jueves, 23 de mayo de 2019

Anoche tuve un sueño

                                                                         



No sé lo que he soñado

en la noche pasada.

Triste, muy triste debió ser el sueño

pues despierto, la angustia me duraba.

--Bécquer--


Hace años tuve un sueño.. Mejor dicho: tuve muchos, recurrentes y reiterativos.. Soñaba que unos tipos me seguían y acosaban. Apenas recuerdo el motivo ni el por qué. En mi huida, desesperado, me veía impotente, impedido de avanzar por causas extrañas, inverosímiles; sin embargo nunca llegaban a atraparme... 

Ahora duermo en paz; no han vuelto... Creo que el mío es un sueño habitual y significa preocupación, cambios importantes en la vida realizados días antes, o estrés.. Supongo que en mi caso sería por esto último..

Los sueños han sido siempre motivo de preocupación y misterio. Toda una pseudociencia se ha creado a su alrededor para descifrarlos, mitificarlos y hasta divinizarlos.

Hasta hace dos días todo el mundo se los tomaban muy en serio. Estudios exhaustivos aseguraban que los sueños tenían completa analogía con su significado. Es decir, que realmente lo que soñamos tenía que ver con lo que vivimos y con lo venidero, aunque a menudo se nos presentan en forma alegórica y había que interpretarlos.

Ha cambiado mucho el cuento. Ahora sabemos que los sueños son unas respuestas a lo que solemos pensar y experimentar día a día.. El cerebro trata de interpretar estas imágenes y construir una narración coherente, pero como estamos dormidos no existen los límites que creamos en nuestra mente; así que los sueños son creativos pero inverosímiles, extraños, como la imaginación de un niño; van más allá de los límites físicos de nuestro mundo..

En fin, el asunto es que mientras nosotros estamos inconscientes el cerebro sigue funcionando a medio gas, con lo que imágenes o emociones se nos aparecen distorsionadas y sorprendentes.. No obstante, como dijo Calderón, "toda nuestra vida es sueño, y los sueños, sueños son"... 

Joaquin 





miércoles, 22 de mayo de 2019

La gran ramera de España...






Mayo recoge el virginal tesoro;
desciñe Flora su gentil guirnalda;
la sombra busca el manantial sonoro
del alto monte en la risueña falda;
campos son ya de púrpura y de oro
los que fueron de rosa y esmeralda;
y apenas riza su corriente el río
a los primeros soplos del Estío
(José Selgas)


¡Como coño vamos a contar con este tío si confía más en Isabel “la católica”, ésa gran ramera, que en el ejercito alemán! ---Esto lo dijo Hitler, voceando y cabreado como siempre a sus ayudantes después de entrevistarse con Franco en Hendaya, en la frontera francesa y constatar que este no iba a entrar en la guerra...
Los españoles hemos padecido y/o disfrutado muchas reinas a lo largo de nuestra prolífica historia. Unas han reinado; acuérdense de Isabel II, o su misma madre, María Cristina, que lo hizo de manera provisional hasta que Isabel fue mayor de edad..Otras no, solo han sido reinas consortes, siendo éstas últimas mayoría aplastante... Pero tuvimos una, tan de armas tomar la moza, que incluso Franco la adoptó como símbolo nacional de raza y coraje, fue Isabel I de Castilla.. también llamada “Isabel la católica”..
Isabel fue una mujer como pocas..,valiente, decidida, fiel, inteligente, sensata, quizás demasiado religiosa para mi gusto, pero qué le vamos hacer era la época.. Como su hermano, el rey Enrique IV, “el impotente” le prohibió casarse con Fernando de Aragón, --su gran y único amor-- y el Papa se negaba a casarlos alegando que eran primos, falsificó unas firmas del propio rey y unas partidas de bautismo y se salió con las suyas, con lo que el suyo fue un concubinato más que un matrimonio, a ojos celestiales, claro...
Miren si era la tía, que cada vez que se ponía de parto (tuvo cinco hijos) se cubría la cara con un velo para que nadie pudiera apreciar en ella el más mínimo gesto de dolor. Y eso no es todo, fíjense qué carácter.. Según crónicas fidedignas de la época, siempre comía sola y en silencio mientras tres damas arrodilladas le iban acercando los platos de comida...
Todo lo que tenía Isabel de casta y pura lo tenia su marido Fernando de mujeriego y faldero.. Amaba este con locura los placeres terrenales, sobre todo los carnales.. Dispuso el tío de muchas amantes que le dieron cuatro hijos bastardos.. Isabel cuando se enteraba de algún desliz amoroso del poco católico rey, se enfadaba con él durante un tiempo sin hablarle apenas y sin permitirle nada de sexo con ella, es decir, lo tenía “a dos velas” mientras le durase el enfado, ¡vamos, nada nuevo bajo el sol!..
La reina Isabel era no muy alta, rubia de ojos azules como un mar de coral y, por cierto, eso de que no se quitó la camisa durante años por una promesa es una mentira más grande que la catedral de Burgos. Jamás hizo ella nada de eso, todo lo contrario, era más aseada que sus contemporáneas, según quienes la conocieron..
Cuando Isabel murió pidió ser ser enterrada de manera normalita, nada de ostentación.. Su marido le sobrevivió doce años, pero el menda siguió con la jodienda.. Le buscaron una jovencita, Germana de Fox, para seguir “pelando la pava”, luego se casó con ella, pero no pudieron tener hijos. Creo que a él, ya mayorcito para aquellos tiempos, no se le empinaba.. Y no será porque no le dieron ungüentos, pócimas y demás jarabes para preñarla, pero nada..
Y luego tenemos lo que podíamos denominar un suave incesto en la familia.. Al morir Fernando, llamaron a su nieto Carlos I, hijo de “Juana la loca” que estaba en Flandes para que reinara en el país.. Fue a recibirle con todo el cariño del mundo desplegando su infinita sensualidad su abuelastra, Germana de Fox, esposa de su abuelo.. Claro que, ésta abuelastra tenia solo diez años mas que él --27 añitos-- mientras que su nieto Carlos solo 17, o lo que es lo mismo, más salido que el mango de un paraguas, como se suele decir.. El asunto es que se liaron los dos.. --Supongo que ella, siendo mayor y experimentada engatusó al imberbe--. Carlos llegó a construir un puente entre su palacete y la residencia de ella, donde pasaron noches de pasión..Incluso tuvieron una hija clandestina.. Después, cuando él se hizo un poco mayor y se cansó de ella la casó con un tipo cualquiera de la corte y asunto concluido.. Ahora están enterrados casi todos en Granada, la ciudad favorita de Isabel...
Dicho queda...
Joaquin Yerga

