La torre, el reloj y las palmeras, de Fuente de Cantos.

                                                                                  

Cinco minutos bastan para soñar toda una vida. Así de relativo es el tiempo.

--M. Benedetti--

¿Existe el pasado?. ¡Uy, qué pregunta!. Pues lo siento, no puedo ayudaros no lo sé. Pero es verdad que a veces se nos olvida, y hasta llegamos a recordar sólo lo que nos interesa. ¿Y el futuro?. Pues tampoco. Bueno, quizás exista, pero sólo en nuestra imaginación.  El presente es lo único real y verificable que os puedo asegurar..

Si preguntáramos a cualquiera, qué es el tiempo, estoy seguro que no sabría qué decirnos, Decía San Agustín, cuando alguien sacaba el tema a colación: “Si nadie me lo pregunta, lo sé; si deseo explicarlo a quien me lo pregunta, no lo sé” Y no le faltaba ni pizca de razón al bueno de San Agustín; difícil y peliagudo asunto éste, porque...

Si tuviésemos que adivinar el futuro de Fuente de Cantos, supongo que nadie se atrevería a decirnos las cosas que iban a cambiar. El pasado, sin embargo, si lo conocemos, al menos lo que está escrito en los documentos. 

Pero, abundando en el pasado, ¿sabíais que a Fuente de Cantos le llamaban en la provincia “el pueblo de las buenas casas”? Lo decían por las docenas que se levantan de dos y tres plantas y que bordean las calles Martínez, Nicolás Megía, Llerena o Misericordia..

Os cuento otra anécdota curiosa: uno de los varios hornos de tejas y ladrillos que existían en el pueblo tiempos ha, el de Manuel Lorenzana, tenia un eslogan para vender más y mejor sus productos, mirad qué ocurrente: “No viva como los grillos, haga su casa de tejas y ladrillos” ..

Pero sigamos rebuscando un poco más en el pasado, porque lo del futuro mejor no tocarlo. Tenemos más de 25 kilómetros de calles, muchas de ellas semi-vacías, y eso hace muy costoso su mantenimiento. Pero es verdad que, para mi gusto, también esto lo hace ser un pueblo único, diferente, amable, silencioso, plácido, atrayente, apacible, tranquilo, sugestivo, sereno, misterioso, y hasta evocador por las noches..

Y por no salir del pasado, ahí van un par de datos más:

No creáis que nuestras palmeras de la Plaza llevan ahí toda la vida, ¡que va!, se plantaron en 1937 (plena guerra civil). Ahora, para para nuestra desdicha, se están pochando.. 

En 1961 se pusieron las primeras señales de trafico en el pueblo, y nueve meses después se tramitan la primeras multas. Hoy en día tened mucho cuidado dónde dejáis el coche.. 

Y por acabar, apenas un 10% de las casas disponían de cuarto de baño todavía en 1975 (luego, en unos pocos años, lo pusimos todos). Por cierto, el reloj de la torre tal y como lo vemos ahora, se debe al joyero Yuste de Zafra, que vino a reformar las esferas allá por 1945..

En fin, mañana más. 

Hay lleváis unas fotos de diferentes épocas de la torre y las palmeras..

Joaquín

                                                                                   

 Quizás una de las fotos más antiguas que existen de la torre. Fijaos que sólo hay un reloj, en la fachada que mira al sur, al Ayuntamiento.

                                                                           

                foto de la torre y parte de la Iglesia, del año catapún (mirad la altura de las palmeras)

                                                                           

                                         foto de la plaza ¿principios de los setenta?

                                                                              

                            mas fotos de la plaza, ¿también principios de los setenta?

                                                                              

                                                       foto actual de la Plaza

                                                                              

                               foto de la plaza, actual. Ved el estado de algunas palmeras

                                                                          

El diablo interceptó aquella carta..

                                                                                    

No te atraigan las sombras del abismo.

¿Qué importa a dónde vas, de dónde vienes?

No busques nada fuera de ti mismo;

todo en tu propio corazón lo tienes.

--Ricardo León--

Mirad qué cosa leí una vez: “La hermosura es una carta de recomendación escrita por Dios y leída y admirada por todos los corazones”. Lo malo es que de vez en cuando el diablo la intercepta furtivamente y cambia la dirección. Y así, la hermosura destinada a un discreto o discreta, llega a manos del torpe o de la mentecata; con lo que el idilio se convierte en pedantería o arrogancia...

