¿Qué es poesía?, dices mientras
clavas
en mi pupila tu pupila azul
¡Qué es poesía!, Y tú me lo
preguntas?
Poesía…eres tú.
(Bécquer)
Entre mis libros de cabecera uno de los que
más aprecio le tengo, y que guardo como oro en paño, es de poesía.
No es demasiado voluminoso, anda ya un poco ajado el pobre y con las
tapas desgastadas por el tute que le doy. Recurro a él de vez en cuando, sobre
todo, cuando mi estado anímico no es excelente. Cosa que sucede según épocas y
circunstancias, como a cualquiera.
El librito de mis desvelos lleva el
enunciado...Tesoros de la poesía en lengua castellana,
y digo recurro a él, porque me sirve de bálsamo emocional para tiempos
atribulados.
El tomo en cuestión recoge
una recopilación de las mejores poseías en castellano. Las mejores para
su autor por supuesto, pero he de advertir que éste era, ni más ni menos, que Rafael Alberti, que algo de poesía sabía.
Como es obvio yo para la poesía soy un profano
total, y más en su versión más lírica. Creo que hay que nacer con ese don
tan especial que entre otras cualidades te permite tener la sensibilidad a
flor de piel para entender el entorno, y saber expresarlo después en medidos y
complejos versos.
Escribir en verso es un modo solo apto para
maestros de las letras. Solo las personas verdaderamente sensibles, capaces de
percibir lo más sublime de todo lo que le rodea, son poetas. Si
además poseen un vocabulario prolífico y tienen después la capacidad de
expresarlo de manera inteligible, entonces, y solo entonces pueden
ser auténticos poetas.
Según
mi punto de vista, (que será común) buscar la frase con encanto que posea
todo el sentido, aunque sea figurado, y dentro de las reglas del obligado
metraje poético, es tarea de genios.
Lo mío con la escritura es más prosaico, en
definitiva más fácil. Escribir algún corto relato o malos artículos sobre
política está al alcance de cualquiera. Solo hace falta un poco de
conocimientos generales, y echar mano de la tabla de sinónimos para no repetir
adjetivos. Sin embargo, componer poesías es tarea casi-divina, tan solo al
alcance de unos cuantos afortunados.
No obstante una cosa es escribir poesía y otra
muy distinta admirar y gozar con la poesía que han creado otros, máxime,
si estos han sido los grandes poetas ya consolidados de
nuestra extensa literatura.
Estoy seguro que a mucha gente le conmueve un
bonito y turbador poema. Desde siempre ha sido ésta la manera más directa
y emotiva de entrar en el corazón de las personas. Para describir un bucólico
paisaje, o una historia de desamor, nada mejor que contarlo en
versos.
Pretendo hoy, en este breve artículo, hacer
mención de algunas de las mejores y más sublimes poesías de
nuestra lengua. Sé que no hay espacio suficiente en este par de folios
para detallar los versos completos, pero sí algunos pequeños trazos de
ellos.
Ya hice en otra ocasión una primera parte de
nuestras mejores poesías. La expuse por orden cronológico. Ahora, en esta
segunda parte, retomo el mismo orden, y doy comienzo justo en donde terminé
la anterior, en Antonio Machado, pero antes unas pinceladas
de nuestros clásicos…
Recuerde el alma
dormida,
avive el seso y
despierte,
contemplando,
cómo se pasa la
vida,
cómo se viene la
muerte,
tan
callando;
cuán presto se va el placer,
cómo después de
acordado
da
dolor;
cómo a nuestro
parecer
cualquier tiempo pasado fue
mejor.
Nuestras vidas son los rios
que van a dar al mar
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a ser acabar
y consumir;
allí, los rios caudales,
allí, los otros, medianos
y mas chicos
allegados, son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.
(Jorge Manrique)
Nuestras vidas son los rios
que van a dar al mar
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a ser acabar
y consumir;
allí, los rios caudales,
allí, los otros, medianos
y mas chicos
allegados, son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.
(Jorge Manrique)
¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruido
y la escondida
senda por donde se han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido!
(Fray Luis de León)
En una noche oscura
con ansias en amores inflamada
¡Oh dichosa ventura!
salí sin ser notada
estando ya mi casa sosegada
(S.Juan de la Cruz)
Madre
yo al oro me humillo,
él
es mi amante y mi amado
pues
de puro enamorado
anda
continúo amarillo,
qué
pues doblón o sencillo
hace
todo cuando quiero,
poderoso
caballero
es
don dinero
Son
sus padres principales,
y
es de nobles descendiente,
porque
en las venas de oriente
todas
las sangres son reales,
y
pues es quien hace iguales
al
rico y al pordiosero
poderoso
caballero
es
don dinero
no
pierde su calidad
pero
pues da autoridad,
Al
gañan y al jornalero
poderoso
caballero
es
don dinero.