lunes, 20 de mayo de 2019

Crónica de una muerte evitable..





Cristian murió hace ya año y medio, pero Milagros, su madre, no remonta.. “Es muy complicado, muy difícil” --le dice al periodista que la entrevista “Tienes un hijo a esa edad, tan joven, con todo por delante.. Estaba trabajando pero quería seguir estudiando.. Le gustaba mucho el fútbol” --continua con lágrimas en los ojos a pesar del tiempo... --”Ahora no sé qué será de mi”.. “No sé como encajarlo”...

Ésta es la historia de un sinsentido. La vi publicada ayer en un periódico digital de ámbito nacional. Los lamentables sucesos que describo a continuación ocurrieron hace poco más de un año en un pueblo de Toledo, Corral de Almaguer.. Si se cuenta estos días es por la fecha del comienzo del juicio a los responsables de este tremendo disparate...
El joven Cristian de 21 años cayó fulminado sobre el reluciente suelo de parquet del polideportivo. Sus amigos sabían de su dolencia, una cardiopatía asintomática; él también.. No obstante los médicos que se la diagnosticaron le permitieron que hiciera deporte moderado..pero..
Al caer se había golpeado la cabeza y por la sien derecha manaba sangre abundante. Alberto y Alejandro, los dos amigos que le acompañaban en el entrenamiento se asustaron al verlo inerte en el suelo y con la mirada fija en un punto indefinido.. Rápidamente uno telefoneó al 112 y el otro, Alberto, muy nervioso fue en busca de su coche y se acercó a “toda pastilla” al cercano ambulatorio de la localidad en busca de ayuda..
Eran unas circunstancias, digamos muy habituales en los tiempos que corren.. Un infarto a un chico joven que en la mayoría de los casos el médico o los del Samur que le atienden solventan con muchas garantías de éxito...
El ambulatorio estaba abierto. --¡Estupendo! --Gritó para sus adentros Alberto..--¡Menos mal!. Eran ya las ocho de la tarde –suspiró excitado y confiado al mismo tiempo..
Entró raudo en el centro de salud y, --¡Aleluya!, dos facultativos presentes.. --Su amigo Cristian estaba de suerte a pesar de todo –Pensó.. Pasó corriendo al despacho del jefe de guardia y le puso al corriente de la situación... Sin embargo., incomprensiblemente...
Los dos médicos se negaron en redondo a acompañar a Alberto al polideportivo y auxiliar a Cristian. Adujeron que el otro equipo había salido a una urgencia y no podían dejar solo el ambulatorio... Alberto insistió e insistió, llorando, pataleando... suplicando que Cristian estaba muy mal, que se moría si no se le atendía.. --Sus lamentos fueron inútiles, los dos galenos se empecinaron en que no podían abandonar el hospital; “se lo indicaba bien clarito el reglamento y protocolo”, insistieron..
Alberto, desesperado, volvió al polideportivo donde su amigo ya agonizaba y nadie le atendía.. Por el camino se tropezó con la madre de Cristian, Milagros que, avisada y presa de pánico y angustia al ver el estado terminal de su hijo, iba corriendo camino del ambulatorio a avisar.. Luego se supo que los dos incompetentes médicos habían llegado, incluso, a sugerirle que fuera ella misma en busca de una ambulancia al pueblo vecino..
A Cristian tardaron más de media hora en atenderle. Otro médico del pueblo que vivía cerca acudió en su ayuda, pero ya era demasiado tarde; dos infartos seguidos lo pusieron al borde de la muerte; cosa que ocurrió algo más tarde en el hospital de Toledo.. Para colmo de la mala suerte el desfibrilador del polideportivo estaba guardado en un cuarto bajo siete llaves. El responsable de las instalaciones estaba en el entierro de su abuela y su sustituto no tenía ni idea de su existencia..
Sin duda se trata de una muerte perfectamente evitable.Todo estaba dispuesto para que lo de Cristian se quedara solo en un gran susto; el ambulatorio a 600 mts., dos médicos con todos los instrumentos precisos, y el paciente un chico joven capaz de superar cualquier contratiempo, pero tropezaron con dos estúpidos galenos incapaces de discernir prioridades..
Ahora estos tipos se enfrentan a un juicio que, si es  tal y como nos lo han contado, merecen cuanto menos el desprecio de sus convecinos y la prohibición durante años para ejercer la profesión.. La madre de Cristian mientras tanto llora desconsolada la muerte de su hijo sin entender nada..
Joaquin Yerga


El fraude más increíble de la historia.



Cuando en sesiones dulces y calladas
hago comparecer a los recuerdos,
suspiro por lo mucho que he deseado
y lloro el bello tiempo que he perdido

--Shakespeare--


Mira que me duele confesarlo, pero creo que Shakespeare supera con mucho a nuestro genio Cervantes en fama y prestigio en el planeta.

