Verde que te quiero verde..

                                                                                     

 

Nos hemos bruscamente desprendido

y nos hemos quedado

con las manos vacías, como si una guirnalda

se nos hubiera ido de las manos;

con los ojos al suelo,

como viendo un cristal hecho pedazos:

el cristal de la copa en que bebimos

un vino tierno y pálido...

Como si nos hubiéramos perdido,

nuestros brazos se buscan en la sombra.. 

¡Sin embargo ya no nos encontramos!

En la alcoba profunda

podríamos andar meses y años,

en pos uno del otro,

sin hallarnos.

--Jaime Torres-- (siglo XIX)

Resulta que en el famoso cuadro “La última cena” que, como sabéis es un mural de 5 metros de alto por 9 de largo y que está pintado por Leonardo Da Vinci en una pared en la iglesia Santa María de la Gracia en Milán, los alimentos que llenan los platos de los apóstoles son todos de origen vegetal.

Claro, que siendo él vegetariano como era no es de extrañar que barriera para casa. Sin embargo contradice las normas de los judíos.. Recordad que tanto Jesús como todos los que aparecen en el cuadro son judíos y estos tenían claro que el cordero no podía faltar en sus tradicionales cenas de celebración.

Leonardo amaba sobre todo la naturaleza y la creación, de eso no hay dudas, lo refleja en todas su obras.. Él se mostraba en contra de sacrificar animales para saciar el hambre humana. Sugería sustituirlo por alimentos vegetales que la tierra nos proporciona de manera tan generosa.. 

Curiosamente al redactar su lista de la compra se sabe que sí compraba carne para los criados.. Aunque él se apañaba con legumbres, peces, frutas verduras, cereales y frutos secos... 

No sé si esta estricta dieta le sirvió para mejorar la salud y longevidad; murió a los 67 años, quizás demasiado viejo para la época.. Aunque Miguel Ángel o Tiziano, contemporáneos suyo, aun cometiendo excesos, estiraron la pata a los noventa.. 

Un caso aparte fue el pintor amigo y paisano de Leonardo, Rafael, que murió el hombre a los 37 años debido a una noche de exceso de fornicio con su amante “La Fornarina” que estaba la moza, parece ser, “de toma pan y moja”.. 

En fin..

Joaquín 

                                                

                                                                       La última cena

                                                                                       

El día que dejamos de querernos

                                                                               

Cuando hombres y fortuna me abandonan,

lloro en la solead de mi destierro,

y al cielo sordo con mis quejas canso

y maldigo al mirar mi desventura,

A pesar de que casi me desprecio,

pienso en ti y soy feliz y mi alma entonces,

como al amanecer la alondra, se alza

de la tierra sombría y canta al cielo.

--Shakespeare--

Tener vecinos conflictivos no es patrimonio exclusivo de personas y familias, también se da a nivel de países, no hay más que ver el vecino de Ucrania.

Los españoles somos buenos vecinos. De esos vecinos algo empalagosos, inofensivos, que apenas hacen ruido, no molestan y encima siempre los tienes ahí por si los necesitas.

No puedo decir lo mismo de los nuestros, ni por arriba ni por abajo. Francia no siempre se ha portado bien, ¿Gibraltar?, ahí andan robándonos espacio, Marruecos, mejor me callo, pero ¿Y Portugal?..

Portugal teme siempre una invasión de España, ¡ya veis qué tontería!. Bueno, ahora no ya militarmente, sino empresarialmente, económicamente, idiomáticamente, deportivamente, culturalmente...

Los portugueses se llevan bien con los franceses, los brasileños y sobre todo los ingleses, que para ellos son sus dioses; a nosotros nos temen.

---Ellos son reposados, tranquilos, reflexivos, aburridos... Nosotros vehementes, explosivos, juerguistas.. 

---En política los portugueses son de derechas y de izquierdas como en todos los sitios. Nosotros, en cambio, somos muy de izquierdas y muy de derechas.. 

---Ellos añoran, tienen saudades, morriñas. Nosotros voceamos, peleamos, insultamos...

---Ellos se dividen en 18 distritos sin ánimo de nacionalismos ni independencias. Nosotros 17 regiones a cual más dispar y soberbia, y siempre a palos..

Hicieron una encuesta en 2016 en la que al 35% no le importaría unirse a España y hacer una gran Federación Ibérica. No sé, yo no acabo de creérmelo. Además difícil se me antoja asimilar culturas tan dispares, pero no estaría mal, ahora que se nos va Cataluña...

