martes, 31 de julio de 2018

Sobran las palabras





El señor Saval acaba de levantarse. Llueve. Es un triste día de otoño; las hojas caen. Caen lentamente con la lluvia, formando también una lluvia más apretada y más lenta. El señor Saval no está satisfecho. Va de la chimenea a la ventana y de la ventana a la chimenea. La vida tiene días tristes, y para el señor Saval en adelante sólo tendrá días tristes, porque ha cumplido sesenta y dos años. Está solo, soltero, sin familia, sin nadie que se interese por él. ¡Es muy triste morir aislado sin dejar un afecto profundo! Piensa en su vida sin encantos y sin atractivos. Y recuerda en el pasado, en su niñez lejana, la casa paterna, el colegio, las vacaciones, la Universidad. Luego, la muerte de su padre. Vive con su madre; viven los dos, el joven y la vieja, tranquilamente, sin desear nada. Pero la madre muere también. Qué triste vida! Y el hijo queda solo. Envejece y morirá, cualquier día. Desapareciendo él, todo habrá terminado; todo, ni rastro de Pablo Saval sobre la tierra. ¡Qué terrible cosa! Y otros vivirán, amarán, reirán. Si, habrá siempre quien se divierta, y él no se divierte nunca. Es raro que se pueda reír y estar alegre con la certeza de la muerte. Si la muerte fuera sólo probable, aún habría esperanza; pero no, es tan segura como la noche después del día. ¡Y aún si la vida tuviera encantos! Desde que nació no hizo nada. No tuvo aventuras, ni grandes goces, ni éxitos, ni satisfacciones de ninguna especie. Nada, no había hecho nada; su vida se redujo a levantarse, vestirse, comer y acostarse; todo a horas fijas. Y así pasó en este mundo sesenta y dos años. Ni siquiera se había casado, como la mayor parte de los hombres. ¿Por qué? Si, ¿por qué no se había casado? Pudo hacerlo, pues tenía bastante renta para mantener a una familia. ¿Tal vez no se le había presentado la ocasión?... Acaso. Pero se buscan las ocasiones. Era un poco negligente, abandonado... Eso fue la causa de todo: su daño, su defecto, su vicio. ¡Cuántas gentes malbaratan su vida por abandono! ¡Es tan difícil para ciertas naturalezas moverse, agitarse, hablar, insistir! II Nadie le había querido. Ninguna mujer durmió sobre su pecho en completo abandono de amor. Desconocía las deliciosas angustias del que aguarda, el divino estremecimiento de una mano sintiendo la opresión de otra, el éxtasis de la pasión triunfante. Qué dicha sobrehumana debe de inundar el corazón cuando los labios de dos bocas se acarician por vez primera, cuando cuatro brazos, oprimiéndose, forman de dos seres uno solo, un ser inmensamente feliz, un alma de dos almas, ansiosas la una de la otra! El señor Saval se había sentado junto a la chimenea, envuelto en su bata. Ciertamente su vida estaba frustrada, en absoluto frustrada. sin embargo, una vez tuvo un amor; había querido a una mujer secretamente, dolorosamente y descuidadamente, como lo hacia todo. Sí, había querido a su amiga la señora de Sandres, mujer de un antiguo camarada. ¡Oh, sí la hubiese conocido soltera! Pero la conoció tarde, cuando ya estaba casada. El también se hubiera casado con aquella mujer que le inspiró amor desde el primer instante, y a la cual siempre quiso. Recordaba sus emociones de cada vez que la veía, sus tristezas .de cuando se apartaba, las veces que no pudo en toda la noche descansar pensando en ella. Por la mañana se sentía menos apasionado que por la noche. ¿Qué motivo habría? ¡Qué bonita, qué rubia, qué rizada era en sus años floridos! Sandres no era el hombre que aquella mujer necesitaba. Sin embargo, a los cincuenta y ocho años ella parecía dichosa. ¡Oh, si le hubiera querido en otro tiempo! ... ¡Si le hubiera querido! Y ¿quién sabe si le había querido? Si hubiese adivinado aquel amor profundo... Y ¿quién sabe si lo adivinó alguna vez? Y sí lo adivinó, ¿qué pensaría entonces? Y si él hablara, ¿qué hubiese contestado ella? Y Saval se hacía mil preguntas más, reviviendo su pasado, interesándose por buscar y recoger una porción de sucesos insignificantes. Recordaba las horas que pasaron en casa de Sandres, jugando a las cartas, cuando la mujer era bonita y joven. Y recordaba cuantas palabras le había dicho ella y las entonaciones que usó para decírselas; recordaba las mudas sonrisas que significaron tantas cosas. Recordaba los paseos de los tres a la orilla del Sena, los almuerzos campestres en domingo siempre, porque —El mejor sueño de su vida —según dijo cuando despertó. La señora de Sandres, del brazo de Saval, paseaba por la orilla de1 río. Apoyándose .mucho en él, reía diciendo: —Estoy un poco borracha, bastante borracha. Saval, mirándola fijamente, sentía estremecimientos y palpitaciones; palidecia, temiendo que sus ojos no se mostraran con exceso atrevidos, que un temblor de su mano revelara su secreto. Ella se había hecho una corona con flexibles tallos y con lirios le agua, y le preguntó: —¿Le gusto a usted asi? Como él