A diferencia de Cervantes, la vida de William Shakespere es una gran incógnita, apenas sabemos de nada de ella, sólo retazos aquí y allá sobre su nacimiento, 

Lo de Shakespeare es una cosa sencillamente brutal, parece mentira pero cuesta imaginar cómo un tipo que venia de la clase baja, que nunca había estudiado carrera alguna, pudo concebir la cantidad de obras de todo tipo, dramas, cómicas o tragedias, y todas con un trasfondo literario y psicológico extraordinario.. Tanto mosquea esa excelencia del amigo William que hay muchos expertos que sospechan que Shakespeare no pudo hacerlo solo, ni mucho menos, incluso dan nombres de excelentes escritores de su tiempo que pudieron ser ellos lo que realmente escribieron esas obras...

Es algo insólito que un solo personaje tuviera tal derroche de creación y talento.. Por cierto, incluso la manera de morir de Shakespeare, induce a creer en los que sospechan, que un hombre así, tan rudo y tan grosero, no pudo ser el autor de tanta maravilla, y es que murió en una noche de juerga, orgía y alcohol.. Está enterrado en la capilla de su pueblo y, parece ser, él mismo se encargó de redactar su propio epitafio temiendo ser profanado.. Así expresa sus deseos...

Buen amigo, por Jesús abstente

de cavar el polvo aquí encerrado.

Bendito sea el hombre que respete estas piedras

y maldito el que remueva mis huesos”

En fin..

Joaquin









domingo, 19 de mayo de 2019

Tenga usted un Festival para esto...







Alguien, cuando pase el tiempo
y encuentren mi calavera,
el tiro que no me he dado
buscará en la sien entera.
Y en las cuencas de mis ojos
querrá adivinar tal vez
lo que vi... cuando veía
y que yo nunca miré.
A ese piadoso erudito
que busque el paso borrado
--¡un débil paso terreno!--
de la vida de un cansado
de sí mismo, quiero dar
esta confesión tardía
resuelta en un epitafio
pues que puedo todavía:
Vino, venció. Fue vencido
en lo que quiso vencer.
Escribió, y en el tintero
dejó lo que quiso hacer
por hacer lo que quisieron:
Y se fue...
(César G. Ruano)


En el puesto número veintidós de un total de veintiséis; ése es el lugar en el que los europeos que han votado colocaron a España, en el Festival de Eurovisión que se celebró ayer en Tel Aviv, la ciudad más grande de Israel y lugar del evento al ganar este país el Festival el pasado año..
Lo nuestro con éste Festival, --tan seguido por el gran público algunas temporadas-- es un la historia de un quiero y no puedo.. Sólo dos veces lo hemos ganado y van ya 63 ediciones desde que allá por 1956 en la ciudad suiza de Lugano se celebrara por primera vez y en la que participaron unos escasos siete países. Por cierto, en aquel primer año aun no estábamos nosotros ya que no fuimos participes hasta cinco años más tarde, en 1961.
El festival de Eurovisión fue un autentico acontecimiento de masas en sus primeros años. Se ve que antes no había otra cosa en la que entretenerse. Además a Franco le venía muy bien. Como estábamos aislados en el mundo democrático por ser la nuestra una dictadura, pues una oportunidad en la que poder codearnos con países de la talla de Francia, Italia o Inglaterra era un puntazo y no iban a dejarla perder, aunque fuera en una cosa tan insustancial como un concurso de canciones..
Durante los años sesenta, acuérdense, el Festival fue para los españoles la repera. Además de ganarlo dos años consecutivos, una con Massiel y otra con Salomé, y coincidir con la entrada a tutiplén de los aparatos de televisión en nuestras casas, fue como una fábrica de sueños, y es que jamás ganábamos nada. En deporte éramos una nulidad, de política no podíamos hablar, así que los toros y las radio-novelas era nuestro único fuerte, y placer..
El Festival en su ya larga andadura ha pasado por diferentes etapas de aceptación. Los ochenta y noventa tal vez fueran la peor; entró en un periodo, casi, de indiferencia por el gran publico televisivo. Luego se reanimó a partir del programa Operación Triunfo y el impulso que éste le dio al vincular su exitosa puesta en escena y elenco de protagonistas con el Festival.. Aunque mucho me temo que estemos en puertas de otro bajón si no cambian mucho las cosas..
Yo siempre lo he pensado, pareciera que haya países que poseen el secreto del triunfo; tradiciones y folclores de algunos que encajan a la perfección en la idiosincrasia del Festival, por ejemplo, Irlanda, un país con apenas cuatro millones de habitantes y lo ha ganado ocho veces, o Suecia, con menos habitantes que Andalucía y ya lleva siete, y no le digo Luxemburgo, una mierda, con perdón de país, tan grande como Zaragoza que se ha embuchado cinco.. Lo de Israel, el anfitrión de ayer, es un caso paradójico pues, ni es europeo ni tiene especial tradición en estos menesteres, y lleva amachambrados ya cinco premios.. A éste pequeño país, rodeado de millones de hostiles musulmanes, se le ha dado una especial deferencia para participar –también lo hace en competiciones deportivas exclusivamente europeas-- y le venido que ni de perlas.. Lo está aprovechando muy bien para edulcorar su imagen de duro y agresivo y trocarla por la de país tolerante, democrático y liberal, y a fe que lo es...
De todas maneras desde que en los años 1993 y 1994 se le dio el visto bueno –con todo el derecho del mundo, todo hay que decirlo-- a los nuevos países de Europa del Este surgidos tras la desmembraron de Yugoslavia y la caída de la antigua URRS, la cosa ya no es lo mismo. En unos pocos años pasamos de ser dieciocho o veinte, cantidad muy manejable, a los más de cincuenta, (incluida Australia que tiene de europea lo que yo de chino) actuales, que previa selección se quedan en veintiséis.. Con todas estas incorporaciones masivas comenzó el mamoneo del regalo de votos a países amigos o afines..
Uno de los fallos, creo, de nuestra inoperancia en éste magno concurso fue la democratización a la hora de elegir interprete y canción. Eso de que lo eligiera toda España a través de chats o mensajes de texto fue una supina estupidez; recuerden al Chiquilicuatre y el espantoso ridículo que hicimos. Yo propondría volver al método antiguo, es decir, que un grupo de expertos en la materia escogiera al artista, y un compositor reconocido y solvente escribiera la canción; apuesto que mejoraríamos.. De todas maneras más bajo no vamos a caer.. Por cierto, ganó Holanda y al año que viene harán el soberbio evento posiblemente en Amsterdam, un magnifico escaparate para promocionar el país. Yo sin haber visto ninguna actuación de ningún país, sólo el pequeño reportaje previo a las votaciones, vaticiné a Italia como ganador, quedó segundo... no tengo mal ojo...jeje
Joaquín Yerga

