipcios una cultura espectacular. 

Los Griegos concibieron (si exceptuamos la actual) la mayor cultura que el hombre haya engendrado jamás. La hicieron al borde de éste mar, y muy relacionada con él pues sus grandes viajes marinos y la colonización de nuevas tierras tuvo mucho que ver con su desarrollo y esplendor. Ellos pusieron la primera piedra de nuestra civilización occidental. 

Pero sin duda fueron los Romanos los verdaderos dueños del Mediterráneo, por algo fue, su Mar. Y además ellos se encargaron de expandir toda la sabiduría acumulada por todo el orbe conocido hasta entonces.

Más tarde surgió otro tipo de cultura, la Otomana (turca) de religión musulmana pero con sus propias peculiaridades. Los otomanos, procedentes de las estepas asiáticas, arrebataron a los bizantinos ortodoxos toda la actual Turquía y fundaron un reino (sultanato) con capital en la deslumbrante Estambul (antigua Constantinopla). 

A partir del siglo XVI los españoles tomamos las riendas del poder en el mundo. Pero la zona de influencia de éste al descubrirse el nuevo continente americano se trasladó hacia el Atlántico. Y el Mediterráneo comenzó su declive. ¡Y los extremeños entramos en acción, en América!..

Hoy en día el mar Mediterráneo mantiene cierta importancia en el planeta, pero no ya como epicentro de ninguna civilización importante, ni como eje comercial y de prosperidad, sino como centro de graves problemas, tanto religiosos, de inmigración o de pobreza. 

¡Claro, que siempre nos quedará Benidorm!

 Joaquín