El viaje de su vida..

                                                                                     

Viajar es sentirse poeta,

escribir una carta,

es querer abrazar.

Abrazar al llegar a una puerta

añorando la calma,

es dejarse besar.

--García Márquez--

Hasta no hace mucho España era para los europeos un país exótico, un país misterioso, atrayente, especialmente propicio para aventuras arriesgadas. Los escasos viajeros que osaban penetrar por los Pirineos y recorrerlo sorteando nuestra complicada orografía eran unos héroes. O cuanto menos individuos muy audaces.

Nuestro país a ojos de  foráneos, bien por lo aislado del resto de Europa  o por nuestras propias costumbres, estaba considerado como un territorio semisalvaje más cercano al continente africano que al europeo. Acordémonos  de aquello de: ”Europa empieza en los Pirineos” y que los franceses, tan “fraternales” ellos, siempre nos lo han echado en cara a las primeras de cambio.

Uno de los pioneros en iniciar y fomentar la leyenda del exotismo español que vino después  fue, Richard Ford, que viajó por España durante los años 1830 y 1833 (tiempos de Larra y Fernando VII) y acompañó sus escritos con numerosos  dibujos de los paisajes patrios. Fue tal el éxito que tuvo el libro que escribió al volver a Inglaterra basado en sus experiencias que se hicieron numerosas ediciones. Su lectura animó a multitud de escritores y artistas a querer visitarnos.

Ford aventó  a los cuatros vientos a través de sus crónicas nuestra similitud con oriente en cuanto a los monumentos, nuestras salvajes corridas de toros  y las andanzas de los bandoleros  generosos  andaluces; esto creó una leyenda  que aún perdura.

Otro romántico impenitente, parisino para más señas, fue Teófilo Gautier.  Recorrió éste España de mayo a octubre de 1840, tiempos de Isabel II,  de liberales y conservadores, es decir de Narváez, O´Donnell  y Espartero. En ésta época nuestro país ya sufría un retraso considerable en relación a la Europa occidental. Allí ya estaban en plena revolución industrial, aquí, ni estaba ni se le esperaba.

Éste buen escritor, prendado de las costumbres y gentes de España, se llevó durante el transcurso de su viaje muchas sorpresas. Él creía que las mujeres españolas  eran todas poco más o menos que una mezcla de gitanas y moras, y al verlas, algunas rubias y con ojos azules, se sorprendía gratamente, incluso, llegó a escribir que eran mucho más atractivas y guapas que las francesas.

Otros viajeros por España que dejaron su impronta y colaboraron a agrandar nuestros  mitos  como: las corridas  de  toros, los bandoleros de Sierra Morena, las manolas o los garbosos  gitanos fueron: Víctor Hugo, (el autor de Los Miserables)  Lord Byron, Alejandro Dumas, (el creador el Conde de Montecristo) Próspero Merimée, (el de la ópera Carmen) George Sand, (estupenda escritora de libros inolvidables y amante de tipos como Merimée o Chopin). Y otros muchos..

También el norteamericano Washington Irving, (el de cuentos de la Alhambra), o el pedante Hans Christian Andersen, (el de La Sirenita o El Patito feo) que volvió disgustado a su Dinamarca natal porque aquí en España nadie le reconocía. Para ser sincero y en honor a la verdad, él ya era muy famoso en toda Europa, sin embargo aquí pasó desapercibido.

Y es que… Spain was different… Lo era,  y lo sigue siendo..

Joaquín

Por no llorar..

                                                                                          

¿Quién es? -No sé: a veces cruza

por mi senda, como el hada

del ensueño: siempre sola...

siempre muda... siempre pálida..

¿Su nombre? No lo conozco

¿De dónde viene? ¿A dónde marcha?

¡Lo ignoro! Nos encontramos,

me mira un momento y pasa:

¡Siempre sola! ¡Siempre triste!

¡Siempre muda! ¡Siempre pálida!

--Amado Nervo--

Y nosotros aquí, en este sólido pedacito del universo que llamamos Tierra, tan neuróticos con nuestras insignificantes cuitas. Y procedemos en nuestra ignorancia como si los reyes del mambo fuésemos, peleándonos por chorradas o amargándonos la vida unos a otros creyendo ser inmortales, cuando no somos más que una ínfima y efímera mota de polvo en la inmensidad del espacio.. 

