Una mujer de Lesbos

                                                                                       

Asomaba a su ojos una lágrima

y mis labios una frase de perdón;

habló el orgullo y se enjugo el llanto,

y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino, ella, por otro;

pero, al pensar en nuestro mutuo amor,

yo digo aún: ¿Por qué callé aquel día?

Y ella dirá: ¿Por qué no lloré yo?

--Bécquer--

Permanecía sentada en la silla frente a la mesa donde habíamos terminado de comer. Yo me asomé a la ventana que daba a la Avenida y vi cómo la gente apresuraba el paso por la acera y sacaban los paraguas. Empezaba a caer unas frías gotas de aguanieve, algunas se deslizaban ya por el cristal. Me di la vuelta y me senté junto a ella, y empecé a contarle.. 

--Como te iba diciendo, hace mucho tiempo ocurrían cosas extraordinarias en esa pequeña isla al oriente del Mediterráneo. Era una isla paradisíaca, cálida, casi virgen, donde los riachuelos de aguas límpidas bajaban de las montañas y viejos olmos cuajados de jilgueros y verdecillos cantores, sombreaban sus riberas--

Desde luego contrastaba el bello panorama que le describía a mi amiga con la tarde desapacible que sufríamos aquí en la ciudad.

--La pequeña isla---proseguí--- tenia de capital a Mitilene, una ciudad hermosa que albergaba soberbios palacetes y templos, entre los que destacaba el dedicado a Afrodita, diosa de la belleza y del amor. En el siglo VII a.c. allí vivía, Safo, la más sensible, la más bella poetisa de la antigüedad. Mujer apasionada que dirigía con dulzura una escuela femenina donde enseñaba a sus alumnas poesía, filosofía y música; algo inaudito en aquella época--

--Qué bonito me lo pintas, Joaquín, algo he leído de Safo, pero no la recuerdo bien---me dijo ella interesándose por la historia-- 

Me quedé un rato pensando intentando hacer memoria, pero no recordaba habérsela contado. Quizás la haya leído en algún sitio, pensé.

--Mira---le dije---un día pasó por allí el famoso poeta errante Alceo y tuvo amores con Safo, y le dedicó sus mejores versos... “En cuanto te he visto, sólo un instante, no puedo pronunciar palabra.. Mi lengua se traba, un fuego sutil se desliza bajo mi carne, mis ojos nada ven y mis oídos nada oyen”---le escribió--

Safo estuvo siempre enamorada; enamorada de las flores, de los pájaros, de la suave y cálida brisa procedente del mar y que envolvía la isla en verano provocando los más bellos atardeceres de todo el Mediterráneo. 

Pero Safo amó también a jóvenes y delicados efebos de su ciudad. Y a un apuesto marinero con el que se casó muy joven y le dio un hija, “ramillete de crisantemos” le llama ella a su niña...Y amó a mujeres, ¡oh, sí!, bellas y lindas muchachas. Algunas, discípulas suyas que la quisieron de veras; otras, jóvenes nativas atraídas por su ternura y primor.. 

Su pequeña isla era un remanso de amor y pasión en aquellos idílicos tiempos. Su fama traspasó fronteras durante siglos y milenios.. Sí, milenios porque han pasado ya 2.600 años y aun la recordamos---concluí---

--¡Oh, que escenas más bucólicas me estoy imaginando!. Me estás poniendo los dientes largos, Joaquin. Estoy por animarte e idnos allí una semanita---bromeó sonriendo--

--Fíjate lo que le escribió Estrabón el gran historiador griego, que pasó por la isla y la conoció---insistí--- “Pura Safo, la de los cabellos de violeta, la de la dulce sonrisa, quisiera decirte tantas cosas pero la timidez me detiene”..

Sin embargo, Safo, tuvo también detractores. Malas lenguas, gente envidiosa de su hermosura y felicidad que pasó por allí y tal vez no fuera bien recibida. El caso es que se propagó por el mundo griego la patraña de que la isla era un nido de pervertidos, de fornicadores y viciosas lesbianas capitaneadas por Safo.. 