no contestó nada —no se le ocurría nada que contestar, y más fácil hubiérale sido caer a sus pies de rodillas—, ella soltó la risa, una risa casi burlona y despechada, gritándole: —¡Tonto, más que tonto! Hable usted al menos. Él estuvo a punto de llorar, sin que acudiese ni una sola palabra en su ayuda. Y todo esto lo recordaba como el primer día. ¿Por qué le había dicho ella: "Tonto, más que tonto; hable usted al menos" Recordaba de qué modo, con cuánta dulzura le oprimía, apoyándose en él. Y al inclinarse para pasar por debajo de un árbol de ramas caídas, la oreja de la señora Sandres había rozado la mejilla del señor Saval, ¡su mejilla!, y él había retirado la cabeza con un movimiento brusco para que no creyera ella voluntario aquel contacto. Cuando él dijo: "¿Le parece —Yo no me fatigo, señora; pero es posible que Sandres haya despertado. Y ella replicó, encogiéndose de hombros. —Si teme usted que haya despertado ml marido, es otra cosa; volvamos. Al volver ella silenciosa, ya no se apoyaba en el brazo de su amigo. ¿Por qué? Este "porqué" no había encontrado respuesta y era una preocupación constante. Al cabo de los años, el señor Saval creyó entrever algo que no había entendido nunca. Acaso ella... IV Ruborizándose, se levantó conmovido, emocionado, como si treinta años antes hubiera oído en labios de la señora Sandres un "¡te quiero!" ¿Sería posible acaso? Esta sospecha que despertaba en su espíritu le torturó. ¿Era posible que a su tiempo no viese, no adivinase nada? ¡Oh, si eso fuera cierto, si hallándose tan cerca de la dicha no hubiera sabido aprovecharla! Se resolvió. Le ahogaban las dudas. Quería saber la verdad. ¡La verdad! Se vistió de prisa, de cualquier modo, pensando: "He cumplido sesenta y dos años; ella tiene cincuenta y ocho. Bien puedo permitirme la pregunta." Y salió. La casa de Sandres estaba en la otra acera de la misma calle, casi frente a la casa de Saval. La criada se extrañó de verle tan temprano. —¡Usted por aquí a estas horas, señor Saval! ¿Ha ocurrido algo? Saval contestó: —Nada, hija mía. Pero di a la señora que necesito hablar con ella lo antes posible. —La señora está en la cocina preparando confituras para el invierno y no está presentable para visitas, como usted puede suponer —Bueno; dile que necesito hacerle una pregunta importante. La muchacha se fue y Saval recorría el salón con pasos nerviosos. Se sentía desligado, resuelto en semejante ocasión. ¡Oh! Iba entonces a preguntarle aquello como le hubiera preguntado por una receta de cocina. ¡Tenía ya sesenta y dos años! Se abrió la puerta y entró la señora. Era ya una matrona muy abultada, con las mejillas redondas y la risa fácil y sonora. Su gordura no le permitía fácilmente acercar los brazos al talle y llevaba los brazos desnudos y salpicados de almíbar. Al entrar preguntó con inquietud: —¿Qué le ocurre a usted, amigo mío; está enfermo? Y él respondió: —No estoy enfermo, amiga y señora; pero me escarabajea una duda, para mí de mucha importancia, que me oprime el corazón, y vengo a que usted me la resuelva. ¿Promete contestarme con sinceridad? Ella sonrió, diciendo: —He sido siempre muy sincera. Pregunte. —Pues ahí va. Yo he vivido enamorado, queriendo a usted siempre, desde que la vi por vez primera. ¿Usted lo sospechaba? Ella contestó, riendo, con algo de la ternura que impregnó en otro tiempo sus palabras: —¡Tonto, más que tonto¡Lo supe desde el primer día. Saval, temblando, balbució: —¿Usted lo sabía? Entonces... Y se contuvo. Ella preguntó: —Entonces... ¿qué? Saval, decidiéndose, continuó: —Entonces, ¿qué pensaba usted? ¿Qué..., qué..., qué me hubiera contestado? Ella, riendo mucho, mientras una gota de almíbar se deslizaba por sus dedos, le dijo: —Como usted nada preguntó... ¡No era cosa de que yo me declarase! Avanzando hacia ella, Saval insistía: —Dígame, dígame... ¿Recuerda usted una tarde, cuando Sandres se durmió sobre la hierba, después de almorzar, y nos fuimos juntos, del brazo, lejos?... Se detuvo. La señora no dejaba de reír, mirándole fijamente a los ojos. —¡Vaya si me acuerdo! Saval prosiguió, estremeciéndose: —Pues, bueno; si aquel día yo hubiera sido..., yo hubiera sido... algo más osado..., ¿qué hubiera hecho usted? Ella, sonriendo como una mujer dichosa, que no tiene de qué arrepentirse ni desear nada, respondió francamente, con voz clara y una punta de ironía: —Hubiera cedido seguramente. Y dejándole plantado volvió a la cocina. V Saval salió a la calle aterrado como después de un desastre. Andaba como impulsado por un instinto en dirección al río, sin pensar adónde iba, mojándose, porque llovía mucho. Su traje chorreaba; su sombrero, deformado parecía un canal. Y andaba sin descanso hasta llegar al sitio donde almorzaron aquella mañana. El recuerdo lejano le torturaba el corazón. Se sentó al pie de los árboles, desnudos ya de hojas, y lloró.
París, 4 de noviembre de 1883
(Guy de Maupassant)