Despues de todo comprendo que, debido a su enormidad en cuanto a espacio y tiempo o a las colosales medidas de los planetas, estrellas o galaxias, hace que escape a nuestro entendimiento y apetencias, pero aún así, mirad hacía fuera, echad un vistazo al espacio exterior y contemplar el panorama ¡es tan hermoso!.. 

Luego, con ojos aún deslumbrados por tal belleza, mirad la tele, escuchad la radio, oíd en lontananza el runrún de la politica: menuda, cutre, mezquina, indecente, y reíd, sí, reíd a carcajadas.... por no llorar..  

Joaquín 

Andando se hace camino..

                                                                                    

Yo no soy más que una arcilla sin valor,

pero viví un tiempo con la rosa.

Todos los hombres desean únicamente

librarse de la muerte; pero

no saben librarse de la vida.

Somos tan pequeños como nuestra dicha;

sí, pero tan grandes como nuestro dolor.

--Amado Nervo--

Y qué me decís de aquellas intrépidas mujeres viajeras como la inglesa Mary Wordley (siglo XVII) que para superar una depresión se fue a Turquía donde se vestía de hombre para poder entrar en lugares donde la mujeres no podían. Fue la primera occidental en entrar en un harén del sultán. Cuando se publicaron sus cartas a los románticos les entró verdadera fiebre por conocer Turquía y su fascinante mundo.

O Anita Delgado, la malagueña que en la boda de Alfonso XIII, conoció y enamoró al maharajá de Kapurthala, se casó con él y llegó a ser una verdadera reina en la India; le construyeron un palacio al estilo Versalles para ella sola. 

Bueno, y no digamos de los viajeros el espacio como los tres hombres (Armstrong, Aldrin y Collins) que pisaron por primera vez la luna...

En fin, como digo apasionante... échenle un vistazo a algún librito de antiguos viajes, disfrutarán como enanos.

Joaquín

Tarde de toros en Fuente de Cantos

                                                                                        

Nos amamos los dos, pero de modo

que, con el alma ardiente y agitada,

con sólo vernos nos dijimos todo,

sin que los labios se dijeran nada.

Sólo sé que en un día de verano,

al verla sonreír con embeleso,

mi mano fría se llegó a su mano

y mi boca a su boca, y hubo un beso.

--Rubén Darío--

Teófilo Gautier fue un excelente escritor francés del siglo XIX enamorado de la pintura de nuestro paisano Zurbarán. En 1840, tiempos de Isabel II, hizo un viaje a España y visitó el Museo del Prado; quedó maravillado con sus cuadros..

Gautier se acercó a Andalucía, pero no pasó por Fuente de Cantos, a pesar de que aquí había nacido su ídolo. A cambio cogió el antiguo camino de  Despeñaperros y se plantó en Córdoba, Granada y Sevilla; en ésta última ciudad asistió a varias corridas de toros.

En los tiempos en los que Teófilo Gautier visitó España, eran Cúchares y Chiclanero los dos toreros que triunfaban por los ruedos del país. 

Pero cuarenta años antes, paseaban sus palmitos por las plazas los dos, casi, reformadores de este antiguo arte, el gran Pedro Romero, que inauguró la conocida y castiza plaza de Ronda y Pepe Hillo, el sevillano elegante, ídolo de la aristocracia. Se codeaba con ellos por palacios y salones de baile, la Duquesa de Alba, la reina María Luisa y su amante Godoy, nuestro paisano.

Al final de ese siglo (XIX) serían el cordobés Rafael Molina Sánchez, Lagartijo y el granadino Salvador Sánchez, Frascuelo, los favoritos de la afición. Luego vinieron, Espartero, que murió corneado en Madrid por el toro Perdigón. Su cadáver fue embalsamado y trasladado a su ciudad natal, Sevilla, donde le esperaban más de seis mil aficionados para darle su último adiós) y Bambita, otro sevillano de postín.

A principios ya del siglo XX entran en escena Machaquito y Manuel Mejías (Papa Negro) el fundador de la dinastía de los Bienvenida. Y luego el sevillano Belmonte y Joselito “el Gallo”. 