--Como siempre, Joaquín, no faltan tipos que por envidia son capaces de destrozar vidas y reputaciones--me contestó mi amiga cariacontecida--

--Por cierto---le argumenté----la isla se llama Lesbos; está situada en el mar Egeo, frente a la actual Turquía. A las chicas homosexuales enamoradas de otras del mismo sexo les llaman safistas o lesbianas. Imagino que ahora entiendes el porqué-- 

Terminé y la dejé pensativa. Luego me levanté y volví a asomarme a la ventana para comprobar si había escampado. Seguía lloviendo, pero yo vislumbre por un instante todo el esplendor de Lesbos a través de los cristales.

Joaquín

Pongamos que hablo de Madrid.

                                                                                        

Allá donde se cruzan los caminos, donde el mar no se puede concebir, donde regresa siempre el fugitivo, pongamos que hablo de Madrid.

--Joaquín Sabina--

La ciudad de Madrid no debería ser la capital de España, ¡que va!. La población que reunía todas las condiciones para serlo era Lisboa, pero un capricho de Felipe, no el sexto sino el segundo, así lo quiso.

A bote pronto sin mucho cavilar se me ocurre pensar que pocas capitales del mundo están situadas en el interior del país al que representan. La mayoría están en la costa y las excepciones lo son por estar ubicadas sobre algún entorno natural significativo.

En Madrid no pasó nada de eso. Solo tres razones de peso se me ocurren para que fuera elegida como nuestra capital. La primera y más importante es su situación geográfica, en el centro mismo de la península. Aunque también lo está Toledo, más populosa en aquellos tiempos y antaño capital de los visigodos.

La segunda razón que encuentro es que, además de su céntrica ubicación, está situada a escasos kilómetros del montañoso sistema central y eso le proporcionaba buenos aires y abundante agua. Pero la tercera quizás fuera la definitiva: Felipe II no quiso hacer coincidir en una misma ciudad el Arzobispado más importante en aquellos tiempos, el de Toledo, con la capital de su reino, así que, en vez de en Toledo, desvió su capital unas decenas de kilómetros más al norte. Supongo que no querría tener tan cerca al poderoso arzobispo de Toledo que le pudiera hacer sombra.

Madrid no tiene puerto de mar, como decimos, la masa de agua salada más cercana está a casi cuatrocientos kilómetros de distancia. Lisboa, pero también Barcelona o Sevilla estaban mejor situadas en la pugna por la capitalidad del incipiente gran imperio que se estaba formando.

Lisboa era ya una gran ciudad. A orillas del atlántico y sobre el magnífico estuario del Tajo presumía de ser capital del formidable imperio portugués. En Lisboa atracaban las carabelas cargadas con especias de todo tipo provenientes de América, África, o la India. Portugal la había heredado Felipe II de su madre, y la incorporó al mayor imperio conocido entonces, el español.

Barcelona al final del siglo XVI, había perdido ya un poco el esplendor que tuvo ciento cincuenta años antes, pero seguía siendo una gran ciudad comercial, a pesar de que el Mediterráneo decaía a favor del Atlántico como zona de importancia mercantil después del descubrimiento de América.

¿Y Sevilla? Ésta era la candidata con más nominaciones para decantarse como capital. Ignoro por qué no llegó a serlo, pero durante los siglos  XVI, XVII,  y hasta principio del XVIII que cedió el poder a Cádiz, fue la ciudad más importante de España, y la más poblada. Ya en tiempos de los Reyes Católicos se le concedió el monopolio absoluto como punto de partida de los barcos que iban y venían a la América recién descubierta.

En Sevilla, único puerto fluvial del país, atracaban los barcos, entonces con limitado calado, y también salían a través del Guadalquivir rumbo al Atlántico. Sevilla era el centro de una región muy fértil. La niña bonita de las Españas. 

¿Y…Madrid entonces? pues un poblachón manchego fundado por los árabes hacía cuatrocientos. Pero eso era antes, ahora es una urbe inmensa..

Joaquín

Se arrojó a un pozo por amor

                                                                                       

                                                                                                                                                         

Se arrojó al pozo por amor

Al ver por la ventana aquella escena, en la que su marido fornicaba con otra, el mundo se le vino abajo a Margarita, estaba muy enamorada.. Se sintió traicionada y su mente se obnubiló...Toda la ilusión acumulada se le fue al garete en un instante. Desesperada, se colocó sobre el brocal del pozo que surtía de agua a la finca, y desde allí les llamó la atención a gritos. Ellos se asomaron, y entonces Margarita, erguida y arrogante se dirigió a su marido, gritándole:

—¡Por tu culpa, cabrón!—y se arrojó al agua

Justo dos días antes de la boda, celebrada hacía poco tiempo, Margarita había reunido a sus padres, suegros, amigos íntimos y a su prometido, y le hizo jurar a este delante del cura y de los evangelios que rompería para siempre con su amante, aquella actriz. 

