Las horas y los días..

                                                                                        

Quizá no conocernos fuera mejor; yo siento
cerca de ti el asalto de un mal presentimiento
que me pone en los labios una emoción cobarde.

Y si asoma a mis ojos la sed de conocerte,
van a ti mis audacias, mujer extraña y fuerte,
pero el amor me grita: -¡si has llegado muy tarde!...

--Andrés E. Blanco--

España es un país en el que tradicionalmente la gente vive en la calle, ya sea para disfrutar de la naturaleza o para sentarse en una terraza a degustar la variada gastronomía. Este proceso siempre viene ligado con el cambio de hora, que hace que los días sean más largos y que se puedan prolongar esas jornadas en el exterior, al aire libre.

El cambio de hora de verano se produce siempre en el último fin de semana de marzo. En esta ocasión se producirá en la noche del sábado 25 al domingo 26, momento en el que habrá que cambiar el reloj y cuando sean las 02:00 h de la madrugada habrá que adelantarlo a las 03:00 h. Se gana una hora de sol pero se pierde una hora de sueño

En 2019, un grupo de expertos concluyó que no era aconsejable estar cambiando la hora en marzo y en octubre si no existía un consenso entre todos los países de la UE. Por ello, recomendaban que España debería mantener el horario de Europa central, sin realizar modificaciones con la llegada del verano o el invierno. De momento no se le ha hecho ni puto caso, claro..

Por cierto, con el horario de verano que cambiaremos en marzo, llevaremos dos horas de adelanto con relación al llamado Tiempo Universal Coordinado (UTC). Lo cierto y verdad es que para ahorrarse cuatro perras (10.000 millones de euros) no merece la pena tantos trastornos; esa módica cantidad se la embucha en un año el despabilado de Tito Berni y cuatro como él.😅😅😅

En fin..

Joaquín

La vida infeliz de una niña fuentecanteña

                                                                                             

Cuando tú te quedes muda,
cuando yo me quede ciego,
nos quedarán las manos
y el silencio.

Cuando tú te pongas vieja,
cuando yo me ponga viejo,
nos quedarán los labios
y el silencio.

--Andrés E. Blanco--

Una niña fuentecanteña

No tuvo suerte la pobre niña fuentecanteña, María del Carmen Dorotea, a pesar de su pomposo nombre de infanta de España. No la tuvo, aunque ella nunca fue consciente de su desgracia. 

Nació María del Carmen Dorotea como nacían todos los niños pobres en aquellos tiempos, en pésimas condiciones, y es lo único que pudiera agradecer a la providencia, haber nacido, por lo demás, pura calamidad.

María del Carmen Dorotea no pudo ser atendida por su madre, lo más sagrado que un hijo espera de la vida, pues al nacer, tuvo esta que abandonarla en la puerta de la Parroquia esperando que alguien se apiadara de ella y la adoptara. Y ni aún así tuvo un ápice de suerte la pobre niña, murió pronto de unas fiebres, posiblemente tifus..

¿Y sabéis en qué fue especial y única, María del Carmen? Os lo digo: ¡¡En su muerte!!. Su nombre se menciona sólo por su lugar de enterramiento: ¡¡Fue la primera fuentecanteña en ser sepultada cristianamente extramuros de la Parroquia, en 1820!!. Como sabéis, hasta final del siglo XVIII el lugar de enterramiento del pueblo, además de en las ermitas, era el interior de Parroquia. A partir de 1785 se comenzó a pavimentar el suelo, que había estado de tierra, y se acondicionó un cementerio en los alrededores del templo. María del Carmen Dorotea, la pobre niña expósita, fue la primera en enterrarse en ese nuevo lugar..

No sé si María del Carmen estará en el cielo; según la iglesia católica sí, puesto que, al menos fue bautizada. La pobre no tuvo tiempo ni oportunidad de hacer méritos para ello. Por cierto, os recuerdo que la Parroquia es un inmenso cementerio cubierto. Si algún día necesitara la ciencia buscar el primer ADN fuentecanteño, tendría que apartar alguna loseta y escarbar desde al Altar hasta el Baptisterio, allí permanecen miles de restos de nuestros primeros antepasados.  

Joaquín

Abajo, fotos de los posibles lugares donde estuvo el cementerio extramuros de la Parroquia.

                                                                              

                                                                              

                                                                           

                                                                                

                                                                                   

                                                                            

El Papa negro, el casado y la Papisa

                                                                                        

Amar es este tímido silencio

cerca de ti, sin que lo sepas,

y recordar tu voz cuando te marchas

y sentir el calor de tu saludo.