¿Me creerán si les digo que de todos los bienes naturales, el más excelso y envidiable es la belleza corporal?. Don gratuito de la vida; no exige cultivo ni trabajo; se impone y cautiva a todos sin discusión. Los demás dones todos tienen sus quiebras: el talento exige un intenso trabajo, la palabra mucha práctica y mucha vida y el resto de la virtudes a veces son contraproducentes. En cambio la hermosura triunfa e impera con sólo exhibirse.

Decía aquel compasivo refrán que “la suerte de las feas las guapas la desean”, Supongo que se ideó por echar una mano a las pocos agraciadas. Sí, porque dichosos y dichosas las que ya de fábrica vengan al mundo con ese don que es la belleza. Ellos y ellas tendrán las puertas abiertas, casi sin molestarse, al éxito en la vida con poco más que pongan de su parte. El resto de los mortales seguiremos batallando por conseguir cosas sin la bicoca de una cara bonita.. Bueno, siempre nos quedará la belleza interior, que dicen de uno cuando es más feo que Picio.. En fin..

Joaquín

Mis amigos fuentecanteños

                                                                               

Mis amigos fuentecanteños

Decía el gran orador y filósofo Cicerón: “la verdadera amistad sólo es posible entre varones virtuosos”. Es una barbaridad, por supuesto, pero eran tiempos en los que vosotras las mujeres, por desgracia, no contabais para estas cosas. En lo de virtuosos si estoy de acuerdo. Supongo yo que si no hay alguna virtud de por medio, como honradez, rectitud o lealtad entre las personas, difícilmente se puede ser amigo de nadie..

He de reconocer que de esos que se dicen amigos de verdad yo tengo pocos. No sé, quizás falta de tiempo, de dedicación, de oportunidad, o un poco de todo. Pero sí los he tenido de joven, y muy buenos. Ahora los echo de menos.

Pero, claro, ¡Cómo coño me van a quedar amigos de juventud si la emigración nos hizo estragos; destrozó familias, grupos de amigos, vivencias!! Varias veces tuve que recomponer mi grupo de amigos porque emigraban. 

Haceros una idea: A mitad de los cincuenta aún tenía Fuente de Cantos, diez mil y pico habitantes. Diez años más tarde, a mitad de los sesenta, ya habían volado 3.000 fuentecanteños, atestando los suburbios de Barcelona y Madrid. Ésta primera oleada la integraron los más necesitados o los más osados. Luego vino la segunda tanda que duró hasta finales de los setenta (aquellos primeros tiraron de estos) y, ¡hala!, otros 2.500 abandonaron el pueblo en pos de una supuesta vida mejor. 

Ahora estamos en los huesos y el goteo es ínfimo, pero se van los más preparados. En fin, lo dicho.. Así no hay manera de hacer amigos íntimos y duraderos. Escribía Ramón y Cajal sobre la amistad lo siguiente.. El cultivo de la amistad pide mucho tiempo, solicitud y esmero. Uno o dos íntimos amigos los tiene cualquiera: cuatro o cinco, pocas personas..

Yo ni lo primero.. 😴😴😴

Joaquín

Esto de ser feliz es un asco..

                                                                                     

Dicen que verdes son tus ojos, como trigales del mes de abril.

Algunos te los ven azules, como océanos de coral..

Si sonríes, afirman otros, marrones rutilantes son..

Yo los percibo grises como un cielo de otoño.

Y hasta negros, como noche sin luna, he oído decir.

¡Desengáñalos a todos!, el color de tus ojos están reflejados

en el Arco-iris de tu corazón..

--Joaquín--

La definición más común de lo que es la felicidad aparece en casi todos las enciclopedias. Sería la emoción que se produce en un ser humano cuando cree haber alcanzado una meta. Otros dicen que es una medida de bienestar percibida por un individuo que influye en sus actitudes y comportamientos.

Esto de ser felices, según el tiempo y la época se ha visto de forma distinta. El primero que se interesó en hablar de la felicidad fue Aristóteles, allá por siglo IV a.c. Para él, un tipo feliz era un individuo capaz de autorrealizarse. Su discípulo, Platón, estaba de acuerdo, pero pensaba, además, que la felicidad total estaba en otro mundo después de la muerte. Creía en la transmutación de las almas.

