Hasta el moño estamos los fuentecanteños.

                                                                         

Heme aquí junto a tu sepultura,

Hermegarda,

para llorar tu carne pobre y pura

que nadie de nosotros vio pudrirse.

Otros vendrán lúcidos y enlutados,

sin embargo yo vengo borracho,

Hermegarda, yo vengo borracho.

Y si mañana encuentran la cruz de tu tumba

caída en el suelo,

no fue la noche, Hermegarda,

ni fue el viento.

Fui yo.

Quise amparar mi ebriedad en tu cruz

y rodé por el suelo donde reposas

cubierta de margaritas, triste todavía.

Heme aquí junto a tu tumba,

Hermegarda,

para llorar nuestro amor de siempre.

No es la noche, Hermegarda, ni es el viento.

Soy yo

--Ledo Ivo--

Fue en la madrugada del 23 de abril...

Una turba de gente armada hasta los dientes con palos, piedras y demás objetos contundentes asaltaba el palacio del comendador. Dos guardias y los catorce criados de D. Fernán de Guzmán, el comendador, les hicieron frente. Hubo pelea a muerte..

Poco pudieron hacer, la muchedumbre, tal vez miles de cabreados y vociferantes vecinos del pueblo arrasaron el palacio, degollaron a los defensores y se cepillaron al comendador, que acabó mutilado y sus restos esparcidos por las suntuosas estancias..

Pero la historia había empezado años antes, cuando el comendador tomó posesión del cargo.

Era D. Fernán de Guzmán un tipo odioso, arrogante, inhumano, tirano.. abusaba del cargo a lo bestia. Traía frito a los campesinos con los impuestos, había violado a varias jovencitas de la localidad y maltratado a jóvenes...

Pero todo tiene un límite...

D. Fernán le había echado el ojo a Laurencia, la más bella moza del lugar. Ésta había esquivado las insinuaciones del tipo, y se casaba con Frondoso, su novio de toda la vida.

D. Fernán no iba a consentir semejante osadía, así que secuestró a la chica y ordenó apresar al novio. 

Fue la gota que colmó el vaso..

Harto ya de las tropelías del comendador el pueblo se indignó y levantó como un sólo hombre en busca del tirano. El resto ya lo conocéis. 

Eso sí, durante el juicio nadie pudo descubrir a los causantes de los crímenes. ¡Fuenteovejuna fue el culpable!.. dijeron todos... 

Y...

A ver.. decidme: ¿A quién debemos moler a palos los fuentecanteños como los de Fuenteovejuna a su comendador?.. ¿Quién es el culpable de que Fuente de Cantos esté en los huesos, despues de haberlo tenido todo?..

Porque, ¡claro!, fuimos cabeza de partido judicial, el sexto más poblado de la provincia con 45.000 habitantes. A nosotros pertenecían Atalaya, Bienvenida, Calera, Calzadilla, Monesterio, Montemolín, Pallares, Santa María, Puebla del Maestre, Usagre y Valencia de Ventoso...

Y llegamos a tener:

Juzgado de Instrucción, Juzgado de Primera Instancia, dos Notarías, Oficina de Hipotecas, Registro de la Propiedad, Oficina de Telégrafo y entidades bancarías en una época que muy pocos lo tenían, (entre ellas la propia Caja de Ahorros de Fuente de Cantos), ¡Coño, si tuvimos hasta sede local de todos los partidos gubernativos nacionales!..

Pero a partir de 1956 empezó la hecatombe, todo comenzó a desmantelarse. Poco a poco se fueron disgregando de nosotros algunos pueblos, yéndose a la sombra de Zafra o de Llerena. Y así, hasta que en 1965 nos quitaron la condición de Cabecera de Partido y los juzgados..

El colmo de nuestras desgracias llegó con la creación de la Mancomunidad de Tentudía, encargada del agua, la basura y demás temas turísticos y organizativos en la comarca.. porque, ¡joder!, hasta Monesterio se fue la sede, siendo nosotros el pueblo más importante, más céntrico y más poblado.. 

En fin.. ¿Alguien da más?..

Joaquin

                                                                                 

                                              campo de Fútbol de la U.D. Fuente de Cantos

                                                                                

                                                                 ermita de San Juan

                                                                                

                                                               Calle Fuente Nueva

                                                                              

                                                                     Magallanes

                                                                                

                                                                       calle Valencia

                                                                                    

                                                                      campo de fútbol

La inocencia por bandera..