Joaquín

La Raza Española

                                                                                     

Si, ya sé que no existen razas entre los hombres; todos pertenecemos a una sola; la raza humana.. Pero aunque sólo sea para entendernos, digamos que hasta hace poco todavía se consideraban cuatro principales: la caucásica (blancos) la negroide (negros) la mongoloide (amarilla) y la cobriza (indios de América)..

Dentro de la raza blanca estaría la mediterránea, a la que pertenecemos los españoles, y aun más dentro de ésta estaría la que coloquialmente hemos denominado “raza española”.. Acordaos que en tiempos de Franco era un término muy usado; además lo hacíamos con cierto orgullo. ¡Coño, pero si hasta teníamos un día dedicado, “El día de la Raza”!.

Bien, pues según nuestro bien estudiado genoma colectivo, esto de “raza española” no es un cuento chino inventado por la dictadura para ensalzar nuestro depauperado ánimo y solventar el recurrente complejo de inferioridad que arrastramos ¡que va!, resulta que los españoles tenemos todos un ADN muy especial y diferente al de nuestros vecinos europeos

Por cierto, también somos muy homogéneos, la única diferencia entre todos nosotros es cultural no étnica.. Lo malo es que esta raza nuestra está predestinada a desaparecer por la falta de niños y la globalización.

En fin, últimamente no hay dios quién encuentre una buena noticia..

Joaquín

De algo hay que morir

                                                                                    

Mudas están las fuentes y las aves;

no circula un átomo de viento.

Cortadas por el sol lentas y graves

caen las hojas del árbol macilento;

tenue vapor en ráfagas suaves

se levanta con suave movimiento

y mezclando en la luz su sombra extraña,

va formando la nube en la montaña.

--José Selgas--

Dicen que en este 2022 están muriendo en España y Portugal más gente que nunca, y no se lo explican ¿quizás el calor? ¿secuelas del Covid?.. En averiguarlo andan los expertos.. 

Mirad: En España fallecen al año unos 420.000 compatriotas, es decir, como si desaparecieran en un año todos los residentes de una ciudad como Murcia, o como Bilbao. Y como siempre, tenemos más prisa en morir los hombres que las mujeres. Pero no creais que en todas partes nos morimos igual, ¡que va!, hay mucha diferencia de unos sitios a otros..

Hay lugares que, por razones obvias de envejecimiento de la población, mueren mucha más gente que en otros. Por ejemplo en las comunidades de Castilla y León, Asturias o Galicia mueren en torno a unas 13 personas por cada 1.000 habitantes, mientras que en Baleares o Madrid la mitad menos, sólo 6..

Si la comparación de mortandad la hacemos entre ciudades o pueblos, los datos aún son más espectaculares. Entre las poblaciones de más de 50.000 habitantes, Torrelavega, León o Ferrol, son la repera, se mueren al año unas 14 personas por cada 1.000 habitantes.. En el lado contrario, en las ciudades dormitorios de Madrid o Barcelona, también con más de 50.000 habitantes, apenas 3 individuos estiran la pata por cada 1.000.

No me extraña que estas últimas ciudades tengan cementerios diminutos para lo grande que son. El cementerio de mi pueblo, con apenas 5.000 habitantes, es infinitamente más grande que el de cualquiera de las ciudades que rodean Madrid, con más de 150.000 vecinos cada una de ellas..

El premio a la desolación lo tiene un pueblo de Cuenca, Solera de Gabaldón, empezó el año con 23 vecinos y lo va a terminar con sólo 16, qué tristeza, ¿no?...

Joaquín.

Capaz de aliviar la angustia

                                                                                      

Yo me decía: “Buscaré en las flores

seres que escuchen mi infeliz cantar,

que mitiguen con bálsamo de olores

las ocultas heridas del pesar”.

--Enrique G. Carrasco--

La medicina empezó en Egipto hace 5000 años, como tantas cosas. Sin embargo allí creían que la enfermedad era cosa de maleficios, de castigo divino o cosas por el estilo.

Los griegos, y entre ellos Hipócrates, fueron más listos y ya se dieron cuenta de que las enfermedades nada tienen que ver con la mala suerte ni con los dioses, sino que era culpa de la comida, del clima o de la ocupación del individuo, y aplicaron la razón. 

Los romanos, mas tarde, tuvieron a Galeno como figura principal. Las ideas de Galeno supusieron un gran avance para la medicina. Los romanos fueron los inventores de los hospitales que, como tantas cosas, se debió a la guerra. 

En la Edad Media hubo un retroceso y se volvió a la superstición o al pecado como causantes de las enfermedades. Ante la falta de remedios que curaran de verdad se buscó a santos y beatos, que a base de milagros, supliera los escasos medios con los que se contaban. Y así recurrieron a San Cosme y San Damián como patrones de la medicina. 