En el mundo occidental, sobre todo en el católico, me da la nariz que nunca ha estado bien visto ser felices. Pareciera que estar radiante y contento de alegría estaba reservado sólo para el Más Allá (cielo). Sí, y que a éste paño de lágrimas, que es el mundo habíamos venido nada más que a sufrir, igual que Jesucristo.. 

Sí, recordad el montón de gente que creían que para ser aceptados en el Reino de los Cielos y alcanzar la Gloria debían pasar hambre, deshacerse de todo bien material y, ¡hala!, a vivir por esos mundos de dios pidiendo limosnas y sufriendo calamidades.. --¡Qué perra con la pobreza!..

Fijaros, siempre lo he pensado, a la Iglesia la ha sustituido en el amor a la pobreza ciertas ideologías sociales muy arraigadas en nuestro país que suelen ver con mejores ojos a los pobres, por el mero hecho de serlos, que a los ricos que triunfan. 

En fin, qué le vamos hacer, como ahora somos tan buenos, iremos todos al cielo; ¡con lo calentito y divertido que debe ser el infierno!..

Joaquin..

El madrileño más querido en Fuente de Cantos, y no es el Real Madrid

                                                                             

No hay esperanza sin sueño;

ni sueños sin esperanzas.

El esperar siempre empieza. 

El soñar nunca se acaba. 

--José Bergamín--

 

¿Queréis saber quién fue San Isidro? ¿Qué hizo? ¿Por qué se le quiere tanto? Pues mirad:

La versión más amplia que tenemos del santo es la que nos proporciona la Iglesia y la tradición. Dice esta última que Isidro fue de origen humilde en una época en la que todos los santos y grandes hombres de fe fueron de extracción noble..

En un tiempo en los que la pequeña población de Magerit (Madrid) aún estaba en manos de los moros (ellos la habían fundado), dos de sus moradores de origen cristiano, Inés y Pedro, más pobres que carracuca, parieron un niño al que pusieron de nombre Isidro. Seguramente en honor a San Isidoro de Sevilla, (el sabio nacido tres siglos antes.)

Sólo habían pasado cinco años de la avenida del niño al mundo cuando los cristianos del rey Alfonso VI se apoderaron de la futura Villa y Corte, y los papis de Isidrín se pusieron a trabajar con el rico hacendado Iván de Vargas. Allí creció el niño y allí se hizo zahorí (el que tiene la capacidad de encontrar agua) y santero...

Dicen las crónicas que ya de mayorcito se trasladó a vivir a Torrelaguna, (un pueblecito al norte de Madrid) porque en la capital estaba la cosa revuelta.. En ése pueblo se enamoró y casó con María Toribia, la futura María de la Cabeza (otra santa).. 

Cierta mañana su hijo mayor se cayó a un pozo, y esa fue la oportunidad de hacer su primer milagro. Salvó a su vástago de una muerte segura y sin ningún rasguño.. Otro día permitió a su mujer, María, cruzar el rio Jarama a pie en un momento de aprietos y de acusaciones de infidelidades que contra ella lanzaban gentes del pueblo..

Pasado el tiempo se le ve al mozo otra vez en Madrid, por los arrabales de San Andrés. Ya muy anciano muere en 1172 y es enterrado en el cementerio de la misma iglesia de San Andrés. Esto dice la leyenda, pero.. 

Los únicos datos fiables que tenemos de su vida (sin contar la tradición) es la que nos cuenta el códice de Juan Diácono, el único que habla de él y de sus peripecias, y que sepáis que el origen de estos documentos se remonta a cien años después de la muerte del santo... Y dice el códice que Isidro fue un experto en averiguar dónde había agua para hacer pozos, y nos habla de cinco milagros y no de cuatrocientos como le atribuye la leyenda..

De todas maneras, la tradición de santón fue pasando de padres a hijos, y ya en tiempos de Felipe II, que fue el que traslada la capital del reino a Madrid, se propuso santificarlo; cosa que sucede, por fin, en 1622 por el Papa Gregorio XV.. El pueblo de Madrid le tenia mucho cariño y fervor a su figura. Los reyes a menudo recurrían a sus despojos para curar enfermedades de su familia, llevando y trayendo el cuerpo de un lado para otro..