Ya avanzado el siglo XX llegaron Rafael Gómez Ortega, El Gallo e Ignacio Sánchez Mejías. De éste último conocemos los poemas dedicados a su muerte en 1934 en la plaza de toros de Madrid, de Federico García Lorca y de Alberti.

Luego vinieron Cagancho y Chicuelo. Y más tarde Domingo Ortega y Manolete, y.. Carlos Arruza y Antonio Bienvenida y.. Dominguín y Antonio Ordoñez, y.. Diego Puerta y Paco Camino, y.. Curro Romero y Palomo Linares, y.. Paquirri, y Manzanares y... Es decir, el toreo siempre ha sido cosa de dos.. 

Por cierto, para qué engañarnos, Fuente de Cantos no ha sido nunca un pueblo muy torero como Zafra y su plaza, y mucho menos que Almendralejo u Olivenza, o incluso Segura de León y sus encierros, pero si hubo toros. 

En los programas de festejos de los tiempos pretéritos jamás faltaron el circo y los toros en Fuente de Cantos, aunque nunca tuvimos plaza fija, sino que se construía al efecto una empalizada con carros y carretas en algún apropiado esquinazo. 

Claro, que el nombre de la calle Coso (Reyes Huertas) alude a toros allí celebrados. También el nombre de la calle Carrera pudiera derivar de, "carrera de toros", pero esto último solo son especulaciones. Bueno, y qué me decís del Conde de la Corte y su divisa verde, encarnado y oro, y  tan vinculado a nosotros.. 

En fin...

Joaquín

                             

                                                                Plaza del Ayuntamiento

                                                                                     

                                                                       calle Cristina                           

                                                                          

                                                                                      

                                                                    calle Llerena

                                                                                    

                                                        calle Calderón de la Barca

                                                                       calle San Julián

                                                                                      

                                                                            calle Nueva

                                                                                        

                                                                       calle Pizarro

                                                                               

                                                                     calle Carmelitas







 

Cosas del pasado..

                                                                                                 

Lo que el salvaje que con torpe mano

hace de un tronco a su capricho un Dios,

y luego ante su obra se arrodilla,

eso hicimos tú y yo.

Dimos formas reales a un fantasma,

de la mente ridícula invención,

y hecho el ídolo ya, sacrificamos

en su altar nuestro amor.

--Bécquer--

--No creas que en todo asunto que se nos ocurra, cualquier tiempo pasado fue peor, amiga mía, ni mucho menos. Te lo digo por la historia de esa mítica ciudad de la que hemos visto restos, una ciudad que si supieras de ella te llevarías las manos a la cabeza, por lo increíble-- -le dije aquella mañana de sábado caminando por la calle Serrano, de Madrid-- 

--¿Por qué me lo dices, Joaquín?-- -me contestó mi amiga-- -¿No será por las estatuillas antiguas que hemos visto en el museo?-- 

Acabábamos de salir del museo arqueológico, en la calle Serrano, y nos íbamos ya a comer. Habíamos entrado por casualidad. Andando por la misma acera del museo lo vimos abierto y le sugerí entrar y echar un vistazo a la Dama de Elche, la joya del museo que allí se halla. Pero además le expliqué que contiene el museo una cantidad enorme de restos arqueológicos, piezas antiguas de incalculable valor, estatuas, sarcófagos egipcios etc.etc.

--Sí, amiga, te lo digo por eso y por más cosas. Mira-- -le dije-- -la ciudad que te decía es Babilonia y la menciona la Biblia como “La Gran Ramera”. Déjame que te cuente de la liberalidad de costumbres había en esa legendaria ciudad. Y te recuerdo que estamos hablando de hace cuatro mil años-- 

--La ciudad de los jardines colgantes-- me recordó mi amiga-- -algo he oído de ella-- 

--Cierto, pues según contaba el gran historiador Herodoto que visitó la ciudad, toda mujer del país debía yacer con un extranjero al menos una vez en su vida. Fíjate qué cosas: se sientan los dos en el santuario de Afrodita; el extranjero le echa dinero en el regazo y yace con ella. Después ella tiene que decir en voz alta: “Te reclamo en nombre de Afrodita”. Luego se va a su casa a sus quehaceres y lleva una vida honesta. Evidentemente eran ritos sagrados antiquísimos en aras de la fertilidad. ¿Qué te parece?-- -concluí relamiéndome de gusto por hacerme el interesante-- 

--Ufffff qué costumbres más curiosas. Eso no lo sabía-- -me contestó sorprendida por la excentricidad de los babilonios-- 

A punto de llegar ya al restaurante de la calle Diego de León en el que habíamos quedado con su marido para comer, le animé a aminorar la marcha para terminar de contarle la historia de Babilonia. Aunque le mentí descaradamente; le sugerí qué íbamos a llegar demasiado pronto..