                                                                                      

Pensarás, convencida,

que nada vale ya para ti

que nada tiene sentido sin él.

Y soñarás sus besos como

lejanos e inalcanzables

Y creerás con certeza

no ser digna del castigo

que te impuso el destino

Y te preguntarás...

¿Por qué a ti? ¿Por qué él?

Y no hallarás respuestas...

--Joaquín--

He visto un par de veces la película protagonizada por Charlton Heston dedicada al genio, pero también he leído algo de ello y sé del revuelo que se formó cuando Miguel Ángel descorrió las lonas que las tapabas y dejó ver a la gente allí presente sus pinturas de la Capilla Sixtina..

Cuando le tocó mostrar el Juicio Final, apoteósicas fueron las exclamaciones de sorpresa, incredulidad y escandalo que provocaron entre los cardenales allí presentes, incluso al mismo Papa. Evidentemente no estaban preparados para semejante naturalidad, además de belleza..

Los protagonistas del Juicio Final eran, y son, personajes del Antiguo Testamento.. San Pedro, San Pablo o San Andrés salen tal cual vinieron al mundo, con sus culos al aire, sus testículos, sus cositas al viento, y claro, ¡cómo iban a consentir tamaña atrocidad aquellos pacatos prelados de entonces!.. 

No tardaron mucho en colocarles taparrabos a las figuras. La suerte es que, entre que se los pongo o que no, Miguel Ángel ya no vivió para verlo. Capaz era de volverlos a borrar ¡Menudo era!..

Joaquín

                                                                          

Sucedió en la Parroquia un Viernes Santo

                                                                                     

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Sucedió en la Parroquia un Viernes Santo

Apenas unas cuantas mujeres enlutadas dispersas por la Iglesia vieron sus ojos al cruzar la entrada, era Viernes Santo.. Se arrodilló en el primer banco que vio vacío y se dispuso a rezar un padre nuestro. Solía pedirle a la virgen, pero al ver la imagen del Cristo Crucificado al fondo del templo dispuesto ya para la procesión de la tarde, cambió de opinión y a él se dirigieron sus plegarias.

Un buen rato permaneció con los ojos cerrados, orando, absorto en sus pensamientos. Terminó y levantó la cabeza. Luego se incorporó y miró a su izquierda.. Y entonces la vio.. Bella era como la Virgen de la Granada, patrona del templo donde rezaba, esbelta como el tallo de una rosa, delicada como la misma flor. Todo cambió para él; ya nada sería igual. 

Estaba sola; la saludó:

--¡Buenos días!---exclamó casi balbuceando

Ella sonrió. Sus dientes de nácar, sus carnosos labios y sus enormes ojos negros se confabularon para acabar de idiotizarlo. El corazón le saltaba, las manos le sudaban. Aquella mujer le confundía los sentidos; si, eso tuvo que ser.. 

Ella le devolvió los "buenos días" acompañado de un insinuante aleteo de pestañas. Giró su cuerpo y le dio la espalda. Salió al pasillo buscando la puerta. Embobado, él la siguió con la mirada hasta el infinito, hasta perderla de vista...

Impaciente por saber de ella, por la tarde hizo sus pesquisas.. buscó, averiguó, preguntó... Supo que acababa de llegar a Fuente de Cantos. Se propuso seducirla, conquistarla, enamorarla, pero ella no quiso.. "estaba prometida", le dijo una tarde en la misma puerta de su casa. El mundo se le vino abajo.

Y tuvo que poner tierra por medio; pero la llevaba tan metida ya en sus entrañas que no hubo manera de sacarla de su pensamiento, y le escribió mil poemas de amor en cartas que nunca echó al buzón, y suspiró por ella noches interminables de insomnio, y lloró lágrimas de impotencia por un amor que no pudo ser.. 

Ha pasado ya mucho tiempo y aún no la ha olvidado.. Ella se casó y tuvo cuatro hijos. Él se casó y tuvo dos, pero su corazón se quedó para siempre en un banco de la Parroquia de Fuente de Cantos, aquel Viernes Santo,  junto al de ella. Jamás volvió a tenerla tan cerca..

Joaquín

Un ángel efímero..

                                                                            

Cuando mi voz calle con tu muerte, mi corazón te seguirá hablando..

“Mi hijo falleció en mis brazos, pero desde el minuto uno en que se fue, yo salí de la habitación del hospital sonriendo, flotando. Después de toda la rabia contenida, salió de mí decir: ¡No vas a ser una madre depresiva!. ¡Vas a ser un ejemplo!. Mi responsabilidad son mis hijas, quería que sacaran una lectura positiva de la muerte de su hermano".