Y llegó el Siglo de las Luces (XVIII) y siguiente, con sus adelantos, y con él, el británico Dr. Jenner, que descubrió la vacuna de la viruela. Luego vinieron Pasteur y sus magníficos descubrimientos contra muchas enfermedades infecciosas, o la manera de conservar alimentos como la leche. También la humanidad le debemos lo impagable al Dr. Fleming, por su invento (aunque fuera de casualidad) de la penicilina. 

Esta es la historia a grandes rasgos de la medicina. En 5000 años hemos pasado de los ungüentos y hechizos para mal curar a los enfermos, a la manipulación de los genes para evitar futuras enfermedades congénitas, y con ello la entrada a un futuro muy prometedor.

No ha sido mucho tiempo si tenemos en cuenta que los humanos llevamos sobre la tierra más de 200.000 años. 

En fin, buena salud, por si acaso...

Joaquín

                                                                         

                                               

                                                                               

                                          

Heridas que no sanan..

                                                                                           

Pero yo te abandoné

por seguir la juventud;

en el mundo me interné,

y al primer paso se fue

de la infancia la quietud.

Que aunque tu voz me anunciaba

los escondidos abrojos

del camino que pisaba;

mi oído no te escuchaba

ni te miraban mis ojos.

¡Si, madre! Yo no creí

que fuese cierto tu aviso;

tan hechicero lo vi,

que al principio para mi

era el mundo un paraíso.

Así viví sin temor,

disfrutando los placeres

del mundo tan seductor;

en él encontré el amor

al encontrar las mujeres.

Mis oídos las oyeron;

y mis ojos las miraron;

y ángeles me parecieron;

mis ojos ¡ay!, me engañaron

y mis oídos mintieron.

--Espronceda--

¿Qué son muy dolorosas las operaciones quirúrgicas? No digo que no, pero, claro, que si las comparamos con algunas que se hacían hace unos cuantos siglos atrás, creo que salimos ganando. Fijaros...

Una de las maneras que tenían los médicos de antaño de suturar perforaciones en el abdomen, tras intentar arreglar una úlcera de estómago, consistía en juntar los bordes de la herida, luego los hacían morder por hormigas de gran tamaño y, una vez que éstas habían mordido les cortaban el cuerpo quedando la cabeza, que hacia la función de grapa..

Conste que este pavoroso procedimiento podía tener éxito si no se producían infecciones. Uffff, demos gracias al cielo por haber nacido en el siglo XX, a pesar de Putín..

Porque, no creáis, esto de la cirugía como tal ha ido evolucionando muy lentamente a lo largo de los siglos. Llegar al nivel de precisión y acierto que hemos llegado hoy en éste importante asunto, no lo hemos aprendido en dos tardes, como le dijo el exministro Jordi Sevilla a Zapatero para saber de economía, ¡que va!, esto empezó, casi, en la prehistoria y no ha dejado de evolucionar, hasta hoy.

Joaquín

Desde Rusia con amor..

                                                                                         

Ella me hace ver que adormece y me obliga a no mirarla. De repente se incorpora, la miro y me mira a su vez con ojos cariñosos y provocativos que me hizo levantar del sillón, y diciéndola te amo, me eché sobre ella, y la besé y la estruje y la mordí, como si tuviese el diablo en el cuerpo. Y ella no se resistió, sino que me estrechó en sus brazos, y unió y apretó su boca a la mía, y me mordió la lengua y el pescuezo, y me besó mil veces lo ojos, y me acarició y enredó el pelo con sus lindas manos; y me quería poner los besos en el alma, según lo intima y estrechamente que me los ponía dentro de la boca, y nos respiramos el aliento, sorbiendo para dentro muy unidos, como si quisiéramos confundirnos y unimismarnos. Fue una locura de amor que duró hasta la madrugada.

--Carta del cordobés Juan de Valera a un íntimo amigo contándole su historia de amor con la rusa Madeleine Brohan--

Sentados en el sofá pendientes estábamos de la pantalla que seguía bombardeándonos con imágenes terribles de refugiados que huían de las ciudades ucranianas. Ella me habló entonces del desconocimiento que tenemos los españoles de esta gente, y sobre todo de los rusos. Le di la razón, pero le mencioné a un buen diplomático que tuvimos una vez allá en Moscú en el siglo XIX, Juan de Valera.

Era Juan de Valera un tipo estupendo que nos enseñó mucho de Rusia, le dije, pero no quise hablarle de su faceta como escritor o diplomático, sino de su vida amorosa, que fue la repera.