El prometido (futuro marido) buen mozo, había tenido amores clandestinos con la actriz, muy atractiva por cierto, y de la que, parece ser, aún seguía enchochado.. Pero debía casarse con Margarita, una chica de su clase; una chica, por cierto, que sí estaba muy enamorada de él. Así que, cogido por sorpresa, no tuvo más remedio que prometer lo que su futura esposa le pedía. ¡Qué otra cosa podía hacer, con toda su familia y amigos presentes, y advertidos!..  

Un mes le duró la abstinencia al golferas. Aquella noche los pilló Margarita a los dos, marido y actriz, infraganti, en su casita de campo, junto al rio Manzanares. A través de la ventana había advertido luz en su cuarto. Se acercó y los vio duro que te pego revolcándose con pasión. 

El terror de los amantes hizo que tardaran en socorrerla. Cuando acudieron al pozo con luces y criados, Margarita se había ahogado. Abandonados sobre el brocal encontraron su abrigo y su chapín de raso.

Pasado el eco del enorme escándalo la historia se tapó, porque no interesaba a ninguna de las dos familias aristocráticas airear los trapos sucios. Pero sucedió, y tanto que sucedió. El tipo era el Duque de Álora y ella Margarita Núñez, su malograda mujer.. 

Preguntad preguntad por ahí y os dirán. Pasó hace tiempo, pero pasó realmente.. 

Joaquín..

Los hombres que no adoraban a sus mujeres

                                                                                      

Y mi sombra,

por los rayos de la luna proyectada,

iba sola, iba sola,

iba sola por la estepa solitaria;

y tu sombra esbelta y ágil,

fina y lánguida,

como en esa noche tibia de la muerta primavera,

como en esa noche llena de murmullos,

de perfunes y de músicas de alas,

se acercó y se marchó con ella.

--José A. Silva--

Veintiséis son las mujeres asesinadas por sus parejas en España en lo que va de año. Siendo una cifra intolerable, digamos que sigue la rutina de los últimos años.. Hay que hacer notar, aunque esto no merma el problema, que muchos de los implicados en este drama son extranjeros, y todos sabemos que en otras culturas el machismo impera en sus sociedades, y eso es muy difícil de erradicar teniendo en cuenta el poco tiempo que llevan residiendo en nuestro país.

Pero, fijaos: se da la paradoja de que en países aparentemente más civilizados y con cultura igualitaria superior a la nuestra, Suecia, Finlandia o Dinamarca, por poner unos de ejemplos, curiosamente se dan más casos de violencia domestica que en nuestro país. Y esto a pesar de que la mujer lleva allí décadas emancipadas. Esto tira por tierra la teoría, según la cual éste fenómeno es más propio de países latinos con costumbres más machistas.

Alegrémonos, pues, España es, a pesar de lo que vemos y oímos uno de los países con la tasa de feminicidios más bajas del mundo. El 0,13% de nuestras mujeres sufrieron violencia de género el año pasado, y tuvimos 2,3 feminicidios por cada millón de habitantes.

Y estando Europa como está, la solución no viene obviamente en emular a los países musulmanes, que se corresponden  por cierto con una cuarta parte de la población del globo, en donde este tema no se trata, ni tan siquiera superficialmente.

Tampoco hay que buscarla en oriente, empezando por la India, en donde las noticias de violaciones y homicidios de mujeres  son apabullantes… O en China, tener hijas allí era una afrenta y un gasto extra para las familias hasta hace dos días.

África tampoco ayuda en la solución. Allí la cosa tampoco pinta muy bien para el sexo femenino. Todos hemos oído o visto con qué asiduidad se practica la ablación en chicas jóvenes. Una acción horrible para las mujeres  y un acto de machismo incalificable.