Son palabras de Mayte García, madre del niño y mujer de Santiago Cañizares, un futbolista excepcional que jugó de portero en varios equipos, entre ellos el Real Madrid, el Valencia, el Mérida, y la Selección Española. 

Santiago Cañizares lleva retirado un tiempo. Hace poco él y su mujer pasaron por un trance terrible, su hijo de 5 años Santi, murió de después de luchar denodadamente contra un cáncer. Ahora los dos colaboran en organizaciones que luchan contra el cáncer infantil..

"Y cuando murió mi hijo Santi, no hice un sanatorio --continua Mayte-- Como durante los últimos meses de enfermedad él solo quería ir vestido de futbolista, lo incineramos vestido de la Selección Española e hice una oda por él. No hice un entierro al uso”. Cómo se puede lograr superar la tragedia de un ser querido sólo lo pueden explicar una madre y un padre que animan a cambiar la actitud para afrontar el éxito y el fracaso".

Lo que hicieron los padres del niño Santi es encomiable, yo lo veo así, y su historia conmovedora pero, mirad la diferencia en situaciones así en otras edades:

Sí, yo soy más bien de los que se entristecen ante pasajes de la vida de gente mayor, y de los que se apenan al contemplar la tristeza infinita de un hombre ante la angustiosa pérdida de su mujer después de décadas felices e inseparables, porque entiendo que la gente mayor acumula años de experiencias, de dolor, de amores pasados, de pasiones, y con ése bagaje está más que justificado su sufrimiento ante cualquier pérdida irreparable en sus vidas, pero los niños, sin embargo, son ángeles que incluso en sus prematuras muertes la entienden ellos como simples juegos. 

Aun así, lo reconozco, lo Santi me llegó al alma y sacudió sin contemplaciones mi sensibilidad.

Por cierto, Santi murió mientras su madre le susurraba su canción preferida al oído. Estuvo con él en el hospital, día y noche, sin separarse toda la eternidad de su sufrimiento..

Joaquín

     

Un ángel efímero..

                                                                                  

"Cuando mi voz calle con tu muerte, mi corazón te seguirá hablando".

Ahora que estamos inmersos en la vorágine del Campeonato Europeo de Fútbol, y que tan bien nos va en él, de momento, me estaba acordando de un episodio casi relacionado.. Fijaros..

Santi Cañizares ha sido un futbolista excepcional. Jugó de portero en varios equipos, entre ellos el Real Madrid, el Valencia y la Selección Española. Lleva retirado un tiempo. Hace tres años él y su mujer pasaron por un trance terrible, su hijo de 5 años Santi, murió de después de luchar denodadamente contra un cáncer. Ahora él y su mujer colaboran en organizaciones que luchan contra el cáncer infantil..

Hace unos meses tuve la ocasión de ver un vídeo suyo dando un charla en una Universidad y no he podido dejar de sentir una congoja en el corazón.. Entre otras cosas decía: “Nadie ha nacido para la guerra pero tienes que estar preparado para luchar”..

Peor he llevado lo de su mujer, Mayte García, madre del niño.. Mirad algunas palabras suyas... 

“Mi hijo falleció en mis brazos, pero desde el minuto uno en que se fue, yo salí de la habitación del hospital sonriendo, flotando. Después de toda la rabia contenida, salió de mí decir: ¡No vas a ser una madre depresiva!. ¡Vas a ser un ejemplo!. Mi responsabilidad son mis hijas, quería que sacaran una lectura positiva de la muerte de su hermano".

"Y cuando murió mi hijo Santi, no hice un sanatorio --continuó Mayte-- Como durante los últimos meses de enfermedad él solo quería ir vestido de futbolista, lo incineramos vestido de la Selección Española e hice una oda por él. No hice un entierro al uso”. Cómo se puede lograr superar la tragedia de un ser querido sólo lo pueden explicar una madre y un padre que animan a cambiar la actitud para afrontar el éxito y el fracaso".

Es cierto que a diario descubrimos en los informativos historias terribles de guerras con niños como infelices protagonistas. Y que incluso relatos parecidos están a la orden del día en las mismas redes sociales. Sin embargo, apenas se nos eriza un cabello. Supongo que más que nada por la insistente repetición de estos hechos. Pero la historia de Santi, como la de otras parecidas, son sencillamente conmovedoras. 