sábado, 18 de mayo de 2019

Qué matrimonio tan extraño; jamás he visto otro igual

                                                                                             

                                                                              

Durante años, Sisí y Francisco José llevaron un matrimonio muy extraño, tan extraño que, por ejemplo, durante una representación teatral a la que asistieron juntos, él miraba con buenos ojos a la actriz principal, una bella joven llamada Catherine. Bien, pues al día siguiente Sissí se presentó en su casa y le preguntó que si quería ser amiga suya y de su marido.. Catherine tuvo que pellizcarse para comprobar si era verdad lo que oían sus oídos.. 

A partir de ese día, un carruaje la recogía todas las noches y la llevaba a su residencia, para solaz sexual de Francisco José. Sissí miraba a través de una mirilla los juegos eróticos que hacían los dos, Catherine y su marido. Conste que ya en la primera noche de bodas empezaron los líos. 

Recuerdo aquella noche. Sisí se bañó y perfumó a conciencia para estar apetecible a Francisco José... pero no sé qué pasó en el lecho conyugal, que a la mañana siguiente la vieron aparecer con los ojos hinchados y rojos como tomates maduros; señal de haber pasado la noche llorando..

En realidad la vida de Elisabeth (Sissí) no fue un camino de rosas, sufrió, la mujer, una serie de desgracias personales muy gordas. Bien es verdad que Francisco José de 23 añitos entonces, se enamoró de ella locamente y ella de él (aunque menos). Eso sí, con el tiempo la cosa se fue enfriando y acabaron distanciados, aunque él nunca dejó de amarla, lo sé.

Durante un viaje a Ginebra, un joven italiano se acercó Sissí, y sin mediar palabra alguna le clavó un puñal cerca del corazón. Murió casi en al acto.. tenía 48 años.. Cuando fue detenido, el asesino confesó que quería matar a algún aristócrata cualquiera y que Ella simplemente se cruzó en su camino.

El cuerpo de Sissí es llevado a Viena en tren a las diez de la noche.. Durante el funeral, cuando el sacerdote empieza recitar algunas oraciones, Francisco José parece perder el dominio sobre si mismo, sus labios convulsionan y su ojos se inundan de lágrimas. Intenta disimular la emoción que le invade, pero todos los presentes nos damos cuenta de su gran sufrimiento.. Cuando yo (como mayordomo real) le entrego las llaves del ataúd (costumbre austríaca), Francisco José se arrodilla y abraza la caja, como se abraza el cuerpo de la mujer amada.. Sus labios apenas murmuran:

--Adiós, mi amor.. Adiós Sissi..💔💔💔

                                                                  





viernes, 17 de mayo de 2019

Sin él la vida no sería lo mismo..









No nos queda sino morir juntos. Ahora ya de nada sirve razonar conmigo; no puedo más tengo que morir. Por tu amor era dulce la vida, pero sin ti ya no pinto nada en este mundo; hemos de morir juntos..
(Fragmento de una Carta encontrada entre los objetos personales de Edgar Allan Poe a su muerte.. Su mujer Virginia, murió de tuberculosis a los 24 años de edad..)