Muchos hombres son violentos por naturaleza y ejercen esta violencia allá donde una eventualidad lo requiera. Lo vemos a diario en disputas entre vecinos, o en incidentes de tráfico, y esto es así, .¿Qué no harán con sus mujeres?.. En fin..

Joaquín Yerga

Sucedió en la Parroquia de Fuente de Cantos

                                                                             

         

Para mi pobre cuerpo dolorido

para mi triste alma lacerada,

para mi yerto corazón herido,

para mi amarga vida fatigada..

¡el mar amado, el mar apetecido,

el mar, el mar y no pensar en nada!

--Manuel Machado--

Bajaba por el callejón de la iglesia camino de la plaza de abastos. Venía del Calvario. Vi la puerta de la Parroquia abierta, y entré.

Apenas tres o cuatro mujeres dispersas por amplitud del templo vieron mis ojos al cruzar el portalón de San Rafael. Al fondo de la Iglesia, casi en el baptisterio, permanecía dispuesto para la procesión del Santo Entierro, el Paso del Cristo Yacente, en su urna. Se me antojó hacerle unas plegarias.

Un buen rato me mantuve de rodillas con los ojos cerrados pensando en mis cosas. Terminé y levanté la cabeza. Luego me incorporé y miré a mi izquierda, y entonces la vi..

Era ella, bella y morena como la Virgen de la Granada, patrona de la Parroquia; esbelta como el tallo de una rosa y delicada como la misma flor. Todo cambió para mi, ya nada sería igual en mi vida..

Estaba sola. Le hablé... le dije:

--¡Buenos días!.

Ella me sonrió. Sus dientes de nácar, sus labios carnosos y sus enormes ojos negros se confabularon para hacerme enloquecer. Me confundió los sentidos. Sí, eso tuvo que ser, porque mi corazón comenzó a saltar.. Juro que partir de ese momento mi vida ya fue su vida.. aunque esa mañana poco sabía de ella..

Me devolvió el saludo acompañado de un insinuante aleteo de pestañas. Giró y me dio la espalda. Salió al pasillo buscando la puerta de San Miguel, la que da a la plaza del ayuntamiento. Yo la seguí con la mirada hasta perderla de vista...

Impaciente por conocerla pregunté por ella. Resulta que vivía no muy lejos de mi casa.

Conseguí invitarla esa misma noche. Paseamos. Me dijo que acababa de llegar a Fuente de Cantos y que estaba prometida. Me empeñé en conquistarla, pero ella se resistía, --se debía a su novio al que quería--, casi me imploró a punto de caer en mis brazos. No lo hizo, sólo un beso conseguí robarle, pero un beso que marcó mi vida para siempre..

El mundo se me vino abajo cuando nos despedimos.

Desesperado de insistir y fracasar una y otra vez tuve que renunciar. Luego por motivos laborales me vi obligado a abandonar el pueblo. Pero la llevaba ya tan metida en mis entrañas que no hubo manera de sacarla de mi pensamiento. 

A pesar de su rechazo le escribí mil poemas de amor en cartas que nunca eché al buzón, y suspiré por ella noches interminables de soledad.. Y lloré, sí, lloré lágrimas de impotencia por el gran amor que pudo haber sido y no fue..

Ha pasado ya mucho tiempo de todo aquello, y aún pienso en ella.. Se casó y tuvo cuatro hijos. Ignoro si fue feliz..

Yo me casé y tuve dos, pero mi corazón se quedó para siempre en aquel banco de la Parroquia donde la conocí, aquel Viernes Santo 6 de abril, junto al de ella.

Jamás volví a sentir un beso como aquel. Jamás volví a tenerla tan cerca como aquella última noche.

Joaquin

  

                                        callejón de la iglesia y puerta llamada, San Rafael

                                                                               

                              interior de la Parroquia, a la izda. puerta de San Rafael

                                                                             

                                                          interior de la Parroquia

                                                                             

                                     Plaza de la Constitución, al fondo la Parroquia

                                                                               

                                           puerta llamada, San Miguel (principal)

                                                                           

                                                                        

         

        

Y la tierra se abrió bajo Fuente de Cantos

                                                                                    

Quizás te diga un día que dejé de quererte,

aunque siga queriéndote más allá de la muerte;

y acaso no comprendas, en esa despedida,

que nos quedamos juntos para toda la vida.