Mirad que perrerías no le harían al cuerpo "post mortem" de Isidro que una de las damas de Isabel la Católica le dio un mordisco a un pie del cadáver. En otra ocasión un cerrajero de Carlos III le arrancó un diente y se lo regaló al monarca que lo mantuvo debajo de su almohada. Bueno, esto era habitual entre los mandatarios, acordaos del brazo incorrupto de Santa Teresa y los favores que le hizo a Franco moribundo. 

En fin, al santo después de 600 años de trajín lo tenían destrozado.. Ya en siglo XIX lo hicieron patrón de los labradores.. Y hasta aquí la leyenda, y la historia.. Ya sabemos algo más de nuestro patrón..

Joaquín

                                                                        

                                                       ermita de San Isidro                                                                      

                                                       ermita de San Isidro                                                                           

     Colegiata de San Isidro, en la calle Toledo de Madrid, donde están los restos del santo                                                                               

   Colegiata (antigua catedral) de San Isidro de Madrid - Al fondo, detrás del camarín del santo están sus restos                                                                             

La urna de arriba contiene los restos de San Isidro, la de abajo la de su mujer, Santa María  de la Cabeza..                                                                                   

              Foto de los restos de San Isidro, casi incorrupto despues de novecientos años fallecido                                                                            

                   Traseras del camarín que preside el retablo con las urnas del santo y su mujer

                                                                               

                                                                              

                                                                               

En busca del alma perdida.

                                                                              

Proliferan por doquier promesas

de amor no cumplidas.

El viento de la indiferencia

las empujan hacia los confines

del olvido.

--Joaquín--

¡Uy!, qué dónde está el alma, me preguntó, ¿en el cerebro, Joaquín? ¿en el corazón?. Tuve que darle mi opinión. Le dije:

--Apuesto que no sabías que durante muchos siglos todo el mundo creía que el cerebro humano era simplemente una cavidad vacía, un simple relleno del cráneo. Perdóname, pero no me resisto al chiste fácil.. ¡Y es que algunos ya sabíamos hace tiempo que en muchas cabezas no había nada debajo de sus sombreros, jajaja!.. No lo digo por ti, claro..

Mira---proseguí---los antiguos egipcios, incluso el gran Aristóteles, entendían, ¡ya ves que barbaridad!, que los pensamientos tenían lugar en el corazón. Supongo que de ahí viene el adjudicarle a éste trepidante órgano funciones románticas y amatorias. 

Aristóteles---insistí con mi explicación---que fue un genio para tantas cosas, aquí metió la pata hasta el corvejón; él estaba convencido que el cerebro enfriaba la sangre y el corazón decidía nuestros pasos. Tuvo que ser Hipócrates, el gran médico griego de la antigüedad el que nos sacara de dudas.

Cuando por fin supimos de la función tan principal de nuestro cerebro---le reiteré en plan sabihondo---hubo gente que pensaba que su actividad era debida a flujo de espíritus y que dentro de él había un hueco donde residía nuestra alma. Y no creas, muchos se devanaron los sesos buscándola. Ésta idea persistió hasta bien entrada la Edad Media. 

Pero llegó el Renacimiento, amiga---concluí---con sus nuevos aires más científicos que sobrenaturales y supimos la verdad. Claro, que algunos la perdieron (el alma) hace tiempo, durante el fragor de su egoísmo.

Mi amiga quedó medianamente satisfecha, y se dispuso a darme su punto de vista.

Joaquín

Curiosidades de Fuente de Cantos..

                                                                          

Amiga...

Yo contemplé campos abiertos.

Y admiré cielos inmensamente azules.

Y oí algarabía de niños en remotas calles.

Y hasta un sinfín de viejos vi, creo recordar,

posando sus doradas senectudes 

en los bancos del parque.

Si, créetelo, yo paseé por avenidas 

infinitas a la luz de la luna.

Incluso hice el amor a la orilla del mar..

¡O quizás lo soñé!...