--Salvador Novo--

La semana que viene el Papa Francisco va a cumplir 87 años, ¡ahí es nada! A mi, personalmente, no me cae bien este Pontífice. No sé, no es simpático, además creo que España no le gusta mucho. Debe pensar como estos dirigente hispanoamericanos que creen que los españoles hicimos allí una carnicería y que les debemos el oro y el moro. En fin..

El caso es que está el Vaticano revuelto, a punto de abordar y discutir el asunto del celibato en la iglesia, así como permitir el acceso de la mujer al sacerdocio. Durante los últimos meses se han avanzado propuestas en ese sentido, también sobre la homosexualidad, lo que está provocando malhumores en algunos y los temores de un cisma de la Iglesia.

Pues que se den prisa, que se están quedando sin fieles, y sin curas. Y es que no es de recibo que en este mundo igualitario que queremos, las mujeres no puedan ser curas.

¿Os imagináis a una mujer dando misa? ¿Confesando?. ¡Y qué más da contarle los pecados a un hombre que a una mujer!. Bien es verdad que si estuviera soltera y de muy buen ver la hipotética sacerdotisa, las colas en los confesionarios serían de aúpa, ¡menudos lambuzones somos los tíos para eso! Lo bueno es que las misas estarían a rebosar de oyentes, sobre todo al principio, por la novedad.

Lo dicho, es una incongruencia tal todo esto, que deberían arrear si no quieren quedarse en los huesos. Yo estoy como loco por ver, primero un Papa negro, luego una Papisa y hasta un Papa con su mujer y rodeado de sus vastaguillos, pero me temo que no llegaré, pues el pobre Francisco está ya muy mayor, y delicado de salud..

Joaquín

El asesino de la calle Almena

                                                                                

¿Quién del olvido es culpable?
Ni ella ni yo: la distancia...
¿Qué pensará de mis versos?
tal vez mucho, quizá nada.
No sabe que en mis tristezas,
frente a la cruz de plata,
invento unas oraciones,
que suplen las olvidadas.

--Fco. A. de Icaza--

Encarnación, la joven viuda de Antonio Encomienda estaba de muy buen ver. Su marido había muerto de pulmonía no hacía mucho.

Encarnación había llorado a su esposo y guardado luto un par de años, pero su rabiosa juventud la hizo caer en aventuras amorosas poco recomendables, sobre todo si esas aventuras llegaban a oídos de la familia del marido muerto.

Por su parte, Nicanor Moreno, era un joven fuentecanteño tarambana de veinte años, guapete, bien parecido y con mucha labia. Toda la calle Almena sabía que andaba detrás de Encarnación, la viuda, pero a nadie se le pasó por la cabeza que algún día acabaran los dos enrollados, y que ella accediera, ¡claro!.

Una noche gozaban los dos de las mieles del sexo en casa de Encarnación, en la calle Almena, ¡eran tan jóvenes y ardorosos!. ¿Llegarían a amarse de veras, o sólo sexo fue lo suyo?.. Nunca lo sabremos porque, esa noche...

Sí, esa noche un asesino los pilló en la cama. Un tipo armado con una escopeta descerrajó dos tiros a Nicanor; murió en el acto. Nadie vio nada, Encarnación tampoco (al menos eso dijo). Sólo los fogonazos de los disparos iluminó la noche oscura.

La gente oyó los tiros y escandalizada salió a la calle. Todos los del barrio de San Juan y el Canal no pegaron ojo esa noche, querían saber.

Un vecino se presentó en el cuartelillo, entonces en la calle Martínez, y dio aviso a los civiles, que enseguida se presentaron e investigaron, pero nada se supo del asesino. 

Se oyó en el pueblo que pudo ser uno de los hermanos de Antonio Encomienda, el marido fallecido, dolido por el desliz de su cuñada. Otros que el asesino pudo ser un amante celoso de Encarnación. En realidad, un misterio ya imposible de resolver..

He de deciros que todo esto es real, ocurrió en una casa de la calle Almena, en Fuente de Cantos, una noche de finales de invierno de 1869.

Joaquín

                                                                            

                                               calle Almena, al fondo San Juan

                                                                           

                                             calle Almena, esquina San Juan

                                                                                   

                                          calle Almena, esquina García de Paredes 

                                                                         

                                       calle Almena, esquina García de Paredes 

                                                                                 

                                          calle Almena, al fondo calle Canal..

Un maravilloso suceso ocurrió en la Hermosa

                                                                               

Recuerdo un pueblo triste y una noche de frío

y las iluminadas ventanillas de un tren.