--José Antonio Buesa--

Más bromas, pero solo la foto, el texto es verídico.. 

Son las 9.30 horas en punto de la mañana, 1 de noviembre, festividad de Tosanto. Fuente de Cantos se despereza, empieza un nuevo día. De pronto la tierra empieza a moverse de manera brutal, pavorosa. En el interior de las casas las camas brincan, las sillas chocan unas con otras. La gente, atemorizada, sale de las casas espantadas, huyen hacía el exterior, a mitad de las calles y plazas temiendo quedar sepultadas entre los escombros. 

El terremoto duró diez interminables minutos. No hubo víctimas, pero si desperfectos en algunos edificios; nuestra torre antigua, la de ladrillos, quedó seriamente dañada. Parte de ella, hecha de cantería, ladrillos y rematada con almenas, cayó sobre la bóveda de la Parroquia. Gracias a que la teníamos recién restaurada pudo aguantar el terrible envite (aún queda señal indeleble del suceso).

Tan mal quedó la cosa en la antigua torre, que hubo que bajar con mucho cuidado las campanas y desmontarla ladrillo a ladrillo, ¡estaba en tenguerengue!. En su lugar, luego se erigió la torre nueva, la actual, pero eso fue unas décadas más tarde. Es decir: ¡la Parroquia quedó sin torre durante 25 años!..

Os hablo del famoso terremoto de Lisboa, cuyos efectos llegaron a nosotros. Fue el 1 de noviembre de 1755. Unas cien mil personas perecieron, la mayoría en Portugal; en Extremadura más de cuatro mil.

La torre de Llerena no sufrió ningún daño, con lo que la gente de aquel pueblo pensaron en un milagro de su Virgen de la Granada; milagro que la nuestra no se dignó hacernos. Bueno, o quizás lo permitió para que levantáramos otra torre, una torre más digna de la categoría de la iglesia y de Fuente de Cantos, como así fue.

Por cierto, mucha gente se tomó el terremoto como un castigo divino.. 

Joaquín

                                                                    

El único retrato que tenemos del pueblo con la torre antigua, la de ladrillos. Se aprecia a la dcha. de la foto. A la izda. la Hermosa.

                                                                   

Nuestra preciosa torre actual. Se levantó cuando el terremoto dejó maltrecha la de ladrillos.

                                                                                

Una mujer traicionada

                                                                                

A propósito de nuestro ADN.

                                                                                           

¡Ah de la vida!... ¿Nadie me responde?

¡Aquí de los antaños que he vivido!

La fortuna mis tiempos ha mordido,

las horas mis locuras las esconde.

¡Que sin poder saber cómo ni a dónde

la salud y la edad se hayan huido!

Falta la vida, asiste lo vivido

y no hay calamidad que no me ronde.

--Quevedo--

Resulta que, según muestras de ADN recogidas de dieciocho zonas equitativamente repartidas del todo el territorio nacional, dan como resultado que: uno de cada cinco españoles tiene ascendencia judía y uno de cada diez norteafricana. Curiosamente el 22% de los castellanos y el 20 de los gallegos tiene sangre mora. Y, pasmaos, tan sólo el 5% de los andaluces... 

Según el despliegue de datos del estudio hay más descendientes de bereberes en la plaza mayor de Salamanca o en el centro de Orense que en el Albaicín granadino. 

Fijaos:

Los Iberos, pueblo tan nuestro y base de nuestra estirpe, aparecieron para la historia sobre el cuarto milenio a.c. por la franja oriental del país. Según las últimas investigaciones eran tribus que habían tenido contacto con culturas orientales mucho más desarrolladas. 

De los celtas tenemos clara su procedencia, atravesaron los pirineos hacia el siglo VIII a.c. Venían de Centroeuropa y acabaron por instalarse en la mitad oeste de la península. Si los Íberos eran agricultores, éstos fueron pastores y más belicosos. Culturalmente estaban más atrasados. Pasado el tiempo los dos pueblos, como era de esperar, hicieron buenas migas y se fueron mezclando, y de ahí surgieron los Celtiberos, soporte principal del sustrato español.