En Boston, la hermosa capital más europea del estado norteamericano más europeo de todos, Massachussets, nació el 7 de octubre de 1809, un tipo al que la humanidad le debe mucho. Él fue el pionero de una clase de escritura, de novelas, de relatos.. que luego ha dado mucho juego.. Se llamaba Edgar Allan Poe e imagino que todos más o menos, sabemos algo de él.. No obstante me atrevo a adelantarles por mi cuenta que fue el padre de la novela policíaca, modificó la de terror y creó la del miedo psicológico..
Miren qué cosas nos decía en uno de sus terroríficos relatos titulado “El corazón delator”...
--¡Es verdad! Siempre fui nervioso, demasiado nervioso, terriblemente nervioso. Pero ¿porqué ustedes sostienen que estoy loco?.. La enfermedad había aguzado mis sentidos en vez de derruirlos o anebrarlos. Mi oído era el más agudo. Percibía cuanto era audible en la tierra y en el cielo. Muchas cosas oí del infierno..Entonces ¿Como puedo estar loco?.. Escuchen y aprecien la cordura, la calma con que les narro mi historia..
Ciertamente Poe fue un genio, y qué pena que el alcohol y el opio acortaran su vida a tan solo 40 años; hubiéramos disfrutado de un montón más de obras maestras suyas, seguro..
Os contaré algo de su vida, poco para no cansar. Se quedó sin padres muy de niño y lo adoptó un tío suyo que lo llevó a Inglaterra donde vivieron durante más de una década.. Volvieron a los Estados Unidos y pronto, el joven Edgar, no tuvo más remedio que ganarse la vida por su cuenta porque su tío le cortó el grifo económico al ver el mal camino que llevaba el chico con el alcohol y las drogas..
Al verse sin blanca se fue a Baltimore –500 kms al sur de Boston-- a sablear a una tía suya que tenia una hijita pequeña, Virginia.. Allí en Baltimore empezó a escribir sus primeros poemas (él quería ser poeta) y sus primeros relatos publicados por entregas en un periódico que enseguida fueron un éxito.. Mas adelante fue, incluso, redactor jefe del ese periódico, pero la afición a la bebida hizo que fuese despedido...
Con 32 años se casó con su sobrina Virginia de sólo 16. Pero esta murió no mucho más tarde de tuberculosis, lo que agravó más si cabe su adicción al alcohol.. Por culpa de la bebida tuvo que dejar todos los trabajos que le salían, a pesar de que los editores de periódicos y revistas le apreciaban un montón por los excelentes relatos que escribía.. Al poco de cumplir los 40 años, una noche se lo encontraron tirado en un calle de Baltimore con un ataque de “deliriums trements” debido al alcohol ingerido.. Lo llevaron al hospital donde murió dos días más tarde.. Aun así, su muerte aun es un misterio..
Poe escribió mucho y bien, tiene relatos deliciosos que mantiene atentos y expectantes al lector hasta el final. Su obra influyó poderosamente en la mayoría de escritores y novelistas que vinieron después, desde Dostoyesvski, Kafka, Borges, Maupassant, Conan Doyle, Cortazar o incluso Rubén Darío, todos ellos mamaron de su ingenio y trabajo..
Novelas y relatos como “Los crímenes de la calle Morgue” “El cuervo” “Mensaje encontrado en una botella” “La casa Usher” “El gato negro” “La carta robada” “El barril de amontillado” o “El escarabajo de oro”, son algunos de sus maravillosos relatos más conocidos.
La lectura de Poe además del misterio, la intriga, o el terror que siente uno al meterse de lleno y quedar cautivado en la trama del relato, sorprende la naturalidad y sencillez de su estilo. Apuesto que no les sorprendería, --porque también será el vuestro-- si les digo que es uno de mis autores favoritos.. Por cierto, a su entierro solo acudieron siete personas...
Dicho queda..
Joaquín Yerga



jueves, 16 de mayo de 2019

La verdadera historia de San Isidro.


Cuando me lo contaron sentí el frío
de una hoja de acero en las entrañas;
me apoyé contra el muro, y un instante
la conciencia perdí de donde estaba.
Cayó sobre mi espíritu la noche;
en ira y en piedad se anegó el alma…
¡y entonces comprendí por qué se llora,
y entonces comprendí por qué se mata!
Pasó la nube de dolor… Con pena
logré balbucear breves palabras…
¿Quién me dio la noticia?… Un fiel amigo…
¡Me hacía un gran favor!… Le di las gracias.
--Bécquer--


No es mi intención amargar la festividad de San Isidro a mis paisanos aunque este año por motivos obvios no lo celebremos. Tampoco pretendo enfriar ni un ápice la fe de muchos, faltaría más. Solo que, en algún recóndito lugar del panorama informativo virtual leí ayer que San Isidro, ése santo tan venerado en nuestro pueblo y amadísimo patrón de algunos oficios primarios, pudiera haber sido musulmán, ¡ahí es nada!.. Sí, pero no se acuerden de mis antepasados todavía, déjenme que les explique.. Aunque les adelanto que es una más que factible posibilidad con visos de verosimilitud...
La versión oficial que tenemos del santo es la que nos proporciona la Iglesia y la tradición. Dice esta que Isidro fue de origen humilde en una época en la que todos los santos y grandes hombres de fe fueron de extracción noble.. Por si no lo saben, a lo largo de la historia casi todos los que han destacado por su bien hacer, bien sea revolucionario, religioso, cultural, etc. etc. eran gente preparada y culta; los pobres y humildes ni sabían hacer nada ni tenían tiempo para nada que no fuera trabajar..
Pues bien, en un tiempo en los que la pequeña población de Magerit (Madrid) aun estaba en manos de los musulmanes (ellos la habían fundado) dos de sus moradores de origen cristiano, Inés y Pedro, más pobres que carracuca, parieron un niño al que pusieron de nombre Isidro, seguramente en honor a San Isidoro de Sevilla, (el sabio nacido tres siglos antes. Sólo habían pasado cinco años de la avenida del niño al mundo cuando los cristianos del rey Alfonso VI se apoderaron de la futura Villa y Corte y los papis de Isidrín se pusieron a trabajar con el rico hacendado Iván de Vargas. Allí creció el niño y allí se hizo zahorí y santero...
Siguen diciendo las crónicas que ya de mayorcito se trasladó a vivir a Torrelaguna, (un pueblecito al norte de Madrid) porque en la capital estaba la cosa revuelta.. En ése pueblo se enamoró y casó con María Toribia, la futura María de la Cabeza (otra santa).. Cierta mañana de verano su hijo mayor se cayó a un pozo y esa fue la oportunidad de hacer su primer milagro, salvando a su vástago de una muerte segura y sin ningún rasguño.. Otro día permitió a su mujer, María, cruzar el rio Jarama a pie en un momento de aprietos e infidelidades que contra ella lanzaban gentes del pueblo.. Claro que lo raro del Jarama es mojarte.. Se cruza con zapatillas de andar por casa en cualquier época del año, casí...
Pasado el tiempo se le ve al mozo otra vez en Madrid, por los arrabales de San Andrés (lo que ahora es el distrito de la Latina). Ya muy anciano muere en 1172 y es enterrado en el cementerio de la misma iglesia de San Andrés.. Los únicos datos fiables que tenemos de su vida, (sin contar la tradición y leyenda) es la que nos cuenta el códice de Juan Diácono, el único que habla de él y de sus peripecias, y su origen se remonta a cien años después de la muerte del santo... Y dice el códice que Isidro fue un experto en averiguar dónde había agua para hacer pozos, y nos habla, a su vez, de cinco milagros y no de cuatrocientos como le atribuye la leyenda..
De todas maneras la tradición de santón fue pasando de padres a hijos, y ya en tiempos de Felipe II, que fue el que traslada la capital del reino a Madrid, se propuso santificarlo; cosa que sucede, por fin, en 1622 por el Papa Gregorio XV.. El pueblo de Madrid le tenia mucho cariño y fervor a su figura. Los reyes a menudo recurrían a sus despojos para curar enfermedades de su familia, llevando y trayendo el cuerpo de un lado para otro.. Una vez una de las damas de Isabel la Católica le dio un mordisco a un pie del cadáver. En otra ocasión un cerrajero de Carlos II le arrancó un diente y se lo regaló al monarca que lo mantuvo debajo de su almohada hasta su muerte.. En fin, al pobre santo después de 600 años de trajín lo tenían destrozado.. Ya en siglo XIX lo hicieron patrón de los labradores.. Y hasta aquí la leyenda, ahora viene la historia real y novedosa..
Según la historiadora Matilde Fernández, en la sociedad musulmana de entonces se daba mucho la figura del wali, una especie de santones muy populares, normalmente de extracción marginal. Hombres de campo y esclavos analfabetos que llegaban a ser verdaderos ascetas (tipos que creen llegar a la perfección espiritual a través de privarse de placeres terrenales) llegando a ejercer sus virtudes religiosas estando casados.. Según estas teorías, la historia de San Isidro pudo ser la de un santón musulmán de origen bereber el cual vivió en un periodo previo a la conquista de Magerit (Madrid) por los cristianos.. Ante el fervor que le profesaba el pueblo llano musulmán, la tradición milagrera fue asumida por los nuevos conquistadores que la hicieron como suya propia....
En fin, la cosa tiene signo de verosimilitud, tengamos en cuenta que casos parecidos han pasado en la historia de las religiones.. Casi todas las fiestas cristianas, incluida la Navidad, tuvieron un origen pagano que la iglesia asumió y las hizo suya para no indisponer al pueblo llano.. En fin, no me insulten mucho. Yo he escrito lo que he leído. Además, precisamente lo digo hoy que no hay Romería..
Joaquin Yerga