--Joaquín--

 

De siempre se ha dicho que el saber no ocupa lugar, y es verdad, porque aprender cosas no colma el cerebro, como si se llenan unas faltriqueras cuando metemos las manos vacías de conocimientos en ellas

Según el diccionario, cultura es el conjunto de conocimientos e ideas no especializados adquiridos gracias al desarrollo de las facultades intelectuales mediante, la lectura, el trabajo o el estudio. 

Y fijaros: a los pueblos que mejor les va en la vida son los pueblos cultos. A ellos no le llegan (o muy levemente) las crisis económicas, las dictaduras bananeras, las guerras civiles o las grandes desigualdades sociales. Si echan un vistazo comprobaran que las naciones del centro y norte de Europa, junto a Canadá, Australia y Nueva Zelanda son los paradigmas de la libertad y del bienestar social en el mundo, y coincide plenamente con la alta ilustración de sus habitantes. Por ello el mayor desvelo de un país debería ser incidir en la cultura de sus habitantes..

Esto me lleva a echarle un vistazo a la historia reciente de Fuente de Cantos, y dudar después de hacerlo si nuestro pasado y hasta el presente estuvo y está condicionado por las cifras de otros tiempos que les voy a enumerar..

Mirad qué cosas más espantosas: En los primeros años del siglo XX (hace sólo cien años) había en nuestro pueblo sólo cuatro escuelas donde aprendían unos 300 alumnos; “pecata minuta”, si tenemos en cuenta que habría más de 2.000 niños en edad escolar. ¿Dónde estaba el resto? Bueno, os lo podéis imaginar, ayudando en casa o en el campo.. 

Pero lo más penoso: de las 4.400 mujeres del pueblo sólo 17 sabían leer y 680 leer y escribir. En los hombres se daba la misma circunstancia, de los 4.188 varones apenas 31 sabían leer, y 1050 eran capaces de leer y escribir; y apuesto lo que sea que poco más que eso.. El informe del que extraigo estos datos no indica el domicilio de estos pocos “sabihondos”, pero seguro que vivían todos entre la calle Martínez y el Altozano de los coches..

Afortunadamente cuarenta años más tarde la situación había cambiado drásticamente; la mitad de la población ya sabia escribir una carta y leer panfletos. Os informo que actualmente el índice de analfabetismo en Extremadura es del 4%. Así que Fuente de Cantos estará en esa proporción. Aún así hay que espabilar porque todavía somos de los últimos.

Joaquín

El bulevar de los sueños rotos.

 

Vivir es una fiesta.

Vivo de día en día,

de sorpresa en misterio...

Vivo con mil amores..

..¿Sabes cuál es mi secreto?

Mi secreto es: Todavía.

--Gabriel Celaya--

Dormir y soñar es un misterio insondable. Si, sabemos de su imprescindibilidad para seguir viviendo, solo que ignoramos exactamente por qué. A estas alturas del siglo aún no podemos decir para qué sirve el sueño ni cuál es la cantidad adecuada. Tampoco por qué algunos caen en sus brazos con facilidad y a otros les cuesta tanto alcanzarlo...

Pero es curioso, existen también otro tipo de sueños que se idealizan, se añoran, se persiguen, y a veces se consiguen. Son sueños intangibles, inmateriales, invisibles; no se ven ni se oyen, pero son letales cuando se pierden..

Cuando las mascarillas dejen de confinarnos y alguna bocanada de aire libre de virus podamos echar, veremos ese bulevar de los sueños rotos del que nos hablaba Sabina, a rebosar de gente perdida..

Joaquín

Uy, qué cosas y qué fotos de Fuente de Cantos

                                                                                   

          Heme aquí junto a tu sepultura,

Hermegarda,

para llorar tu carne pobre y pura

que nadie de nosotros vio pudrirse.

Otros vendrán lúcidos y enlutados,

sin embargo yo vengo borracho,

Hermegarda, yo vengo borracho.

Y si mañana encuentran la cruz de tu tumba

caída en el suelo,

no fue la noche, Hermegarda,

ni fue el viento.

Fui yo.

---L. Ivo--

Mirad qué cosas:

---A principios de siglo, en 1905, comenzó una etapa de prosperidad en el pueblo. Se fundó la fábrica Electro-Harinera Nuestra Señora de la Hermosa (la fábrica vieja de la calle San Julián). Esto permitió que la electricidad entrara poco a poco en los negocios que había; también en algunos domicilios particulares y que la iluminación de las calles fuese una realidad, con lo que Fuente de Cantos prosperó en todos los sentidos.