--Babilonia-- -continué-- -estaba situada en un cruce de caminos entre los ríos Tigris y Eúfrates, y llegó a ser tan populosa y deslumbrante que aún mil años después de sus desaparición estaba en boca de todos. Sus principales atractivos eran, su zigurat (torre de 90 metros de altura dedicada a los dioses), sus más de 50 templos, sus numerosos mercados, y sobre todo sus jardines colgantes, tan famosos y tan espectaculares, que tú ya sabes,  una de las siete maravillas del mundo-- 

--Si, sí-- -me replicó mi amiga entusiasmada-- -los jardines son uno de los grandes enigmas de la historia, poco se sabe de ellos-- -replicó ella en plan listilla--

--Mira-- -insistí-- -Los jardines colgantes fue un regalo de Nabucodonosor a su esposa Amytis, que echaba de menos las montañas y el verdor de su tierra. Los jardines contenían plantas cultivadas por encima del nivel del suelo y las raíces de los arboles se enredaban en las elevadas terrazas en lugar de hacerlo en la tierra. Chorros de agua emergían desde fuentes elevadas; todo rezumaba arte y lujo real. Por cierto, el agua lo extraían del Tigris a través de norias y canales--

--¡Oh!, qué bonito tuvo que ser, Joaquín. ¿y cómo te acuerdas de todo eso?. Bueno, qué pregunta, ya sé que te encanta la historia-- -me dijo riendo--

--Y no sabes lo mejor-- -proseguí dándole la matraca--  -Babilonia también fue conocida por la Torre de Babel. A la la torre la rodeaba una rampa de acceso que permitía subir a la cima.. Todas las noches escogían a una joven de la ciudad que subía hasta arriba y, desnuda, se tumbaba en una cama de oro macizo allí colocada, hasta que el dios Marduk bajaba y la poseía.. Cada día le tocaba a una chica diferente, a cual más bella--

--Vamos, vamos, Joaquín, eso debe tener una explicación más plausible. Dime, qué pasaba realmente-- --me sugirió intrigada--

--Supongo, querida amiga y, aunque el historiador Heródoto que era el que nos contaba todo esto nada dijera al respecto, que la mujer, soñolienta por los efectos de algún alucinógeno, sería poseída por algún despabilado santón religioso del templo--

--Jajaja ya me lo imaginaba, aprovechaos los ha habido siempre, sobre todo si se trata de incautas jovencitas--

Entramos ya en el restaurante. En un rincón del comedor sentado en la mesa reservada, nos esperaba el marido de mi amiga impaciente. La verdad que, hablando hablando, nos habíamos retrasado más de la cuenta. Pero enseguida el camarero nos sirvió la bebida y nos pusimos a hablar del menú.. Echamos una estupenda tarde.

Joaquin

                                                                              

                                                  Torre de Babel en Babilonia

                                                                           

                                                Jardines colgantes de Babilonia

Viaja que algo queda..

                                                                                   

¿A mi me lo decís? Lo sé, es mudable,

es altanera y vana, y caprichosa;

antes que el sentimiento de su alma,

brotará el agua de la estéril roca

Sé que en su corazón, nido de sierpes,

no hay una fibra que al amor responda;

que es una estatua inanimada..., pero...

¡es tan hermosa!

--Bécquer--

Debió ser emocionante en otra época escuchar a aquellos viajeros que volvían de países remotos después de años ausentes. Oírles hablar de costumbres extrañas, de gentes raras, de paisajes de ensueño, o de animales y plantas nunca vistas... 

¿Y el viajero? Pues tuvieron que ser verdaderos héroes, tipos valientes, osados, que se atrevían transitar por caminos infestados de malhechores, atravesar montañas escarpadas y cruzar formidables ríos, sufrir todo tipo de calamidades como enfermedades, asaltos etc. también satisfacciones, qué duda cabe...