En esa estaban nuestros ancestros (aunque no solo hubo idilio, también se zurraban de lo lindo unos con otros) cuando aparecieron los griegos allá por las costas catalanas (aún no existía Catalunya, por si acaso, ni Puigdemont se había echado al monte). Los helenos venían buscando nuevas tierras donde instalarse y poder comerciar. Para ello trapichearon y timaron todo lo pudieron a nuestros incautos indígenas con toda clase de botijos y tinajas. Eso sí, primorosamente decoradas. Realmente fueron pocos, la huella que nos dejaron fue más cultural que de sangre.

Por la misma fecha aprox. se dejaron ver por sureste, los fenicios. Éstos eran como los chinos actuales, a cambio de metales nos endilgaban montones de cachivaches baratos y todos contentos. Bueno, no todo fue malo, también nos enseñaron a fabricar salazones de pescado y a colorear nuestros taparrabos. Entre otras ciudades, fundaron Málaga o Cádiz, la ciudad más antigua de España.

Los bisnietos de los fenicios, los cartagineses, sí entraron a saco poco después (270 a.c), masacrando tribus y ocupando ellos su lugar. Venían huyendo de los romanos que se las tenían jurada. Pretendieron, y casi lo consiguen, explotar a nuestros aborígenes exprimiendo tierras, minas y personas.

Con los romanos (siglo II a.c.) fue diferente. Éstos si dejaron huella de todo tipo en nuestra piel de toro. Por supuesto les costó domeñarnos (doscientos años) pero le debemos mucho. Los romanos nos desasnaron, nos dieron cultura y leyes y lo más importante de todo y que aún perdura, nos legaron  el latín. Todas nuestras lenguas patrias descienden de este idioma, excepto el vascuence que tiene origen íbero, es decir prerromano.

Llegado el siglo X, (ya d.c.) éramos unos cuatro millones y medio de hispanos romanos, y llegaron los bárbaros (visigodos, suevos, vándalos y alanos) procedentes del norte, es decir, rubitos, pero en ningún caso rebasaron mas 450.000 individuos. Y al poco los musulmanes por el sur (mayoritariamente bereberes) morenitos, pero tampoco superaron nunca el medio millón. Con todos estos ingredientes, la masa genética hispánica, después de haberse mezclado, agitado y asentado, estaba ya formada. Y desde entonces no ha sufrido variación relevante.

Teniendo en cuenta también el importante componente judío, que había entrado en España durante su diáspora por el mundo, se podría asegurar la siguiente componenda genética hispana: 40% íbero, 30% celta, 2% fenicio, 2%griego, 10% bereber, 11% judía y 5% otros. Es decir, los españoles actuales descendemos de un totum revolutum de multitud de pueblos diversos. Y ése sustrato genético, además, repartido de manera homogénea a lo largo y ancho del territorio. En fin..

Joaquín

¡Ah, de la música! ¿Nadie responde?

                                                                                     

Qué os parece la década de los ochenta para la música. Algunos dicen que fue muy cutre para sus gustos, que no surgió ningún estilo apreciable ni marcó tendencias perdurables, salvo honrosas excepciones ¡Vale, de acuerdo, tal vez hubo épocas mejores!. No obstante...

Aquella ya lejana etapa el panorama internacional quizás no fuera tan sombrío como el nacional, y podríamos librar de la quema a bastantes músicos. Más que nada porque muchos de ellos comenzaron su carrera tiempos atrás y en los ochenta daban ya sus últimos coletazos. Grupos tan significativos como: Queen. Police, Dire Straits,  o solistas de la talla de: Michael Jackson, Madonna o Bruce Springsteen 

Y sí, lo reconozco, para décadas musicales los sesenta y los setenta. Estas sí que revolucionaron ésta sublime disciplina. Pero, ¡lo siento!, mi década son los ochenta ¡qué le voy hacer! En ella se dio mi efervescencia juvenil, y disfruté, a qué negarlo, con los Chichos, los Chunguitos o los Amayas... eran los tiempos.. Pero además de esa quincalla musical hubo muy buenas y variadas melodías. Qué me decís, por ejemplo, de: los... Abba, Bee Gees, Bob Dylan, Don Mc lean, Elton John, Frank Sinatra, Eric Clapton, Joe Cocker, Led Zeppelin, Johnny Cash, Nino Bravo, Camilo Sesto, Mecano, Julio Iglesias, Pink Floyd, Roy Orbison.... ¿Sigo?.. Bueno, y los Boney M, los Umberto Tozzi y Raphael, y...