--Si, claro-- --recordó ella-- --es un escritor conocido. No recuerdo exactamente qué escribió, pero tiene una novela muy famosa--

--Exacto, “Juanita la larga” es su título-- --le respondí-- --pero seguro que no sabes que fue uno de nuestros más afamados playboy--

--¿Y eso? ¿Allí en Rusia?-- --se extrañó mi amiga--

--En Rusia y en todos los países a los que fue destinado-- --respondí-- -mira:-- --y empecé a contarle...

Con sólo veinticuatro años fue destinado a la embajada de Nápoles, y como los buenos marineros que dejan un amor en cada puerto, nada más llegar allí dejó su impronta seductora; se enamoró, y enamoró hasta las trancas a una mujer mayor que él y con fama de buena intelectual, Lucía Palladi. Ésta fue quizás su verdadero amor. Ambos llegaron a sentir autentica pasión el uno por el otro, pero la diferencia de edad hizo que se rompiera el amor--

--Vaya, empezamos bien, Joaquín. Ojalá a Putín le hubiera dado por hacer el amor y no por la guerra-- --interrumpió ella moralizante--

--Pues sí, pero a Putín le gustan más los tanques-- -le dije. Y proseguí...

Poco mas tarde nuestro amigo Valera llegó a París con el cargo de secretario de la embajada, y como no podía ser menos cameló a no pocas francesitas de alto copete. Con veintisiete años le vemos ya en Brasil, en el consulado de Sao Paulo conquistando a una hermosa baronesa muy experimentada en el amor--

--¡Oh, qué carrerón, y tan joven!-- --exclamó mi amiga con sarcasmo--

--Pues ahora viene lo mejor-- -insistí-- -después lo enviaron a la embajada de Rusia, que entonces estaba en San Petersburgo, y allí también la lio parda con algunas valquirias nórdicas. Valera ya rebasa los treinta pero el tío sigue incólume en apetitos sexuales, tanto es así que allí en Rusia enamora locamente a la actriz Madeleine Brohan (la protagonista de los diálogos de arriba).

--¡Joder, Joaquín, con nuestro compatriota!-- -comentó riendo-- -Antonio Banderas a su lado debió ser un patán, jajaja--

--Pero hay más-- -proseguí-- -con sesenta ya cumplidos llega a Washington como embajador y enamora nada menos que a la hija del Secretario de Estado norteamericano, Katherine Bayard, una bella joven que pretende casarse con él. Pero Valera no quiere comprometerse, ella es demasiado joven. Al poco recibe la noticia de que le trasladan a Bruselas... Tres días más tarde, ella, que está loca por él, se suicida, por amor-- -concluí haciéndome el interesante--

--¡Dios mío!-- --me dijo sorprendida mi amiga-- -¿y qué coño tenía Juanito Valera para tantos amoríos? Yo he visto fotos suyas y no es para tanto. Seguro que tenía un piquito de oro. ¿Estaba casado?-- -preguntó--

--Sí, se casó ya mayor con Dolores Delavat, hija de un antiguo jefe suyo-- -le contesté-- --con ella tiene tres hijos, pero el matrimonio no funcionó. En unas cartas muy amargas que le escribe a un amigo le dice: “Hace años que Dolores no quiere ser mi mujer, pero se pone furiosa si alguna no me halla tan viejo y tan averiado como me ve ella”-- -le detallé a mi amiga con pelos y señales--

--O sea, que hasta el final de sus días estuvo Juanito pelando la pava, jajaja-- -se carcajeó--

--Mas o menos-- --le especifiqué-- -y eso que no te lo he contado todo. Ya retirado en Madrid, casi ciego, organizaba tertulias en su casa de la calle Santo Domingo a la que acudían escritores como, Menéndez Pelayo, Pérez de Ayala o los hermanos Álvarez Quintero, entre otros. Murió en Madrid a los 81 años, pero se fue bien despachado, jajaja. Está enterrado en Cabra, su pueblo--

Terminé de hablarle de Valera y cambiamos de conversación. La tele seguía con la matraca de la guerra. Mi amiga, muy indignada con todo lo que veía, soltaba improperios cada vez que mostraban imágenes duras de mujeres y niños huyendo, o de muertos en las calles..

Joaquín

                                                                                  

                                                        Juan de Valera, de joven

                                                                         

                                                       Juan de Valera, de mayor

La cara oculta..

                                                                                       

Si Dios fuera una mujer no se instalaría

lejana en el reino de los cielos,

sino que nos aguardaría en el zaguán de los infiernos,

con sus brazos abiertos.

¡Ay Dios mío, Dios mío!

si hasta siempre y desde siempre

fueras una mujer qué lindo escándalo sería,

qué venturosa y prodigiosa blasfemia.