Reconozcamos que apenas nada queda en la tierra que no hayamos puesto el pie. A cualquier lugar que vayamos por lejano que esté encontraremos algún aborigen indolente tomándose una Coca cola o dándole alguna calada a su cigarrillo Marlboro, tan ricamente. 

De los viajeros de antaño, que eran los verdaderos héroes solitarios, tal vez los más conocidos sean Herodoto (el padre de la Historiografía) que enrolado en los ejércitos griegos nos contó de primera mano todo lo que veía en aquella lejana época.  

Marco Polo y su fascinante viaje de veinte años a China, inaugurando la Ruta de la Seda. O Ruy González de Clavijo, ese enviado el rey castellano Enrique III, que en el siglo XIV llegó hasta Samarkanda, capital el Imperio Mongol con una embajada de amistad. 

Más adelante, Cristóbal Colón y todos los españoles que le siguieron después en su aventura americana; Magallanes y su vuelta al mundo terminada por Juan Sebastián Elcano, porque a él se lo zamparon unos indios caníbales; el inglés James Cook (el señor del Pacífico) y sus pateos por todas las islas de ése océano (Australia, Nueva Zelanda etc.). 

También los hubo orientales, como el famoso viajero musulmán Ibn Batuta, que salió de su Tanger natal en 1335 y no regresó hasta ocho años después yendo a parar hasta la China más remota, pasando por La Meca, Siria, Pakistán o la India, siendo agasajado por reyes y sultanes árabes allá donde pisaba, tal era su simpatía.

Contaba en su libro Ibn Batuta, cómo en algunos países era obligación y costumbre desvivirse por los viajeros hasta el punto que incluso los mandatarios los recibían con entusiasmo y les regalaban esclavos y jóvenes púber de la tribu para su uso y disfrute.

En fin.. Luego llegaron más

Joaquín

Un rey en Fuente de Cantos..

                                                                                   

Tu infinita sed de amar

confirma mis sospechas;

desbordas sensibilidad.

Déjame decirte que eres ninfa

de límpido mar;

una sirena disfrazada de mujer

en busca de su príncipe azul

que le decore su corazón

con poemas de coral.

--Joaquín--

Hoy estamos de suerte, tenemos dos reyes en vez de uno. Uno emérito, anda éste un poco atribulado por sus cosas del dinero y del querer pseudo-exiliado en los países del golfo. Conste que éste apelativo a esos países petrolíferos se debe a su situación geográfica, no porque por allí ande el bueno de nuestro Juan Carlos..

El otro rey, el actual, el oficial es un tipo estupendo: joven, alto, guapete, ilustrado y muy solícito, hace lo que le manda el gobierno. Claro, que no siempre fue así, los hemos tenido bien malos en nuestra prolífica historia.

Y hablando de reyes, hay constancia de una visita expresa del rey Fernando el Católico, ya viudo de Isabel de Castilla, a un acto en Fuente de Cantos. Sí, vino a principios del siglo XVI a armar caballero a un fuentecanteño de pro..

Otro que quizás pasara, al menos, por nuestro pueblo camino de Sevilla fuera Carlos III, el rey ilustrado, que residió años en el Alcázar.. Pues es más que posible..

En Zafra si han estado en varias ocasiones los actuales reyes, Leticia y Felipe. Por cierto, la primera vez que visitaron esta ciudad los recién nombrados Juan Carlos y Sofía, en 1977, el Ayuntamiento de Fuente de Cantos puso a nuestra disposición un par de autobuses para que muchos fuentecanteños fuésemos a verlos y a vitorearlos "in situ".. Yo fui uno de ellos..

En fin.. ¡Quién me iba a decir a mi que este hombre, Juan Carlos, de 44 años entonces, unas décadas más tarde, iba a estar exiliado, acusado, perseguido, ninguneado, despreciado, humillado, chivado por Corina, con sus vergüenzas al aire.. ¡Pobre, Juan Carlos, con lo bien que me cae, y lo simpático que es!... ¡No somos nadie!. 

Y de la familia mejor no hablar..

Joaquin..

                                                                              

                                                                 calle Iglesia

                                                                            

                                                      Paseo de Extremadura

                                                                         

                                                           calle San Julián

                                                                          

                                                        Plaza del Carmen

                                                                        

                                                       calle del Carmen

                                                                            

Más vale honra sin barcos que...