Admito que he sollozado a veces ante pasajes tristes de la vida de gente mayor. Y me he apenado al contemplar la tristeza infinita de un hombre ante la angustiosa pérdida de su mujer, después de décadas felices e inseparables. También se me hace insufrible el dolor y la nostalgia que padecen hombres y mujeres mayores en residencias y asilos casi olvidados por hijos y nietos, sin consuelo, porque entiendo que la gente mayor acumula años de experiencias, de dolor, de amores pasados.. de pasiones, y con ése bagaje está más que justificado su sufrimiento ante cualquier pérdida irreparable en sus vidas, pero los niños, sin embargo, son ángeles que incluso en sus prematuras muertes la entienden ellos como simples juegos. Aun así, lo Santi me ha llegado al alma y sacudido sin contemplaciones mi sensibilidad.

Por cierto, Santi murió mientras su madre le susurraba su canción preferida al oído. Estuvo con él en el hospital, día y noche, sin separarse toda la eternidad de su sufrimiento..

Joaquín

El tipo ridículo que se hizo rico

                                                                                 

En el balcón, un instante

nos quedamos los dos solos.

Desde la dulce mañana

de aquel día, éramos novios.

--El paisaje soñoliento

dormía sus vagos tonos,

bajo el cielo gris y rosa

del crepúsculo de otoño--

Le dije que iba a besarla,

bajó, serena, lo ojos

y me ofreció sus mejillas,

como quien pierde un tesoro.

--J.R. Jiménez--

Un tontainas saca una canción ofendiendo al rey o a la iglesia y apenas pasa desapercibida. Si lo dejamos pasar se olvidará rápido, pero si lo denunciamos y multan al infractor, posiblemente la canción se haga famosa y el bandarra se forre aun siendo la canción una birria..

Esto que pasa ahora con esos valientes de lo fácil, ya pasaba antes... Fijaos: un día al sombrerero inglés John Etherington, le dio por pasear por las calles de Londres con un enorme sombrero de copas que acababa de diseñar. La gente al verlo reía a carcajadas por lo extravagante de la escena. Tened en cuenta que entonces estaba de moda el típico bombín inglés, mucho más recortado..

Al tipo, satisfecho de su inverosímil aspecto, le dio por apoyarse en el cristal de un escaparate mientras se miraba al espejo. Algunos se acercaron a verlo y a descojonarse de risa, y tanta gente se agolpó que llegaron a romper el cristal. Acudió la policía ante el revuelo formado, y John fue arrestado por desorden público. 500 libras le costó la multa. 

Pero la noticia y su retrato salió en el periódico The Times y, ¡mano de santo!. A partir de ahí todo el mundo quería un sombrero de esos de "ala estrecha y alto como una chimenea” según el diario. Y se puso de moda y el tío se forró. Millonario acabó.. En fin..

Joaquin

Los moros y cristianos de Fuente de Cantos.

                                                                                     

Muere el sol, quietud inmensa

se adueña de cuanto existe...

entonces una voz triste

susurra en mi oído: ¡Piensa!

Por fin, la noche, vestida

de luto, llena de encanto,

me cobija con su manto,

suspirando: ¡Duerme, olvida!

--Amado Nervo--

Resulta que una vez, unos cientos de miles de musulmanes que vivian en Andalucía oriental, a los que, de manera despectiva, los cristianos llamaban moriscos, se pusieron farrucos (se rebelaron) y hubo que atraparlos y dispersarlos por la península. A nosotros aquí en Fuente de Cantos nos tocó apechugar con unos cuantos, casi cien. No eran muchos, a otros pueblos les tocó más..

Os cuento más detalles..

Hasta 1492, en el Reino de Granada (actuales provincias de Almería, Málaga, Jaén y Granada) se habían ido refugiando, al calor de su fe, todos los musulmanes que los cristianos habían ido desalojando del resto del nuestro territorio. 

Moros llegados del resto de Andalucía y de Extremadura se fueron estableciendo allí, en Granada. Incluso es más que posible que entre ellos algunos individuos y sus familias provenientes de Fuente de Cantos, de cuando el maestre de la orden de Santiago Pelayo Pérez Correa los venció y expulsó.. 

Y  no creáis que todos los moros granadinos se fueron con la derrota que les infringieron los Reyes Católicos en 1492, nada de eso, muchos, unos 200.000, se quedaron pululando por la Sierras de las Alpujarras..