Joaquin

El misterio de la iglesia de San José

                                                                              

Este es el libro de mi dolor:

lágrima a lágrima que formé;

una vez hecho, te juro, por

Cristo, que nunca más lloraré.

¿Llorar? ¿Por qué?

Serán mis rimas como el rielar

de una luz íntima, que dejaré

en cada verso; pero llorar,

¡eso ya nunca! ¿Por quién? ¿Por qué?

Serán un plácido florilegio

un haz de notas que regaré

y habrá una risa por cada arpegio,

¿Pero una lágrima? ¡Qué sacrilegio!

Eso ya nunca. ¿Por quién? ¿Por qué?

--Amado Nervo--

Subíamos por la acera izquierda de calle de Alcalá. Hacía fresco y me subí el cuello del abrigo.. Atrás habíamos dejado la Cibeles, cruzado la calle Barquillo, y paramos justo en la puerta de la iglesia de San José.

--Mira---le dije a mi amiga---en esta iglesia se casó Simón Bolívar con una chiquilla madrileña. Pero duró poco el matrimonio, apenas unos meses; la pobre niña cogió unas fiebres y falleció, ¡tan jovencita!-–le expliqué como que muy enterado del asunto--

--¿Te refieres a Simón Bolívar, el líder de la independencia americana, al que tanto alaba Maduro y sus seguidores en Venezuela?---me preguntó ella--

–El mismo. Pero no sabes lo mejor de esta iglesia---le dije creándole cierta expectación--

--Y tú me lo vas a contar, ¡a que sí!---respondió resignada, pero sonriendo--

Yo capté la indirecta y le sonreí también maliciosamente. Luego la agarré por el talle y le hice subir la escalinata del templo. En un rincón sombrío, a la entrada de la inmensa parroquia, vacía entonces, le conté rápido antes que se distrajera..

--Escucha---le dije---fue en el carnaval de 1855, y se trató de un diplomático alemán que residía en Madrid--

Y le narré punto por punto la macabra historia..

--Asistía el diplomático a una cena agradable entre amigos y amigas---proseguí---despues marchan al baile de Piñate que se celebra en un conocido teatro. En el palco dejan solo al diplomático, que mira hacia abajo cómo se divierte la gente bailando y riendo entre máscaras y vestidos estrambóticos..

Media hora lleva el alemán mirando entretenido cuando, ¡se abre la puerta del palco y entra una figura femenina vestida de negro y con un antifaz tan negro como el traje!. Sólo dos notas blancas porta la misteriosa dama, los guantes y una rosa.. Sorprendentemente le dice..

--¡Sígueme!--

Él le hace las preguntas lógicas

--¿Quién eres? ¿Qué quieres?..

Ella no dice nada. Durante un rato permanece callada.. Luego habla con voz dulce. Le interroga..

--¿Te atreves a acompañarme?.

--Desde luego---responde el alemán con su acento germano y casi salivando de placer---¿tienes coche?--le pregunta--

--Aquí no; pero mañana tendré el más lujoso de Madrid---contesta la mujer--

Comienzan a caminar. Él siente apoyada en su brazo la mano helada de ella.

--¿Tienes frio?---se atreve a preguntarle a la dama---¡estás gélida!--se extraña---

--En la casa donde vivo hace mucho más que aquí---responde ella--.

Deambulan con luces ya de amanecida. Llegan a la calle Alcalá y la enigmática mujer le invita a penetrar en esta vieja iglesia, y en medio de la nave.., sí, allí mismo-- le dije a mi amiga señalando el lugar---en medio de la nave observan un catafalco cubierto con paños negros..

El diplomático piensa ya cosas raras de su compañera de aventuras y trata de despedirse de ella. La dama impone silencio. Se sube el velo de seda que le cubría la cara, ¡es bellísima!, pero extremadamente pálida, y le da un beso en la boca.. Luego exclama:

--¡Chissst! No se lo digas a nadie. Me pusieron ahí esta mañana---le dijo mirando el catafalco y al ataúd que había sobre él. Despues le dijo adiós, y desaparece.