                                                                                     

Cuando entre la sombra oscura

perdida una voz murmura

turbando su triste calma,

si en el fondo de mi alma

la oigo dulce resonar,

dime: ¿es que el viento en sus giros

se queja, o es que tus suspiros

me hablan de amor al pasar?

--Bécquer--

La historia es ardua, compleja.. Lo es porque los seres humanos somos complicados, inescrutables, difíciles.. Y lo es, también, porque son más ya de 5.000 años los que llevamos a nuestras las espaldas de episodios truculentos, guerras interminables o efímeras paces. Por cierto, y también de anécdotas, infinidad de anécdotas..

Una anécdota que recuerdo, así a bote pronto, se dio cuando el mítico general romano Publio Cornelio Escipion tras someter la ciudad de Cartagena en el siglo III a.c. rechazó una proposición que le hicieron sus legionarios.. Conociendo sus apetencias por las chicas adolescentes le ofrecieron una joven íbera para su disfrute carnal; no obstante al saber que era la prometida de un héroe local --aunque enemigo suyo-- no sólo rechazó la suculenta tentación, sino que la dejó libre regalándole la dote de oro que el padre de la chica le había ofrecido para que la dejara en libertad..

Ésta de arriba posiblemente no la supierais, no os lo reprocho pues es menos conocida, pero no dudo que estéis al día en lo de la hazaña de Guzmán “El bueno”...

Era Guzmán un noble leonés de nombre Alfonso Pérez Guzmán que, llamado por el rey castellano Sancho IV a defender la ciudad de Tarifa sitiada por los moros, se encontró ¡Oh! con la sorpresa de que estos habían capturado a su hijo mayor y le ofrecían su vida a cambio de rendir la ciudad .. 

El bueno de Guzmán, valiente él como ninguno, no sólo no rindió la ciudad, sino que les ofreció su propia espada para que decapitaran a su pobre hijo... Además lanzó aquella legendaria frase a grito pelado desde lo alto de la muralla “Matadle con esta espada si así lo habéis determinado, que más quiero honra sin hijo que hijo con mi honor manchado”..

Claro, que habría que haberle preguntado a su pobre hijo, o a su madre. Aunque imagino que la somanta que le caería al atrevido Guzmán al llegar a casa sería de aúpa..

Joaquín

El límite de la paciencia..

                                                                                        

Heme aquí junto a tu sepultura,

Hermegarda,

para llorar tu carne pobre y pura

que nadie de nosotros vio pudrirse.

Otros vendrán lúcidos y enlutados,

sin embargo yo vengo borracho,

Hermegarda, yo vengo borracho.

Y si mañana encuentran la cruz de tu tumba

caída en el suelo,

no fue la noche, Hermegarda,

ni fue el viento.

Fui yo.

Quise amparar mi ebriedad en tu cruz

y rodé por el suelo donde reposas

cubierta de margaritas, triste todavía.

Heme aquí junto a tu tumba,

Hermegarda,

para llorar nuestro amor de siempre.

No es la noche, Hermegarda, ni es el viento.

Soy yo

--L. Ivo--

--Fue en la madrugada de un 23 de abril-- -le contaba a mi amiga-- -Una turba de gente armada hasta los dientes de palos, piedras y demás objetos contundentes, asaltaba el palacio del comendador. Dos guardias y los catorce criados de D. Fernán de Guzmán, el comendador, les hicieron frente. Hubo pelea a muerte--

--¿Pues te quieres creer, Joaquín, que a pesar de lo famosa que es la historia no conozco los entresijos?

Hablaba con mis amiga Isabel y su marido en mi casa. Les había yo invitado a comer. Lo hacemos casi todos los fines de semanas; unas veces subo yo a su casa y otras, como en esta ocasión, bajan ellos a la mía. El tema de conversación era Fuenteovejuna, esa obra de teatro de Lope de Vega, basada en hechos reales y que representaban en el Teatro Calderón de Madrid por esos días.. Yo quería que me acompañaran a verla.