---Si los primeros coches matriculados en España lo fueron a partir del año 1.900, en Fuente de Cantos tardamos un poco más en tenerlos, hasta quince o veinte años más tarde no entraron los vehículos a motor 

---El primer coche que rodó por nuestras calles lo compró el notario D. Florencio Benítez López, ¿Os imagináis qué ojos pondrían nuestros paisanos, ellos que jamás habían visto uno?. En 1920 ya había nueve automóviles circulando por el pueblo, entre ellos el Mercedes de Felipe Márquez Tejada, sobrino de Nicolás Megía y futuro alcalde. Incluso sabemos su matrícula BA-75

---De todas maneras la cosa tecnología adelantaba que daba gusto, porque dos años más tarde, en 1922, ya circulaba el primer autobús de línea. Hacia el recorrido desde Fuente de Cantos a la estación de tren de Usagre-Bienvenida.  

---Por cierto, el primer accidente grave con un vehículo a motor ocurrido en Fuente de Cantos sucedió en 1909. Dos tipos, sevillanos para más señas, atropellaron con un Ford a un carretero fuentecanteño que volvía a su casa después de una dura jornada de trabajo.El lugar del accidente fue en los Hornillos

En fin

Joaquín

                                                               

                                                           Calle Cura

                                                                       

                                                    Calle Cervantes

                                                                     

                                     Carretera, hace tropecientos años 

                                                                          

                                        Parroquia, un día de estos

No me traigas flores

 

Nunca te entregues ni te apartes

junto al camino, nunca digas

no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tu verás

como a pesar de los pesares

tendrás amor, tendrás amigos.

--José Agustín Goytisolo--

No me digáis que no es bonito llevarles flores a los muertos; lo más bello y natural que podemos ofrecerles ya.

Pero hemos avanzado, antiguamente los enterraban con sus enseres personales. Algunos, los más ricos y poderosos, con un verdadero ajuar colocado a su vera. Claro, que entonces se pensaba que les podían serles de utilidad en el más allá. 

Ahora apañamos a nuestros difuntos con un ataúd decente y unas flores, aunque estos días nos desvivamos por adecentar las puertas de sus moradas, como si sus inquilinos nos fueran a reclamar atención y limpieza para no desentonar con sus vecinos.

Y así, llevando flores y lustrando lápidas limpiamos, de paso, nuestras conciencias y aliviamos pesares, que no es poco..

Joaquín

Historia de todo un dandi de Fuente de Cantos.

Tengo tanto que decirte, tanto que proponerte..

Pero sólo en el silencio de mi soledad me atrevo.

Si una fresca mañana de lluvia pudiéramos

tú y yo, sentados en un café frente a frente,

sabrías del amor como nunca te contaron.

Si me hicieras un hueco en la arena,

a tu lado, una cálida tarde de verano

cuando en el cielo el Sol da paso a las estrellas, 

comprenderías por qué te quiero...

--Joaquín--

Tuvimos una vez en Fuente de Cantos un señorito de postín. Sí, de los de antes, fino, elegante, con mucho dinero, y tal vez un Don Juan para las damas.. Se cuenta que en su juventud era un bohemio redomado, un bon vivant empedernido; guapo, refinado y muy culto. En sus mejores años le gustaba viajar por toda Europa frecuentando clubes, teatros y salones de baile de París o Viena..

Era de esperar que a un tipo así el pueblo le quedara pequeño porque, aunque grande en tamaño, había un atraso descomunal, como en la mayoría de los pueblos de España entonces. Así que, visto lo visto, nuestro dandi fuentecanteño consideró que fuera Sevilla el destino preferido de sus escapadas culturales y gamberras.

Un día de 1890, con poco más de 30 años, nuestro presumido paisano se hizo socio del Ateneo de aquella ciudad, y se codearía con Federico García Lorca, Rafael Alberti o Jorge Gillén, por nombrar sólo algunos de los más conocidos que también eran socios de tan selecto club. Más adelante, entrado ya el siglo XX, allí mismo conoció y se hizo amigo de Aníbal González, el famoso arquitecto de la Plaza de España.