Y aquel tren que partía se llevaba algo mío,

ya no recuerdo cuándo, ya no recuerdo quién.

--José A. Buesa--

Una historia ocurrida en Fuente de Cantos

El día comenzaba a despuntar. El bueno de Valentín Muñoz, mayordomo de la Hermosa, subía por el camino que da a la ermita. Iba contento, el día presagiaba hermoso y los primeros rayos de sol asomaban ya por el horizonte. La ermita señoreaba su imponente silueta en el cerro más alto, a las afueras del pueblo, sola, aislada. 

Valentín pensó al verla lo bonita que había quedado después de la ampliación, y miró la nueva espadaña con orgullo, y sus campanas. A Valentín no le pilla lejos la Hermosa, vive en la calle Llerena. Apenas cinco minutos andando le lleva hasta la misma verja del templo, no más. Ese día, quizás porque fuera más temprano que de costumbre, sólo dos arrieros que empezaban su faena se cruzaron en su camino. Casi alcanzaba ya la puerta de la ermita cuando oyó un murmullo apenas perceptible. Parecía provenir de un rincón de la misma entrada. Si, según se acercaba lo oyó nítidamente, ¿un gato?—pensó. Es posible, parecían pequeños maullidos.

Llegó a la puerta y en un rincón de la misma vio bulto cubierto con ropa vieja. Extrañado se acercó y.. ¡¡Dios mío!—exclamó—era un canastillo de esparto con un bebé recién nacido que llora desvalido. Se puso nervioso. Quitó con premura los trapos que semiocultaba el capacho y cogió al bebé en brazos. Descubrió que era una niña y con buena salud, lo que daba a entender que alguien acababa de abandonarla. No lo pensó dos veces, dejó el capacho en la mesa de la sacristía y abrió la puerta de la ermita. Luego volvió a coger a la niña en brazos, le apartó un pañuelo viejo que le cubría la cabeza y se percató que en la faja que ceñía su cuerpecito traía una carta, con muchas faltas de ortografía, pero impactante. La leyó:

“Me llamo Eugenia, y traigo agua del Espíritu Santo. No busquéis a mi madre, ella me ha dejado con todo el dolor de su alma por no poderme atender. Si podéis me bautizáis otra vez en esta ermita que ella tanto ama”..

A Valentín Muñoz, a pesar de ser un tipo duro y baqueteado en mil circunstancias, se le resbaló una lágrima por la mejilla al terminar de leer la esquela. Luego tapó a la niña con su pelliza y esperó a que fueran llegando feligreses a la ermita. No se separó ni un segundo del canastillo. Ya había dado aviso al juez.

Por cierto, ésta es una historia real ocurrida en la Ermita de la Hermosa en abril 1778. No sabemos si alguien adoptó a la niña o pasó directamente a la inclusa. Os recuerdo que hubo un tiempo en el que muchos niños y niñas eran abandonados cada año en las puertas de las ermitas, conventos e iglesias de Fuente de Cantos.. 

Joaquín

                                                                                

                             calle Hermosa, antiguo camino que llevaba a la ermita

                                                                            

                            ermita de la Hermosa. En un rincón de la puerta de entrada apareció la niña

                                                                            

                                             ermita de la Hermosa, hace décadas

                                                                           

                                                        Hall de entrada a la ermita

                                                                             

                                                  interior de la ermita de la Hermosa

                                                                                   

               calle Llerena, donde vivía el Mayordomo de la Hermosa, Valentín Muñoz

   

Bailar con la más fea

                                                                                        

¡Ah, que no sabéis lo de Vito!. Bueno, contar la vida de Vito es para mear y no echar gota, con perdón. Triste infancia tuvo el pobre, tan triste que no pasó de ella. 

Vito era un chico siciliano que vivía tan ricamente en su pueblo natal junto a sus padres y hermanos; y digo ricamente porque pobre no era. Pero se cruzó en su camino Modesto, un buen tipo. Modesto convenció a Vito a que se hiciera cristiano, a espaldas de sus padres, paganos ambos, y Vito se convirtió, y luego él mismo quiso convertir al hijo del gobernador, amigo suyo, y éste se enteró y lo metió en la cárcel.. ¡Oh, pobre Vito!.. De allí lo sacaron los romanos para llevarlo a la hoguera, por no querer renegar de su fe. Eran tiempos de los mártires..

Lo colocaron en una parrilla sobres brasas incandescentes. Y, claro, el pobre Vito saltaba que es un gusto sobre ellas, ¡y quién no!, y así hasta morir. Y qué mala leche la de la gente, ¡¡Mira que hacerlo patrón de los bailarines, por los brincos que pegaba al quemarse los pies!!. 