--Pues por eso, Isabel, yo te puedo hacer un resumen, pero si animas a tu marido vamos los tres. Te prometo que te gustará-- Miraba a ella, pero hablaba a los dos--

--No te preocupes, intentaré convencerlo, pero ya sabes que a él estas cosas no le gustan mucho-- -contestó ella mientras su marido sonreía-- No obstante, ponme al día de argumento, aunque sea por lo mayor--

--Pues mira-- -proseguí-- -poco pudieron hacer los guardias y los criados de D. Fernán, porque la muchedumbre, tal vez miles de cabreados y vociferantes vecinos del pueblo arrasaron el palacio, degollaron a los defensores y se cepillaron al comendador, que acabó mutilado y sus restos esparcidos por las suntuosas estancias--

--¡Madre mía, qué cafres! ¡no pensaba yo que la cosa fuera tan sangrienta!-- -me dijo mi amiga sorprendida-- -te confieso que siempre creí que se trataba de una comedia--

--Que va, Isabel, el argumento es de tragedia-- -le razoné-- -pero, escúchame, la historia había comenzado años antes, cuando el comendador tomó posesión del cargo--

Estábamos ya con los postres. Devorábamos tres porciones de una tarta de manzana que había comprado esa misma mañana en el Mercadona. A ella empezó a interesarle el relato que le hacía, y con vehemencia me animó a seguir. Yo aproveché su interés y seguí contándole.

--Era D. Fernán de Guzmán un tipo odioso, Isabel, arrogante, inhumano, tirano. Abusaba del cargo a lo bestia. Traía frito a los campesinos con los impuestos, había violado a varias jovencitas de la localidad y maltratado a jóvenes. Pero todo tiene un límite-- -le indiqué tajante-- -el tipo le había echado el ojo a Laurencia, la joven más hermosa del pueblo, y ésta había esquivado sus insinuaciones y se casaba con Frondoso, su novio de toda la vida-

--Ya me huelo el drama, Joaquín, un tipo así concita muchos odios-- --acertó a decir, mi amiga--

--Y tanto, D. Fernán no iba a consentir semejante osadía, así que secuestró a la chica y ordenó apresar al novio. Fue la gota que colmó el vaso.. Harto ya de las tropelías del comendador el pueblo se indignó y levantó como un sólo hombre en busca del tirano. El resto ya lo conoces. Eso sí, durante el juicio nadie pudo descubrir a los causantes de los crímenes ¡Fuenteovejuna fue el culpable! ¡todo un pueblo!-- -me explayé solemne--

--¡Ah, es verdad!, ésa parte de la historia es la más conocida. Me parece todo muy interesante, Joaquín, a ver si convenzo a este, ¡que ya lo ves!, bobito mirando el partido, y vamos los tres-- -me prometió mi amiga haciendo gestos de humor, mientras señalaba a su marido que absorto miraba la tele--

Al final terminamos la cena y no concretamos el día de ir al teatro ni cómo comprar las entradas, pero yo pensé en insistirle todos los días. Antes de irse le recordé a Isabel que la historia estaba basada en hechos reales ocurridos en el siglo XV en ese bonito pueblo cordobés, queriendo animarla.. Luego los vi salir por la puerta, ella del brazo de su marido y con la cabeza apoyada en el hombro.. A mi me esperaba la peor tarea, recoger los platos..

Joaquín

A propósito de mis años..

                                                                         

         Vivo por un sueño imposible.

Sueño que me ves pasar, y me llamas,

me pides ir contigo; tienes que contarme algo.

Yo, que estoy loco por hablarte y decirte

que eres el amor de mi vida,

balbuceo unas palabras inconexas, sin sentido..

Tú sonríes y me das un beso.

la sangre circula a borbotones por mis venas

¡Soy el hombre más feliz del mundo!.

Pero el sueño acaba, tu imagen se desvanece

y yo vuelvo a mis insustanciales quehaceres.

--Joaquín--

La evolución se centra en seleccionar los organismos más capacitados para vivir y reproducirse. Nuestros jóvenes genes, cuando están sanos y vigorosos se multiplican con creces, pero esto tiene un límite.

No pasaríamos de los treinta y cinco o cuarenta años, que era la esperanza de vida de principios de siglo, si dejáramos a la naturaleza actuar por su cuenta. Hasta éstas edades estamos preparados genéticamente para vivir de manera autónoma, más no. El resto de años que lo hacemos. hasta los 120 aproximadamente que es el limite máximo posible, lo hemos ganado digamos que de manera artificial, o sea sería antinatural..