Nota sobre el autor:

Aunque parezca mentira el que esto escribe y en vacaciones apenas dispone de tiempo libre para discurrir algún mal relato o cualquier simpleza por el estilo. Así pues, ante el firme compromiso, vital y transcendental para mí, de publicar diariamente un trabajo más o menos elaborado y no pudiendo hacerlo por lo dicho, aviso de la inevitabilidad de recurrir a algunos de los magníficos trabajos realizados por muchos de los más eminentes escritores de la historia y que están considerados, estos si, como verdaderos relatos dignos de ser leídos.
Con el de hoy, titulado “Arrepentimiento” son tres estupendos cuentos breves de ese autor, (considerado de alguna manera maldito) Guy de Maupassant, los que he colgado en el blog para regocijo de interesados e interesadas. Ya he comentado en los anteriores relatos suyos alguna breve semblanza de su vida tanto profesional como personal y no entiendo sea prudente ya volver a comentar algo más sobre él, simplemente advertirles que de aquí hasta final de mis “merecidas” vacaciones posiblemente recurra a alguno más de los escritos por él porque le considero autor de varios de los más extraordinarios relatos de todos los tiempos.
Con mi nuevo proceder entiendo saldrán ganando mis escasos y osados “cuatro” lectores, pues no soporta comparación alguna los cuentos ideados por mi humilde entendimiento y escasa imaginación con los creados por estos reconocidos escritores de la historia de la literatura que iré escogiendo a capricho pero con buen criterio, espero. Por todo ello les doy la enhorabuena porque saldrán ganando sin duda alguna, incluso, apuesto que preferirán que mis vacaciones se prolonguen eternamente para así librarse de mis tediosos escritos a la vez que disfrutan de desconocidos pero magníficos relatos breves y muy fumables, por cierto.
Dicho queda…

                                                        Joaquin Yerga
                                                         31/07/2018




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