El diplomático sale del templo desconcertado. Vaga por las calles estremecido de frío y de horror, y aún con el sabor metálico del beso en sus labios.. Horas más tarde vuelve a la iglesia. En el interior permanece el catafalco con el ataúd y una corona de rosas blancas. Temeroso, pero curioso a la vez, se acerca al féretro que mantiene abierta su tapa superior, y la ve.. ¡¡Dios mío, era ella, la dama del beso!!..

Pronto comienza a entrar gente, los monaguillos, los sacerdotes. Lo que se va a celebrar son los funerales de una condesita muy conocida en los medios aristocráticos madrileños.

--¡Joder, Joaquín, me estás asustando!---se estremeció mi amiga aterrorizada---Anda salgamos de aquí que me estoy imaginando la escena. Ya me contarás luego cómo acabó el asunto--concluyó--

--O.k.---le dije---afuera te lo cuento. Además está anocheciendo--

Al poco rato estábamos subiendo ya por Gran Vía. En una calle adyacente y en zona azul localizamos el coche. 

Por cierto, mientras conducía de vuelta a casa tuve que terminar de contarle el misterio de la iglesia de San José..

Joaquín..

La esposa ingenua y el memo de su marido

                                                                                 

No sé como, pero Isabel se enteró de las andanzas de Fernando (su marido) y de sus juergas con la malagueña, así que, la pobre, creyendo que al memo le entusiasmaban así las mujeres, una madrugada le esperó vestida con un traje de faralaes y un clavel en el moño, para gustarle..

Pobrecilla, ¿Sabéis qué hizo el majadero de Fernando?. Pues eso, el mamón se descojonó de risa. Con desprecio la apartó de la puerta y fue a contarle a sus amigotes la escena.. Imaginaos el despanzurre de la panda a costa de la chiquilla, porque era una chiquilla

Cosas de Fernando VII, el tipo del que hablo.. Seguro que algo sabéis de él. Este pájaro se casó en segundas nupcias con Isabel (Isabel de Braganza) una chica portuguesa no muy agraciada físicamente. “Fea, pobre y portuguesa, chúpate esa”, canturreaba la gente de manera cruel.

Sí sí, resulta que Fernando era un golfo de aúpa y maldito caso le hacia a la pobre Isabel. Salía de palacio por las noches y frecuentaba los tugurios más infectos de Madrid. Durante una temporada le dio por visitar el antro de Pepa “la malagueña”, una andaluza resalá y de muy buen ver, y.... En fin.. 

Isabel tuvo que seguir aguantando las majaderías de este lelo sólo dos años más; murió a los 21 años, al parir a su segunda hija. Ella fue la que convenció al felón de Fernando, el rey, para que utilizara el palacete Villanueva como Museo Nacional Del Prado.

Joaquín

                                                                        

                  Museo del Prado visto desde la terraza donde tomábamos las cervezas 

                                                                        

                                                            

                                                                                 

Sueño de una noche de verano

                                                                                         

Cuando en sesiones dulces y calladas
hago comparecer a los recuerdos,
suspiro por lo mucho que he deseado
y lloro el bello tiempo que he perdido,

la aridez de los ojos se me inunda
por los que envuelve la infinita noche
y renuevo el plañir de amores muertos
y gimo por imágenes borradas.

Así, afligido por remotas penas,
puedo de mis dolores ya sufridos
la cuenta rehacer, uno por uno,
y volver a pagar lo ya pagado.

Pero si entonces pienso en ti, mis pérdidas
se compensan, y cede mi amargura.

--Shakespeare--

Mira que me duele anteponerlo a nuestro Cervantes pero, reconozcámoslo, William Shakespeare, el gran genio inglés del teatro y la literatura es aún más universal.

¿Quién no conoce las grandes creaciones de Shakespeare?...Casi todas son obras maestras de la literatura mundial. Todas se han representado millones de veces y están consideradas como símbolos o metáforas de las pasiones humanas...Hamlet, Romeo y Julieta, Macbeth, El sueño de una noche de verano, Otelo, El Mercader de Venecia etc. etc. todos grandes dramas, patrimonio ya de la humanidad.

El teatro de Shakespeare se caracteriza por el elevado juego lingüístico de sus personajes, que demuestra un nivel de escritura soberbio.

Curiosamente murió este hombre el mismo día y año que el padre del Quijote, nuestro Cervantes, ¿extraña coincidencia?, ¿destino caprichoso? .En fin..

Joaquín