Es decir, que la mitad de la población del mundo occidental vamos ya por esta vida como los coches de segunda mano, circulando con injertos, parches y sujetos a Itv's constantes..

En fin, la ciencia y la medicina van a revolucionar en no mucho tiempo nuestras vidas. No sé cuanto viviremos en el futuro y si lo podremos hacer más de esos 120 años de límite. Otra cosa es en qué condiciones lo hagamos.. 

El tiempo lo dirá, y algunos lo verán..

Joaquín

  

El zapatero del pueblo, una niña, una violación

                                                                                   

 

A los 10 años fue violada por el zapatero de su pueblo. La encontraron a las afueras con la pelvis destrozada por los esfuerzos del bestia remendón al forzarla. Eran tiempos complicados aquellos (finales del siglo XIX), así que el crimen quedó impune. Defraudada, la chica se propuso no pasar más calamidades ni fiarse de nadie. Y lo cumplió a rajatabla... con apenas trece años se largó a Lisboa con su primer amante. Y qué curioso, éste le enseñó flamenco. 

Más tarde, la joven dejó al amante y a Lisboa y recaló en Barcelona, donde enamoró a un banquero alemán que la paseó por media Europa promocionándola como bailarina española exótica. Lo español estaba de moda entonces.

Con esos mimbres, apenas nada tardó en triunfar en los mejores cabarets. En Paris fue una artista excepcional. Contaban de ella que fascinaba a todos. Tenía una cintura de avispa y unos pechos turgentes, además de ser guapísima. Y sobre todo, se movía en el escenario con una voluptuosidad que "levantaba pasiones". ¿Os suena los nombres de: Guillermo II de Alemania, Alfonso XIII de España, o Eduardo VII de Inglaterra? Pues todos ellos y más pasaron por su cama; esto os da una idea de las hechuras de la moza. 

Pero Catalina Otero, que así se llamaba la chica, tenía un problema, todo lo que ganaba se lo gastaba en los casinos. Hizo una gran fortuna y sin embargo murió arruinada, sola y empobrecida en un apartamento que le costeaba el Casino de Montecarlo, en agradecimiento por el pastón que se gastó allí a lo largo de su vida. 

Por cierto, a su entierro solo acudieron, el director del Casino y el croupier, y eso que fue conocida como La Bella Otero, la mejor vedette española que jamás hemos tenido. 

Joaquín

                                                                                       

                                                               la Bella Otero

El más humillante achaque masculino

                                                                                   

Corría el año 1994 y en un laboratorio de Swansea, en el Reino Unido, un grupo de científicos británicos de la empresa Pfizer investigaban en un ensayo clínico métodos para combatir la angina de pecho. Suministraban pequeñas dosis de sildenafil a un grupo de varones voluntarios ya mayores. Pero se extrañaban porque acabada la prueba ninguno quería devolver el resto del medicamento sobrante. Resultó que uno de los efectos secundarios del sildenafil era que les hacían ¡¡tener erecciones más fuertes y duraderas!! 

—¡Santa Rita, Rita, lo que se da no se quita!—pensarían los voluntarios.

Ante la extrañeza, la empresa se olvidó de la angina de pecho y se centró en pacientes con distintas patologías relacionadas con la disfunción eréctil. El asunto salió de perlas, a todos los voluntarios se les enderezaba a aquello de una manera descomunal: Había descubierto el mayor remedio para este humillante achaque masculino. Ni que decir tiene que los directivos de la empresa se volvieron locos de alegría. Algunos (los mayores) se llevaron cajas enteras del medicamento a sus casas para uso propio.. Enseguida buscaron un nombre para ese milagro. A uno se le ocurrió lo de Viagra. 

Como sabéis, la Viagra es un vasodilatador que relaja los músculos del pene y hace que los vasos sanguíneos se dilaten y fluya más sangre por sus paredes. ¡Y qué decirles de la alegría de muchos varones mayores que pensaban finiquitada ya su actividad sexual!. Por no hablar de sus respectivas esposas; resignadas estaban ya las pobres al lengueteo..

A mi no me miréis; yo todo esto lo sé por oídas😜😜😜

Joaquín