En fin, tiene bemoles la cosa, porque también su nombre y sus saltos sirvieron para denominar a una enfermedad epiléptica de mucho movimiento, el baile de San Vito. Por cierto, no os lo he dicho, aunque en realidad ya lo habéis descubierto, al chico lo santificaron con el nombre de San Vito, apenas 13 años tenía cuando lo martirizaron. Yo acababa de llegar del baile cuando escribí esto, y es que, en un intercambio me tocó bailar con la más fea. De ahí la cosa 😟😟😟

Joaquín

Fuentecanteños ávidos por largarse a Letonia

                                                                                     

En el fondo del mal el bien palpita,

el ánimo enervado de los placeres

cobra en la adversidad fuerza infinita,

y en el laboratorio de los seres,

todo aquello que ha muerto resucita.

--José Velarde--

Lo de largarse a Letonia no lo decía por lo mal que se vive en este país nuestro llamado España, ni por los bajos sueldos que recibimos, que también, en realidad lo decía porque allí los hombres tienen más suerte que un quebrao, están escasos. Si, resulta que sobran mujeres, y no cualquier tipo de mujer, ¡qué va!, sino rubias, altas, y con los ojos azules como el mar que baña sus costas.

En ese país pequeño y precioso, apenas como la provincia de Badajoz de extensión y unos 2 millones escasos y rubios habitantes, los hombres mueren más que las féminas. El alcohol, los accidentes laborales y los de tráfico, hacen estragos entre ellos. Así que ellas, más listas y preparadas, viven más. Bueno, y están más solas, ¡Oh, Dios, qué biboca!..

¿Os imagináis qué hubiéramos hecho los machos de Fuente de Cantos en los sesenta y setenta de no haber estado entonces ese minúsculo país en la órbita de la antigua Unión Soviética, es decir más allá del telón de acero? Yo si me lo imagino, pues que en vez de, a Barcelona, Suiza o a Alemania, nos hubiéramos ido a Letonia.

Fijaos, de los dos millones de vikingos y vikingas de Letonia, el 54% son mujeres y el 46% hombres, así que, ¡¡Ay, qué pena no haberlo sabido antes!!

Por cierto, Letonia es el país con mayor tasa de divorcios de Europa, con lo que, entre viudas y divorciadas eso debe ser un paraíso para contumaces solterones, casados infieles y lesbianas.😋😋😋

En fin, perdonadme las chicas fuentecanteñas, ya mismo estoy mirando el país con más hombres, para resarciros. No obstante ya os adelanto que en Qatar y en Arabia Saudita hay 30 hombres por cada 10 mujeres, y estos tíos tienen pasta..

Lo dicho

Joaquín

                                                                                  

                                                       mujeres letonas típicas

                                                                                            

                                                             hombres qataries típicos 

                                                                                     

Aún así prefiero ser español, y extremeño

                                                                                   

 

Entre los áureos rizos,
por el amor deshecho,
yo vi calientes, húmedos,
brillar tus ojos negros.

El clavel de tus labios
brindaba miel de besos
y fue mi boca ardiente
abeja de sus pétalos

--Enrique de Mesa--

El estadounidense Larry Shy ha viajado en múltiples ocasiones a España. Adora nuestro clima, nuestra comida, nuestras aceitunas y el aceite, nuestro queso, nuestra carne (la mejor, junto a la argentina, dice); nuestra historia, ligada inevitablemente a la cultura culinaria.

Cuando Larry viene a España, recorre una por una las principales ciudades de la geografía nacional apuntando sus virtudes: desde Burgos, con su «increíble cordero»; Segovia, con «el mejor cochinillo del mundo»; Mérida y su pasado romano, la increíble paella valenciana; los «asombrosos edificios de Barcelona»; la ciudad gótica y barroca de Toledo; la «majestuosa» Alhambra de Granada; y, por supuesto, Madrid, «la ciudad con más bares del planeta».

Otros aspectos que destaca de nuestro país es el entero mes de vacaciones del que disponemos por ley, las cuatro denominaciones de origen del ibérico, (sobre todo el extremeño) el vino de la Rioja, la belleza del País Vasco, el carnaval de Tenerife, la incansable fiesta en Ibiza, el valor de una buena siesta, la estrella Galicia, el mejor partido de fútbol del mundo (Barcelona - Real Madrid) y la «clase que desprende» ver una tarde de domingo a una pareja anciana, agarrada del brazo, bien vestida, como si fueran a la iglesia, caminando calle abajo sin motivo.