--M. Benedetti--

Lo del árbol y la manzana que dicen de él posiblemente sea una patraña, una leyenda que ha acompañado siempre al personaje y que no se ajusta a la verdad histórica, pero si es verdad esto que os voy a contar...

Contaban de él, por ejemplo, que era tan despistado (exactamente igual que esa imagen que tenemos del científico loco y distraído) que una vez quiso experimentar cuánto tiempo tardaría un huevo en cocer, pero en vez de meter el huevo en el agua introdujo su reloj de bolsillo mientras intentaba cronometrar los minutos con el huevo en la mano..

Alumnos y compañeros suyos aseguraban que tenia un aspecto descuidado, desaliñado. No se peinaba y hasta olía mal pues a menudo se olvidada lavarse. Y no solo eso, se olvidaba hasta de lo más elemental, comer y dormir; una vez estuvo cuatro días sin hacerlo, ¡imaginaos!..

Fue un tipo excepcional, un sabio del que gran parte de la comunidad científica lo califica como el mejor que ha existido nunca, hablo de Isaac Newton. Fijaros que empeño ponía en sus investigaciones que se llegó a pinchar su propio globo ocular para alterar momentáneamente la curvatura de su retina y constatar las variaciones que se producían en los colores de la luz. El resultado de éste y otros estudios fue el invento del telescopio reflector, base de los telescopios modernos.

Pero éste genio tenia dos caras. Todo lo que atesoraba de sabio lo tenía de ruin y mala persona. Cuentan sus biógrafos que tenia un punto de maldad y ambición desmesurado. Cuando, gracias a su sabiduría y descubrimientos, le ofrecieron algunos cargos de importancia, como el de Director de la Real Casa de la Moneda, aprovechó su poder para vengarse de algunos enemigos, incluso hizo llevar a la horca a presuntos falsificadores de monedas de manera cruel.

No obstante su inteligencia excepcional tapó todas sus ruindades humanas. Gracias a él conocemos exactamente la posición de los astros, y sabemos el punto exacto donde se va a posar una nave en la Luna... Y tantas cosas... Murió en 1723. Fue el primer gran científico enterrado en la Abadía de Westminster.

Beltrand Russell, el gran filósofo inglés, llegó a decir que el hecho de su nacimiento, (lo hizo justo el mismo día que moría en Florencia Galileo Galilei, el otro gran sabio de su tiempo) le indujo a creer en la metempsicosis, es decir, en la transfiguración de las almas, y no exageraba...

Joaquín

¡Ay, el pasado!..

                                                                                          

Tanta es, niña, mi ternura,

que no reconoce igual.

Si tuvieras un caudal

comparable a la hermosura

de ese rostro que bendigo,

me casaría contigo.

Eres mi bien y mi norte,

graciosa y tierna Clarisa,

y a tener tú menos prisa

de llamarme tu consorte,

pongo al cielo por testigo,

me casaría contigo.

--B. de los Herreros--

Parece ser que entramos en una época de revisión feroz de todo el pasado. En España hace tiempo que andamos en ello. En los Estados Unidos, nos han copiado, atareados están tirando estatuas, quemando placas conmemorativas y cambiando nombres de calles, plazas, etcétera, de todo aquello que huela a los primeros colonizadores de aquel continente. Empezaron con Colón, y ya van por Junipero Serra, el fraile que fundó San Francisco y Los Ángeles. Ahora le han puesto el ojo a Isabel la Católica y a un mural suyo que tienen en el Capitolio. Desconocen que ésta mujer defendió con ahínco a los indígenas americanos..

Y digo, todo aquél que tenga un pasado exquisito que levante la mano, que diría aquel. Si nos ponemos en esa tesitura deberíamos destruir las pirámides de Egipto, el Partenón de Atenas, la torre Eiffel de París, el Acueducto de Segovia, el Palacio Real de Madrid y hasta la Sagrada Familia de Barcelona, puesto que se erigieron, o bien con esclavos o con trabajadores explotados y con los sueldos bajísimos de entonces.

Si, si nos ponemos exquisitos con el pasado también deberíamos profanar la tumba de Napoleón en París (provocó cientos de miles de muertos), la de Lincoln en Sprinfield (abolicionista pero racista) la Jefferson en Washington (tenía a su servicio un montón de esclavos) la de Lenin en Moscú (ordenó miles de asesinatos) la de Perón en Buenos Aires (prohibió el voto a los homosexuales) o la de Simón Bolivar en Caracas (no hacía prisioneros, masacró a miles de ellos). 