miércoles, 15 de mayo de 2019

En el único bar que vimos abierto...






No debiera morir quien no supiera.
Hay que morir así, flecha madura,
carne joven y rápida que dura
lo que dura una pena en primavera.

Hay que morir con gesto de frontera,
de golpe como empieza la locura,
como se entra, de oro, en la hermosura
La muerte: un árbol, una carretera.

Hay que morir con todo lo puesto,
intacta la noble pluma de ángel disidente,
el corazón sangrando de ironía,
la boca sin sabor a la hora exacta,
arañando lo eterno uña y diente,
los ojos preguntando todavía.
--Manuel Mantero--


Decía no sé quién --ahora no recuerdo-- que la calidad de vida de un país o ciudad se mide por el número de podólogos que hubiera en la zona. Es posible, la gente bien o medianamente bien suelen ser las que más visitan las consultas de estos facultativos. 
Recuerdo que hace unas décadas se decía lo mismo de los dentistas.. Pero debe ser que lo básico en cuanto a la salud ha pasado a ser prioritario, y eso nos pasa con los dientes que, aunque apenas tengamos un duro debemos quitarnos las caries, si o sí.. Y no pasa, sin embargo, con nuestros pies, que tiene que ser una cosa muy dolorosa para que vayamos a la pedicura, o disponer de mucha pasta y tiempo libre para hacerlo..
Con las librerías creía yo que pasaba lo mismo, que con la fama que tenemos los españoles de ser poco lectores, pocas iban a ver. Sin embargo, craso error, hay tantas como en cualquier país de Europa; otra cosa es saber cuánto facturan cada una de ellas.. De todas maneras los libros se compran ahora por Internet y en Amazon, así que habrá que mirar otros índices para comprobar el nivel de desarrollo de una ciudad.
Y qué hay de bares y restaurantes, aunque esto no conlleve más cultura. Pues que según los últimos datos somos el país del mundo con más locales de éste sector por número de habitantes. Y no sólo eso, sino que en cifras absolutas también debemos serlo, puesto que tenemos más garitos que el país más importante del planeta, los Estados Unidos de América.. Quiere esto decir que en España con 47 millones de sedientos bebedores tenemos tantos bares donde saciar nuestras resecas gargantas como en ése gran país, mucho más rico y con 330 millones.., ¡Somos la leche, reconozcámoslo!..
Oí decir una vez a Joaquin Sabina que sólo en la calle Atocha de Madrid había más bares que en toda Noruega. No sé si la calle Atocha es la favorita para este tipo de locales, ha venido a menos, pero tenemos la calle Ponzano, un kilómetro de calle y 75 bares y tabernas.. No digo más..
Definitivamente somos los españoles un pueblo curioso. Siempre nos han catalogado cuanto menos de exótico; ahora lo seguimos siendo, por aquello, y por algo más.. Antes nos veían, y algunos hacían miles de kilómetros para comprobarlo, como un país de aventuras extraordinarias: por nuestros bandoleros, por los toros, por las manolas o por las fogosas Cármenes. Hoy en vez de utilizar trenes y diligencias para acercarse a vernos, lo hacen con vuelos chartets, que desde todos los confines del mundo arriban a nuestra tierra en busca de sol, cervezas, juergas, y cosas peores..
Qué duda cabe que tenemos costumbres que no son las habituales en otras latitudes. Mantenemos aun tradiciones y hábitos que, por su rareza o salubridad, les encantan a millones de individuos de otros países.. Por unas cosas o por otras el caso es que, setenta y cinco millones de turistas se esfuerzan cada año en gastarse sus dineros aquí y eso siempre es de agradecer; no obstante deberíamos cambiar el modelo, según algunos está ya saturado..
Llevan los expertos en turismo años esforzándose en buscar alternativas al sol y playa, que se lleva el grueso del montante, y mira por donde nuestra grata costumbre de alternar en bares, chiringuitos y terrazas hasta altas horas de la madrugada les seduce sobremanera a los guiris y sus primos: por lo tanto ya tenemos alternativa a la playa; ¡No hay más que hablar!, ¡turismo de borracheras, cañas, tapas y cubatas en nuestras ciudades en invierno y en verano!.. No crean que es broma, los vemos a millares los fines de semana en Sevilla, en Madrid, en Barcelona o en Salamanca. Se ha corrido la voz de lo bueno que somos los españoles para la parranda, y jóvenes de todo el ancho mundo acuden a nuestras calles a ponerse “tibios” de todo lo que sea: beber, chupar, tocar, meter o esnifar, por decir algo suave...Bueno, quizás exagere un poco, pero no mucho...
Dicho queda...
Joaquin Yerga