Por cierto, Larry, que quiere ser enterrado en España cuando muera, se echa las manos a la cabeza y no entiende que los españoles no seamos conscientes de la suerte que tenemos de vivir aquí y nos dediquemos a denigrarnos unos a otros.

En fin, lo que piensa Larry, lo he pensado yo siempre, conste..

Joaquín

Mi gran pecado

                                                                                     

   

La Iglesia ha fijado siete como los pecados más imperdonables. Y realmente son siete vicios muy arraigados en la psique humana, pero, ¿Cuál es el pecado primordial extremeño?.. Pues...

La Soberbia es el rey de los vicios. Es algo así como un deseo excesivo por creerse más que nadie; es la atención desmedida por uno mismo. No somos soberbios los extremeños..

La Avaricia, sin embargo, es el amor desmesurado por la riqueza. Es un vicio capital, porque ese afán por el dinero lleva a la persona a tratar de conseguirlo mediante cualquier medio. No somos avariciosos los extremeños

La Lujuria es otro de los pecados capitales más populares, y no es otra cosa que el ansia excesiva por el placer sexual, hoy muy en boga. No somos lujuriosos los extremeños

La Ira, es un sentimiento de indignación, de venganza o furia. Pueden ser tan fuertes las emociones desatadas, que uno puede cometer cualquier barbaridad cuando la tenemos exaltada. No somos iracundos los extremeños

A comer y beber cada día como si no hubiera un mañana, se le llama Gula, y es jodido porque se daña el cuerpo por el mero de experimentar ese placer. No somos glotones los extremeños.

Y luego está la Pereza, que no es mas que el desafecto o la dejadez por las cosas que se deben hacer. Es un abandono físico y espiritual. No somos perezosos los extremeños

Pero, ¿Y la Envidia?.. Pecado capital masivo. De los extremeños el primero con diferencia. La envidia es ese pesar o rencor del bien ajeno. Se te llevan los demonios por la buena suerte de alguien, deseando que dicha fortuna fuera tuya. Sí somos envidiosos los extremeños, como el resto de españoles, por otra parte.

Joaquín..

No obstante para insoportable la Hipocresía, que, aunque no sea un pecado capital es insufrible. A mi nada me disgusta más que un hipócrita. Es decir, un tipo que machaca el defecto de alguien cuando él hace lo mismo en privado, incluso multiplicado por tres. Ciertos políticos son muy dados ello. 

Por cierto, os cuento un secreto, mi pecado capital es la pereza, ¿y el vuestro?

En fin..

Joaquín

El extremeño más grande jamás habido

                                                                                 

          Hojas repletas de versos;

poesías de amor en ellas

a ti dedicadas;

suspiros por un amor perdido;

ensueños de mundos imposibles

y mil besos por dar;

amiga, mi libro eras tú..

--Joaquín--

Se llamaba Agustín Luengo y medía 2,35 mts, todo un gigantón. Era extremeño, de La Puebla de Alcocer y está considerado el segundo español más alto de la historia. Murió muy joven, a los 26 años. Su esqueleto se conserva en el Museo Nacional de Antropología.

Por cierto, ¿somos bajitos los extremeños y extremeñas? Bueno, aunque nos hemos estirado diez centímetros en los últimos treinta años, he de aclararos que aún somos de los más chaparretes de los europeos, apenas 1'74 metros medimos nosotros y 1'62 nuestras parientas. Los holandeses con sus 1,85 metros y 1.71 las holandesas, son los más altos

Claro, que lo de nuestro paisano Agustín es pecata minuta al lado de  Robert Pershing, un americano de Illinois que medía 2,88 metros. Éste si que ha sido el tipo más alto del mundo. Murió, el hombrón, en 1940 ¿Os imagináis qué tiarron?..

Robert, el gigante americano, solía usar un 57 de calzado y sus manos median 33 centímetros, desde la muñeca hasta la punta de sus dedos. Un guantazo suyo equivaldría al atropello de una manada de búfalos.. En fin, supongo que el resto de sus miembros estarían en consonancia.. Yo ahí lo dejo..

Os recuerdo que los tipos más altos del planeta son los watusi de Ruanda, con una estatura media de 1'96 metros, ¿y los más bajitos? ¡qué curioso!, los más bajitos son casi vecinos suyos, los pigmeos del Zaire con 1'35 metros.

Joaquín..

      

                                                                                        

                                                                    Robert Pershing

                                                                                     

                                                                           Zeng Jinlian

                                                                                     

                                                                    Paulina Musters

                                                                                        

                                             Agustín Luengo, el gigante extremeño