Bueno, y de paso profanar las de casi todos los artistas, escritores, pintores, directores de cine etcétera, sacar los restos de estos personajes, quemarlos y previo ritual o aquelarre esparcir sus cenizas por los alrededores, como hacían en le Edad Media con los dirigentes que caían en desgracia, porque, ¡claro!, la inmensa mayoría de todos estos vivían acorde con sus tiempos y posiblemente tenían esclavos (no necesariamente negros) o eran machistas tal y como era la sociedad de entonces.

En fin.. 

Joaquín

Cuando pintan bastos

                                                                                                

Sólo sé que en un día de verano,

al verla sonreír con embeleso,

mi mano fría se llegó a su mano

y mi boca a su boca... y hubo un beso.

Sólo sé que en su rostro yo miraba

de frescas rosas el purpúreo lecho,

y sé que el corazón me palpitaba

y quería salírseme del pecho.

Sólo sé que sentí que no sentía

que me vi más poeta con mi bella,

y que después del beso de aquel día

sólo pienso en ser grande para ella.

--Rubén Darío--

No hará falta recordarles cuán corta y efímera es ésta vida nuestra. Sobre todo si no la llevamos mal y disfrutamos de ella. Aun así es suficientemente holgada para ciertos menesteres. Tanto es así que nos permite vivir muy diferentes etapas y circunstancias a lo largo de ella..

Cuando nos sentimos bien, estamos satisfechos y ufanos, o somos más o menos felices no hacen falta tomar medidas extraordinarias que nos levante la moral y las ganas de vivir, nos apañamos nosotros mismos con los quehaceres cotidianos..

No pasa eso cuando las cosas pintan bastos. Para aliviarse hay una serie de medidas excepcionales que pueden ayudar bastante. Son disciplinas orientales de autocontrol que cualquiera está en disposición de hacer y que vienen muy bien para momentos emocionalmente atribulados. Mirad algunas...

Reiki (posicion de manos), Meditación, Yoga, Kung Fu, Tai Chi, Do-In, Aikido, Minfulness, Body Balance, Asanas, Hatha Yoga, Pranayama, etc.etc.

En fin, hay para todo, que cada cual escoja la que mejor le convenga.. Yo les puedo hablar de algunas..

Joaquin

No debí decirle aquello, aún era una niña

                                                                                     

                                                                                          

No era habitual en aquellos tiempos (principios de los ochenta) meterse en intríngulis teológicos, se creía en Dios y punto. Sin embargo aquella chica y yo solíamos tener sesudas conversaciones acerca de lo divino y de lo humano. Después lo supe, pasaba ella por una crisis de fe. Recuerdo que una vez me preguntó:

—¿Crees en el infierno, Joaquín?. 

—Ufffff—exclamé—no sé, quizás algún teólogo sepa decirte algo más, pero lo que está claro es que no fue un invento de Dios, ni de la Biblia, sino de Platón, el filósofo. 

En aquella época estaba yo despertando no sólo al amor, también al conocimiento; me leía todo lo leíble, incluida la historia de las religiones, que me fascinaba. A ella le sorprendió mi respuesta, era muy religiosa, igual que su familia, y no entendía que lo del infierno viniera del paganismo de Platón y no de los Testamentos, y quiso saber más:

—Pero, ¿entonces por qué nos asustan los curas con el infierno?.

—Están en su papel—le respondí ufano—el infierno, que lo imaginamos como un lugar espeluznante con fuego abrasador y eterno donde los pecadores se asarán de calor de por vida, no es más que un invento de San Agustín, lo copió de Platón.

Ignoro si esa noche, después de hacer el amor en mi coche y permanecer horas hablando y fumando en su interior, contribuí a ahondar su crisis de fe, posiblemente. El caso es que me confesó que aquella vez conmigo fue su primera vez. Pero yo ya sabía de su inexperiencia y me sentí muy halagado por ser yo quien la iniciara en esos menesteres. Unos meses más estuvimos saliendo y haciendo el amor casi a diario, después nos dejamos. Me vine a Madrid y no he vuelto a verla. De aquella primera noche aún recuerdo que al despedirnos, ya casi al alba, le dije con ironía:

—Después de esto despídete del cielo; irás al infierno de cabeza..

Sonrió, simplemente. Luego nos rozamos los labios en un beso suave y nos dijimos adiós. No quedé satisfecho de lo ocurrido en aquella velada. En lo del amor, nada que objetar, supongo que fue bonito para los dos. En cuanto a lo del infierno, ahora lo pienso, no debí profundizar en su crisis de fe, aún era una niña..

Joaquín

Pienso, luego existo..

                                                                                     

   

          Y se oían los ladridos de los perros a la luna

a la luna pálida, y el chirrido de las ranas.

Sentí frío. Era el frío que tenían en tu alcoba

tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,

entre las blancuras níveas de las mortuorias sábanas.