(Quevedo)
Ándeme yo caliente
y ríase la gente
traten otros del gobierno
del mundo y sus monarquías,
mientras gobiernan mis días
mantequilla y pan tierno,
y las mañanas de invierno,
naranjadas y aguardiente,
y ríase la gente.
Coma en dorada vajilla
el príncipe mil cuidados,
como píldoras dorados;
que yo en mi pobre mesilla
quiero más una morcilla
que en el asador reviente,
y ríase la gente.
Cuando cubra las montañas
el príncipe mil cuidados,
como píldoras dorados;
que yo en mi pobre mesilla
quiero más una morcilla
que en el asador reviente,
y ríase la gente.
Cuando cubra las montañas
de blanca nieve el enero,
tenga yo lleno el brasero
de bellotas y castañas,
y quien las dulces patrañas
del rey que rabió me cuente
y ríase la gente
(Góngora)
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran;
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira;
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas;
mientras exista una mujer hermosa
¡habrá poesía!
(Bécquer)
Antonio
Machado…tal vez nuestro más importante poeta. Murió joven, en el
exilio, como tantos otros españoles represaliados por nuestra inquina, o
supina ignorancia. Ahí dejo un esbozo de otro verso en el
que, ya dejaba entrever lo que sucedería después…
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
O esta
otra…
La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones,
amantes de sagradas tradiciones.
Si
cambiamos la devoción a Frascuelo y María, y lo sustituimos por la también
devoción que sienten muchos por extravagancias como Sálvame… o… Gran
Hermano… ¿En qué hemos cambiado?
Tenemos
también a otro estupendo poeta y escritor, contemporáneo de Machado…
Juan Ramón Jiménez autor también del conocidísimo
libro…Platero y yo.
De éste magnífico poeta onubense está siendo ahora su obra
revisada, y… su talento reconocido como se merece.
Ahí
va un par de versos suyos…
…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y
encalado,
mi espíritu errará nostálgico.
Pasando
de puntillas por falta de espacio, que no de ganas, por Pedro Salinas… Cesar
Vallejo… Jorge Guillen, o Gerardo Diego…. extraigo de este último la
siguiente muestra breve… del poema El Ciprés de Silos
Enhiesto surtidor de sombra y sueño
que acongojas el cielo con su lanza.
Chorro que a las estrellas casi alcanza
devanando a sí mismo en loco empeño.
Llegamos
a otro de los más grandes, Federico García Lorca. Qué
decir que no sepamos todos de Federico. Además de buen dramaturgo y
escritor; uno de nuestros mejores poetas.
Asesinado en mitad de nuestra lamentable guerra civil, y es que
arrastramos una historia reciente, para olvidar.
De la
magna obra de este autor señalo solo una pequeña muestra de…Llanto
por la muerte de Ignacio Sánchez Mejías.
¡Que no quiero verla!
Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.
¡Que no quiero verla!
Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas,
buscaba el amanecer
y el amanecer no era.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
Otros
poetas, también de la misma generación que Federico, y… que no debo dejar al
menos de mencionar son…Vicente Aleixandre… Dámaso Alonso…o… Borges…aunque
este último es más conocido por su prosa.
Del
extraordinario, y…atormentado Luis Cernuda… destaco estos dos
versos…
Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo solo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Y,
¿qué decimos del gaditano… Rafael Alberti?. Insigne
poeta y diputado a cortes por el partido comunista a la vuelta del exilio.
Se equivocó la paloma, se equivocaba
por ir al norte fue al sur, creyó que el trigo era
agua
se equivocaba.
Creyó que el mar era el cielo, que la noche la
mañana,
se equivocaba.
Y, ¿del chileno Pablo Neruda? Actualmente en
revisión su muerte por sospecha de haber sido asesinado por orden de Pinochet.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: La noche está estrellada
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche,
ella me quiso, a veces yo también la quería.
Y ¿Altolaguirre?... o… ¿Luis
Rosales? …intimo amigo de Federico… o ¿Gil de
Biedma?, ya contemporáneo nuestro y… hasta llegar a otro de los
genios, Miguel Hernández, y su…Elegía a
Ramón Sije
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracoles
Y organos mi dolor sin instrumentos
a las desalentadas amapolas.
daré tu corazón por alimento
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida
No perdono a la muere enamorada
no perdono a la vida desatenta
no perdono a la tierra ni a la nada
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
quiero escarbar la tierra con los dientes
y desamordazarte y regresarte.
También,
y como tantos otros, murió Miguel Hernández prematuramente por sus ideas
políticas. Consumido por la pulmonía y la tuberculosis en una cárcel
alicantina.
Del
pequeño resumen que he hecho en este artículo he procurado no olvidar a
los más importantes, aunque hay muchísimos más que por falta de espacio ha sido
imposible hacer mención siquiera de ellos.
La
poesía es un arte tan elevado que suscita multitud de pasiones, además de:
deleite, melancolía, romanticismo, nostalgia… o seducción.
Dicho queda...
Joaquín
Yerga
08/01/2016