Pero remontémonos unas décadas atrás. Felipe Márquez Tejada, que éste es el tipo del que hablo, era hijo de un acaudalado propietario rustico de Montemolin, Felipe Márquez García y de una riquísima señora fuentecanteña, Elena Tejada Ramírez, que llegaron a tener siete hijos, entre ellos al benjamín, Felipe.

Cuando Felipe se hizo un poco mayor y sentó la cabeza, conoció y se casó con la rica heredera Rosario López, hija a su vez del terrateniente Guillermo López, otro potentado, y se fueron a vivir a una casa grande (entonces no tan grande) que su padre había comprado en la Plaza de Zurbarán (Altozano). Como ven, entre ricos anda el juego.

Como Felipe conocía del Ateneo el buen hacer del arquitecto Aníbal González, le pidió que le reformara la casa a su estilo, el regional sevillano. Y así se hizo, Aníbal le propuso subir una planta para alojar al personal de servicio y transformar la fachada, y en mitad de ella colocar una hornacina con la Virgen de la Esperanza, El resultado es la magnifica casa que señorea nuestro Altozano y que le da el empaque que todos conocemos..

Por cierto, Felipe Márquez Tejada y otros ricos propietarios extremeños, socios todos del Ateneo de Sevilla, convencieron a la dirección para homenajear a Zurbarán que, aunque fuentecanteño, había desarrollado su vida en la capital andaluza. Para ello encargaron al escultor Aurelio Cabrera una estatua del pintor. Al final se hicieron tres replicas idénticas: una está en Sevilla (Plaza de Pilatos), otra en Badajoz (Plaza de Cervantes) y la otra en Fuente de Cantos (Parque de Zurbarán). Felipe donó de su bolsillo 500 pesetas, de las de entonces, para la nuestra, que era la suya, claro..

La estatua de Zurbarán permaneció unos años en el patio de la casa particular de Felipe Márquez Tejada y su esposa. Cuando murió Felipe, su mujer la donó al pueblo en 1939, y la colocaron en el Altonzano. Pero, hete aquí que hicieron el monumento del Sagrado Corazón y la estatua la relegaron al parque de la carretera, donde aun sigue y donde, por cierto, tan buenos ratos hemos echado a su vera, “pelando la pava”, los adolescentes de mis tiempos.

El matrimonio Felipe Marquez Tejada y su mujer, Rosario López (riquísima) no tuvieron descendencia. Si entráis en el cementerio y miráis a la derecha veréis su magnifico panteón de mármol blanco. Allí reposa el sueño eterno éste fuentecanteño, el más cosmopolita de su época..

Joaquín                                                                     

                 Retrato de Felipe Márquez Tejada (1907) pintado por su primo, Nicolás Megía

Casa del Altozano propiedad de Felipe Márquez y su esposa. La diseñó el gran arquitecto Aníbal Glez.

Que nos quiten lo bailado..

                                                                          

Yo había dicho: ¡Vive!

Es decir: ama y besa,

escucha, mira y toca,

embriágate y sueña.

--Manuel Machado--

En varios países europeos, como el nuestro, celebran el día de los muertos casi con el mismo ritual que nosotros, es decir, llevando flores a sus tumbas, rezar un padrenuestro ante ellas o simplemente visitar los cementerios, sin embargo en otras zonas del mundo se hace de manera muy diferente.

En México el día de hoy es como si fuera el más grande del calendario; el ambiente huela a copal, el papel pintado decora las calles y las velas iluminan el camino a los altares a aquellos espíritus que bajan este día a convivir con los seres queridos vivos, es una autentica ofrenda a la muerte.

Los países anglosajones se toman la cosa más a broma, no le dan la transcendencia que le hemos dado siempre los latinos. Para eso han edulcorado la tradición tétrica hasta convertirla en fiesta lúdica. Y claro, nosotros que captamos como esponjas todo lo que huela a juerga, la hemos añadido a nuestro calendario particular de parrandas, a la par que los carnavales o las romerías. En fin, que nos quiten lo bailado..

Joaquin

Un tipo de Fuente de Cantos

                                                                                 

Amiga..

Si me atiendes y me dices

puedo saber tus intenciones;

me anuncias que me amas

o que pasas de mi, que me

quieres sólo como amigo.