--José A. Silva--

Según la historia el primer filósofo conocido fue, Tales de Mileto, (allá por el siglo VII a.c.) postulaba éste buen hombre que la materia o esencia de todo es el agua. Ahora dos mil seiscientos años después sabemos que no le faltaba del todo razón pues la vida surgió en el agua. 

Un poco mas tarde apareció Pitágoras, que basó su gran teoría en los números. Tampoco iba muy desencaminado pues sabemos ahora que el universo se rige por leyes muy precisas.

Y llegamos a los padres de la filosofía, Platón (academia) y Aristóteles (Liceo) crearon unas escuelas en las que inculcaban a sus jóvenes seguidores conocimientos generales, especialmente ética y moral. 

Tres siglos mas tarde y ante las nuevas incertidumbres existenciales que se avecinaban, nacieron: el Cinismo, el Epicureismo, el Escepticismo o el Estoicismo. Sus objetivos no eran otros que hacernos alcanzar la felicidad y sabiduría prescindiendo de los males materiales que nos inquietan. Entre sus seguidores mas conocidos estaban Séneca o Marco Aurelio.

En la Edad Media y con el cristianismo en pleno auge aparecieron los Neoplatónicos, San Agustín fue su máximo exponente. Y más tarde los Escolásticos, que se esforzaron por compatibilizar a Aristóteles con la religión cristiana y demostrar con la razón la existencia de Dios. De ésta escuela, Santo Tomás de Aquino fue el más importante.

Ya en el siglo XVII apareció Descartes, considerado el primer filosofo moderno. Éste fue el de: pienso, luego existo. Entre otras muchas teorías, aplicó la razón a lo que había hasta entonces. Después surgieron los ingleses llamados Empiristas, Hume, Locke... Según ellos lo fundamental en la formación del ser humano es la experiencia. Venimos al mundo con la mente totalmente en blanco y todo lo que llegaremos a ser lo captamos a través de los sentidos.

Poco más tarde, ya en el siglo XVIII, los Idealistas alemanes arrasaron. Menos prácticos que los ingleses pero muy influyentes. Entre los más destacados están Kant, Schopenhauer, Hegel y Niezsche, o incluso el materialista Karl Marx, el ideólogo del comunismo.

Y ya casi contemporáneos nuestros despuntaron los llamados Existencialistas, Kierkegaard, Heidegger y Sartre centrados en la subjetividad y la angustia de vivir del individuo. También hemos aprendido mucho con Bertrand Russell, Ortega y Gasset o Wittgenstein, por nombrar los más importantes.

Que nadie diga que no sabe lo que es filosofía. O que nadie piense que no le interesa, porque filosofía lo es todo en la vida del ser humano. Cuando analizamos nuestro comportamiento o nos interesamos por la aptitud de cualquiera, estamos haciendo filosofía.

En fin..

Joaquín

Sé infiel, pero mira con quien..

                                                                                      

Tu mirada vivaz es de paloma;

como la adormidera del desierto,

causas dulce embriaguez, hurí de aroma

que el cielo de topacio abandonó;

mi suerte es dura, mi destino incierto:

Sé más feliz que yo.

--Juan Arolas--

--No te lo vas a creer---le decía a mi amiga la otra tarde al salir de la Catedral de la Almudena---pero una vez pillaron in fraganti a todo un Papa de Roma en la cama con Eloísa, una mujer casada---

--¡Uy, pero qué me dices, Joaquín!. Será una broma, ¿no?---contestó ella sorprendida--- 

Paseábamos por el centro. Despues de patear la plaza de España y la de Oriente nos acercamos hasta la catedral, entramos y tras de admirar su interior, salíamos enfrascados en una conversación sobre los Papas. Todo vino a cuento al ver la efigie Juan Pablo I presidiendo la puerta de salida..

--Pues créetelo porque es verdad---le dije yo---el marido de la mujer infiel se negaba a creer que su señora, lozana y hermosa pero casta, yaciera en la cama nada menos que con el mismísimo Papa de Roma. Pero ante pruebas tan evidentes que le proporcionó su amigo Desiderio, ujier del Vaticano para más señas, no tuvo más remedio que ir a comprobarlo con sus propios ojos---

--¿Cómo es posible? ¿Todo un Papa? ¿Dónde retozaban? ¿En el mismo Vaticano?---me acosó a preguntas--