martes, 14 de mayo de 2019

¡Dios mío, qué solos nos quedamos..los españoles!






¡No me admiró tu olvido! Aunque de un día
me admiró tu cariño mucho más,
porque lo que hay en mí que vale algo,
eso... ni lo pudiste sospechar..
(Bécquer)

Díganme, ¿no tienen la sensación de que lo nuestro con los nacionalistas es una guerra ya perdida?.. Reconozcamoslo al final han ganado ellos. Empezaron siendo cuatro gatos y ahora son ya el ciento y la manta; y es que el egoísmo se contagia..
Hasta hace una decena de años sólo los abertzales vascos, (poco más de un millón de personas) se creían tan diferentes como para ansiar la independencia del estado. Hoy por desgracia la cifra a aumentado considerablemente..
Seamos realistas, si a los 47 millones largos que habitamos esta sufrida piel de toro les restamos los 6 millones de inmigrantes que han llegado en los últimos años, el millón que han regularizado su situación administrativa nacionalizándose y los 6,4 millones que estimo independentistas de las diferentes regiones ¿que nos queda? Pues nos queda la mísera cifra de 33 millones de españoles como tal, es decir, que nos sentimos en cuerpo y alma español.. El resto serían 14 millones de ciudadanos que viven en el estado español, que es como a esta gente les gustan llamar a España, pero que dicen sentirse patriotas de sus correspondientes terruños.
No crean que exagero, hemos vuelto a cifras de población, (con sentimiento genuinamente español) a las que había cuando aun vivía Franco y yo iba a la escuela; aun recuerdo esos 33 millones de españoles como si fuera ayer...
Tal vez piensen que 6,4 millones de nacionalistas, (que a la postre no dejan de ser independentistas porque ése es el fin de esta gente por muy moderados que digan ser), son muchos, pero no crean; miren sino...
En Cataluña según las encuestas y los datos reales obtenidos de las diferentes elecciones habidas últimamente hay unos 3,5millones largos de indepes..En el País Vasco gente con más o menos ímpetu soberanista son ya 1,5 millones; otros 400.000 en la Comunidad Valenciana, créanselo, ésta gente estaría más cerca de formar parte del soñado proyecto de la Gran Cataluña que mantener el actual estatus.. En Baleares son ya y creciendo, 250.000 partidarios de arrimarse a ese proyecto antes mencionado.. En Galicia, ¡ya ven, también los gallegos! pues tal vez 400.000 ridículos votantes prefieran la independencia de esa, antaño tan española tierra, de su madre patria.. en Navarra, tan abertzales la parte noroccidental, como locos andan unos 250.000 individuos y sus familias por ser vascos de pura cepa, y con ello ¡claro!.., echar a andar en solitario.. y nos queda Canarías, que ya hay que ser torpes para desear la independencia cuando, si lo fueran, dos días exactamente tardaría Marruecos en incorporarla a su reino musulmán.. pues aun así habrá unos 100.000 tipos que lo desean..
Con todos estos datos desplegados, no oficiales pero si muy aproximativos según mi parecer, no nos queda otra que asumir este panorama tan desolador pero, aun hay otros más que, aunque no independentistas convencidos dicen sentirse más de su región que de la idea común de España.., en fin..
No sé cómo hemos llegado a este punto de no retorno, o sí lo sé, depende.. Sabido es que los españoles somos muy de la tierra donde nacemos y siempre ha habido piques, sólo que la constitución y el poder dado a las autonomías, sobre todo en educación, ha agravado el problema sustancialmente..
Ignoro cual debe ser la solución a éste, nuestro gran problema nacional, porque las propuestas están muy enconadas, me refiero a los más exigentes de ellos que son ahora lo catalanes que quieren cortar ya, sin anestesia, y nosotros que como es lógico se lo vamos a impedir.. Aun así, en este feo asunto algunos abogan por una solución intermedia, que sería una España casi confederal donde las autonomías fueses casi independientes unas de otras con la consiguiente desigualdad entre ellas. Con esta formula las ricas serán más ricas y las pobres más pobres, no lo duden..
Perdonen mi pesimismo en estos menesteres pero mucho me temo que de la España que conocemos apenas va a quedar nada. Volveremos en no mucho tiempo a un reino de taifas donde los pequeños terruños serán los protagonistas y en común vamos a tener, tan solo, la liga de fútbol y Mercadona.. Perderemos todos, pero apuesto que más los pobres, como siempre...
Joaquín Yerga

lunes, 13 de mayo de 2019

Algunos hombres buenos...