Bien, pues esos moros (moriscos) de las Alpujarras se revelaron varias veces contra las autoridades cristianas reclamando libertad, y más cosas. Y, claro, eran otros tiempos, así que, temiendo Felipe II graves enfrentamientos y problemas con ellos, los capturaron y los redistribuyeron por toda la península. A cada región les tocó su parte..

A Extremadura nos correspondió en el reparto 7.350 moros, y al partido judicial de Llerena, (al que pertenecíamos nosotros entonces), 1.475. A Fuente de Cantos, ya os lo he dicho, unos cien tuvimos que reintegrar. Claro, que estos hombres y mujeres entrarían de lleno como esclavos al servicio de los más ricos. La mayoría de ellos no sabia ni hablar castellano, pero eran muy buenos hortelanos y artesanos..

Pero todo esto pasaba bajo criterio político y de orden público; luego entró en acción la religión, la Inquisición y la intransigencia y, ¡ay, amigos!.. las autoridades eclesiásticas católicas no iban a permitir herejes en España, así que, unos años más tarde y cuando ya estaban apunto de integrarse, se decretó la orden de expulsión de todos los moriscos de España. A unos 200.000 los embarcaron rumbo a lo desconocido..

Y al hilo de la expulsión, al pueblo de Hornachos le tocó lo peor. Nada menos que 3.000 vecinos moriscos tuvieron que coger carretera y manta y salir de la villa. Andando y en tres expediciones seguidas, pasaron por Fuente de Cantos camino de Sevilla, donde embarcarían para Marruecos..

Por cierto, estos episodios son una parte importante de nuestra historia, y ha dado mucho que hablar. Bien, pues imaginaros: hoy en día tenemos casi un millón de ellos viviendo en nuestro país. Pero, ¡claro!, afortunadamente nadie pide su expulsión masiva, y es que, el catolicismo ya no es lo que era.. 

En el pueblo, apenas un cuarto centenar de musulmanes viven ahora entre nosotros..

Joaquín

                                                                       

                                                     calle Águilas (Barrigas)

                                                                           

                                                     calle Isabel la Católica

                                                                           

                                                                   Magallanes

                                                                            

                                                              San Quintín

                                                                            

                                                                     Pizarro

                                                                           

                                                            Arias Montano

                                                                           

                                                       plaza del Carmen (Rincón)

                                                                                    

                                                                       calle Jesús

La fuentecanteña más guapa jamás habida

                                                                                   

Un gran amor es una herida

que se abre en flor y aroma, como

surco en la tierra.

Y aunque la herida, a veces, al instante se cierra,

queda su cicatriz para toda la vida.

--José Ángel Buesa--

Zelima, estaba exultante, acababa de cumplir veinte años y su carrera artística atravesaba su mejor momento. Se trataba, sin duda, de la fuentecanteña más guapa y famosa del momento. Su verdadero nombre Enriqueta Murientes de los Santos. era la ahijada del notario de Fuente de Cantos, D. Florencio Benítez y llevaba camino de triunfar en los mejores escenarios europeos. Tanto es así que ya había actuado en el teatro López de Ayala de Badajoz, y apuntaba más alto: los mejores cabarets de Paris o Viena le esperaban con las puertas abiertas de par en par. 

Aquel mes de diciembre andaba de gira por la provincia, y pasó por Fuente de Cantos. Su padrino, D. Florencio, fue a recogerla personalmente con su flamante Ford de importación, a la estación de tren de Usagre-Bienvenida. Tenía contrato para actuar en Fregenal de la Sierra, en Navidad..

Fregenal hervía de júbilo. El público, sobre todo el masculino, esperaba ansioso la actuación de la bellísima estrella fuentecanteña. Pero, ¡mira por donde!,  apareció José Ruiz, un tipo guapo, con dinero, pero tarambana, golfo y consentido; se enamoró de ella; ya la había visto actuar en Badajoz capital, y la seguía. 

Zelima no estaba para zarandajas, quería triunfar en Paris como la Bella Otero, y maldito caso haría a José, ni a sus celos, ni a sus amenazas. Fatal decisión, porque seducido por su belleza y despechado por ella, le dio dos navajazos mortales por necesidad, navajazos que truncaron su carrera y la vida de nuestra mejor y más bella artista..

Fue una noticia bomba Los periódicos regionales se hicieron eco del crimen publicando fotos de ella y de su asesino. Fregenal quedó conmocionada, un escándalo apoteósico. El pueblo, soliviantado, a punto estuvo de linchar a José..