Si miras y callas me haces dudar.

No las tengo todas conmigo.

Temo la intensidad de tus

pensamientos. Te he visto

suspirar mirando las estrellas.

--Joaquín--

Estoy seguro que no os descubriré nada nuevo si os digo que hemos tenido en el pueblo unos personajes muy importantes. El que más Zurbarán, como de todos es sabido. Poco os puedo contar de él que ya no sepáis. Pero, ¿y del segundo más importante, de Nicolás Megía? Apuesto lo que sea que no sabemos mucho de su vida..

Nicolás Megía, ése pintor casi desconocido para sus paisanos, pero al que le hemos dedicado unos cuantos de nuestros mejores espacios urbanos, como un parquecito, una calle o una guardería, es nuestro gran desconocido. Si me lo permitís os voy a contar algo de él, aunque solo sea por lo mayor y muy resumido..

El padre de nuestro segundo pintor favorito se llamaba Antonio Megía y era un acomodado propietario de tierras paisano nuestro y de hondas raíces fuentecanteñas. No así la madre, que procedía de Aracena, ése bonito pueblo de la sierra de Huelva; sí, donde están la grutas.

El niño Nicolás vino al mundo en diciembre de 1845, (tiempos de la reina Isabel II, de Narváez, de O'Donnell, de Espartero, y de las guerras carlistas) en el número 22 de la calle que entonces se llamaba Hermosa y que ahora en su honor le llamamos Nicolás Megía, precisamente.

No sabemos mucho de su infancia, sólo que estudió medicina en Sevilla, luego en Madrid y que viajó a Roma y París subvencionado por la diputación para aprender pintura. Este interés de sus padres por que fuera médico se debe al tío de Nicolás, Pepe Márquez, cirujano titular en Fuente de Cantos, miembro de una poderosa familia con mucho que contar.

No acabó la carrera nuestro amigo, le tiró más el arte pictórico. Montó un estudio en Madrid y allí hizo casi toda su carrera. Se casó a los 34 años con una chica de 18 de Monesterio (tonto no era) Mariana García, y con ella perdimos el interés del pintor por nuestro pueblo. A veces tira más la suegra que la madre, qué le vamos hacer.

Si, cada vez que volvía a Extremadura lo hacía a Monesterio, y poco a poco se fue desvinculando de Fuente de Cantos, sobre todo cuando murieron sus padres. Por cierto, en su testamento dejaron para Nicolasito: 5.300 pesetas en efectivo, 5 mulas, un corral en la calleja Lengua, 450 ovejas merinas, un finca en la Argamasa de 160 fanegas, otra en el Risco, 3 hectáreas en los Quejigales, un huerto en la Fontanilla y un corralón en la calle Carreras, amén de otras cuantas “bagatelas”. Como se ve, el niño no se quedó desamparado.

El matrimonio, Nicolás y Mariana, tuvo tres hijos, dos en Monesterio y uno en Madrid, y cuando Mariana murió a los 45 años, a los niños los cuidaron sus abuelos maternos en nuestro pueblo vecino, con lo que ya está todo dicho.

Llegó un momento en el que Nicolás sólo iba a nuestro pueblo a visitar a sus hermanas y a vender las propiedades que aquí  le quedaban. Cosa que hizo en poco tiempo. Incluso su casa de la calle Hermosa se deshizo de ella pronto. Cuando murió en 1917, en Madrid, su hija recogió todos sus enseres y se los trajo a Monesterio, incluida su colección personal de sus pinturas. Allí siguen. Un hijo del pintor llegó a ser alcalde de Monesterio..

Nicolás Megía fue un pintor excelente, eso es verdad. Sus cuadros están repartidos por medio mundo. Nosotros sólo tenemos de él la acuarela titulada “Soldado de época” y está en el Ayuntamiento..

En fin, no tenemos suerte con los pintores, nacen aquí pero luego se largan jóvenes y no nos dejan ni un mísero cuadro que colgar. Y nosotros, ¡hala! a enorgullecernos de ellos y a dedicarles calles, plazas, colegios y guarderías a tutiplén. Claro, que bien es verdad que gracias a ellos nuestro nombre, Fuente de Cantos, aparece en las enciclopedias..

Joaquin