¡Duerme!
Despierta hablas y al hablar, vibrantes
tus palabras parecen
lluvia de perlas que en dorada copa
se derrama a torrentes.
¡Duerme!
Dormida en el murmullo de tu aliento
acompasado y tenue
escucho yo un poema que mi alma
enamorada entiende.
¡Duerme!
Sobre el corazón la mano
me he puesto porque no suene
su latido y de la noche
turbe la calma solemne.
De tu balcón las persianas
cerré ya porque no entre
el resplandor enojoso
de la aurora y te despierte.
¡Duerme!
(Bécquer)


Los Cátaros eran una secta religiosa cristiana surgida en el sureste de Francia que predicaba la salvación mediante el ascetismo; o lo que es lo mismo, privarse de los placeres terrenales para así llegar a ver a Dios.. Era la suya una doctrina dual y maniquea; sólo existirían en la tierra el bien y el mal.. El mal lo encarna el cuerpo y las tentaciones a las que está expuesto, y el bien el espíritu, puro y virginal.
Lo que los cátaros hacían todo era bueno; pura bondad era su convivencia.. Miren lo que decía de ellos el propio San Bernardo de Claraval, un buen hombre y nada sospechoso de no ser cristiano ortodoxo: "Sus ideales sagrados eran, paz, bondad, belleza y valentía. Rechazaban la iglesia oficial porque a sus ojos se había vuelto muy materialista y negaban, (como decía la iglesia) que las mujeres fueran la fuente del pecado; todo lo contrario, los cátaros pensaban que eran tan puras como los hombres".. Pero..
A la iglesia de Roma no le gustaban ni pizca. Como la doctrina que predicaban los cátaros era tolerante, juiciosa, humana, no es de extrañar que cada vez más gente les siguieran, con lo que el prelado católico de entonces veía un gran peligro a sus muchos privilegios.. No tardaron demasiado en considerarlos heréticos, y aniquilarlos.. En fin, pudiéramos decir que estos eran unos seres buenos; cosa que no ocurría con otros, como …
La historia esta llena de tipos malisimos, perversos, demoníacos.. Si exceptuamos a Hitler y Stalin, que a pesar de tener ideologías totalmente opuestas les unía la matanza de seres humanos que se llevaron a cabo por ordenes suyas, han habido personajes en el pasado que si la gente supiera de sus sangrientas hazañas  temblarían de espanto...
Los dos mendrugos catalogados como los más diabólicos que ha parido mujer alguna son, sin duda, Vlad “el Empalador” que empalaba sin piedad por semejante parte a sus enemigos, mientras él comía tranquilamente entre los cuerpos agonizantes, y su coetáneo y enemigo, el turco Mohammed II, conocido como “el bebedor de sangre”, sujeto que le gustaba torturar personalmente a sus prisioneros clavándoles el turbante en la cabeza.. Pero no crean que estos dos eran únicos, ¡que va!.. Vean a continuación qué “bondadosas” tácticas se usaban en la antigüedad...
El rey asirio Asurbanipal empalaba a su prisioneros en las murallas de la ciudad sitiada para advertirles a los de dentro lo que les esperaba si no se rendían... Pero aunque lo hicieran, a muchos les aguardaba ser desollado vivo, cegado los ojos, o arrancado de cuajo las orejas. Aún así minucias comparado con lo del gran Gengis Khan, “La ira de Dios” le apodaban.. Éste “buen señor” pánico no, lo siguiente, era lo que provocaba entre sus vecinos y enemigos.. Tras la toma en 1121 d.c. de la ciudad de Merv, en la actual Turkmenistán y en represalia por la muerte de mil de sus guardianes, ordenó estrangular y machetear a todos los habitantes de la ciudad. Luego hizo montones con sus cadáveres; separando, (como buen musulmán) hombres y mujeres. Se calcula que asesinó a los 700.000 habitantes de la población y alrededores..
¿Y los métodos de torturas usados tiempos ha?.. Horribles.. En Sicília era costumbre meter al condenado en el interior de un toro de bronce hueco. A continuación se encendía un fuego debajo de la estatua de tal forma que al calentarse, el desgraciado daba unos gritos de espanto que salían por la boca el toro haciendo parecer que éste bramaba.. 

Lo de Artajerges II, rey de Persia era menos ruidoso que en Sicilia.. Simplemente metían al prisionero en una barca dispuesto boca arriba, lo tapaban con otra el mismo tamaño dejándoles las manos y la cabeza libre..Después le obligaban a comer y le untaban la cara con leche y miel.. Como lo dejaban mirando al sol, al pobre enseguida se le cubría el rostro con moscas, mientras sus excrementos llenaban el espacio vacío entre las dos barcas favoreciendo la aparición de parásitos que lo devoraban por dentro.. 

Bueno, y dejemos por falta de espacio lo de la Santa Inquisición para otro día, que de santa tenía lo que yo de cura. Ay, si yo les contara...
Ya ven lo que hemos tenido en la historia del mundo; nuestro mundo.. Hemos ido evolucionando, eso sí, hasta llegar aquí, que no es que seamos santos pero al menos guardamos las apariencias.. Aun así, por supuesto, también han habido tipos muy buenos; la mayoría de ellos anónimos como los misioneros que arriesgan sus vidas para salvar a indígenas de enfermedades en el Tercer Mundo. Acuérdense de los que murieron hace unos años cuando lo del Évola en África..
De los personajes conocidos que han expuesto sus vidas en bien de los demás; que yo recuerde así a bote pronto tenemos, por ejemplo, a Ghandi, que predicaba la no violencia, a Luther King que abogaba por la igualdad entre razas y fue asesinado por ello, a Mandela que después de cuarenta años preso perdonó a sus enemigos blancos en aras de una Sudáfrica democrática e igualitaria, o Schindler, el alemán que salvó de morir a un millar de judíos arriesgando su vida y  prestigio.. En fin, créanselo, los seres humanos somos así, ángeles o demonios y en cualquier momento y si las circunstancias obligan podemos hacer un papel u otro, dependiendo...
Joaquín Yerga