En Fuente de Cantos, sin embargo, fue un día muy triste. Muchos esperaban con ilusión la llegada a la cumbre de la futura diva y que paseara nuestro nombre por medio mundo; ¡No pudo ser!. Medio pueblo acudió a su entierro y a darle el pésame al notario, D. Florencio Benítez, padrino de la estrella..

Por cierto, son hechos verídicos. Zelima murió asesinada el 30 de diciembre de 1916. Se ha cumplido ahora 110 años..

Joaquín

                                                                              

                                                       calle Nicolás Megía

                                                                          

                                                          calle Nicolás Megía

                                                                           

                                    patio interior del colegio San Francisco Javier

                                                                                  

                                         calle Nicolás Megía esquina Clavel 

                                                                           

                                                    calle Nicolás Megía 

                                                                         

                                              plaza de Santa Teresa de Jesús

                                                                            

                                                          convento del Carmen


        

                                                                             

Nunca subestimes un sueño

                                                                                   

Sentirse, ¡al fin!, maduro, para ver en las cosas
nada más que las cosas: el pan, el sol, la miel...
Ser nada más el hombre que deshoja unas rosas,
y graba, con la uña, un nombre en el mantel.

--Leopoldo Lugones--

Os voy a contar una bonita y entretenida historia de amor y perdón apta para todos los públicos. Sé que no soy original con ella, es antigua y muy versionada, pero os gustará. 

El personaje principal del relato es José, el hijo predilecto de J. Éste pensaba destinarlo al cuidado de su vejez. Vivian en Israel.

Además de ser el niño mimado de su papi, José era un gran soñador que se pasaba buena parte de su jornada laboral pensando en las musarañas, mientras sus hermanos se hacían cargo del ganado. En su sueño más recurrente se veía así mismo como un Sol, con las estrellas y la luna inclinándose hacía él haciéndoles reverencia.

Con tan arrogantes sueños, y porque además se los contaba a sus hermanos, estos acabaron por cogerle ojeriza al muchacho, y hasta propusieron mandarlo "al otro barrio," por cansino. Pensaban con algo de envidia y no sin razón, que su padre le iba a dejar toda la herencia a él y que ellos serian sus siervos.

Un buen día estando todos en el campo con las ovejas aprovecharon, pero en vez de asesinarlo como era su primer deseo, lo vendieron al mercader egipcio Putifar, que pasaba por la zona, por veinte monedas de plata. A su amado padre, como no veía ya "dos en un burro" le hicieron creer que lo habían devorado las fieras, y para darle mas verosimilitud a esta infamia desollaron un cordero y mancharon su túnica con la sangre. Del pobre J ni os cuento la pena...

José fue llevado a Egipto como esclavo, pero él seguía con la matraca de sus sueños. La casualidad quiso que un buen día el Faraón tuviera un sueño que se le repetía noche tras noche. Estaba ya el hombre tan agobiado que prometió fortuna y riquezas infinitas al que fuese capaz de interpretar esos inquietantes sueños. 

Como Putifar, el patrón de José, conocía "la tabarra" de éste con éstas fantasías oníricas, se lo propuso al Faraón... ¡y mano de santo!, en un santiamén le explicó con detalles aquello de las siete vacas gordas y las siete vacas flacas (el sueño del Faraón). Es decir, lo tradujo como que Egipto iba a tener siete años de lluvias y buenas cosechas, pero que después vendrían otros siete de sequías y desastres.

El Faraón le hizo caso y se cumplieron las profecías. Se guardó el excedente del trigo de los años buenos para los malos y se salvó el país. El Faraón cumplió sus promesas y colmó a José de dádivas, riquezas y cargos políticos.

Pasado un tiempo y debido a una pertinaz sequía que asolaba Israel, los hijos de J tuvieron que desplazarse a Egipto a comprar trigo, porque se morían de hambre. ¡Y mira por donde! Allí estaba al cargo de las reservas alimenticias su hermano pequeño José.. 

Preocupado José, porque faltaba uno de sus hermanos en la expedición y temiendo que lo hubieran matado o vendido como a él, exigió que regresaran a su patria y volvieran con él. Así se hizo y después de unas cuantas suculentas anécdotas, (que la falta de espacio me impiden relatar) todos los hermanos, y su padre que aun vivía, se perdonaron y fundieron en un fuerte y duradero abrazo. Y colorín colorado…

Por cierto, J, es Jacob, un patriarca de Israel, según la Biblia, considerado el padre fundador de Israel..

Joaquin