--Ya te digo. Mira:---le expliqué---cierto día y gracias a la inestimable ayuda que le proporcionó su amigo el ujier, fue capaz de traspasar los controles que daban acceso a los aposentos papales. Entró sigilosamente en la cámara privada del Papa y los pilló. Si amiga---proseguí intentando hacerme el interesante---allí estaban los dos duro que te pego. No sabemos qué le pasó por la cabeza del cornudo del marido, pero tuvo que ser algo muy gordo. Primero se puso rojo de ira y, luego, a punto de reventar del cabreo, se lio a palos con el Sumo Pontífice hasta dejarlo tullido a golpes, jajaja--concluí a carcajadas---

--Jajaja, pobre hombre, y todo por tener un desliz. Te lo digo por el Papa. ¿Te imaginas, Joaquín, que pasara eso hoy en día y pillaran a Francisco con una ?. Perdona, dime: ¿Cómo acabó la cosa?---me preguntó muy interesada tras la risa--

--Pues la cosa acabó mal---continué detallándole sin demora---¡menuda somanta! quizás un báculo papal expuesto en alguna vitrina del Vaticano le viniera al marido engañado que ni de perlas para agarrarlo con la mano y soltarle la retahíla de garrotazos. El Pontífice garañón apenas tuvo tiempo de saltar de la cama, tapar sus vergüenzas con su túnica, calzar sus desnudos pies y salir por patas de aquel infierno de mamporros que le caía encima, jajaja---terminé entre risas--

--¡Madre mía! No me imagino a un Papa huyendo a calzón quitado y molido a palos---se carcajeó mi amiga---¿de verdad era un Papa oficial?---me rogó que le dijera--

--Juan XII era el nombre del Papa apaleado---le referí---y te aseguro que no le quedaron ganas de repetir la hazaña, y menos en carne ajena. Pero no tuvo tiempo el pobre de arrepentirse de su furor sexual, estuvo postrado en cama sin poder mover ni las pestañas del dolor. Agonizó durante tres largos días tras la tunda de palos---concluí ya más serio---

--Parece mentira que hayan pasado estas cosas, Joaquín. ¿No hacen juramento de abstinencia carnal?---se intereso mi amiga--

--Bueno, sí, en teoría ellos tienen que ser célibes---le expliqué---no deben casarse ni mantener relaciones sexuales, pero ya sabes. Ésta historia que te cuento sucedió realmente en el año 964. Fue una época muy triste para el Papado, pues surgieron unos cuantos Papas un pelín golfetes. Hoy todo eso sería impensable. No me imagino al Papa Francisco haciendo nada de eso, jajaja--- 

Hablando hablando nos pusimos en la calle Mayor, llena de gente a esas horas de la tarde. Luego nos escabullimos entre el inmenso gentío vespertino de la Puerta del Sol..

Joaquín..

                                                                      

                                   catedral de la Almudena, donde se originó la conversación

                                                                              

                                                 calle Mayor, por donde regresamos a casa

                                                                         

                            

Llueve sobre mojado..

                                                                                      

La sangre llueve siempre boca arriba, hacía el cielo

Y las heridas suenan, igual que caracolas,

cuando hay en las heridas celeridad de vuelo

esencia de las olas..

--Miguel Hernandez--

Nada, nada, ya estamos otra vez inmersos en otra guerra en Europa, no escarmentamos. Parece mentira que con los sufrimientos pasados en las dos últimas guerras mundiales y la reciente, en la antigua Yugoslavia, con sus millones de muertos, desplazados y desaparecidos, no hayamos aprendido nada..

Nunca tiene más sentido que hoy ese dicho de que, "el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra"; lo hacemos no dos, sino tropecientas veces..

Y ha coincidido esto con una camada de políticos mediocres, como ocurrió en otras guerras, porque, digo yo, ¿no se podrían haber puesto de acuerdo antes de llegar a este punto?..

Rusia no es un país al uso, como otro europeo democrático, tiene sus peculiaridades y debemos aceptarlas. Es también un país dolido por la historia, receloso de occidente, apartado de las grandes decisiones mundiales y recluido sobre sí mismo a pesar de ser el más grande del mundo y con las reservas energéticas más ubérrimas del planeta.

Si todo es porque Rusia no quiere que Ucrania, con la que comparte, historia, consanguinidad, idioma y tantas cosas más, no ingrese en la OTAN, temiendo que sea aposento de misiles y otras armas apuntándole directamente, ¡qué más nos da que no sea miembro de ésta organización!, dejémosle entrar en el Mercado Común, para que su economía se modernice y prospere y olvidémonos el tema militar, ¡coño!.

Si cada uno hubiéramos puesto un poco de nuestra parte no pasaría lo que está pasando.. Tampoco Estados Unidos quiere misiles nucleares en Cuba, tan cercana a sus costas, y todos lo comprendemos.. En fin, esto no quita para reconocer quién ha empezado todo.. ¡pobres ucranianos! 

Joaquín